Natalia sortit du bâtiment de la poste, serrant contre sa poitrine une lourde boîte. Le vent lui lança aussitôt au visage une poignée de neige glacée et piquante. La veille des fêtes, le parking était bondé, les gens couraient avec des sacs, mais juste devant l’entrée de la gare routière — le silence. Comme un vide.

Sur un banc métallique gelé étaient assis deux êtres. Un vieil homme dans une veste imprégnée de givre et une petite femme enveloppée dans un manteau usé.

L’homme la serrait si fort dans ses bras qu’on aurait dit qu’il voulait fusionner avec elle, lui transmettre sa dernière chaleur. Sur les joues de la femme, de véritables traînées de glace s’étaient figées — ses larmes avaient gelé en plein vol.

Natalia jeta la boîte dans le coffre et revint presque en courant vers eux.

— Que faites-vous ici ? — elle toucha l’épaule du vieil homme. Le tissu de la veste était raide comme du carton. — La gare est ouverte, allez à l’intérieur !

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L’homme releva la tête. La peau de son visage était grise, ses lèvres bleuies, seuls ses yeux — deux braises.

— On ne peut pas, — sa voix était un froissement sec. — Notre fils a dit d’attendre ici. Près du portail. Pour qu’il ne nous cherche pas dans la foule.

— Quand devait-il arriver ?

— À dix heures. Le bus est arrivé à neuf, il a dit : « Attendez à l’entrée, j’arrive tout de suite ».

Il était presque treize heures. Moins neuf degrés avec du vent. Natalia, qui avait vu bien des choses durant ses années de travail à l’hôpital, comprit : encore une heure, et ce ne serait pas leur fils qui viendrait les chercher, mais un véhicule spécial avec gyrophares.

— Levez-vous. Tout de suite. Ma voiture est là-bas, la bleue.

— Nous ne pouvons pas, — murmura la femme, remuant à peine les lèvres. — Viktor, et si Dima arrive et ne nous trouve pas ? Il va se fâcher…

— Il ne viendra pas, Liouda, — le vieil homme sanglota soudain, d’un sanglot terrible, masculin, sans larmes. — Il a éteint son téléphone. Dès dix heures et demie.

Natalia prit la femme par le bras. Elle était légère comme un oiseau, rien que des os.

— Vous venez chez moi. Vous vous réchaufferez, vous boirez du thé, et ensuite on verra.

La maison sentait le foyer : les pommes de terre frites et les vieux livres. Natalia les installa dans la cuisine, près du radiateur. Les enfants, Kirill, dix ans, et la petite Polina, s’étaient tus dans le couloir, regardant derrière l’encadrement de la porte.

— Maman, qui c’est ? — chuchota Kirill.

— Des invités, Kirill. Va chercher les chaussettes en laine de papa dans la commode. Les épaisses.

Viktor Ivanovitch était assis, tenant sa tasse de thé. Ses mains énormes, couvertes de callosités et d’anciennes cicatrices, tremblaient sans cesse.

— Je suis menuisier, — dit-il soudain en fixant le vide. — Cinquante-deux ans à l’atelier. Toute la maison pour Dima, je l’ai construite moi-même, des fondations au faîte.

J’ai poncé chaque planche pour qu’il ne se plante pas d’écharde. Et lui… « Papa, comprends, j’ai des affaires, j’ai Alina. J’ai vendu la maison, l’argent est plus utile en circulation. En ville, vous ne vous perdrez pas, les services sociaux sont forts ».

Lioudmila Petrovna hochait seulement la tête en silence. Elle n’avait toujours pas retiré son foulard, restait recroquevillée.

— Il a une maison — trois étages, — continua Viktor. — La maison d’amis est vide. Et nous, dans le bus… Il a dit que des gens nous attendraient à la gare, nous aideraient pour le logement.

— Quels gens ? — Natalia s’arrêta, louche à la main.

— Personne, ma fille. Il nous a menti. Pour ne pas nous regarder dans les yeux quand nous partirions.

La semaine passa dans une agitation constante. Viktor Ivanovitch, à peine rétabli, se mit au travail. Il répara la porte de la salle de bain qui grinçait toujours, rangea les tiroirs de la cuisine. Kirill le suivait partout. Ensemble, ils terminèrent un nichoir que Natalia n’avait pas eu le cœur de jeter après la mort de son mari.

Lioudmila Petrovna dégelait peu à peu, commença à aider Polina avec ses devoirs. On découvrit qu’elle avait enseigné en primaire pendant quarante ans. La maison reprit vie. Le silence oppressant du veuvage dans lequel Natalia vivait depuis des mois recula enfin.

Et samedi, sous les fenêtres, des freins crissèrent.

Natalia sortit dans le couloir, sentant tout se contracter en elle. Sur le seuil se tenait un homme. Manteau cher, visage soigné, regard lourd. Derrière lui se profilait une femme en vison, les lèvres pincées avec dégoût.

— Où sont-ils ? — l’homme entra dans l’appartement sans même enlever ses chaussures. — Je viens chercher mes parents.

— Vous êtes Dmitri ? — Natalia lui barra le passage.

— Dmitri Beliakov. Et j’exige que vous me rendiez mes parents. Ce que vous avez fait est un enlèvement. Mes avocats préparent déjà une plainte.

— Un enlèvement ? — Natalia faillit rire de l’absurdité. — Tu les as laissés dans le froid, Dima. Ta mère était complètement bleue.

— C’était temporaire ! — cria-t-il. — Nous n’avons pas eu le temps de préparer les documents pour la maison de retraite. Et vous les avez attirés, manipulés… Nous savons pour le compte de mon père. Il y a seize millions dessus.

Viktor Ivanovitch sortit de la pièce. Il semblait très calme. Seule la main posée sur l’épaule de Kirill avait blanchi.

— Le compte, hein, Dima ? — la voix du vieil homme était basse. — C’est de lui que tu te souviens ?

— Papa, on rentre à la maison. Tu ne comprends pas, cette femme est une escroc. Elle veut ton argent. On va tout de suite dans un centre normal, il y a des médecins, des soins…

— Des soins, nous en avons déjà, — coupa Viktor. — Des vrais. Et pour l’argent… tu as bien inventé. Sauf qu’il n’y a plus d’argent.

Dmitri se figea.

— Comment ça ?

— Ça veut dire qu’hier j’ai fait une donation de ce compte. Au nom de Natalia. Pour s’occuper de nous et pour les études de ces enfants.

C’était un mensonge. Natalia savait qu’ils n’avaient rien fait, mais elle se tut.

Dmitri devint écarlate. Il s’avança vers son père, levant la main, mais Kirill mit brusquement son coude en avant, protégeant son grand-père.

— Ne le touchez pas ! — cria le garçon. — Partez d’ici ! Vous êtes méchant ! Mon papa n’aurait jamais fait ça !

— Tais-toi, morveux ! — rugit Dmitri.

— Va-t’en, Dima, — Lioudmila Petrovna apparut dans l’embrasure de la porte. Ses yeux étaient secs. — En une semaine, je me suis souvenu de plus de choses que durant l’année passée. Je me suis souvenu de toi enfant. Et de comment tu nous as laissés à la gare aussi. Ça ne se soigne pas, mon fils. Avec aucun argent.

— Vous reviendrez en rampant ! — Dmitri se retourna, manquant de bousculer son Alina. — Quand elle vous mettra dehors dans un mois, ne m’appelez pas !

La porte claqua si fort que le cristal dans le buffet tinta.

Dans la cuisine, le silence tomba. Natalia regarda Viktor Ivanovitch.

— À propos de la donation… pourquoi avoir dit ça ? Il ne va pas nous laisser tranquilles.

— Il nous laissera, — le vieil homme s’assit lourdement sur un tabouret. — Il voulait l’argent, pas nous. Et l’argent, il ne l’aura pas. Aujourd’hui, je l’ai transféré dans une autre banque, sur un compte fermé. Et demain, nous irons voir un avocat. Nous ferons la vraie donation.

— Viktor Ivanovitch, ce n’est pas nécessaire…

— Si, Natalia. C’est nécessaire.

Polina s’approcha de Lioudmila Petrovna et se blottit contre ses genoux.

— Mamie, ne pleure pas. Demain on accrochera le nichoir. Bleu. Comme tu aimes.

Natalia les regardait et comprenait : devant eux, il y aurait des procès, des cris, peut-être une longue bataille. Mais quand elle fermait les yeux, elle ne voyait pas le visage furieux de Dmitri. Elle voyait un nichoir bleu sur un bouleau et deux vieillards qui avaient trouvé un foyer là où personne ne les attendait.

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