« Tu aurais au moins pu dire merci au lieu de grimacer comme ça ! Maman est restée devant la cuisinière pendant une demi-journée pendant que tu agitais tes papiers dans le bureau. »

« Maman a remis le frigo en ordre, dis-lui merci ! » rugit Denis, sans même prendre la peine de mâcher le morceau de pain.

 

Olga se figea dans l’embrasure de la porte.

Elle n’eut même pas besoin d’entrer dans la cuisine pour comprendre l’ampleur du désastre.

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Salle de bain
L’odeur lui parvint au nez dans la cage d’escalier, alors que l’ascenseur venait d’ouvrir les portes de son étage.

Ce n’était pas l’odeur de la chaleur domestique, mais une odeur dense, lourde, presque tangible, comme les pendaisons dans de vieilles cantines ou dans les wagons-couchettes des trains longue distance.

Elle sentait le chou fermenté, les vieux oignons frits et le saindoux intérieur omis.

Cette odeur rongeait le papier peint, les cheveux, la sellerie coûteuse des chaises et remplaçait l’odeur familière de café et d’adoucissant frais qui se trouvait autrefois dans son appartement.

Lentement, elle descendit le couloir et sentit un frisson froid et maléfique bouillonner en elle.

La cuisine, sa cuisine blanche stérile et adorée avec ses surfaces chromées, rappelait désormais un entrepôt alimentaire en période de pénurie.

Toutes les surfaces de travail étaient remplies de bocaux de trois litres remplis de saumure trouble, dans lesquels d’énormes concombres et tomates jaunis flottaient avec la peau craquelée.

Au centre de ce chaos gastronomique se trouvait Galina Ivanovna.

La belle-mère, enveloppée dans une robe de chambre fleurie délavée qu’elle avait apportée, coupait le pain noir en tranches épaisses et grossières avec une rage tenace, dont les miettes tombaient directement au sol.

« Oh, la voilà, notre soutien de famille », dit Galina Ivanovna en s’essuyant les mains sur les côtés de sa robe de chambre, laissant des traces grasses sur le tissu.

« Eh bien, entre, pourquoi restes-tu là comme un étranger ? »

« Tu vois, ton mari meurt de faim ici pendant que toi tu fais carrière là-bas. »

« Alors la mère a dû intervenir pour sauver le pauvre gars. »

Olga tourna son regard vers la poubelle.

Le couvercle était ouvert, et ce qu’elle y vit lui serra l’estomac.

Dessus, directement sur des pelures de pommes de terre sales, reposait un paquet de truites légèrement salées, qu’elle avait achetées hier en vente dans une boutique agricole.

À côté, un morceau de parmesan et deux avocats mûrs dépassaient honteusement de sous les feuilles de chou, coupés en deux et jetés sans pitié à la poubelle.

Plus bas dans le seau, il y avait un sac de roquettes et de tomates cerises.

Ton dîner.

Ton petit-déjeuner.

Tes courses pour toute la semaine.

« Qu’est-ce que tu as fait ? » La voix d’Olga était rauque, et elle dut se retenir de crier.

« Galina Ivanovna, c’est de l’argent. »

« C’est de la nourriture normale, fraîche. »

« Pourquoi as-tu jeté le poisson ? »

« Du poisson ? » renifla la belle-mère en se tournant vers une énorme casserole sur la cuisinière.

« Ce n’est pas un poisson, Olya, c’est du fripson. »

« Un peu de bave rose, pff. »

« Un homme a besoin de viande, de bouillon, de force. »

« Et tu mets cette herbe devant lui comme un lapin. »

« J’ai vérifié, il n’y avait pratiquement rien dans ton frigo. »

« Juste quelques bocaux bizarres et des légumes en plastique. »

« Alors je l’ai jetée pour qu’elle ne prenne pas de place. »

« C’est que de la pourriture du diable. »

Denis, assis à la table en sous-vêtement, sirotait bruyamment dans son bol.

Une bande grasse de bouillon coula le long de son menton.

Il avait l’air dégoûtamment satisfait, comme un chat qui s’est glissé dans le garde-manger avec la crème aigre.

« Olya, maintenant arrête le théâtre », dit-il en pointant la poubelle avec sa cuillère.

« J’ai faim, tu sais ? »

« Faim, et pas envie de goûter à tes sels. »

« Tu m’as mis au régime, je serai bientôt transparent. »

« Mais c’est quelque chose de correct ! »

« Du vrai bortsch, cuit sur des os, gras, comme il se doit. »

« Boulettes de viande à l’ail. »

« Tu ne cuisineras jamais rien de pareil de ta vie. »

« Donc tu trouves normal que ta mère vienne ici sans prévenir, fouille dans mon frigo et jette de la nourriture pour cinq mille roubles ? » Olga fit un pas vers la table et regarda son mari droit dans les yeux.

« Denis, il y avait du fromage dedans que tu voulais acheter toi-même. »

« C’était aigre, ton fromage ! » Denis frappa sa cuillère sur la table, faisant éclabousser le bouillon sur la nappe.

« Elle était déjà complètement sèche, l’écorce dure comme la pierre. »

« Maman a dit qu’il est gâté, donc il est gâté. »

« Elle sait mieux, elle a élevé une famille, nous a élevés tous les trois. »

« Et toi ? »

« Tu ne peux compter que les calories. »

« Mais ta mère… »

« Maman pense que tu nous donnes la mauvaise nourriture, alors elle a jeté toute ta nourriture et a apporté ses propres provisions ! »

« Et tu mangeras ce qu’elle a cuisiné, et tu le loueras ! »

« Tu n’aimes pas l’odeur ?! »

« C’est l’odeur du soin ! »

« Et ton ‘sushi’ et ton ‘salätchen’ sont du poison ! »

« Maman a remis le frigo en ordre, dis-lui merci ! »

Galina Ivanovna était déjà occupée au poêle et remuait un bouillon gris dans une poêle.

L’odeur de saindoux frit devint encore plus intense et provoqua une légère nausée à Olga.

La belle-mère sortit de sa poche un verre embué avec quelque chose de blanc et granuleux.

« Lard, » annonça-t-elle solennellement en posant le verre sur la table devant Denis.

« Fou avec l’ail. »

« Si tu étales sur du pain, tu te dévores l’esprit. »

« Pas comme ces tartes de magasin, juste des produits chimiques. »

« Mange, mon fils, mange. »

« J’ai aussi cuisiné de l’aspic, qui est maintenant posé sur le balcon, et demain matin tu prendras ton petit-déjeuner comme un vrai homme. »

Olga regarda ce surréalisme et sentit le sol se détacher sous ses pieds.

Leur monde douillet a été brisé par un soin agressif et catégorique.

Elle essaya de prendre une profonde inspiration, mais l’air était trop lourd.

« Je ne vais pas manger ça », dit-elle doucement.

« Et cette odeur… »

« Galina Ivanovna, pourrais-tu au moins activer la hotte extractrice ? »

« Tous nos vêtements vont absorber l’odeur. »

« Tu n’aimes pas l’odeur ? »

« C’est l’odeur du soin ! » Denis intervint aussitôt en mâchant un morceau de viande.

« Et tes sushis et tes salätchen sont du poison. »

« Elle n’aime pas l’odeur… »

« Sois reconnaissante que maman soit venue cuisiner. »

« Assieds-toi maintenant et prends une assiette. »

« Non », répéta Olga plus fermement.

« Je ne mange pas de porc, tu le sais. »

« Et je n’ai demandé à personne de mettre ça en ordre selon tes règles. »

Galina Ivanovna pivota brusquement, la truelle à la main, d’où coulait de la graisse orange.

Son visage, rougi par le feu du foyer, se tordit en une grimace de supériorité blessée.

« Eh bien, regarde quelle belle dame ! »

« Elle ne mange pas de porc. »

« Et toi, tu manges quoi alors ? »

« Tu te nourris du Saint-Esprit ? »

Elle fit un pas vers Olga et la domina de sa silhouette imposante.

« Regarde-toi, juste peau et os, rien de plus que ça, pardonne Dieu. »

« Comment vas-tu avoir des enfants, de toute façon ? »

« Avec quoi veux-tu nourrir un enfant, avec ton herbe ? »

« Denis s’est plaint que tu ne sais pas cuisiner. »

« Eh bien, je t’apprendrai tant que je serai encore en vie. »

« Prends la cuillère, j’ai dit ! »

« Je ne vais pas m’asseoir à cette table », Olga se tourna pour aller dans la chambre, mais Denis fut plus rapide.

Il sauta de la chaise, renversa le tabouret et attrapa sa femme par le coude.

Ses doigts étaient collants et brûlants.

D’un coup sec, il la tourna vers lui et la poussa de force sur la chaise vide.

« Assieds-toi, j’ai dit ! » lui souffla-t-il au visage en soufflant l’odeur de l’ail et de l’alcool vers elle, apparemment une bouteille avait déjà été ouverte pour le « repas normal ».

« Maman a fait un effort, traîné ces verres ici dans l’Elektrichka, tout porté elle-même. »

« Tu n’oses pas partir. »

« Tu mangeras ce qu’elle a cuisiné et tu le loueras. »

« Tu m’as compris ? »

Olga tenta de se libérer, mais la poigne de son mari était de fer.

Une assiette profonde atterrit immédiatement devant elle, remplie à ras bord d’une soupe épaisse et grasse dans laquelle flottaient d’énormes morceaux de bacon bouilli.

« Mange », ordonna Galina Ivanovna, pressant une lourde cuillère en argent nickel dans sa main.

« Et emporte du pain avec. »

« Sans pain, tu ne seras pas rassasiée. »

« Mais non, maintenant il est devenu à la mode de grimacer devant sa propre mère. »

La cuillère dans sa main était lourde comme du plomb.

Olga fixa l’assiette, et une boule lourde et collante lui monta dans la gorge.

Ce que Denis appelait le « vrai bortsch » ressemblait davantage à une lande grasse rouge-orangée, déjà recouverte d’un film trouble de graisse refroidissante.

À la surface, des morceaux de bacon grossièrement et irrégulières flottaient avec des couches de chair grise, et l’odeur d’ail bouilli et d’huile vieille était si épaisse qu’on aurait dit qu’on pouvait la couper au couteau.

« Non ? »

« Qu’est-ce qu’on attend ? »

« Sur une invitation spéciale ? » Denis cessa de mâcher et fixa sa femme d’un regard lourd et sombre.

« Maman a fait un effort, elle y a mis son âme. »

« Et toi, tu restes assis là comme à un enterrement. »

« Mange, j’ai dit ! »

Olga leva les yeux vers sa belle-mère.

Galina Ivanovna était assise en face d’elle, posant sa joue entière sur son poing, et regardant sa belle-fille avec une joie malveillante sans dissimulation.

Dans l’autre main, elle tenait un morceau de pain noir, épais étalé de la même saux, et y croquait de temps en temps avec un bruit bruyant.

« Oh, ce n’est pas pour elle, Deniska », la belle-mère se retira sans avoir fini de mâcher.

« C’est juste une enfant de la ville, délicate et sensible. »

« Elle préfère grignoter un biscott et boire de l’eau avec. »

« Regarde ses mains, des allumettes. »

« De quoi vit l’âme en lui, au juste ? »

« Ni chair ni visage. »

« Comment peut-elle te réchauffer au lit, aussi froide qu’elle est ? »

« Beurk. »

« Iss, Olya, iss. »

« Ce ne sont pas tes crevettes caoutchouteuses, c’est un produit naturel. »

Olga essaya d’inspirer par la bouche pour ne pas sentir cette odeur, mais le goût de graisse semblait déjà flotter dans l’air lui-même.

« Denis, je ne peux vraiment pas », dit-elle doucement en sentant ses lèvres trembler.

« Il y a bien trop de graisse dedans. »

« J’ai une gastrite, tu sais, ça me rend malade. »

« Laisse-moi juste boire du thé, s’il te plaît. »

Un coup de poing sur la table fit non seulement sauter les assiettes, mais aussi Olga elle-même.

Une cuillère à café dans une tasse vide tinta pitoyablement.

« Elle a la gastrite ! » cria Denis, le visage rougissant.

« Elle invente des maladies juste pour ne rien avoir à faire ! »

« Quelle gastrite ? »

« Tu es juste gêné ! »

« Tu insultes ma mère en ce moment, tu comprends ? »

« Elle a parcouru toute la ville jusqu’à nous, traîné des sacs, s’est cassé le dos pour nous nourrir ! »

« Et tu froisses le nez ? »

« Friss, j’ai dit ! »

Il attrapa sa cuillère et retira démonstrativement le contenu épais de son bol, qu’il fourra dans sa bouche avec un bruit bruyant.

« M-m-m, Maman, c’est un chef-d’œuvre ! » grogna-t-il en regardant Olga avec des yeux maléfiques.

« C’est de la nourriture ! »

« Apprends, idiot, tant que maman est encore en vie. »

« Sinon, tu y vas avec ton Salätchen. »

Olga comprit qu’il n’y avait pas de retour en arrière.

Si elle ne mangeait pas au moins une cuillère maintenant, ce scandale se transformerait en violence physique.

Denis était stimulé, l’alcool lui était entré dans la tête, et la présence de sa mère, qui mettait de l’huile sur le feu par ses commentaires, le rendait complètement incontrôlable.

Il jouait le rôle du « maître de maison » devant elle, qui sait comment maîtriser la femme indisciplinée.

Elle prit un peu de liquide sur le bord de l’assiette, essayant de ne pas emporter de morceaux de bacon avec elle.

Sa main tremblait traîtreusement.

La substance orangée et grasse s’est répandue dans la cuillère.

Olga plissa les yeux et fourra rapidement la cuillère dans sa bouche.

Le goût était atroce.

La soupe n’était pas seulement grasse, mais si salée qu’elle avait un goût amer.

Le sel brûlait la langue, et l’arrière-goût du vieux bacon rance recouvrait immédiatement le palais d’un film huileux, si bien que vous auriez envie de tout recracher immédiatement.

La betterave n’était pas cuite et craquée entre les dents, et le chou s’était désintégré en une bouillie visqueuse.

« Eh bien, alors, » acquiesça Galina Ivanovna, satisfaite, en léchant ses doigts gras.

« Maintenant, c’est possible. »

« Avant, elle faisait la queue comme un pain d’épices de Tula. »

« Peut-être que c’est un peu trop peu de sel ? »

« J’aime quand le goût est fort. »

« C’est parfait, maman ! », acquiesça Denis avec elle.

« Le sel, c’est la vie. »

« Et elle mange toujours tout ce qui est fade, comme à l’hôpital. »

« Allez, Olya, ne t’arrête pas. »

« Une cuillère pour maman, une cuillère pour papa. »

Olga avala difficilement la première portion.

Son estomac réagit immédiatement avec une crampe, comme si quelqu’un y avait versé du plomb en fusion.

« C’est bon ? » demanda Denis avec insistance en se penchant vers elle.

« Dis à la mère que c’est bon. »

« J’attends. »

« Denis, s’il te plaît… » commença Olga, les larmes montant aux yeux, non pas par insulte, mais par pur dégoût physique.

« Parle ! » rugit-il.

« Merci, Galina Ivanovna… très rassasiant », balbutia Olga.

« ‘Satisfaisant’ », la belle-mère l’imita en arrachant les résidus de viande entre ses dents avec son ongle.

« Ingrate, tu es. »

« Je te regarde et je me demande : Qu’a fait mon fils pour mériter une telle punition ? »

« Tu ne sais pas cuisiner, ni recevoir ton mari correctement, ni montrer du respect à sa mère. »

« Tu restes là à t’étouffer comme si j’avais mis du poison dans ta soupe. »

« Mais tout est fait maison, fait maison ! »

« J’ai levé le chou moi-même, dans le tonneau, sous le poids. »

« Et le porc vient de l’oncle Wiktor, très frais, il n’a abattu le porcinet que la semaine dernière. »

« Tu pourrais au moins manger du pain avec, oie stupide, tu ne peux pas manger des choses grasses sans pain ! »

Galina Ivanovna attrapa une tranche de pain et la jeta littéralement sur la table au visage d’Olga.

Des miettes s’écartent en éventail.

« Prends ! » ordonna-t-elle sur le ton d’un garde.

Olga brisa mécaniquement un petit morceau de pain.

Il lui semblait qu’elle était tombée sur un film d’horreur surréaliste.

Sa cuisine, ses règles, sa vie, tout cela avait été piétiné en une seule soirée par deux personnes qui croyaient avoir le droit de décider ce qu’elle devait manger et comment elle devait vivre.

Denis avait déjà mangé sa portion entre-temps et avait maintenant essuyé l’assiette avec un morceau de pain, recueillant les résidus de graisse.

« Mange », lança-t-il en hochant la tête vers l’assiette d’Olga, qui était encore presque pleine.

« L’assiette devrait être propre. »

« Et prends une boulette. »

« Et goûte le chou. »

« Maman, donne-lui un peu de chou, elle a juste honte. »

Galina Ivanovna souleva volontiers un énorme morceau de choucroute du bocal avec sa fourchette.

Le chou était gris-jaune et avait l’air visqueux.

La saumure tomba directement sur la table tandis que la belle-mère la portait dans l’assiette d’Olga.

« Tiens, des vitamines ! » Le chou tomba directement dans la soupe non mangée et éclaboussa.

« Mange et ne grimace pas. »

« C’est bon pour ta santé, tu es toute verte comme un champignon venimeux. »

L’odeur de chou acidulé en fermentation se mêlait à celle de la graisse chaude.

Ce mélange était la dernière goutte.

Olga se mit à transpirer froidement.

Elle sentit la crampe dans son estomac se transformer en une nausée irrésistible.

La salive s’accumulait dans sa bouche, signe certain que son corps ne voulait plus endurer cette violence.

« Je n’en peux plus, » murmura-t-elle en portant sa main devant sa bouche.

« Que veux-tu dire par tu n’en peux plus ? » Denis plissa les yeux, son visage se tordit de dégoût et de colère.

« Tu simules ? »

« Tu fais encore du théâtre ? »

« ‘Oh, je suis malade, oh, je suis tellement sensible’ ? »

« Friss, j’ai dit ! »

« Tu me tas sur les nerfs avec ton attitude ! »

Il attrapa son assiette et la poussa vers elle avec force, si bien que le bouillon gras se répandit sur son T-shirt et laissa une vilaine tache orange.

« Iss ! »

« Ou je vais te le verser dans le collier ! » hurla-t-il en crachant de la salive.

« Maman a vécu, elle sait mieux ce qui est sain ! »

« Et toi, tu restes là comme la reine de la décharge et tu lèves le nez ! »

À cause du mouvement soudain et du rugissement, la nausée lui monta à la gorge.

Olga réalisa qu’elle n’avait pas plus de deux secondes.

Elle repoussa brusquement la chaise en arrière, la faisant glisser sur les carreaux avec une égratignure dégoûtante, puis sauta sur le haut.

« Arrête ! » cria Denis.

« Où veux-tu aller ?! »

« Nous n’avons pas fini ! »

Mais Olga ne pouvait plus répondre.

Elle se couvrit la bouche des deux mains et courut vers le couloir, sentant le regard haineux de son mari derrière elle et entendant les rires moqueurs de sa belle-mère.

Olga n’a pas réussi à faire les derniers mètres jusqu’à la céramique blanche qui sauve.

La main lourde de Denis, qui sentait le tabac bon marché et le saindoux, griffait les cheveux à l’arrière de sa tête.

Le mouvement fut si violent que son cou craqua et des larmes de douleur montèrent à ses yeux, ce qui se mêla à la nausée croissante.

Ses pieds dans les chaussons doux glissèrent sur le stratifié, et alors qu’elle perdait l’équilibre, elle tomba à genoux dans le couloir.

« Où vas-tu ?! » Le rugissement de Denis résonna contre les murs du couloir étroit, lui frappant les tympans.

« Je te parle ! »

« Retourne à table, ingrate ! »

L’estomac d’Olga se contracta avec une telle force qu’elle se pencha à moitié et posa ses paumes sur le sol.

Le monde devant ses yeux se brouillait en une tache terne.

Elle ne pouvait plus respirer.

L’air étouffant de l’appartement semblait ne se résumer qu’à des atomes de graisse et d’alcool.

« Ma fille… moi… Je me sens mal… » croassa-t-elle en essayant de ramper jusqu’à la porte de la salle de bain, dont la poignée était si proche.

« Tu mens ! », Denis ne desserra pas le poing dans lequel ses cheveux étaient coincés.

Il lui fit un bruit de tête en arrière et la força à le regarder d’en bas.

Son visage était rouge foncé, les veines de son front ressortaient, et une rage animale, ivre, faisait rage dans ses yeux.

« Tu fais tout ça en plus ! »

« Tu fais semblant d’insulter maman ! »

« Pour que tout le monde voie à quel point tu es bien et que nous sommes la racaille, hein ? »

« T’es nulle et pas une actrice ! »

« Denis, s’il te plaît… » Olga essaya de lui attraper la main pour desserrer sa prise, mais un nouveau réflexe de haut-le-cœur lui coupa le souffle.

Il réalisa enfin que ce n’était pas un jeu, mais au lieu de compassion, cela déclencha en lui une nouvelle crise de frénésie.

De toute sa force, il la poussa contre la porte ouverte de la salle de bain.

Olga entra en titubant, cogna son épaule contre le cadre de la porte et s’effondra devant les toilettes, s’accrochant convulsivement au bord froid.

Elle vomit de douleur et bruyamment.

Son corps repoussait la masse étrange et lourde qui avait été forcée à y pénétrer.

Sa gorge brûlait à cause des épices et de l’acide gastrique.

Chaque vague de crampes fait mal dans les côtes.

Denis se tenait dans l’embrasure de la porte, les mains sur les hanches.

Il ne partit pas.

Il n’a pas apporté d’eau.

Il resta simplement là, regardant, avec une expression de dégoût et de mépris, comme s’il regardait un ivrogne dans une ruelle.

« Faible, » cracha-t-il.

« Maman a fait un effort, gaspillé de la nourriture, y a mis son âme. »

« Et tu jettes tout dans les toilettes. »

« Voilà donc toute ta gratitude. »

« Maman a raison, tu es pourri à l’intérieur. »

Galina Ivanovna sortit de la cuisine, traînant les pieds dans ses chaussons usés.

Elle se plaça derrière son fils et jeta un coup d’œil par-dessus son épaule dans la salle de bain.

Dans sa main, elle tenait toujours le morceau de pain avec du saindoux, qu’elle continuait à mâcher calmement.

« Eh bien, Deniska, je te l’avais dit, » sa voix sonnait ordinaire, presque ennuyée.

« Le houblon et le malt sont perdus avec ça. »

« Son estomac est aussi brisé que son caractère. »

« Elle n’a gaspillé que de la nourriture, le parasite. »

« Il y avait un demi-kilo de saindoux dedans, et ça jette tout dans le drain. »

« Beurk. »

Olga, reprenant son souffle, tenta de se relever et de s’agripper au bord du lavabo d’une main tremblante.

Dans sa bouche avait le goût dégoûtant de bile et de cette « soupe spéciale ».

Elle ouvrit l’eau pour se laver, mais Denis était à ses deux pas et ferma brutalement le robinet.

« Arrête de gaspiller de l’eau ! » rugit-il.

« Les comptoirs sont déjà ouverts de toute façon, et tu organises toujours des concerts ici. »

« Regarde-toi ! »

« Visage rouge, morve qui coule. »

« Une beauté, bon sang. »

« Comment pourrais-je vivre avec toi, tout court ? »

Il attrapa la serviette, sa serviette préférée, une serviette blanche et douce, et la lui jeta au visage.

Le tissu fouettait douloureusement sa peau mouillée.

« Essuie-toi et va dans la cuisine pour nettoyer après toi ! » ordonna-t-il.

« Maman n’est pas là pour faire la vaisselle après toi, après avoir cuisiné pour toute la meute. »

Olga retira lentement la serviette de son visage.

Les tremblements cédèrent peu à peu la place à autre chose.

Quelque chose de froid, de sonore, d’une clarté cristalline.

Elle regarda son mari et ne le reconnut plus comme la personne qu’elle avait épousée trois ans plus tôt.

Devant elle se tenait un homme étrange, en sueur, agressif, qui ne se souciait pas du tout de sa douleur.

Il était plus important pour lui de plaire à sa mère et de confirmer son importance au prix d’humilier sa femme.

« Je ne vais pas à la cuisine », dit Olga doucement mais clairement.

Sa voix était rauque de vomissements, mais ferme.

« Et je ne toucherai plus à ta nourriture pourrie. »

« Quoi ?! », Denis fut surpris un instant.

Il s’attendait à des excuses, des larmes, des supplications de pardon, mais aucune résistance.

« Comment tu appelles la nourriture de maman ? »

« De la poubelle ?! »

« Je vais te voir tout de suite… »

Il leva la main, mais Olga ne broncha même pas.

Elle le regarda droit dans les yeux, et il y avait tellement de mépris glacial dans ce regard que la main de Denis s’arrêta en l’air.

« Strike », dit-elle.

« Allez, frappe-moi. »

« Alors ta maman pourra être heureuse. »

« C’est ce qu’elle attend. »

« C’est une mesure éducative, n’est-ce pas, Galina Ivanovna ? »

La belle-mère dans le couloir serra les lèvres et se détourna de façon démonstrative.

« Ne te salis pas les mains, fiston », croassa-t-elle.

« Seule la tombe redresse un bossu. »

« Laisse-les s’asseoir là et réfléchir. »

« On s’en va, les boulettes refroidissent. »

« Elle ne comprendra jamais le goût de la vraie nourriture de toute façon. »

« Son corps s’est sevré de la nourriture normale, elle s’empoisonne juste avec sa chimie. »

« Tu as entendu ? » Denis se cogna douloureusement le doigt contre la poitrine.

« Tu n’atteins même pas les chaussons de ma mère. »

« Assieds-toi ici et ne te montre pas tant que tu n’auras pas été plus sage. »

« Honte à toi. »

Il se retourna et quitta la salle de bain, claquant la porte si fort que du pansement coula du plafond.

Puis l’interrupteur s’est déclenché.

Denis éteignit la lumière, laissant Olga dans l’obscurité totale.

« Pour qu’elle ne gaspille pas d’électricité alors qu’elle ne sert à rien ! » lança depuis le couloir.

Olga se tenait dans le noir, le dos appuyé contre les carreaux froids.

Des bruits passaient par la porte qui la rendirent de nouveau malade : le tintement des fourchettes sur les assiettes, les claquements forts, les rires de sa belle-mère et les grognements approbateurs de son mari.

Ils poursuivirent leur festin.

Ils ont mangé, parlé d’elle, l’ont traitée de « à moitié morte » et de « inutile » et, à en juger par les bruits, ils ont ouvert une autre bouteille.

Elle chercha le robinet et laissa couler de l’eau glacée.

Elle se lava le visage et but avidement une poignée d’eau directement de ses mains pour laver le goût de bile.

La peur était terminée.

La douleur était passée.

Il ne restait plus que du dégoût.

Un dégoût aussi fort que si elle s’était enduite de quelque chose de collant et sale qu’on ne peut pas laver à l’eau.

Olga ouvrit le placard au-dessus de l’évier, sortit la brosse à dents et commença à se brosser les dents avec colère, comme si elle voulait effacer le souvenir de ce qu’elle avait dans la bouche.

Dans le miroir, dans l’obscurité, éclairée seulement par une bande de lumière sous la porte, une femme maigre aux cheveux en bataille et aux yeux brûlants se reflétait lui-même.

« Nourriture pourrie », murmura-t-elle dans l’obscurité et goûta ces mots sur sa langue.

Elle les aimait.

Elle sortit de la salle de bain.

Il y eut des larmes dans la cuisine.

Denis a dit quelque chose la bouche pleine, Galina Ivanovna a acquiescé et a frappé la planche avec son couteau.

Olga passa devant eux pour entrer dans la chambre, mais ne s’allongea pas sur le lit.

Elle s’arrêta au milieu de la pièce et s’écouta.

L’adrénaline bouillonnait dans son sang et exigeait une sortie.

Elle ne pleurerait pas dans l’oreiller.

Elle n’attendrait pas le matin.

Ce cirque de difformités devait s’arrêter maintenant.

Olga se retourna et retourna à la cuisine.

Ses pas étaient silencieux, mais un ouragan faisait rage en elle.

Elle savait maintenant ce qu’elle allait faire.

Et elle était totalement indifférente aux conséquences.

Olga retourna à la cuisine.

Il y avait une atmosphère de complaisance riche et alcoolisée.

Denis avait déboutonné le haut de son jean, s’était étendu largement sur la chaise et avait paresseusement tapoté avec sa fourchette une assiette de boulettes de viande.

Galina Ivanovna, rougie par la brume étouffante et sa propre importance, versait du brandy maison trouble dans de petits verres.

« Oh, elle est encore sortie », ricana Denis sans tourner la tête.

« Eh bien, ta tête est claire maintenant ? »

« Assieds-toi, on va te verser un autre schnaps de pénalité. »

« Maman est de bonne nature, elle te pardonne. »

Galina Ivanovna serra les lèvres et représenta la martyre souffrante, prête à un pardon miséricordieux.

« Elle devrait s’excuser d’abord », siffla-t-elle.

« Pour avoir gaspillé de la nourriture et ruiné mes nerfs. »

« Je fais juste un effort pour vous, bande d’idiots… »

Olga ne répondit pas.

Elle passa devant la table sans même la regarder.

Ses mouvements étaient clairs et exempts des secousses qui l’avaient secouée cinq minutes plus tôt.

Elle alla au réfrigérateur et ouvrit la porte avec force.

À l’intérieur, les verres étaient rapprochés à tous les étages.

Concombres, tomates, laitcho, adjika, confiture, barricades de verre et de vinaigre qui avaient déplacé sa vie.

Olga tendit la main et prit le premier meilleur bocal de tomates marinées de trois litres.

Le verre était froid et collant.

« Qu’est-ce que tu mijotes ? » Denis devint vigilant et se tourna vers elle de tout son corps.

« Olya, remets ça à sa place. »

Olga se tourna lentement vers la table.

Il n’y avait ni peur ni colère dans ses yeux, seulement un froid vide.

Elle souleva le verre au-dessus de la table, directement au-dessus de l’assiette des boulettes de sa belle-mère, et ouvrit les doigts.

L’impact s’écrasa assourdissantement.

Le verre explosa en éclats et en saumure rouge.

Les tomates qui éclatèrent à l’impact éclaboussèrent dans toutes les directions, débordant sur la nappe, les murs, la chemise de Denis et le peignoir de Galina Ivanovna.

Un éclat de verre tinta contre la bouteille d’alcool.

« Qu’est-ce que tu fais, sale garce ?! » Denis hurla en bondissant.

Un bouillon rouge qui ressemblait à du sang coulait sur son visage.

« Mes tomates ! » hurla Galina Ivanovna, se tenant le cœur.

« Espèces de monstres ! »

« C’était la variété ‘Ochsenherz’ ! »

« Je les ai cultivés tout l’été ! »

Mais Olga n’écoutait plus.

Elle fouilla de nouveau dans le frigo.

La victime suivante était un pot de champignons.

Cette fois, elle ne l’a pas jeté sur la table.

De toutes ses forces, elle le lança contre le mur, juste au-dessus de la tête de sa belle-mère.

Des champignons châtaignier visqueux mélangés au verre volaient dans la cuisine dans une fontaine et éclaboussaient le sol et les meubles avec un bruit dégoûtant de claquement.

« Tiens-la ! » cria la belle-mère en se cachant derrière le dos de son fils.

« Elle est folle ! »

« Elle va nous tuer ! »

Grognant de rage, Denis se précipita sur sa femme.

Mais en glissant sur la saumure de tomate, il ramait maladroitement avec ses bras et pouvait à peine rester debout.

Ce court délai suffit à Olga.

Elle attrapa la grande casserole avec le bortsch gras sur la cuisinière.

La marmite était lourde et encore chaude, mais Olga semblait avoir acquis une force surhumaine.

« Mange ! » cria-t-elle d’une voix brisée.

« Mange jusqu’à exploser ! »

Puis elle renversa la marmite.

Un flot de bouillon orange et gras s’éclaboussa sur le sol, inondant les jambes de Denis et se répandant dans la cuisine sous forme d’une énorme flaque huileuse.

Chou bouilli, morceaux de bacon, betterave, tout cela nageait sous vos pieds et transformait le sol en patinoire.

« A-a-a ! »

« Chaud ! » cria Denis alors que du liquide bouillant traversait les chaussettes jusqu’à ses pieds.

Il essaya de faire un pas, mais le film de graisse sous ses semelles lui joua un sale tour.

Ses jambes s’envolèrent, et dans un fracas il tomba en arrière au milieu de la mare de bortsch et d’éclats.

« Mon fils ! » Galina Ivanovna, qui avait oublié sa peur, se jeta sur lui, mais glissa aussitôt sur un champignon et atterrit à quatre pattes à côté de son fils avec un bruit sourd, ses mains tombant dans un mélange de saumure et de graisse.

Olga se tenait au milieu de cette apocalypse et respirait lourdement.

Ses mains tremblaient, sa poitrine se soulevait et s’abaissait violemment.

Elle regarda son mari, qui s’agitait dans le bouillon gras, sa belle-mère, qui rampait à quatre pattes et hurlait sur sa robe de chambre pourrie.

« Tu es malade… »

« Tu es fou… », haleta Denis en essayant de se relever, mais ses mains glissèrent sur le stratifié gras, le faisant tomber encore et encore et s’étalant encore plus.

Le chou pendait dans ses cheveux, son visage était couvert de puré de tomate.

« Je vais te faire admettre aux gifles ! »

« Tu vas tout me payer ! »

« J’ai déjà payé », dit Olga doucement.

Elle alla à la table où le dernier verre intact était encore debout, ce saindoux à l’ail.

Quand Galina Ivanovna vit cela, elle tendit sa main sale vers le projet.

« Ne touche pas ! »

« N’ose pas ! »

« C’est pour l’hiver ! »

Olga ouvrit le couvercle.

L’odeur d’ail et de saindoux la frappa avec une nouvelle intensité, mais cette fois elle ne provoqua pas de nausée.

Maintenant, c’était l’odeur de la victoire.

Elle fit basculer le verre sur la tête de sa belle-mère et secoua la masse blanche épaisse directement sur sa permanente.

« Bon appétit, Galina Ivanovna. »

« C’est l’odeur du soin. »

Puis elle jeta le verre vide dans l’évier.

Le cliquetis du verre brisé mit fin à cette folie.

La cuisine était dévastée.

Les façades coûteuses de la kitchenette étaient couvertes de graisse et de tomates.

Sur le sol gisait une bouillie de nourriture, de verre brisé et de corps humains.

L’odeur était insupportable, un mélange de vinaigre, d’ail, d’alcool et de sueur.

Olga enjamba les jambes de son mari et fit attention à ne pas marcher sur les éclats.

« Nettoie », lança-t-elle dans le couloir en partant.

« Tu aimes tellement l’ordre. »

Derrière elle, on entendait Denis jurer et hurler la belle-mère, qui essayait d’enlever le saindoux de ses cheveux, mais ne faisait qu’en étaler davantage sur sa tête.

Pas de mots d’adieu gentils, pas de promesses de divorce et pas de menaces de justice.

Tout était clair même sans mots.

Le monde dans lequel ils avaient vécu le matin n’existait plus.

Elle s’était noyée dans trois litres de bortsch et un bocal de tomates.

Olga entra dans la chambre et referma fermement la porte derrière elle.

Elle s’assit sur le lit et regarda ses mains.

Ils sentaient le lac.

Il y avait du bruit dans l’appartement, Denis essaya de se lever et renversa des chaises.

Mais Olga s’en fichait.

Pour la première fois de la soirée, elle prit une profonde inspiration, et malgré l’odeur qui pénétrait à travers les fissures, l’air semblait étonnamment pur.