„Ich habe die Reinigung beendet“, sagte Olga ruhig, die ihr Zuhause in ein Schlachtfeld verwandelt und ihren Mann hinausgeschickt hatte.

Der Kalte Krieg im Haus verwandelte sich in einen Kampf um Freiheit.

— Wo sind meine Sachen? — Diese Frage klang in der morgendlichen Stille des Wohnzimmers leise, aber deutlich genug, um jeden zusammenzucken zu lassen.

Jeden, außer Igor.

Er saß in seinem Lieblingsledersessel — genau dem, den Olga wegen seiner imposanten Größe und pompösen Optik nicht ausstehen konnte — und schlürfte gemächlich seinen Kaffee.

Seine Bewegungen strahlten völlige Ruhe aus.

Mit fast meditativer Konzentration führte er die elegante Keramiktasse an die Lippen, nahm einen kleinen Schluck und stellte sie zurück auf die Untertasse auf dem kleinen Tisch neben sich.

Nicht einmal den Kopf drehte er.

Die morgendlichen Sonnenstrahlen, die durch das große Fenster fielen, warfen lange Schatten auf das Parkett, und in einem davon stand Olga still, gehüllt in einen leichten Seidenmorgenmantel.

— Ich habe dir eine Frage gestellt, Igor.

Wo ist meine Geldbörse, meine Bankkarten und der Hausschlüssel?

Erst jetzt beschloss er zu reagieren.

Ohne sie anzusehen, waren seine Augen irgendwo in die Tiefe der Kaffeetasse gerichtet, als würde er dort Antworten auf globale Rätsel suchen.

— Bei mir, — seine Stimme blieb ruhig und gleichgültig.

Sie klang, als würde er die Wettervorhersage oder Wechselkurse verkünden.

— Und sie bleiben bei mir.

Bis du lernst, dich wie eine anständige Ehefrau zu benehmen und nicht wie eine zügellose Studentin.

Olga erstarrte an Ort und Stelle.

Sie spürte, wie eine Kälte ihren Rücken hinablief, doch es war keine Angst.

Es war Vorfreude.

Sie kannte ihren Mann.

Sie kannte seine Angewohnheit, völlige Kontrolle zu übernehmen, sobald er das Gefühl hatte, die Situation entgleite ihm.

Früher zeigte sich das in Kleinigkeiten: stiller Unmut, abgesagte gemeinsame Pläne, demonstrative Kälte.

Aber so weit war er noch nie gegangen.

Er hatte eine Grenze überschritten.

— Du wirst zu Hause bleiben, — fuhr er mit demselben belehrenden Ton fort und hob schließlich den Blick zu ihr.

In seinem Blick war kein Zorn.

Nur kalte, unerschütterliche Gewissheit von seiner eigenen Richtigkeit.

— Wenn du zum Einkaufen willst, wirst du es mir sagen.

Ich gebe dir genau so viel Geld, wie nötig ist.

Wenn du dich mit Freundinnen treffen willst, besprechen wir zuerst, mit wem und wo, und ich entscheide.

Du wirst das Haus nur mit meiner Erlaubnis verlassen.

Du wirst nach meinen Regeln leben.

Er machte eine Pause und wartete auf ihre Reaktion.

Offensichtlich rechnete er mit Tränen, Schreien, Bitten.

Er war bereit, standhaft und unnachgiebig zu bleiben und genoss die Rolle des Hausherrn, der die widerspenstige Frau zurechtweist.

Doch Olga lachte.

Nicht hysterisch und nicht laut.

Es war ein leises, tiefes Lachen, das aus der Tiefe ihrer Brust kam.

Ein Lachen ohne eine Spur von Freude, nur konzentrierter Zorn.

Igor beugte sich sogar leicht vor, sein Gesicht verzog sich zum ersten Mal an diesem Morgen und zeigte Verwirrung.

— Also soll ich dich jetzt um Erlaubnis bitten für jeden Ausgang aus dem Haus und jeden Einkauf?

Sag mal, mein Lieber, hast du wohl zu viel von der „Dreistigkeit“ gegessen?

— Das ist nicht lustig! — brüllte er, als er merkte, dass sein erzieherischer Plan krachend gescheitert war.

Er sprang aus dem Sessel, sein Gesicht wurde endlich rot.

— Du wirst tun, was ich gesagt habe!

— In Ordnung, — stimmte Olga unerwartet ruhig zu.

Sie nickte, und in ihrem Blick flackerte ein Raubtierfeuer auf.

Ihre Bewegung war blitzschnell.

Bevor er etwas begreifen konnte, trat sie zum Tisch und griff nach seinem Telefon — nagelneu, neuestes Modell, sein besonderer Stolz.

Sie sah es sich nicht an und drohte auch nicht.

Sie drehte sich einfach um und ging mit sicheren, gemessenen Schritten zum Balkon.

Igor verstummte mitten im Satz, sein Mund blieb offen.

Er beobachtete, wie sie auf den frischen Morgenbalkon hinaustrat, wie ihre Hand mit seinem Telefon eine kurze, präzise Bewegung machte.

Er hörte nicht einmal den Aufprall vom zwölften Stock.