Inna rückte ihr schlichtes Kleid zurecht, das sie im Secondhandladen im Ausverkauf gekauft hatte, und atmete tief durch.

Der Seidenanzug von Versace, den sie normalerweise zu Verhandlungen trug, war in der Garderobe geblieben.

Ebenso die Cartier-Uhr, die Chanel-Clutch und die Schuhe, die so viel kosteten wie das Monatsgehalt eines durchschnittlichen Managers.

Heute war sie nicht die Besitzerin einer Kette von Blumenläden, sondern die bescheidene Inna, die als Floristin in einer kleinen Werkstatt arbeitete und kaum über die Runden kam.

— Bist du sicher?

— fragte Roman, während er vor dem Spiegel seine Krawatte band.

Er war nicht weniger nervös als sie.

— Meine Mutter ist… wie soll ich sagen… streng.

Sie wird sich freuen, dass ich eine ernsthafte Beziehung habe.

— Ich bin sicher, — lächelte Inna und verbarg ihre wahren Gefühle hinter einer Maske der Ruhe.

— Sie sollen mein wahres Ich kennenlernen.

„Das wahre“, — dachte sie spöttisch.

Welches von den beiden?

Roman arbeitete als Architekt in einem angesehenen Büro, verdiente aber trotzdem um ein Vielfaches weniger als sie.

Als sie sich vor einem halben Jahr kennengelernt hatten, verstand Inna sofort: Wenn er erfuhr, wer sie wirklich war, würde alles verdorben werden.

Männer begannen entweder, Jagd auf ihr Geld zu machen, oder sie bekamen Komplexe, weil sie sich minderwertig fühlten.

Aber Roman war anders — ehrlich, offen, mit leuchtenden Augen, wenn er von seinen Projekten erzählte.

Sie wollte ihn nicht verschrecken.

Und nun also dieses Abendessen.

Das Restaurant „Jahreszeiten“ war eines der teuersten Lokale der Stadt.

Inna war schon dutzende Male hier gewesen, aber immer als Stammkundin mit einem eigenen Separee.

Heute saß sie zum ersten Mal im allgemeinen Saal, umklammerte eine billige Handtasche und versuchte, den vertrauten Maître d’hôtel nicht anzusehen, der sie offensichtlich erkannt hatte.

— Mama, Papa, lernt euch kennen, das ist Inna, — sagte Roman und half ihr, sich zu setzen, indem er den Stuhl zurückzog.

— Inna, das sind meine Eltern — Ljudmila Wassiljewna und Sergej Wiktorowitsch.

Ljudmila Wassiljewna — eine Frau von etwa fünfundfünfzig Jahren, mit perfekter Frisur und dem scharfen Blick einer professionellen Gutachterin — musterte Inna von Kopf bis Fuß.

Ihr Blick blieb an dem Kleid, an der abgewetzten Handtasche und an den schlichten Ohrsteckern ohne Steine hängen.

— Sehr angenehm, — sagte sie mit eisigem Ton.

— Roman hat viel von Ihnen erzählt.

Er sagt, Sie arbeiten mit Blumen?

— Ja, ich bin Floristin, — nickte Inna und senkte die Augen.

— Wir haben eine kleine Werkstatt, vier Personen.

Es gibt nicht viele Kunden, aber es reicht uns.

— Werkstatt?

— fragte Ljudmila Wassiljewna nach, und in ihrer Stimme glitt etwas durch, das wie Verachtung klang.

— Das ist bestimmt schwer.

Miete, Steuern…

Da bleibt einem selbst wahrscheinlich kaum etwas übrig.

— Mama, — mischte sich Roman ein, — Inna ist sehr talentiert.

Sie macht solche Sträuße, dass die Leute einen Monat im Voraus bestellen.

— Ach, Sträuße, — zog die Schwiegermutter in die Länge, obwohl Inna sie in Gedanken bereits so nannte.

— Das ist niedlich.

Aber unzuverlässig.

Die Tochter einer Bekannten von mir hat einen Zahnarzt geheiratet — sie haben ein eigenes Haus und zwei Autos.

Und hier sind es Blümchen…

Inna presste unter dem Tisch die Finger zusammen.

Sie erinnerte sich an ihren letzten Bericht: Der Nettogewinn für das Quartal hatte die zehn Millionen überschritten.

Sie erinnerte sich an ihr Haus im Moskauer Umland, an die zwei Geländewagen in der Garage, an Konten, auf denen mehr lag, als Ljudmila Wassiljewna vielleicht in ihrem ganzen Leben gesehen hatte.

Aber sie schwieg.

— Ich denke, das Wichtigste ist, dass Menschen einander lieben, — sagte sie sanft.

— Der Rest kommt dann von selbst.

— Der Rest kommt von selbst, — schnaubte Ljudmila Wassiljewna.

— Das gibt es nur in Märchen, meine Liebe.

Im Leben muss man etwas vorzuweisen haben.

Unser Roman ist ein gut versorgter Junge, aber er braucht eine Frau, die eine Stütze ist und keine Last.

Roman wurde rot.

— Mama, genug.

Wir sind gekommen, um uns kennenzulernen, nicht um ein Verhör zu veranstalten.

— Ich will nur, dass du glücklich bist, — schnitt sie ihm das Wort ab.

— Und dass man dich nicht ausnutzt.

Inna spürte, wie in ihr Zorn aufkochte.

Sie atmete tief ein und zwang sich zu einem Lächeln.

— Ich verstehe Ihre Sorge, Ljudmila Wassiljewna.

Sie wollen das Beste für Ihren Sohn.

Das will ich auch.

— Na wunderbar, — fasste Sergej Wiktorowitsch zusammen, der die ganze Zeit geschwiegen und die Speisekarte studiert hatte.

— Bestellen wir etwas.

Inna, was nehmen Sie?

— Das Einfachste, — antwortete sie und versuchte, nicht daran zu denken, dass sie diese Speisekarte auswendig kannte.

— Salat und Pasta.

— Oh, die Pasta ist hier teuer, — bemerkte Ljudmila Wassiljewna.

— Vielleicht nehmen Sie etwas Einfacheres?

Inna hätte beinahe laut gelacht.

Sie hätte dieses ganze Restaurant kaufen können, ohne den Verlust überhaupt zu bemerken.

Doch stattdessen nickte sie.

— Ja, Sie haben recht.

Dann nur den Salat.

Roman drückte unter dem Tisch ihre Hand.

Sie lächelte ihm zu und spürte, wie sich in ihr alles vor Ungerechtigkeit umdrehte.

Aber es gab keine andere Wahl.

Sie selbst hatte diese Rolle gewählt.

—

Das Abendessen zog sich endlos hin.

Ljudmila Wassiljewna fragte nach Innas Eltern, die vor fünf Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen waren.

Sie fragte nach ihrer Wohnung, angeblich einem gemieteten Zimmer in einer Kommunalwohnung.

Sie fragte nach ihren Zukunftsplänen, angeblich dem Traum, ein eigenes Studio zu eröffnen.

Jede Antwort löste bei der Schwiegermutter einen neuen Strom „guter“ Ratschläge aus.

— Sie sollten eine Ausbildung machen, — sagte sie.

— Floristik ist natürlich schön, aber unzuverlässig.

Roman zum Beispiel ist Architekt, er wird immer Arbeit haben.

— Ich werde darüber nachdenken, — antwortete Inna höflich.

— Und eine eigene Wohnung braucht man auch.

Eine Kommunalwohnung ist furchtbar.

Wie wollen Sie unter solchen Bedingungen eine Familie gründen?

— Wir planen das noch nicht, — warf Roman ein.

— Wir haben noch Zeit.

— Ihr plant das nicht?

— Ljudmila Wassiljewna schlug die Hände zusammen.

— Worauf wollt ihr warten?

Du bist schon zweiunddreißig, Roma.

Es ist Zeit, Kinder zu bekommen.

Inna spürte, wie ihr Kopf zu schmerzen begann.

Sie stellte sich vor, wie es gewesen wäre, wenn sie in ihrem gewohnten Erscheinungsbild gekommen wäre.

Wie sich Ljudmila Wassiljewnas Ton verändert hätte.

Hätte sie ihr dann geraten, „eine Ausbildung zu machen“?

— Entschuldigen Sie mich für einen Moment, — sagte Inna und stand auf.

— Ich gehe mir kurz die Nase pudern.

Sie ging in Richtung Toilette, und unterwegs rief sie eine vertraute Stimme.

— Inna Sergejewna?

Sind Sie das?

Sie drehte sich um.

Der Maître d’hôtel Michail — ein großer Mann in einem perfekten Anzug — sah sie überrascht an.

— Guten Abend, Michail, — antwortete sie leise und bemühte sich, dass niemand sie hörte.

— Ja, ich bin es.

Aber bitte sagen Sie niemandem etwas.

Ich bin hier… inkognito.

— Ich verstehe, — nickte er, obwohl in seinen Augen Verwirrung zu lesen war.

— Ihr üblicher Tisch ist frei, falls Sie möchten…

— Nein, nein, alles ist gut.

Danke.

Sie ging schnell in den Waschraum und lehnte sich an die Wand, während sie spürte, wie ihr Herz hämmerte.

Diese Maskerade begann sie zu erschöpfen.

Aber zum Rückzug war es zu spät.

—

Als sie zurückkehrte, hatte sich am Tisch etwas verändert.

Ljudmila Wassiljewna hielt ein Handy in der Hand und sprach mit jemandem per Videoanruf.

— Ja, ja, sie ist hier, — zwitscherte sie.

— Genau die, von der ich dir erzählt habe.

So bescheiden, in einem billigen Kleid.

Ich sage ja, Roma hätte etwas Besseres finden können.

Aber er hat sich festgebissen.

Inna setzte sich und versuchte, ruhig zu bleiben.

— Wer ist das?

— fragte sie.

— Meine Schwester, — antwortete Ljudmila Wassiljewna, ohne den Blick vom Bildschirm zu lösen.

— Sie möchte dich sehen.

Sei nicht schüchtern, wink ihr zu.

Inna spürte, wie ihr das Blut ins Gesicht stieg.

Sie winkte höflich, aber innerlich kochte alles.

Man stellte sie vor den Verwandten zur Schau, wie ein seltsames Tier.

— Und wo arbeitet sie?

— fragte die Stimme aus dem Telefon.

— Als Floristin, — antwortete Ljudmila Wassiljewna mit einem leichten Grinsen.

— Sie verkauft Blümchen.

— Ach, die Arme, — bedauerte die Schwester sie.

— Roman, du solltest sie wenigstens ordentlich füttern.

Sieh nur, wie dünn sie ist.

Roman umklammerte die Gabel so fest, dass seine Knöchel weiß wurden.

— Mama, mach bitte aus.

Wir essen.

— Schon gut, schon gut, — sagte Ljudmila Wassiljewna widerwillig und beendete den Anruf.

— Ich wollte nur, dass Tante Lena sie auch kennenlernt.

Sie macht sich doch Sorgen um dich.

Inna schwieg und starrte auf ihren Teller.

Der Appetit war endgültig verschwunden.

—

Die Rechnung wurde eine Stunde später gebracht.

Der Kellner legte sie in die Mitte des Tisches, und Roman griff danach, doch Ljudmila Wassiljewna kam ihm zuvor.

— Lass mich, mein Sohn.

Du bist heute Gast.

Sie nahm die Rechnung, sah auf die Summe, und ihre Augen wurden rund.

— Oho!

— entfuhr es ihr.

— Fünftausend für ein Abendessen!

Das ist ja Raub!

Sie wandte sich an Inna.

— Und Sie, Inna, hätten ruhig selbst bezahlen können.

Immerhin ist er Ihr Verlobter, da hätten Sie Initiative zeigen können.

Roman wurde rot vor Wut.

— Mama, ich bin ein erwachsener Mensch.

Ich bezahle mein Abendessen selbst.

— Aber sie ist doch deine Freundin, — beharrte Ljudmila Wassiljewna.

— Sie soll sich auch beteiligen.

Oder hat sie kein Geld?

— sie sah Inna mit gespieltem Mitgefühl an.

— Die Arme, sie kann nicht einmal für sich selbst bezahlen.

Inna erhob sich langsam.

In ihrem Kopf klickte etwas.

Ihre Geduld riss.

— Ljudmila Wassiljewna, — sagte sie ruhig, aber fest.

— Sie haben recht.

Ich habe kein Bargeld bei mir.

Aber ich bezahle das Abendessen mit Karte.

Sie holte eine Karte aus ihrer Handtasche — schwarz, platin, mit unbegrenztem Kreditrahmen.

Sie reichte sie dem Kellner.

— Nehmen Sie bitte diese.

Ljudmila Wassiljewna starrte auf die Karte.

Ihr Gesicht wurde lang.

— Was ist das?

— fragte sie.

— Eine Platin-Karte der Premiumklasse, — antwortete Inna.

— Sie wird nur Kunden mit einem Vermögen ab fünfzig Millionen Rubel ausgestellt.

Eine Pause entstand.

— Inna, — fragte Roman leise, — was passiert hier?

Sie wandte sich ihm zu.

In ihren Augen standen Tränen — aus Kränkung, aus Müdigkeit und weil diese Maskerade endlich endete.

— Verzeih mir, Roma.

Ich muss dir etwas erzählen.

—

Sie setzte sich und atmete aus.

Vor ihr saßen drei Menschen: der fassungslose Roman, die blass gewordene Ljudmila Wassiljewna und der schweigsame Sergej Wiktorowitsch, der plötzlich nicht mehr unauffällig war.

— Ich bin nicht einfach nur Floristin, — begann Inna.

— Ich bin die Besitzerin der Blumenladenkette „Amarant“.

Dreiundzwanzig Geschäfte in Moskau und im Umland.

Ich habe ein eigenes Haus, zwei Autos und Konten, von denen Sie nicht einmal ahnen.

Ich habe mich arm gestellt, weil… — sie stockte, — weil ich Angst hatte, dass ihr mich nicht so akzeptieren würdet, wie ich bin.

— Aber warum?

— hauchte Ljudmila Wassiljewna.

— Warum hast du gelogen?

— Damit Roman nicht denkt, ich sei hinter seinem Geld her.

Damit Sie mich nicht ansehen wie… — sie lächelte bitter, — wie eine Erbschleicherin.

Ich wollte, dass man mich einfach so liebt.

Roman schwieg und sah auf den Tisch.

Seine Finger trommelten nervös auf die Tischdecke.

— Und du dachtest, ich würde dich nicht mehr lieben, wenn ich es wüsste?

— fragte er, ohne die Augen zu heben.

— Ich wusste es nicht.

Ich hatte Angst.

— Und jetzt?

— er hob den Kopf, und in seinem Blick lag Schmerz.

— Soll ich jetzt so tun, als sei nichts gewesen?

Als hättest du mich nicht ein halbes Jahr lang angelogen?

— Ich habe dich nicht angelogen, — antwortete Inna leise.

— Ich habe dir nur nicht die ganze Wahrheit gesagt.

Meine Gefühle für dich sind echt.

— Aber du hast mir nicht vertraut, — schnitt er ihr das Wort ab.

— Du hast entschieden, dass ich mich verhalten würde wie… wie wer?

Wie die, die vor mir da waren?

— Verzeih mir, — flüsterte sie.

Ljudmila Wassiljewna saß mit leicht geöffnetem Mund da.

Sie ließ den Blick von Inna zur Karte und wieder zurück wandern.

In ihrem Kopf fand offensichtlich eine Neubewertung der Werte statt.

— Das heißt… — begann sie, — du bist… reich?

— Ja, Ljudmila Wassiljewna.

Sehr.

— Und du arbeitest?

— Ich leite ein Unternehmen.

Aber ja, ich arbeite.

Jeden Tag.

Die Schwiegermutter verstummte.

Ihr Gesicht veränderte sich — vom Schock zur Verwirrung und dann zu… Respekt?

Oder war es Angst?

— Roma, — sagte sie schließlich, — vielleicht sollten wir… nun ja, unsere Haltung überdenken?

Roman stand abrupt auf.

— Nein, Mama.

Wir werden unsere Haltung nicht überdenken.

Inna hat gelogen.

Und das war ihre Entscheidung.

Aber ich kann nicht so tun, als sei nichts passiert.

— Roma, — auch Inna stand auf, — gib mir die Chance, es zu erklären.

— Was erklären?

Dass du Angst hattest?

Das verstehe ich.

Aber Lüge ist Lüge.

Er drehte sich um und ging zum Ausgang.

Inna stand da und sah ihm nach.

In ihr riss alles ab.

Sie wollte ihm hinterherlaufen, aber etwas hielt sie zurück.

Vielleicht Stolz.

Vielleicht aber auch das Verständnis, dass er recht hatte.

— Inna, — sagte Sergej Wiktorowitsch zum ersten Mal an diesem Abend leise.

— Er wird sich beruhigen.

Er ist ein guter Junge.

Er braucht nur Zeit.

Sie sah ihn an — diesen schweigsamen Mann, der die ganze Zeit beobachtet und vielleicht mehr verstanden hatte als alle anderen.

— Danke, — hauchte sie.

— Ich hoffe es.

Ljudmila Wassiljewna rutschte verlegen auf ihrem Stuhl hin und her.

— Inna, ich… ich wusste es nicht.

Verzeih mir.

Ich habe mich schrecklich benommen.

— Sie haben Ihren Sohn beschützt, — antwortete Inna.

— Ich verstehe das.

Aber denken Sie beim nächsten Mal daran, bevor Sie urteilen, dass der äußere Schein trügen kann.

Sie nahm ihre Handtasche und verließ das Restaurant, ohne sich umzudrehen.

—

— Verzeih mir, — sagte sie, als Roman drei Tage später endlich anrief.

— Ich war dumm.

Ich hätte es dir sofort erzählen müssen.

— Ja, das hättest du, — antwortete er müde.

— Aber ich war auch nicht besser.

Ich habe nicht bemerkt, dass du eine Uhr für eine halbe Million trägst.

Ich habe einfach nicht hingesehen.

— Du hast mich angesehen, — sagte sie leise.

— Nicht die Uhr.

Dafür habe ich dich geliebt.

In der Leitung entstand eine Pause.

— Ich kann nicht so tun, als wäre nichts gewesen, — sagte Roman schließlich.

— Aber ich möchte es noch einmal versuchen.

Von vorn.

Ohne Masken.

Bist du einverstanden?

Inna lächelte und spürte, wie ihr Tränen über die Wangen liefen.

— Ja.

Von vorn.

Sie trafen sich am nächsten Tag.

Inna kam in ihrem gewohnten Erscheinungsbild — teurer Anzug, Schuhe mit Absätzen, Clutch.

Roman sah sie an und lächelte.

— Du bist wunderschön, — sagte er.

— Ich bin dieselbe wie vorher, — antwortete sie.

— Nur weißt du jetzt alles.

— Und das ändert nichts.

— Nichts, — stimmte sie zu.

— Außer einem: keine Geheimnisse mehr.

Sie umarmten sich, und Inna spürte, wie die Anspannung der letzten Tage nachließ.

Sie war sie selbst.

Wirklich sie selbst.

Und das war das beste Gefühl der Welt.

Als Ljudmila Wassiljewna erfuhr, dass sie sich versöhnt hatten, rief sie als Erste an.

Ihr Ton hatte sich grundlegend verändert.

— Innotschka, wir freuen uns so!

— zwitscherte sie.

— Roma hat uns alles erzählt.

Du bist ja so erfolgreich!

Wir müssen uns unbedingt treffen.

Ich lade ein!

Inna grinste ins Telefon.

— Sehr gern, Ljudmila Wassiljewna.

Nur diesmal ohne Masken.

— Natürlich, natürlich, — versicherte ihr die Schwiegermutter.

— Ich werde ganz ich selbst sein.

Inna legte auf und sah Roman an, der neben ihr saß und lächelte.

— Na dann, — sagte sie, — anscheinend habe ich gerade eine Schwiegermutter bekommen, die Angst vor mir hat.

— Und dich liebt, — fügte er hinzu.

— Obwohl sie vielleicht auch Angst hat.

Aber das ist sogar besser so.

Sie lachten, und Inna verstand: Das war erst der Anfang.

Der Anfang eines neuen Kapitels, in dem sie sie selbst sein würde.

Und in dem man sie nicht wegen ihres Geldes lieben würde, sondern wegen dem, wer sie war.