« Tu dois nous laisser entrer, Laura ! Après tout, nous sommes une famille ! » Même dans l’embrasure de la porte, Sebastian Gross rugit si fort que les vitres de la fenêtre tremblaient.

Laura Weiß se tenait dans la cuisine comme enracinée au sol, une louche de soupe toujours à la main. Pendant un instant, elle ne comprit pas de quoi il parlait. Le ragoût mijotait doucement sur la cuisinière, son fredonnement doux venait de la chambre d’Emma – la fille rangeait ses jouets après ses devoirs. Tout était calme, familier, presque confortable. Et puis cette phrase a jailli comme une tempête.

« Excusez-moi – je dois ? » Sa voix semblait calme, mais un froid glacial se répandit dans son estomac.

« Ma mère a dit qu’ils n’avaient nulle part où aller », expliqua Sebastian en retirant ses chaussures au milieu du couloir sans les mettre correctement de côté. « Ils ont abandonné l’appartement. Désormais, ils vivront avec nous. »

« Avec nous ? » Laura releva lentement la tête. « Dans mon appartement ? »

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« Dans la nôtre, » corrigea-t-il sèchement, mais évita son regard. « Depuis le mariage, tout appartient à tous les deux. »

Sa bouche devint sèche. En l’écoutant, elle avait l’impression que quelque chose se brisait profondément en elle—comme du bois qui cède sous un poids trop lourd.

« Sebastian », dit-elle doucement, presque à voix basse. « Ce n’est pas décidé. Personne ne va emménager ici. »

Il renifla. « Ah bon ? C’est toi qui décides ? Je vois les choses différemment. Philipp Richter vient avec Anna Weiß et les enfants, et ma mère aussi. Tu t’inquiètes d’un peu d’espace ? »

Elle le regarda comme si un étranger se tenait devant elle. Il y a seulement quelques jours, il lui avait apporté des fleurs, comme ça, l’avait appelée sa « maligne ». Maintenant, il se tenait là, gonflé comme un enfant défiant, exigeant qu’elle prenne en chargement toute une bande de proches.

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« Peur de l’espace ? » répéta-t-elle lentement. « J’ai peur pour notre paix. À propos de ma fille. Et oui – aussi à propos de moi. »

Il a balayé ça d’un geste. « Tu dramatises un peu plus. Déménager plus près n’a jamais fait de mal à personne. Ma mère t’aide à la maison, Anna et les enfants apportent vie à la maison. »

Laura laissa échapper un petit rire amer. La vie – cela signifiait-il une file devant la piscine ? Des casseroles jusqu’au plafond ? Katharina Sommer, qui explique à Emma comment vivre « correctement » ?

« Sebastian », dit-elle en s’appuyant sur la table, « tu as du travail. Ton frère aussi. Si tu veux aider, loue-leur un appartement. »

« Et de quoi, s’il te plaît ? » lui lança-t-il sèchement. « Je ne nage pas dans l’argent. »

« Alors Philipp devrait organiser ses affaires lui-même. Je ne dois rien à personne. »

« Tu es incroyablement égocentrique », répondit-il sèchement. « Une épouse doit avoir de la compréhension envers la famille de son mari. »

« Une femme doit d’abord se respecter elle-même », répondit-elle calmement. « Et ne transforme pas leur maison en station de transport. »

Il y eut un silence un instant, seule l’horloge murale tic-tac. Puis ça a explosé.

« Tu ne veux juste pas vivre sous le même toit que ma mère ! Ça ne te va pas, avoue-le ! »

« Et ça ne te dérange pas que ta mère intervienne constamment dans nos vies ? » demanda Laura calmement. « Tu penses que c’est normal qu’elle décide qui habite ici et qui possède cet appartement ? »

« Ma mère sait ce qui est juste », dit Sebastian obstinément, comme un adolescent récitant une phrase répétée.

Puis Laura comprit que tout mot supplémentaire n’avait plus de sens. Cette conviction était fermement en lui, plus profonde qu’elle ne l’avait cru.

Le soir, tout se répétait. Il est revenu tard, irritable, sentant la fumée – même s’il avait arrêté il y a deux ans. Il s’affala sur le canapé, alluma les infos et dit sans les regarder :

« Ils viendront samedi. »

« Qu’est-ce que tu veux dire par « ils arrivent » La colère bouillonnait en elle.

« Exactement ça. Ma mère a déjà fait ses valises. Philipp et Anna aussi. »

Laura s’assit à côté de lui et regarda son profil.

« Alors tu as décidé. Sans me demander ? »

« Ce n’est que temporaire », marmonna-t-il en montant le volume. « Jusqu’à ce qu’ils trouvent quelque chose à eux. »

« Temporairement ? » Sa voix sonnait perçante. « Depuis quand quelque chose est-il temporaire avec ta famille ? »

Il ne répondit pas.

Le lendemain matin, Laura se tenait à la fenêtre à sept heures avec une tasse de café. La cour était grise et humide, les arbres presque nus. Des feuilles fanées étaient écrasées par les pneus des voitures, l’air sentait l’asphalte humide et l’essence. Novembre – ce mois-ci où même tes pensées semblent fatiguées.

Portes et fenêtres
Emma dormait encore, le visage enfoui dans son ours en peluche. Laura regarda sa fille longuement et se demanda dans quel genre de vie elle l’entraînait réellement – et combien d’elle-même elle était prête à renoncer pour cela.