Hier ist die Fortsetzung der Geschichte auf Deutsch:

Mason starrte auf die Wunden des Welpen. Das waren keine Spuren eines Unfalls. Jemand hatte dieses Tier als Köder benutzt oder aus reiner Grausamkeit gequält. In Masons Kopf legte sich ein Schalter um. Die jahrelange Ausbildung, die er in der Stille Wyomings zu begraben versucht hatte, sickerte zurück in seine Glieder. Sein Herzschlag verlangsamte sich, wurde schwer und rhythmisch.

Er wusste, dass der Besitzer der Falle zurückkommen würde. Ein Tellereisen dieser Größe war teuer, und Wilderer in dieser Gegend betrachteten das Land als ihr Eigentum.

Mason löschte das Licht in der Hütte. Nur das schwache Glühen des Holzofens warf lange, tanzende Schatten an die Wände. Er nahm sein altes Ka-Bar-Messer vom Sims und trat an das Fenster.

Draußen jaulte der Wind, doch nach einer Stunde hörte er etwas anderes: das Knirschen von schwerem Metall auf gefrorenem Boden und das hämische Lachen eines Mannes, der keine Angst vor der Dunkelheit hatte.

„Komm raus, Einsiedler!“, schrie eine raue Stimme durch den Sturm. „Du hast etwas, das mir gehört. Mein Eisen und mein Köter. Gib sie her, oder ich brenne die Bude mitsamt euch beiden nieder!“

Mason antwortete nicht. Er beobachtete den Schatten im Schnee. Es war ein großer Mann, eingehüllt in schmutziges Fell, eine Schrotflinte locker im Arm. Es war Silas Vane, ein lokaler Abschaum, von dem man sagte, er habe mehr illegale Trophäen an der Wand als Zähne im Mund.

Vane stampfte auf die Veranda zu. Er war sich seiner Sache sicher. Er hielt Mason für einen weichen Städter, der sich im Wald verirrt hatte.

„Ich zähle bis drei!“, brüllte Vane und trat die Tür mit dem Stiefel auf.

Vane stürmte in die dunkle Hütte, die Waffe im Anschlag. Er sah die Umrisse einer Gestalt am Ofen – eine Decke, die so drapiert war, als würde dort jemand sitzen. Er grinste und hob die Flinte.

Doch er übersah das Loch im Boden, das Mason vor Monaten für die Reparatur der Wasserleitungen offen gelassen hatte. Und er übersah das, was Mason genau dort platziert hatte.

Ein metallisches Klack durchschnitt die Stille, gefolgt von einem Schrei, der so markdurchdringend war, dass selbst der Wind für einen Moment zu schweigen schien.

Silas Vane sackte zusammen. Seine Schrotflinte entlud sich harmlos in den Dielenboden, als er zu Boden stürzte. Die scharfkantigen Zähne seines eigenen Tellereisens – desselben, das Mason aus dem Fluss gezogen hatte – hatten sich tief in Vanes Schienbein gebissen. Mason hatte die Falle direkt im Schatten der Türschwelle scharfgestellt und mit einer dünnen Schicht Sägemehl getarnt.

Mason trat aus der Dunkelheit hinter der Tür hervor. Er bewegte sich wie ein Geist, kein Geräusch, keine Eile. Er trat die Schrotflinte weg und drückte Vane den Lauf seines eigenen Gewehrs gegen die Kehle.

„Du hast recht, Silas“, sagte Mason mit einer Stimme, die kälter war als der Frost draußen. „In diesen Bergen gehört einem nur das, was man halten kann.“

Vane wimmerte, sein Gesicht war aschfahl vor Schmerz. „Mach es auf… bitte… es bricht mir das Bein!“

Mason sah zu dem Welpen hinüber, der den Kopf gehoben hatte und mit klugen, dunklen Augen zusah.

„Diese Falle war für ein Lebewesen gedacht, das sich nicht wehren kann“, sagte Mason leise. „Jetzt weißt du, wie es sich anfühlt, keine Wahl zu haben.“

Mason tötete ihn nicht. Das wäre zu einfach gewesen. Er nahm Vanes Funkgerät, rief den Sheriff an und nannte die Koordinaten. Dann setzte er sich auf einen Stuhl, das Gewehr auf den Knien, und wartete, während Silas Vane in seiner eigenen Falle wimmerte.

Der Welpe humpelte zu Mason und legte den Kopf auf seinen Stiefel. Mason strich ihm über das Fell. Der Lärm in seinem Kopf war verschwunden. Zum ersten Mal seit Jahren war da nur noch die Ruhe nach dem Sturm.

Und Mason wusste: Er war nicht mehr hier, um sich zu verstecken. Er war hier, um zu bewachen.