Und ich stimme ihr zu, — erklärte der Mann beim Abendessen.

Sveta lächelte und schenkte ihm noch mehr Tee ein.

Svetlana stellte die Teekanne vorsichtig auf den Tisch, ohne eine einzige überflüssige Bewegung.

Der Porzellandeckel klirrte leise.

Igor kaute auf der Frikadelle und sah sie an, als würde er auf eine Explosion warten.

— Schenk noch nach, — sagte er und schob die Tasse vor.

— Hast du gehört, was ich gesagt habe?

— Ich habe es gehört, — Svetlana nickte und füllte seine Tasse bis zur Hälfte.

— Valentina Petrovna war schon immer großzügig mit Bewertungen.

— Sei nicht beleidigt, — Igor lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

— Sie sagt die Wahrheit.

Sieh dir die Wohnung an.

Staub auf der Fensterbank.

Die Wäsche liegt den zweiten Tag in der Maschine.

Das Abendessen besteht aus Fertigprodukten.

— Die Frikadellen habe ich selbst gemacht, — Svetlana setzte sich ihm gegenüber.

— Vor zwei Stunden.

Hackfleisch, Zwiebeln, Ei.

Alles so, wie du es magst.

— Frikadellen allein retten kein Zuhause, — Igor schob den Teller weg.

— Meine Mutter hat gestern angerufen.

Sie sagte, sie sei tagsüber vorbeigekommen, und hier sei Chaos gewesen.

Handtücher auf dem Boden, schmutziges Waschbecken.

Svetlana verschränkte die Hände auf den Knien.

Ihre Schwiegermutter war tatsächlich gekommen.

Ohne Anruf, ohne Vorwarnung, mit ihrem eigenen Schlüssel, den Igor ihr schon vor drei Jahren hatte machen lassen.

— Ich war bei der Arbeit, — sagte Svetlana ruhig.

— Du warst seit dem Morgen zu Hause.

Die Handtücher auf dem Boden waren deine.

— Schieb es nicht auf mich, — Igor hob den Finger.

— Der Mann bringt das Geld nach Hause.

Die Frau kümmert sich um den Haushalt.

So war es schon immer.

— Immer wann? — Svetlana neigte leicht den Kopf.

— Als dein Gehalt dreimal niedriger war als meins?

Oder als ich die Renovierung von Valentina Petrovnas Wohnung bezahlt habe?

Igor wurde rot.

Er mochte es nicht, wenn Svetlana Geld erwähnte.

Nicht, weil er sich schämte, sondern weil es die Konstruktion zerstörte, die er aufgebaut hatte: der Mann als Oberhaupt, die Frau als Bedienung.

— Geld ist das eine, — presste er hervor.

— Und der Haushalt ist etwas anderes.

— Ein Zuhause besteht aus zwei Menschen, Igor, — Svetlana stand auf und begann, den Tisch abzuräumen.

— Wenn zwei Menschen zusammenleben, tragen beide Verantwortung.

— Meine Mutter hat mich allein großgezogen, — Igor erhob die Stimme.

— Und bei ihr war immer Ordnung.

— Valentina Petrovna hat eine Einzimmerwohnung und eine Katze, — Svetlana stapelte die Teller sorgfältig.

— Hier sind es siebzig Quadratmeter und ein Ehemann, der nasse Spuren auf dem Parkett hinterlässt und über der Tastatur isst.

Igor stand vom Tisch auf.

Sein Gesicht verzog sich vor Gereiztheit.

Er fand keine Antwort und tat das, was er immer tat: Er ging zum Fernseher.

Svetlana wusch das Geschirr und wischte den Tisch ab.

Sie sah auf die Uhr: halb neun.

Aus dem Zimmer kam das Gelächter irgendeiner Show.

Sie nahm das Telefon und rief ihre Schwester an.

— Marina, hallo.

Ist es zu spät?

— Für dich nie, — Marinas Stimme war warm.

— Was ist passiert?

— Wieder er, — Svetlana setzte sich auf einen Hocker.

— Valentina Petrovna hat ausrichten lassen, dass ich eine schlechte Ehefrau bin.

Und er stimmt ihr zu.

— Natürlich, — Marina schnaubte.

— Und er ist also ein vorbildlicher Ehemann.

Hör mal, du sprichst drei Sprachen.

Du unterhältst dieses Zuhause.

Du bezahlst die Hälfte der Ausgaben seiner Mutter.

Und du bist eine schlechte Ehefrau?

— Ich bin wirklich eine schlechte Hausfrau, Marina, — sagte Svetlana ohne Koketterie, ehrlich.

— Bei mir sammelt sich Staub in den Ecken, ich vergesse die Wäsche.

Das stimmt.

— Das ist erblich, das weißt du selbst, — murmelte Marina.

— Bei uns beiden und bei Oma ist es so.

Unsere Hände sind für etwas anderes gemacht.

Aber Dima hilft mir.

Wir saugen gemeinsam, wir kochen gemeinsam.

Und bei uns ist es sauber.

— Dein Mann ist ein Mensch, — seufzte Svetlana.

— Und was ist deiner? — Marina schwieg eine Sekunde lang.

— Sveta, wie lange noch?

Er hilft nicht, er macht Dreck, und dann beschwert sich seine Mutter.

Autorin: Vika Trel © 4656z

Am Morgen wachte Svetlana früh auf.

Igor schlief noch, ausgestreckt über das ganze Sofa.

Er war längst aus dem Schlafzimmer ausgezogen — er sagte, dort sei es zu heiß.

Auf dem Couchtisch stand eine Tasse mit angetrockneten Kakaoresten, daneben eine zerknüllte Chipstüte.

Svetlana ging in die Küche und kochte Kaffee.

Das Telefon auf dem Tisch vibrierte.

Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: „Sveta, hallo.

Hier ist Roman, Igors Freund.

Ich wollte dir schon lange schreiben.

Vielleicht treffen wir uns auf einen Kaffee?

Ohne Igor.

Ich möchte reden.“

Sie las die Nachricht.

Sie legte das Telefon auf den Tisch.

Roman war derselbe, der an Silvester bei ihnen gewesen war, sie den ganzen Abend mit den Augen verfolgt und erzählt hatte, dass es mit seiner Frau „kompliziert“ sei.

Derjenige, der bei Igors Geburtstag seine Hand auf ihre Schulter gelegt und gesagt hatte: „Igor schätzt nicht, was er hat.“

Igor wachte gegen Mittag auf, nahm Saft aus dem Kühlschrank und setzte sich wieder vor den Fernseher.

Svetlana kam um sieben von der Arbeit zurück.

In der Küche stand eine ungewaschene Pfanne — Igor hatte Eier gebraten und alles so stehen lassen.

— Igor, — sagte sie und blieb im Türrahmen stehen.

— Du hättest wenigstens die Pfanne nach dir abwaschen können.

— Ich bin müde, — sagte er und schaltete den Kanal um.

— Schwerer Tag.

— Du bist um ein Uhr mittags aufgewacht, — sagte Svetlana ohne Spott, sie stellte nur die Tatsache fest.

— Ich bin um sechs aufgestanden.

— Na und? — endlich sah er sie an.

— Du hast dir deinen Arbeitsplan selbst ausgesucht.

Ich habe dich nicht gezwungen.

Svetlana schloss für drei Sekunden die Augen.

Sie öffnete sie.

Sie ging, um die Pfanne abzuwaschen.

— Hör mal, — rief Igor aus dem Zimmer.

— Mutter kommt am Samstag.

Sie sagte, sie hilft dir, Ordnung zu schaffen.

Sie zeigt dir, wie man es richtig macht.

— Wie man es richtig macht? — Svetlana drehte sich zum Türrahmen.

— Na, wie eine Hausfrau sich um das Haus kümmern sollte.

Sie kann das.

Sie hat ihr ganzes Leben damit verbracht.

Svetlana stellte die Pfanne langsam in den Abtropfständer.

Dieses Gespräch hatte sie zwanzigmal in verschiedenen Varianten gehört.

Valentina Petrovna kam, zeigte auf Flecken, auf Falten in den Vorhängen, auf die falsche Reihenfolge der Gläser im Schrank.

Und Igor nickte jedes Mal, stimmte zu und pflichtete ihr bei.

— Gut, — sagte Svetlana.

— Sie soll kommen.

Sie nahm das Telefon und rief Marina an.

— Er hat Valentina Petrovna eingeladen, mir beizubringen, wie man den Haushalt führt, — sagte sie ohne Einleitung.

— Meinst du das ernst? — Marina schwieg am anderen Ende.

— Sveta, ich werde dir nicht mehr raten, es auszuhalten.

Es reicht.

— Ich habe nicht vor, es auszuhalten, — Svetlana sprach leise, aber jedes Wort war wie ein Nagel, bis zum Kopf eingeschlagen.

— Marina, ich muss etwas überprüfen.

Die Wohnung läuft auf mich, richtig?

— Ja, — bestätigte Marina.

— Du hast sie vor der Ehe gekauft.

Mit deinem Geld.

Ich war Zeugin.

— Das Auto?

— Auch deins.

Ein Geschenk von dir selbst an dich selbst zum dreißigsten Geburtstag.

— Die monatliche Überweisung an die Schwiegermutter zum Unterhalt?

— Von deiner Karte.

Freiwillig.

Keine Verpflichtung.

— Danke, Marina, — Svetlana schwieg kurz.

— Ich weiß das alles, aber ich denke nach.

Ich brauche Dmitrijs Nummer.

Ich möchte mich beraten lassen.

— Er ist neben mir.

Ich gebe ihn dir.

Dmitrijs Stimme war ruhig, gleichmäßig, zuverlässig.

— Sveta, hallo.

Marina hat mir erzählt.

Was willst du tun?

— Dima, ich brauche Rat, — sagte Svetlana knapp.

— Ich will alles beenden.

Schnell und sauber.

Ohne Skandale, ohne Verhandlungen.

— Die Wohnung ist deine.

Das Auto ist deins.

Was hat er in fünf Jahren investiert?

— Ein Drittel der Nebenkosten.

Manchmal Lebensmittel.

— Und du?

— Renovierung, Möbel, Geräte.

Monatlich zwanzigtausend an seine Mutter.

Versicherung auf seinen Namen.

Seine Zahnbehandlung letztes Jahr.

— Sveta, — sagte Dmitrij sanft.

— Du unterhältst einen erwachsenen Mann und seine Mutter.

Und sie beschuldigen dich auch noch.

— Ja, — antwortete Svetlana schlicht.

— Aber das endet am Samstag.

Empfohlene Lektüre: — Gib die Autoschlüssel zurück, das ist ein Geschenk meiner Eltern, — forderte der Ehemann.

Aber er hatte noch nicht gesehen, was in dem Umschlag auf dem Tisch lag.

Am Samstag erschien die Schwiegermutter pünktlich um zehn Uhr morgens.

In den Händen trug sie eine Tüte mit Lappen, in den Augen den Glanz einer Kontrolleurin.

Igor öffnete ihr die Tür, umarmte sie und führte sie in die Küche.

— Na also, — Valentina Petrovna ließ den Blick durch die Küche schweifen.

— Was habe ich gesagt.

Fett auf der Dunstabzugshaube, Krümel unter dem Toaster.

Ist das ein Zuhause?

— Guten Tag, Valentina Petrovna, — Svetlana kam aus dem Schlafzimmer.

— Kaffee?

— Ich brauche keinen Kaffee, sondern Ordnung, — die Schwiegermutter stellte die Tüte auf den Boden.

— Schau.

Ich zeige dir, wie normale Frauen leben.

Der Schwamm kommt hierhin.

Das Handtuch wird so gefaltet.

Die Regale wischt man alle drei Tage ab.

— Valentina Petrovna, — Svetlana lächelte.

— Wissen Sie, dass ich drei Sprachen spreche?

— Und was soll das? — Valentina Petrovna verzog das Gesicht.

— Sprachen kochen keinen Borschtsch.

— Dafür bezahlen sie diese Wohnung, — Svetlana erhob nicht die Stimme.

— Und Ihre monatliche Überweisung.

— Das ist eine Pflicht, — die Schwiegermutter richtete sich auf.

— Ich bin die Mutter.

Das steht mir zu.

— Laut wem steht es Ihnen zu? — fragte Svetlana mit ehrlicher Neugier.

— Überweist Igor Ihnen Geld?

Oder tue ich das?

Valentina Petrovna sah ihren Sohn an.

Igor räusperte sich.

— Was macht es für einen Unterschied, wer überweist, — murmelte er.

— Das Geld ist gemeinsam.

— Nein, — Svetlana schüttelte den Kopf.

— Es ist nicht gemeinsam.

Es ist meins.

Von meinem Konto.

Jeden Monat.

Zwanzigtausend.

Vier Jahre lang.

— Du wirfst es uns vor? — die Schwiegermutter wurde rot.

— So bist du also!

Igor, hörst du?

Sie zählt das Geld!

— Ich zähle, — Svetlana nickte.

— Neunhundertsechzigtausend in vier Jahren.

Plus die Renovierung Ihres Badezimmers: einhundertvierzigtausend.

Plus die Küche: zweihundertzehntausend.

Insgesamt mehr als eine Million.

Valentina Petrovna blinzelte.

Igor stand auf und trat auf Svetlana zu.

— Was führst du hier auf? — zischte er.

— Vor meiner Mutter!

— Und als du mich vor ihr eine schlechte Ehefrau genannt hast, war das normal? — Svetlana sah zu ihm auf.

— Wenn sie in meine Wohnung kommt und mit dem Finger in jede Ecke zeigt, ist das zulässig?

— Das ist unsere Wohnung!

— Nein, Igor, — sagte Svetlana sehr ruhig.

— Das ist meine Wohnung.

Vor der Ehe gekauft.

Mit meinem Geld.

Es gibt alle Unterlagen.

Und was hast du?

Igors Telefon klingelte.

Er sah auf den Bildschirm und wandte sich ab.

— Wer ruft an? — fragte Svetlana.

— Roman, — brummte Igor.

— Geht dich nichts an.

— Roman, — Svetlana holte ihr Telefon heraus und öffnete die Nachricht.

— Derselbe Roman, der mir das hier schreibt?

Sie zeigte Igor den Bildschirm.

Die Nachrichten lauteten: „Sveta, lass uns treffen“, „Igor verdient dich nicht“, „An seiner Stelle würde ich dich auf Händen tragen“, „Du verdienst Besseres, und du weißt es.“

Igor las.

Seine Stirn legte sich in Falten.

Sein Kiefer arbeitete.

— Das… hat er dir geschrieben?

— Jeden Tag.

Schon seit drei Wochen, — Svetlana steckte das Telefon weg.

— Dein bester Freund.

Der dir übrigens bei jedem Treffen erzählt, dass ich dich nicht respektiere.

Rate mal, warum.

Die Schwiegermutter setzte sich auf einen Stuhl.

Die Lappen in der Tüte wurden nicht einmal ausgepackt.

— Lüg nicht, — flüsterte Igor.

— Romka könnte das nicht.

— Er konnte, — Svetlana öffnete noch einen Chat.

— Hier sind die Nachrichten aus der Gruppe, in der er und seine Frau sind.

Seine Frau Kristina hat mir ihr Gespräch weitergeleitet.

Er schrieb ihr: „Bald lassen sich Igor und Sveta scheiden, ich arbeite daran.“

Wortwörtlich.

Empfohlene Lektüre: — Kauf deiner Geliebten Blumen, sonst ist es peinlich — sie hat doch morgen Geburtstag, — erinnerte Julia ihren Mann, und genau daran dachte er.

Igor stand mitten in der Küche.

Valentina Petrovna saß regungslos da und umklammerte den Henkel der Tüte.

Svetlana steckte das Telefon in die Tasche und sah sie beide an — ruhig, ohne Triumph, ohne Schadenfreude.

— Ich möchte, dass ihr beide hört, — sagte sie gleichmäßig, ohne Pausen, ohne Zögern.

— Ich unterhalte dieses Zuhause.

Ich schweige, wenn man mir sagt, ich sei eine schlechte Ehefrau.

Ich überweise Geld an eine Frau, die in meine Wohnung kommt und mir beibringt, Regale abzuwischen.

— Sveta… — begann Igor.

— Ich bin noch nicht fertig, — sie erhob nicht die Stimme, aber Igor verstummte sofort.

— Ich bin eine schlechte Hausfrau.

Das stimmt.

Bei mir sammelt sich Staub, ich vergesse, die Wäsche herauszunehmen, ich kann Handtücher nicht nach Valentina Petrovnas Standards falten.

Aber ich spreche drei Sprachen.

Ich verdiene dreimal so viel wie du.

Ich habe dich kein einziges Mal gebeten, einen größeren Kauf zu bezahlen.

Kein einziges Mal.

Und du hast kein einziges Mal eine Pfanne nach dir abgewaschen, ohne dass ich dich daran erinnern musste.

Valentina Petrovna öffnete den Mund.

— Schweigen Sie bitte, — Svetlana wandte sich ihr zu.

— Sie sind kein Gast.

Sie sind keine Verbündete.

Sie sind Teil des Problems.

Jeder Ihrer Besuche ist eine Begutachtung, um die niemand gebeten hat.

Und jeder Ihrer Ratschläge an Igor ist ein Stein in der Mauer zwischen uns.

— Ich wollte doch nur das Beste, — presste die Schwiegermutter hervor.

— Das Beste für wen? — Svetlana trat an den Tisch und legte drei Blätter Papier darauf.

— Hier ist der Auszug von meinem Konto.

Hier sind alle Überweisungen an Sie für vier Jahre.

Hier sind die Kosten der Renovierung Ihrer Wohnung, die ich bezahlt habe.

Valentina Petrovna sah auf die Zahlen.

Ihre Lippen zuckten, aber sie schwieg.

Die Zahlen waren unwiderlegbar.

— Igor, — Svetlana wandte sich an ihren Mann.

— Ich habe den Antrag eingereicht.

Alles ist vorbereitet.

Auflösung der Ehe.

— Das kannst du nicht, — Igor trat auf sie zu.

— Das kannst du nicht machen.

Wegen was?

Wegen Handtüchern?

Schwämmen?

— Wegen der Verachtung, — sagte Svetlana dieses Wort so, dass es wie ein schwerer Stein zwischen ihnen hängen blieb.

— Du hilfst nicht einfach nur nicht.

Du demütigst.

In diesem Haus bist du schlicht ein Schwein, das nicht einmal in der Lage ist, eine Tasse abzuwaschen.

Du lässt zu, dass deine Mutter mich demütigt.

Und du lässt zu, dass dein Freund unsere Familie untergräbt, weil es für dich bequemer ist, ihm zu glauben als mir.

— Ich wusste nichts von Roman! — Igor riss die Hände hoch.

— Ich wusste es nicht!

— Und was wusstest du? — Svetlana neigte den Kopf.

— Wusstest du, dass ich um sechs aufstehe?

Wusstest du, dass ich abends eine dritte Sprache lerne, weil ich sie für die Arbeit brauche?

Wusstest du, dass ich jeden Monat Geld zurücklege, damit wir uns irgendwann einen Urlaub leisten können?

Oder wusstest du nur das, was dir deine Mutter erzählt?

Igor schwieg.

Sein Gesicht veränderte sich — von Wut zu Verwirrung, von Verwirrung zu Angst.

— Die Wohnung ist meine.

Die Unterlagen habe ich, — fuhr Svetlana fort.

— Das Auto ist meins.

Der Vertrag läuft auf meinen Namen.

Die monatliche Überweisung an Valentina Petrovna endet ab heute.

Ich lasse morgen früh die Schlösser wechseln.

Du hast bis Sonntagabend Zeit, deine Sachen zu holen.

— Wohin soll ich gehen? — Igor wurde blass.

— Zu Valentina Petrovna, — Svetlana zuckte mit den Schultern.

— Sie weiß doch, wie man ein Zuhause führt.

Zu zweit schafft ihr das.

Sie wird deine Tassen für dich abwaschen.

Valentina Petrovna klammerte sich an den Stuhl.

— Er kann nicht zu mir! — platzte es aus ihr heraus.

— Ich habe nur ein Zimmer!

Ich habe eine Katze!

Ich habe…

— Sie haben eine wunderbare Wohnung nach der Renovierung, die ich bezahlt habe, — sagte Svetlana ohne Bosheit, fast sanft.

— Nehmen Sie Ihren Sohn auf.

Bringen Sie ihm bei, Handtücher zu falten.

Igor griff hastig zum Telefon und wählte eine Nummer.

— Romka, was für Schweinereien hast du Sveta geschrieben? — er schrie fast.

— Sie hat mir alles gezeigt!

Was zum Teufel?

Aus dem Lautsprecher kam Romans Stimme — hastig, schmeichlerisch.

— Igorek, warte, du hast das falsch verstanden, ich wollte nur helfen, wissen, wie es ihr…

— Helfen? — Igor sah zu Svetlana.

— Du hast deiner Frau geschrieben, dass du an unserer Scheidung arbeitest!

Das ist Hilfe?

Roman verstummte.

Dann brach die Verbindung ab.

Igor starrte auf den erloschenen Bildschirm.

— Jetzt siehst du es, — Svetlana stand an der Tür.

— Dein Freund wollte unsere Familie zerstören, um an mich heranzukommen.

Um mich zu seiner Geliebten zu machen.

Und du hast, statt an meiner Seite zu stehen, ihm und deiner Mutter zugehört.

Und beide sagten dir dasselbe: Sveta ist schlecht.

Bequem, nicht wahr?

Wenn alle um dich herum bestätigen, dass du das Opfer bist.

Empfohlene Lektüre: — Ich gehe zu einer anderen, — sagte der Mann und wartete auf Tränen.

Dasha nahm das Telefon, wählte eine Nummer und sagte: „Ich bin frei.

Gehen wir heute Abend essen?“

Der Montag begann mit Stille.

Svetlana trank Kaffee in einer sauberen Küche.

Igor war gestern Abend gegangen.

Er hatte drei Koffer mitgenommen, eine Tasche mit dem Laptop und eine Kiste mit irgendwelchen Kabeln.

Er stand im Flur, sah sie an und wartete darauf, dass sie es sich anders überlegte.

— Sveta, — sagte er an der Türschwelle.

— Ich werde mich ändern.

Ich werde helfen.

Ich werde abwaschen, putzen, kochen.

— Jahrelang hast du mir gesagt, das sei Frauensache, — Svetlana hielt die Tür.

— Du wirst dich nicht an einem Abend ändern.

Und nicht, weil du es nicht kannst.

Sondern weil du es nicht willst.

Du willst nur die Wohnung zurück, das Auto und den Menschen, der für dein Leben bezahlt.

Er ging.

Die Tür schloss sich.

Am Dienstag rief Marina an.

— Wie geht es dir?

— Normal, — Svetlana stand am Herd und rührte in der Suppe.

— Ich habe die Schlösser gewechselt.

Morgen kommt eine Frau, die einmal pro Woche beim Putzen hilft.

— Endlich, — Marina atmete aus.

— Das hätte längst passieren müssen.

— Längst, — stimmte Svetlana zu.

— Aber ich glaubte, dass er es verstehen würde.

Dass er eines Morgens aufstehen und sagen würde: „Lass es uns gemeinsam machen.“

Er hat es nicht gesagt.

— Dima lässt ausrichten, dass du großartig bist, — Marina lächelte, man hörte es an ihrer Stimme.

— Und dass Igor sich selbst bestraft hat.

— Noch nicht im ganzen Ausmaß, — Svetlana schmunzelte.

— Warte bis Freitag.

Am Mittwoch rief Igor von einer unbekannten Nummer an.

— Sveta, meine Mutter wirft mich raus, — seine Stimme war verloren, dumpf.

— Sie sagt, ich mache alles dreckig.

Sie sagt, ich räume nicht hinter mir auf.

Sie sagt, mit mir zu leben sei unmöglich.

Svetlana schwieg genau fünf Sekunden lang.

— Ironisch, nicht wahr?

— Das ist nicht lustig! — Igor explodierte.

— Ich habe nirgendwohin zu gehen!

Roman geht nicht ans Telefon, seine Frau hat die Scheidung eingereicht, und er selbst zieht bei irgendwelchen Bekannten herum.

— Es tut mir leid, — sagte Svetlana ruhig.

— Aber das ist nicht mehr meine Verantwortung.

Du bist ein erwachsener Mann.

Du kannst ein Zimmer mieten.

Du kannst eine Wohnung mieten.

Du arbeitest.

Das Geld reicht, wenn du aufhörst, dreimal am Tag Essen zu bestellen.

— Du bist grausam, — flüsterte er.

— Nein, — antwortete Svetlana.

— Ich bin ehrlich.

Am Donnerstag rief Valentina Petrovna an.

Ihre Stimme war ganz anders — leise, gebrochen.

— Svetlana, — sie nannte sie beim Namen, ohne „Mädchen“, ohne „Hausmütterchen“, ohne gönnerhaften Ton.

— Er ist unerträglich.

Zwei Tage.

Nur zwei Tage.

Krümel auf dem Sofa, Flecken auf dem Spiegel, Tassen in der ganzen Wohnung.

Er räumt überhaupt nichts hinter sich auf.

Gar nichts.

— Ich weiß, — sagte Svetlana sanft.

— Ich habe all die Jahre mit ihm gelebt.

Und jedes Mal, wenn Sie kamen, sagten Sie, ich sei eine schlechte Hausfrau.

Valentina Petrovna schwieg lange.

— Er war anders, — sagte sie schließlich.

— Als er allein lebte, vor Ihnen.

Er war ordentlicher.

— Nein, — Svetlana schüttelte den Kopf, obwohl Valentina es nicht sehen konnte.

— Er war nicht ordentlicher.

Er lebte bei Ihnen.

Und Sie haben hinter ihm aufgeräumt.

Dann zog er zu mir.

Und ich sollte hinter ihm aufräumen.

Er hat nie selbst aufgeräumt.

Nie, Valentina Petrovna.

Freitag.

Svetlana kam um sechs Uhr abends nach Hause.

Die Wohnung glänzte.

Eine Frau namens Natalia war tagsüber da gewesen, und die Spuren ihrer Arbeit waren überall: glänzende Böden, frische Handtücher, Dinge ordentlich in den Regalen.

Auf dem Tisch lag ein Zettel: „Svetlana, ich habe alles nach der Liste erledigt.

Ich komme nächsten Donnerstag wieder.

Natalia.“

Svetlana setzte sich in die Küche.

Sie schenkte sich Tee ein.

Sie nahm das Telefon und sah eine Nachricht von Marina: „Sveta, du wirst es nicht glauben.

Kristina, Romans Frau, hat mir geschrieben.

Roman hat Igor angerufen und ihn gebeten, dich zu überreden, ihn aufzunehmen.

Er sagte: ‚Du brauchst sie sowieso nicht mehr, und ich mag sie, hilf mir, sie richtig kennenzulernen.‘

Igor hat ihn zum Teufel geschickt.

Zum ersten Mal hat er etwas Richtiges getan.“

Svetlana las es.

Sie schüttelte den Kopf.

Sie schenkte sich noch mehr Tee ein.

Das Telefon klingelte.

Igors Nummer.

— Sveta, — seine Stimme klang fremd, heiser.

— Roman… er hat das alles eingefädelt.

Er hat meine Mutter angerufen und ihr absichtlich erzählt, dass es bei dir unordentlich sei, damit sie kommt, damit du wütend wirst, damit wir uns streiten.

— Ich weiß, — sagte Svetlana.

— Du wusstest es?

— Kristina hat mir schon vor einer Woche geschrieben.

Sie hat die ganze Korrespondenz von Roman gefunden.

Er hat das monatelang geplant.

Aber, Igor, — sie machte eine Pause.

— Roman hat dich nicht gezwungen, Handtücher auf den Boden zu werfen.

Roman hat dich nicht gezwungen, über der Tastatur zu essen und Tassen in der ganzen Wohnung stehen zu lassen.

Roman hat dich nicht gezwungen, mich eine schlechte Ehefrau zu nennen.

Das hast du selbst getan.

Weil es für dich bequem war.

— Ich verstehe, — Igor atmete aus.

— Ich habe alles verloren.

Die Wohnung, das Auto, dich.

Meine Mutter… sie sagte, sie werde nicht mehr hinter mir aufräumen.

Dass es reicht.

— Sie hat recht.

— Sveta, gib mir eine Chance.

— Nein, — sagte Svetlana ohne Wut, ohne Kränkung, ohne Bedauern.

— Nicht, weil ich grausam bin.

Sondern weil die Chance jeden Tag da war.

All diese Jahre, so viele Tage.

Du hast nicht eine davon genutzt.

Sie legte auf.

Sie nahm einen Schluck Tee.

Warm, stark, mit Zitrone.

Auf dem Bildschirm erschien eine Nachricht von Kristina: „Svetlana, danke.

Dank Ihrer Screenshots habe ich endlich gesehen, mit wem ich lebe.

Roman hat gestern seine Sachen gepackt.

Er hat weder Wohnung noch Freunde — Igor hat ihn weggeschickt, die anderen haben sich längst von ihm abgewandt.

Jetzt wohnt er bei irgendeinem Bekannten auf einem Klappbett.

Und ich kann endlich atmen.“

Svetlana antwortete: „Ich freue mich für Sie.

Atmen Sie.

Das ist wichtiger als saubere Regale.“

Sie stellte die Tasse ab und ging durch die Wohnung.

Still.

Sauber.

Niemand hatte Krümel liegen lassen.

Niemand hatte ein nasses Handtuch hingeworfen.

Niemand würde ihr morgen früh sagen, dass sie eine schlechte Ehefrau sei.

Denn sie war keine Ehefrau.

Sie war die Herrin dieses Hauses.

Die einzige und wahre.