„Dima, komm frühstücken!“, rief Katja ihren Sohn, während sie einen Teller mit goldbraunen Pfannkuchen, eine Schale mit dickflüssiger Marmelade und dampfenden Tee auf den Tisch stellte.

Der zehnjährige Junge betrat wie gewohnt niedergeschlagen die Küche, setzte sich langsam auf den Stuhl und sah seine Mutter finster an.

„Mama, darf ich heute nicht zur Schule gehen?“, sagte er leise.

Ein solcher Dialog war seit einem Monat der gewohnte Beginn jedes Morgens in ihrem Haus.

„Mein Sohn, wie kannst du das sagen? Schule ist wichtig. Sag ehrlich – tut dir jemand weh in der Schule?“, streichelte Jekaterina ihm sanft über den Kopf.

„Nein, alles ist in Ordnung“, murmelte Dima. „Ich will einfach nicht hingehen. Das ist alles.“

„Erzähl mir, was los ist? Früher hast du gerne gelernt, die Lehrer waren nett, du kamst immer mit einem Lächeln nach Hause. Was hat sich geändert?“, hakte sie nach.

„Gar nichts hat sich geändert! Lass mich einfach in Ruhe!“, rief der Junge und sprang abrupt vom Tisch auf.

Katja ging in den Flur und sah, wie ihr Sohn hastig seine Jacke überzog und seine Schuhe schnürte.

„Warte, du hast ja noch nicht mal gegessen! Lass uns wenigstens frühstücken, ich bring dich dann zur Schule“, schlug sie vor.

„Nein, ich geh alleine“, antwortete Dima schroff, schnappte sich seinen Ranzen und rannte aus der Wohnung.

Die Frau trat ans Fenster und beobachtete, wie der Junge aus dem Hauseingang lief und schnellen Schrittes zur Schule ging.

Die Schule lag direkt im Innenhof – das war ein großer Vorteil: keine belebten Straßen zu überqueren und der Weg dauerte nur wenige Minuten.

Früher war Dima lebensfroh, gesellig, hatte gute Noten und viele Freunde.

Doch im letzten Monat war er wie verwandelt – er weigerte sich immer öfter, in die Schule zu gehen, spielte nach dem Unterricht nicht mit seinen Freunden und brachte immer mehr schlechte Noten mit nach Hause.

Katja hatte versucht, mit ihm zu sprechen, doch ihr Sohn verschloss sich, zog sich in sich zurück und wollte seine Sorgen nicht teilen.

Sie wusste: all das war die Folge der Trennung.

Dima hatte den Weggang seines Vaters wahrscheinlich schwer verkraftet.

Es war schon zwei Monate her, seit Oleg die Familie verlassen hatte.

Katja fühlte sich schuldig – sie war zu sehr mit Arbeit und Haushalt beschäftigt gewesen und hatte ihrem Mann wenig Aufmerksamkeit geschenkt.

Immer wieder dachte sie an den Abend, an dem er ihr endlich die Wahrheit gesagt hatte.

Er hatte lange geschwiegen, seine Worte gesucht, und dann, mit festem Blick, verkündet, dass er sich in eine andere Frau verliebt habe und zu ihr gehen werde.

Sie konnte es nicht fassen, weinte, flehte ihn an, es sich anders zu überlegen, versprach, sich zu ändern und alles zu tun, damit ihre Familie wieder glücklich würde.

Doch ihr Mann blieb unnachgiebig – er packte schweigend seine Sachen, strich seinem Sohn über die Haare, sagte, er werde finanziell helfen und Dima an den Wochenenden zu sich holen, und ging.

Als sich die Tür hinter ihm schloss, brach Katja in Tränen aus.

Dima umarmte sie und sagte mit ernster Stimme wie ein Erwachsener:

„Mama, wein nicht. Er ist ein Verräter. Wir schaffen das auch zu zweit.“

Bis heute konnte sie nicht begreifen, wie sie die Veränderungen an Oleg nicht bemerkt hatte:

Er blieb immer öfter länger bei der Arbeit, übernahm Nachtschichten, angeblich um mehr zu verdienen, aber brachte immer weniger Geld mit nach Hause.

In den letzten Monaten hörte er ganz auf, sein Gehalt mitzubringen.

Nach seinem Weggang entdeckte Katja, dass auch die Ersparnisse – das Geld für die Renovierung und den Urlaub – spurlos verschwunden waren.

Ihr Einkommen war bescheiden: Sie arbeitete als Krankenschwester in der Onkologieabteilung, er als Elektriker in einer Fabrik.

Aber zwei Gehälter hatten für ein ordentliches Leben und sogar für kleine Rücklagen gereicht.

Jetzt wurde es schwer – von Oleg kam keinerlei Unterstützung, und ihr Gehalt reichte kaum für Essen und Nebenkosten.

Mit einem tiefen Seufzer nahm Katja ihr Telefon und wählte seine Nummer.

„Oleg, hallo. Wir müssen reden.“

„Was ist? Oder kannst du einfach nicht aufhören, mich zu nerven?“, antwortete er gereizt.

„Ich rufe wegen Dima an“, sagte Katja stockend.

„Ist er krank?“, fragte der Mann verärgert.

„Nein, aber ich glaube, er leidet entweder unter Mobbing in der Schule oder er kommt mit deiner Trennung nicht klar“, antwortete sie hilflos.

„Hör auf mit dem Quatsch. Lass mich in Ruhe. Ich habe doch gesagt, ich komme nicht zurück. Wenn ihn jemand ärgert – soll er selbst klarkommen“, schnauzte er und legte auf.

Katja wurde plötzlich von einer Welle der Wut erfasst.

Sie wählte seine Nummer erneut.

„Hör genau zu: Morgen reiche ich die Scheidung und einen Antrag auf Unterhalt ein. Wenn du glaubst, dass du mit dem Verlassen der Familie keine Verantwortung mehr hast – falsch gedacht. Du irrst dich“, sagte sie in die Leitung.

„Na wunderbar! Reiche ruhig ein! Ich werde vor Gericht beweisen, wie viel von meinem Geld ich in die Renovierung deiner Bruchbude gesteckt habe. Also bekommst du die Wohnung nicht komplett“, antwortete Oleg scharf und legte auf.

Katja brach in Tränen aus.

Sie konnte den Abschied ihres Mannes immer noch nicht verwinden, hoffte immer noch, dass er zurückkommen würde.

Sie hatte sich sogar geopfert: eine neue Frisur, zwei Monate Diät, sorgfältiges Make-up.

Aber alles war umsonst.

Als sie ihr vom Weinen geschwollenes Gesicht im Spiegel sah, fasste sie einen festen Entschluss:

Sie würde sich nie wieder erniedrigen, keinem Mann mehr glauben.

Wütend warf sie ihr Schminktäschchen in den Mülleimer, zog einen abgetragenen Pullover und alte Jeans an und machte sich auf den Weg zur Arbeit.

Auf dem Weg drehte sich alles in ihrem Kopf um Olegs Worte über die Wohnung und um Dimas beunruhigendes Verhalten.

Im Krankenhaus zog Katja ihren Kittel an und ging mit der Abteilungsleiterin Rimma Pawlowna zur morgendlichen Visite.

Die Ärztin war streng, besonders zum Pflegepersonal, und alle Schwestern und Helferinnen nannten sie hinter ihrem Rücken „die Drachenlady“.

Sie untersuchte die Patienten und gab klare Anweisungen an Katja und zwei Assistenzärzte.

Als sie Staub auf der Fensterbank entdeckte, schimpfte sie heftig mit der Schwester und forderte sie auf, nach der Visite in ihr Büro zu kommen.

Katja fürchtete schon, sie würde entlassen werden.

Vor einem Zimmer blieb die Ärztin stehen und erklärte, dass in der Nacht ein Patient mit starken Bauchschmerzen und Verdacht auf Krebs eingeliefert worden war.

„Das ist kein gewöhnlicher Patient, sondern der Besitzer mehrerer Anwaltskanzleien in der Stadt.

Er muss sich hier wie in einem Fünf-Sterne-Hotel fühlen! Deine Aufgabe, Jekaterina, ist es, ihm maximalen Komfort zu bieten.

Und ihr, junge Ärzte, unterstützt sie dabei. Ja, genau – unterstützen! Wenn ihr so viel Erfahrung habt wie sie, bekommt ihr auch mehr Verantwortung“, sagte Rimma Pawlowna streng.

Katja atmete erleichtert auf – also wurde sie nicht entlassen.

Alle betraten gemeinsam das Zimmer, und die Ärztin begrüßte den Patienten, bevor sie plötzlich die Stimme erhob:

„Das hier ist eine onkologische Abteilung, kein Kurort! Was bildet sich der Chefarzt ein? Jetzt bringen sie alle Reichen hierher, weil die Innere voll ist? Müssen wir jetzt auch noch Internisten spielen?“

Der ältere Mann im Bett, vom Schmerz geplagt, war verwirrt und starrte sie schweigend an.

„Also, Valentin Wiktorowitsch“, fuhr Rimma Pawlowna fort und blätterte in der Akte, „67 Jahre. Bauchschmerzen. Vielleicht wäre in dem Alter eine Diät angebracht?“

„Ich weiß nicht… es ist einfach ein höllischer Schmerz“, antwortete der Patient unsicher.

„Höllische Schmerzen gibt’s nur bei Geburten“, schnaubte die Ärztin. „Gebt ihm ein Schmerzmittel und nehmt Proben.“

Dann nickte sie Katja zu und bat sie in ihr Büro.

Dort, hinter verschlossener Tür, wurde ihr Ton weicher.

„Wundere dich nicht über meine Show.

Er hat mit Sicherheit Krebs, vermutlich in einem fortgeschrittenen Stadium. Er ist nicht dumm – er weiß, dass man mit Gastritis nicht in die Onkologie kommt. Deshalb dieses Theater.

Deine Aufgabe ist, ihn glauben zu lassen, es sei nur eine Magenverstimmung. Heute nehmen wir Tumormarker, aber wahrscheinlich braucht er eine Operation.“

„Verstanden, Rimma Pawlowna. Das war brillant“, sagte Katja leise.

„Und jetzt sag mir ehrlich – was ist mit dir? Früher warst du so lebendig, jetzt wirkst du wie ohne Seele. Ist jemand gestorben?“

„Nein… familiäre Probleme. Mein Mann ist gegangen. Wir waren elf Jahre verheiratet.“

„Und deswegen läufst du wie ein geprügelter Hund herum? Du bist doch noch jung! Er ist weg – Gott sei Dank! Jetzt darf sich eine andere mit ihm rumärgern.

Nimm ihn bloß nie zurück! Vielleicht kommt jemand Besseres. Übrigens – ich befördere dich zur Oberschwester. Mehr Verantwortung, aber auch 50 % mehr Gehalt.

Reiß dich zusammen, vergiss diesen Kerl. Und bitte – hör auf, wie eine graue Maus herumzulaufen.

Schmink dich, trag Lippenstift, zieh einen kurzen Rock an und los – erobere die Herzen!“

„Danke, Rimma Pawlowna“, lachte Katja.

„Wenn ich nochmal in deinem Alter wäre, Kindchen! Ich würde strahlen! Und mein Mann? Den wird man eh nicht los!“, scherzte die Abteilungsleiterin.

Katja verließ das Büro mit neuem Lebensmut.

Sie war Rimma Pawlowna aufrichtig dankbar für diesen weiblichen „Wachrüttler“ und nahm sich fest vor, sie nie wieder „Drachenlady“ zu nennen.

Am Zimmer des Patienten angekommen, trat sie mit einem warmen Lächeln ein.

„Guten Tag nochmal. Ich bin Jekaterina. Ich nehme jetzt Ihre Proben.“

„Guten Tag, schöne junge Dame“, lächelte der Mann.

Nach der Spritze ging es ihm offensichtlich besser.

„Na, fast wie eine Schönheitskönigin“, scherzte Katja.

„Eine Königin – das sagt man zu Damen über vierzig. Sie sind eine Prinzessin“, antwortete Valentin Wiktorowitsch.

„Ich habe die Proben genommen. Soll ich Ihnen den Fernseher einschalten?“

„Nein, ich mag die Kiste nicht. Geben Sie mir lieber etwas zum Lesen. Einen Krimi über einen Mord, zum Beispiel.“

„Ich versuche, etwas zu finden, aber versprechen kann ich nichts. Wir haben hier hauptsächlich Liebesromane.“

„Liebesgeschichten sind nichts für mich. Dann lese ich lieber das Strafgesetzbuch“, lachte der Patient.

„Ich habe gehört, Sie sind Jurist. Haben Sie nicht genug Gesetzestexte bei der Arbeit?“, fragte Katja mit einem Lächeln.

„Das ist meine Welt“, antwortete der Mann nachdenklich. „In letzter Zeit mache ich mehr Notariat, aber manchmal denke ich zurück an die Jahre im Kriminaldienst und im Sondereinsatzkommando. Das war ein ganz anderes Leben.“

„Das war bestimmt sehr spannend“, sagte Katja beeindruckt. „Darf ich Ihnen etwas zu Ihrem Fach fragen?“

„Natürlich, kein Problem“, antwortete Valentin Wiktorowitsch.

„Dann bringe ich kurz die Proben ins Labor und komme gleich zurück, einverstanden?“

Er nickte, und Katja eilte mit den Proben los und kehrte sofort zurück.

„Also… mein Mann und ich lassen uns scheiden“, begann sie. „Wir haben in einer Wohnung gelebt, die mir meine Eltern vor der Hochzeit geschenkt haben. Jetzt behauptet er, er habe in die Renovierung investiert und fordert vor Gericht einen Teil der Wohnung.“

„Hatte er vor der Ehe eigenes Vermögen?“, fragte der Jurist.

Katja schüttelte den Kopf.

„Dann sind seine Forderungen unbegründet“, sagte er überzeugt. „Alles, was im Laufe der Ehe verdient wurde, gilt als gemeinsames Eigentum. Was er in die Wohnung gesteckt hat, war seine Pflicht als Familienmitglied, kein Anspruch auf deinen Besitz.“

„Danke! Sie haben mich sehr beruhigt!“, freute sich Katja.

„Aber Sie haben mich enttäuscht“, sagte er mit einem scherzhaften Vorwurf. „Solche Grundkenntnisse nicht zu haben, ist unverzeihlich. Aber keine Sorge, ich kläre Sie auf.“

Sie sprachen noch eine Weile, und Katja, die diesem älteren Mann schnell vertraute, erzählte ihm von Dima und seinem merkwürdigen Verhalten.

„Zwei Möglichkeiten, Katja“, sagte Valentin Wiktorowitsch nachdenklich. „Entweder braucht der Junge psychologische Hilfe wegen des Weggangs seines Vaters – wobei Kinder in seinem Alter damit meist besser umgehen –, oder, was wahrscheinlicher ist, er wird in der Schule gemobbt.“

„Ich wollte mit der Klassenlehrerin sprechen, aber mein Sohn hat mich geradezu angefleht, nicht dorthin zu gehen“, sagte Katja traurig, mit Tränen in den Augen.

„Dann führen wir unsere eigene Ermittlung durch“, schlug er lebhaft vor. „Ich rufe meinen Assistenten an, und heute Abend bringt er ein Mini-Abhörgerät vorbei. Das legen Sie unauffällig in den Rucksack Ihres Sohnes – und wir finden heraus, was wirklich los ist.“

„Ich danke Ihnen von Herzen“, sagte sie aufrichtig.

Der Tag verging im gewohnten Trubel, aber Katja fühlte sich leichter und sicherer als in den letzten zwei Monaten.

Sie freute sich über die Unterstützung von Rimma Pawlowna, die ihr im Flur begegnete und ihr mehrmals mit einem fröhlichen Zwinkern und Gesten zeigte, sie solle sich die Lippen nachziehen und ihre Weiblichkeit nicht vergessen, dabei leicht mit den Hüften wippte, als wolle sie sagen: „Du bist eine Frau, keine Nonne.“

Am Abend, als sie bei Valentin Wiktorowitsch vorbeischaute, bekam Katja eine kleine Schachtel mit einem Mikrofon und Empfänger und machte sich auf den Heimweg.

Dima saß am Computer und spielte konzentriert.

Katja küsste ihn auf den Scheitel und ging, um das Abendessen vorzubereiten.

– Wie läuft’s in der Schule? – fragte sie, als er sich an den Tisch setzte.

Der Junge hob die Augen zu ihr – für einen Moment sah es aus, als wolle er etwas sagen, dann zuckte er nur mit den Schultern und murmelte: „Ganz okay.“

Schnell aß er, dann rannte er in sein Zimmer.

Katja seufzte schwer und hoffte, dass das Abhören die Wahrheit ans Licht bringen würde.

Beim Abräumen öffnete sie den Mülleimer, holte das morgens weggeworfene Kosmetiktäschchen heraus und legte es lächelnd auf den Nachttisch – fest entschlossen, sich morgen früh zu schminken.

Nachts schlich sie leise ins Kinderzimmer und versteckte das Mikrofon sorgfältig in der Jackentasche des Rucksacks.

Am Morgen, nachdem sie Dima verabschiedet hatte, ging Katja zurück ins Krankenhaus und ging direkt zu Valentin Wiktorowitsch.

Er nahm ihr den Empfänger ab, holte den Laptop und sagte, er werde die Aufnahme bearbeiten, und sie könne derweil ihre Erledigungen machen.

Nachmittags rief er sie zu sich und teilte düster mit: Auf der Aufnahme sei deutlich zu hören, wie einige Sechstklässler von den Jüngeren Geld erpressen, sie beleidigen und auf der Toilette verprügeln.

Außerdem drohten die Rüpel den Kindern damit, ihren Eltern etwas anzutun, weil ihre Väter einflussreiche Leute seien, und die Schule werde ihnen nichts tun.

Katja war erschüttert.

Sie lud die Aufnahme herunter und beschloss zu handeln.

Zuerst ein Gespräch mit dem Schulleiter, und falls keine Reaktion erfolgt, werde sie sich an Medien und Staatsanwaltschaft wenden.

Als sie nach Hause kam, hörte sie erstaunt von Dima, dass sie zur Schule vorgeladen werde.

Der Junge sah sie ängstlich an und behauptete, nichts Falsches getan zu haben und nicht zu verstehen, warum man ihn rief.

Katja umarmte ihren Sohn und sagte bestimmt:

– Ich glaube dir. Und niemand wird es mehr wagen, dich zu ärgern.

Sie rief sofort Valentin Wiktorowitsch an und berichtete von der Vorladung.

Er riet ihr, unbedingt das Gespräch aufzunehmen und sich nicht von der Schulleitung einschüchtern zu lassen, besonders wenn diese Kinder reicher Eltern schützen.

Am nächsten Morgen stand Katja entschlossen und gesammelt vor dem Büro des Direktors.

Auf dem Schild stand: „Michail Jurjewitsch Prozjenko“.

Der Name „Michail“ löste sofort Ärger in ihr aus – schon in der Schule hasste sie einen Mischa, einen Rüpel, der Mitschüler schikanierte.

Später in der medizinischen Schule gab es den Klassensprecher Michail – hinterhältig, eigennützig, immer bereit, für den eigenen Vorteil zu verraten.

Deshalb war sie beim Betreten des Büros auf Kampf eingestellt.

– Nehmen Sie Platz, Ekaterina Wassiljewna, – bot der Direktor freundlich an, ein kleiner Mann von etwa fünfunddreißig Jahren mit einem wohlwollenden Lächeln.

– Sie werden es nicht glauben, aber ich weiß selbst, in welche Klasse mein Sohn geht, – spottete sie, mit Argwohn.

Michail Jurjewitsch war leicht verwirrt, fuhr aber ruhig fort:

– An unserer Schule gibt es eine beunruhigende Situation: Einige Schüler fangen an, die Jüngeren einzuschüchtern – sie erpressen Geld, drohen und schlagen sie.

Das ist natürlich inakzeptabel.

Unser erster Gedanke war, die Rüpel von der Schule zu verweisen.

Aber Kinder kopieren das Verhalten ihrer Eltern, und wir haben eine Chance, sie umzuerziehen, statt sie einfach rauszuwerfen.

Außerdem werden sie im Leben noch auf schwierige Menschen treffen.

Deshalb möchte ich Dima Sambo-Kurse anbieten.

Dort lernt er, sich zu verteidigen – aber vor allem gewinnt er Selbstvertrauen.

Sport formt einen starken Charakter.

Auch ich wurde in der Schule mal gemobbt, aber als ich mit dem Training anfing, reichte ein fester Blick von mir – und die Angreifer traten sofort zurück.

Katja sah ihn an, unfähig, ihren Ohren zu trauen.

Er rechtfertigte nicht die reichen Eltern, übte keinen Druck auf sie aus und versuchte nicht, das Problem zu vertuschen.

Im Gegenteil – er bot eine echte Lösung an.

Sie empfand aufrichtige Dankbarkeit ihm gegenüber.

– Vielen Dank, Michail Jurjewitsch.

Ich habe eine Tonaufnahme, die das alles bestätigt, – sagte sie.

– Aber Sie haben Recht – Kinder müssen lernen, sich zu wehren.

Können Sie mir sagen, wo die Kurse stattfinden und was sie kosten?

– Wir trainieren bei uns in der Turnhalle nach dem Unterricht.

Ich selbst werde trainieren.

Es kostet nichts.

Ich war früher Kandidat für den Meistertitel im Sambo, habe mich aber für den Lehrerberuf entschieden.

Übrigens sind alle in meiner Familie Pädagogen: Großmutter, Mutter, Vater, Schwester…

So führe ich die Dynastie fort, – lächelte er.

– Vielen Dank, – sagte Katja ehrlich.

– Ich werde mit Dima sprechen, dass er zum Training geht.

– Ich habe schon mit Dima gesprochen, – gestand der Direktor.

– Ich brauchte nur Ihre Zustimmung.

Katja verabschiedete sich herzlich, schüttelte ihm die Hand und wurde beim Hinausgehen plötzlich verlegen, als sie seine warmen, ausdrucksvollen Augen bemerkte.

„Mischa ist wohl doch ein ganz normaler Name“, dachte sie und lächelte leise.

Zurück im Krankenhaus berichtete sie Valentin Wiktorowitsch von dem Gespräch mit dem Direktor.

Der nickte zufrieden:

– Und hat sich meine Prinzessin zufällig verliebt? – fragte Valentin Wiktorowitsch mit einem schelmischen Lächeln.

– Finde schnell raus, ob er verheiratet ist!

– Ach was! Das ist totaler Unsinn, – errötete Katja, hoffte aber insgeheim, dass Michail frei sei.

Immerhin trug er keinen Ehering.

Der Jurist lachte, als hätte er ihre Gedanken gelesen:

– Du solltest erst deinen eigenen Ring abnehmen, Liebling – verscheuche nicht die guten Männer.

Katja winkte scherzhaft mit der Hand und ging in den Flur.

Lange sah sie auf ihren Ehering, erinnerte sich, wie er direkt nach der Hochzeit am Meer von ihrem Finger gerutscht und in die Wellen gefallen war.

Ihr Mann hatte es damals nicht bemerkt, und als sie zurückkamen, hatte sie weinend der Schwiegermutter die Wahrheit gesagt.

Kira Anatoljewna kaufte ihr wortlos einen neuen Ring – das wurde ihr warmes Geheimnis.

Sie und ihre Schwiegermutter waren sich immer sehr nahe, fast wie Verwandte.

Bevor Oleg ging, war seine Mutter sechs Monate schwer krank, und Katja wachte fast ununterbrochen an ihrem Bett, wissend, dass das Ende unausweichlich war.

Am letzten Lebenstag sagte die Schwiegermutter mit Mühe die Worte:

– Ich segne dich, mein Liebling.

Danke für deine Liebe und Fürsorge.

Ich werde dich auch von dort beschützen.

Was auch immer passiert – hab keine Angst.

Du wirst glücklich sein.

Jetzt war der Ring für Katja kein Symbol der Ehe mehr, sondern eine Erinnerung an die Frau, die sie aufrichtig liebte.

Sie seufzte leise, nahm ihn ab, legte ihn behutsam an eine dünne Kette und hing ihn sich als Talisman um den Hals.

Am Abend erwischte sie Valentin Wiktorowitsch während seiner Visite in tiefer Nachdenklichkeit.

Er lag da und starrte an die Decke, wirkte bedrückt.

– Was ist los? – fragte Katja sanft.

– Prinzessin, ich weiß, dass ich Krebs habe, – sagte er leise, aber deutlich.

– Und ich weiß, dass es das Endstadium ist.

– Meine Tage sind gezählt.

– Was sagen Sie da! Rimma Pawlowna hat doch klar erklärt: Sie sind bei uns, weil in der Therapie kein Platz ist! – rief sie aus.

– Ja, ich erinnere mich an dieses Theaterstück, – lächelte er traurig.

– Und ich bin dankbar dafür.

– Übrigens hat der Schmerz für ein paar Tage nachgelassen.

– Noch einmal wurde mir klar: Geistige Stärke und Autosuggestion sind ernste Dinge.

Es stellte sich heraus, dass einer der Assistenzärzte, weil er annahm, der Patient könne medizinische Fachbegriffe nicht verstehen, ihm Befunde zeigte, auf denen „Tumormarker“ und „Biopsie“ vermerkt waren.

Valentin Wiktorowitsch, ein ehemaliger Jurist mit analytischem Verstand, begriff sofort alles.

Katja versprach zurückzukehren, lief in den Flur und sah, wie Rimma Pawlowna einen jungen Arzt wegen unprofessionellen Verhaltens ausschimpfte.

– Was machen wir, Rimma Pawlowna? – fragte sie.

– Das, was wir geplant haben, – antwortete die Stationsleiterin kühl.

– Wir bereiten die Operation vor.

– Und du – lass ihn nicht den Mut verlieren.

Katharina ging zurück ins Zimmer, setzte sich zu ihm und sagte ihm zuversichtlich, während sie ihm in die Augen sah:

– Sie werden operiert und werden sicher wieder gesund.

– Solche Eingriffe werden bei uns regelmäßig durchgeführt, und sie enden immer erfolgreich.

– Wir haben ausgezeichnete Chirurgen.

Sie schmückte die Wahrheit bewusst aus – wissend, dass die Chancen gering waren, aber sie glaubte daran, dass Hoffnung Wunder wirken kann.

Er schwieg lange, sagte dann leise:

– Katjuscha, hör mir zu.

– Ich bin ein wohlhabender Mann.

– Ich habe eine Tochter, aber in den letzten Jahren redet sie nur noch wegen des Geldes mit mir.

– Ich habe beschlossen – ich werde dir mein Haus, meine Wohnungen und alles, was ich habe, vererben.

– Erstens, Sie sterben ja nicht, also hören Sie mit diesen Reden auf, – lächelte sie.

– Und zweitens müsste ich zuerst meine Wohnungskosten zahlen, und jetzt bieten Sie mir auch noch ein Haus an!

Valentin Wiktorowitsch lachte:

– Du hast Talent, Liebling, aus allem einen Witz zu machen.

– Aber wie man sagt, aus einem Lied kann man keine Worte wegnehmen…

– Meine Zeit ist fast um.

– Meine Frau wartet dort auf mich.

– Ich bedaure nur, dass ich mich nicht mit meiner Tochter versöhnen konnte.

– Hat sie Sie nie besucht? – fragte Katja leise.

– Gestern hat sie angerufen.

– Fragte, wann Geld auf ihr Konto kommt.

– Morgen kommt sie wahrscheinlich angerannt, – antwortete er mit müder Ironie.

– Ich habe ihr sehr viel zu verdanken.

– Sie kann mir den Tod einer Mutter… und das Schicksal der anderen nicht verzeihen.

Tief seufzend begann er zu erzählen:

– Meine Frau Larissa und ich lernten uns mit sechzehn kennen.

– Sie war eine Schönheit, ich habe wegen ihr in jeder Schlägerei im Viertel mitgemischt.

– Nach der Schule studierte sie Pädagogik, ich Jura.

– Wir heirateten mit neunzehn.

– Nach einem Jahr wurde Larissa schwanger.

– Ich bekam bei der Militärabteilung einen Vertrag angeboten – zwei Jahre in Afrika, wo Krieg herrschte.

– Dort konnte man Dienstgrad und gutes Geld bekommen.

– Ich überredete sie, abzutreiben.

– Ich sagte: „Wie sollst du das alleine schaffen?

– Ich verdiene Geld, wir kaufen eine Wohnung, und später kriegen wir viele Kinder.“

– Sie weinte lange, stimmte aber zu.

– Nach der Operation riet der Arzt zum Verbleib im Krankenhaus, aber sie bat so sehr um nach Hause, dass ich sie mitnahm.

– Wir lebten damals im Wohnheim.

– Ich ging in die Küche zum Kochen, sie blieb liegen.

– Als ich zurückkam, hatte sie fast 40 Grad Fieber.

– Ich rief den Notarzt – sie kamen ewig nicht.

– Schließlich – starke Entzündung, Notoperation … und keine Kinder mehr für sie.

– Sie wurde wie versteinert.

– Ich überredete sie zu essen, zu leben, sich zu bewegen …

– Nach einem Monat flog ich nach Afrika.

– Ich diente zwei Jahre, kehrte zurück, kaufte eine Dreizimmerwohnung, überschüttete sie mit Geschenken.

– Aber Larissa hatte sich verändert.

– Sie lächelte, liebte mich, aber ihr Blick hatte nicht mehr das Feuer, wegen dem ich sie liebte.

– Mehrmals bot ich an, ein Kind zu adoptieren – sie lehnte ab: „Ich arbeite in der Schule, habe genug Kinder.“

– Nach dem Studium arbeitete ich in der Kriminalpolizei, später in einer Spezialeinheit, verdiente gut.

– Wir eröffneten mit meiner Frau eine Rechtsberatung, später die zweite.

– Larissa machte eine zweite Ausbildung zur Juristin.

– Das Geschäft wuchs, das Leben wurde besser.

– Wir waren zweiundvierzig, als ich bei der Polizei ein zweijähriges Mädchen sah.

– Sie saß im Büro des Ermittlers – wartete, dass das Jugendamt sie abholte.

– Es stellte sich heraus, die Mutter hatte versucht, das Kind zu verkaufen, wurde aber von der Polizei erwischt.

– Ich schaute dem kleinen Mädchen in die Augen und war wie erstarrt.

– Sie ähnelte Larissa so sehr, dass es mir den Atem raubte.

– Zu Hause sprach ich wieder von Adoption.

– Meine Frau lehnte ab.

– Trotzdem fuhr ich ins Heim, regelte die Vormundschaftsvorbereitungen und begann, das Mädchen zu mir zu holen.

– Als ich sie nach Hause brachte, war Larissa starr.

– Wir adoptierten Dasha.

– Und in meiner Frau entflammte das Feuer neu, das vor zwanzig Jahren erloschen war.

– Wir liebten unsere Tochter.

– Sie wuchs klug, schön und freundlich auf.

– Wir überlegten lange, ob wir ihr die Wahrheit sagen sollten.

– Wir entschieden uns, es mit achtzehn zu tun.

– Ich war dagegen, aber Larissa bestand darauf: „Sie hat das Recht zu wissen, wer sie ist.“

– Als Dasha siebzehn war, wurden wir zu einem Besuch bei meinem ehemaligen Kameraden eingeladen.

– Ich erinnere mich an diesen Abend: Eiskalter Regen, Kälte.

– Eine durchnässte Freundin kam zu Dasha – Larissa schimpfte mit ihr, zog sie aber schnell in einen warmen Bademantel und Wollsocken.

– Die Mädchen wollten Filme schauen, bestellten Pizza.

– Meine Frau blieb länger bei den Gästen.

– Sie wollte nach Hause.

– Ich war betrunken und sagte genervt: „Ruf ein Taxi, ich komme später.“

– Sie stimmte zu.

– Der Fahrer schlief entweder ein oder wollte eine rote Ampel überfahren – ich weiß es nicht…

– Seine Stimme zitterte, Tränen liefen über seine Wangen.

– Eine Stunde später erfuhr ich: Larissa lebt nicht mehr.

– Für Dasha war das ein Schock.

– Sie zog sich zurück.

– Aber ich sah an ihrem Blick, dass sie mir die Schuld gab.

– Ich versuchte zu reden – sie wandte sich ab.

– Sie wollte nicht studieren, kam mit einer fragwürdigen Clique in Kontakt.

– Kam mit Drogen in die Polizei.

– Ich holte sie raus, versuchte ihr klarzumachen, dass man so nicht leben kann.

– Sie schrie: „Du hast meine Mutter getötet!“

– Da explodierte ich und sagte: „Sie ist nicht deine Mutter!

– Ich bin nicht dein Vater!“

– Sie war gerade achtzehn geworden.

– Ich dachte, ich tue das Richtige.

– Gab ihr Freiheit.

– Aber seitdem ruft sie nicht mehr an.

– Nur wenn sie Geld braucht.

– Dasha war wie mit kaltem Wasser übergossen.

– Sie zog sich einige Tage zurück, schien wie gelähmt, bat dann plötzlich, ihre echte Mutter zu finden.

– Was sollte ich suchen?

– Ich wusste genau, wo sie wohnte – war als Anwalt an ihrem Fall beteiligt, als sie versuchte, das Kind zu verkaufen.

– Damals drohten ihr acht Jahre Gefängnis, doch sie kam mit der Auflage frei, auf ihre Tochter zu verzichten.

– Ich brachte Dasha zu ihrer leiblichen Mutter.

– Sie redeten lange.

– Und dann begann etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.

– Die Frau hatte noch sieben weitere Kinder von verschiedenen Vätern.

– Niemand arbeitete, Partner wechselten ständig, im Haus herrschten Saufgelage, Armut und Chaos.

– Dasha, berührt von diesem Leben, begann, Mitleid mit Mutter, Brüdern und Schwestern zu haben und bat mich um Geld, um ihnen zu helfen.

– Ich erklärte ihr, dass die ganze Hilfe sofort im nächsten Laden für Wodka verpufft, aber sie hörte nicht zu.

– Sie entschied sogar, den Nachnamen ihrer leiblichen Mutter anzunehmen.

– Wir hatten ein Konto, auf dem wir für die Zukunft unserer Tochter sparten – damit sie versorgt und unabhängig ist.

– Kürzlich kontrollierte ich das Konto – leer.

– Kein Cent.

– Ich rief Dasha zum Gespräch, und sie antwortete grob, warf mir vor, sie ihrer leiblichen Mutter „weggenommen“ zu haben, weshalb diese „zusammengebrochen und versoffen“ sei.

— Warum habt ihr ihr nicht erzählt, unter welchen Umständen sie zu euch gekommen ist?

— fragte Katja erschüttert.

— Wozu?

— antwortete Valentin Viktorowitsch leise.

— Sie soll wenigstens an irgendeine Familie glauben.

— Wenn sie erfährt, dass sie verkauft wurde, fürchte ich, verliert sie den Lebenssinn.

— Ich will nicht, dass sie ihre Mutter hasst.

— Lieber soll sie denken, dass diese es einfach nicht geschafft hat.

Katja verließ das Krankenzimmer mit schwerem Herzen und ging zum Büro von Rimma Pawlowna.

— Sagen Sie bitte, hat Valentin Viktorowitsch eine Chance auf Genesung?

— fragte sie leise.

— Chancen gibt es immer.

— Sogar bei dir — wenn du endlich ein Kleid anziehst und deine Augen schminkst,

— spottete die Ärztin, wurde aber weich, als sie Katjas ernstes Gesicht sah:

— Mach dir keine Sorgen.

— Prozentual gesehen sind es fünfundneunzig Prozent Erfolgschance.

— Ich habe solche Operationen nicht zum ersten Mal gemacht.

— Und ich weiß, wovon ich spreche.

Katja verließ die Chefärztin erleichtert.

Sie schaute bei Valentin Viktorowitsch vorbei und verkündete mit betonter Strenge:

— Die Operation ist übermorgen.

— Bereiten Sie sich vor.

— Das Testament ist aufgehoben — Sie haben hundertprozentige Chancen auf vollständige Genesung.

Er sah sie traurig an, doch in seinen Augen entdeckte Katja ein schwaches, aber lebendiges Licht der Hoffnung.

Auf dem Heimweg bemerkte sie, dass die Fenster der Wohnung dunkel waren — Dima war also noch nicht zurück.

Ihr Herz zog sich zusammen.

Sie wählte seine Nummer — das Telefon blieb stumm.

Ohne zu zögern rannte sie zur Schule.

Die Eingangshalle war dunkel, doch der Wachmann nickte ihr, als er erfuhr, wen sie suchte, in Richtung Turnhalle.

Katja schlich leise hinein und blieb stehen.

Ihr Sohn übte zusammen mit einem anderen Jungen unter der Anleitung von Michail Jurjewitsch Techniken ein.

Der Direktor bewegte sich sicher, korrigierte mit einem leichten Lächeln die Haltung der Schüler.

Katja setzte sich auf eine Bank und bemühte sich, nicht zu stören.

Dima war so vertieft, dass er seine Mutter nicht bemerkte.

Nach dem Training drehte er sich um, sah sie und rannte freudig schreiend auf sie zu, prahlte damit, wie er gelernt hatte, den Gegner zu werfen und zu halten.

— Mama, ich kann jetzt jeden besiegen!

— sagte er stolz.

Katja schaute das glückliche Gesicht ihres Sohnes an und nickte dankbar zu Michail Jurjewitsch.

Der kam heran, bot ihr an, während die Jungen sich umzogen, Tee zu trinken.

Im Büro sagte er, dass Dima großes Talent habe.

— Ich möchte auch am Wochenende Training geben,

— sagte er und fügte, etwas zögernd, hinzu:

— Können Sie oder Ihr Mann ihn dann bringen?

— Ich kann, mein Mann nicht.

— Wir sind fast geschieden,

— antwortete Katja.

— Ich auch,

— sagte er plötzlich und sah ihr zu lange in die Augen.

Katja spürte, wie ihre Wangen erröteten.

Schnell sagte sie, die Kinder seien bestimmt schon umgezogen.

Sie gingen zusammen aus der Schule, und auf dem Weg hörte der Junge nicht auf zu reden — erzählte von jeder Technik, vom Trainer, von neuen Freunden.

Und Katja dachte immer noch an diesen Blick.

Wie warm und ruhig es neben diesem Menschen war.

Am nächsten Morgen aß Dima mit Appetit seinen Pfannkuchen auf und sprach nach langer Zeit von sich aus über die Schule:

— Mama, da haben mich die Kinder reicher Eltern geärgert.

— Aber jetzt habe ich keine Angst mehr.

— Michail Jurjewitsch hat mir so eine coole Technik beigebracht!

— Nur vorsichtig, tu niemandem weh,

— lächelte Katja.

— Ach was, Mama!

— Wir sind Sportler.

— Wir kontrollieren unsere Kraft,

— antwortete ihr Sohn selbstbewusst.

Sie lächelte.

Nur zwei Trainingseinheiten — und ihr Sohn war wieder er selbst: selbstbewusst, fröhlich, bereit für die Schule.

Bei der Arbeit besuchte Katja Valentin Viktorowitsch:

— Die Vorbereitung auf die Operation beginnt.

— Ich weiß,

— antwortete er leise.

— Heute kommt mein Kollege.

— Wir werden das Testament aufsetzen.

— Kein Testament!

— sagte sie scharf.

— Ihnen wird alles gut gehen.

Als sie sich umdrehte, sah sie ein junges Mädchen zum Zimmer kommen.

— Liegt hier Valentin Viktorowitsch?

— fragte sie.

— Ja.

— Sind Sie seine Tochter?

— fragte Katja.

— So in etwa,

— schmunzelte das Mädchen kühl und trat ein.

Nach einigen Minuten rannte sie hinaus und ging zum Büro der Chefärztin.

— Ich habe gehört, mein Vater wird operiert,

— begann sie.

— Ja, das stimmt.

— Keine Sorge, alles wird gut,

— antwortete Rimma Pawlowna ruhig.

— Darf ich als nächste Angehörige die Operation ablehnen?

— fragte Daria plötzlich.

— Wozu?

— erstaunte die Ärztin.

— Quält den Alten nicht.

— Warum soll er geschnitten werden, wenn der Krebs ihn sowieso frisst?

— sagte das Mädchen gleichgültig.

— Sie dürfen nur ablehnen, wenn der Patient im Koma liegt oder als geschäftsunfähig gilt.

— Solange er selbst entscheidet, gehen Sie bitte weg.

— Und spielen Sie nicht die Vormundin,

— erwiderte Rimma Pawlowna scharf und zeigte auf die Tür.

Die wütende Daria stürmte aus dem Büro.

Sie blieb kurz im Flur stehen und ging dann zurück zum Zimmer ihres Vaters.

— Hoffentlich bringen diese Knochenbrecher dich um,

— zischte sie vorbei, und Katja, die drinnen stand, erstarrte vor Schock.

— Warten Sie!

— rief sie ihr nach.

Das Mädchen blieb stehen, sah hochmütig zurück.

— Wie können Sie so mit Ihrem Vater sprechen?

— Er braucht jetzt Unterstützung, nicht Ihren Hass!

— empörte sich Katja.

— Ich hoffe aufrichtig, dass er nicht überlebt,

— sagte Daria ruhig und blickte ihr in die Augen.

— Ihr wisst nicht, wer er wirklich ist.

— Glaubt mir — er hat den Tod verdient.

— Daria,

— sagte Katja leise,

— Sie sollten mal in die 25 Jahre alte Strafakte schauen, in der Ihre Mutter verwickelt ist.

Ohne auf eine Antwort zu warten, ging sie davon.

— Welche Akte?

— rief das Mädchen, doch die Schwester war schon hinter der Tür verschwunden.

Am Abend, als Katja sich von Michail Jurjewitsch an der Schule verabschiedete, traf sie eine Mutter aus dem Elternbeirat — eine nette Frau, die in einem nahegelegenen Geschäft arbeitete.

— Katja, hast du gehört, was passiert ist?

— fragte sie besorgt.

— Nein.

— Was ist passiert?

— Dein Dima hat heute einem sechsten Klässler ordentlich gezeigt, wo es langgeht.

— Dessen Eltern kamen schreiend zur Schule.

— Der Direktor sagte ihnen, sie würden ihr Kind nicht erziehen, und wenn die Erpressungen und Prügeleien bei den Kleinen weitergingen, würde er die Polizei einschalten.

— Es gab einen riesigen Skandal.

— Diese Eltern drohen, dass morgen eine Kontrolle aus der Abteilung kommt — und Michail Jurjewitsch wird gefeuert.

Katja rannte in die Schule und atmete erleichtert aus, als sie Licht in der Turnhalle sah.

Michail Jurjewitsch trainierte gerade mit den Jungs und legte den Trainingsmatten zur Seite, als er sie bemerkte.

Mit einem warmen Lächeln kam er zu ihr.

— Schön, Sie zu sehen,

— sagte er.

— Und ich freue mich, Sie zu sehen, mehr als Sie glauben,

— antwortete Katja erleichtert.

— Man hat mir gesagt, Sie wollen Sie entlassen…

— Das stimmt,

— nickte er ernst.

— Ab morgen bin ich suspendiert.

— Ich glaube nicht, dass sie mich hier behalten, aber ich gebe nicht auf.

— Ich werde die Beamten, die die reichen Rüpel schützen, so bloßstellen, dass sie keine Zeit mehr für PR haben.

Er lächelte traurig, fügte aber gleich hinzu:

— Aber mit Dima trainiere ich weiter.

— Ich wohne in der Nähe — wenn Sie nichts dagegen haben, kann er zu mir nach Hause kommen.

— Er hat großes Potenzial.

— Natürlich, wir freuen uns sehr!

— rief Katja und fragte dann mit Schmerz in der Stimme:

— Aber … wegen meines Sohnes verlieren Sie Ihren Job?

— Unsinn!

— antwortete er bestimmt.

— Denken Sie nicht mal daran.

— Ich kämpfe nicht nur für Dima, sondern für alle Kinder.

— Wenn wir eine Generation großziehen, die glaubt, Geld entscheidet alles, geht das Land zugrunde.

— Ich habe nur getan, was ich tun musste.

Plötzlich gab er ihr einen Kuss auf die Wange.

Als er ihren überraschten Blick bemerkte, wurde er verlegen:

— Wir sind doch jetzt Freunde, oder?

Katja lächelte und küsste ihn ohne zu zögern zurück.

In diesem Moment dachte sie:

„Warum habe ich mir geschworen, mich Männern nicht mehr zu öffnen?

Dieser hier ist es auf jeden Fall wert.“

Die Operation bei Valentin Viktorowitsch verlief erfolgreich, und er erholte sich langsam.

Michail wurde zwar entlassen, gab aber nicht auf.

Zusammen mit Katja sammelte er Beweise, und als Valentin Viktorowitsch davon erfuhr, holte er sofort seine ehemaligen Kollegen, Juristen, dazu.

Die Abhöraufnahme wurde Grundlage eines großen Verfahrens.

Dima trainierte weiterhin — nun schon bei Michail zu Hause.

Und Katja blieb beim Abholen ihres Sohnes immer öfter länger.

Sie und Michail versteckten sich im alten Pavillon im Garten, küssten sich wie verliebte Teenager und lachten, als gehörte die ganze Welt nur ihnen.

Eines Morgens gab es im Krankenhaus Aufruhr — eine Kommission aus der Hauptstadt kam.

Das ganze Personal rannte wie aufgezogen herum, um perfekte Ordnung in Zimmern, Fluren und Büros zu schaffen.

Katja schaute bei Valentin Viktorowitsch vorbei — er war bei Bewusstsein.

Nach der Operation lag er im künstlichen Koma, und erst jetzt kam er zu sich.

— Was ist das für ein Lärm?

— lächelte er schwach.

— Schon wieder ist jemand Wichtiges da?

— Eine Kommission.

— Wahrscheinlich will wieder ein Abgeordneter vor Kameras glänzen,

— antwortete Katja.

— Ja, diese Show geht mir auf die Nerven,

— murmelte er.

— Und was ist mit dem Direktor?

— Man sagt, er wurde entlassen?

— Ja,

— nickte sie traurig.

— Weil er den reichen Eltern und Beamten nicht nachgegeben hat.

— Was?!

— lebte Valentin Viktorowitsch auf.

— Das geht nicht!

— Wir machen jetzt mit meinen Jungs solchen Ärger, dass sie sich zehn Jahre lang dran erinnern!

— Gib mir die Nummer von deinem Freund!

— Welchem Freund?

— errötete Katja.

— Tu nicht so!

— Wenn du von ihm sprichst, leuchten deine Augen,

— lachte er.

— Gib die Nummer, wir retten den Helden.

In diesem Moment trat Daria in die Tür.

Sie stand unbeholfen da, hielt ihre Tasche fest und sagte leise:

— Papa … hallo.

Er sah sie an, traute seinen Augen nicht.

Das Mädchen trat vor, begann zu weinen und rannte zu ihm:

— Verzeih mir, Papa …

— Ich weiß alles.

— Katja hat es mir gesagt.

— Ich habe erfahren, dass Mama versucht hat, mich zu verkaufen …

— Warum hast du mir nicht die Wahrheit gesagt?

— Als ich ihr erzählt habe, dass du mein Konto gesperrt hast, hat sie das verzogen …

— und ich habe verstanden: Solange es Geld gab, wurde ich gebraucht.

Valentin Viktorowitsch zog sie an sich, streichelte ihren Kopf und flüsterte:

— Mein Mädchen …

— Es wird alles gut.

— Weine nicht.

— Papa …

— sie hat drei Kinder: zwölf, neun und sechs Jahre alt,

— sagte Daria leise.

— Willst du, dass sie bei uns leben?

— fragte er.

— Dann sollen sie herziehen.

— Familie ist nicht nur Blut, sondern auch eine Entscheidung.

Eine Woche später wurde Michail Jurjewitsch wieder eingesetzt.

Die Kommission fand bei der Untersuchung der Beschwerden systematische Verstöße, Druck auf den Direktor und Erpressungsfälle.

Die Abhöraufnahme war der entscheidende Beweis.

Die Schule begann Reformen, und die ehemaligen Rüpel lernten, andere zu respektieren.

Jahre vergingen.

Daria heiratete und erwartet ihr erstes Kind.

Zwei ihrer jüngeren Schwestern und ihr Bruder leben mit ihr und ihrem Vater — jetzt sind sie eine richtige Familie.

Katja und Michail heirateten.

Sie bekamen einen Sohn — Mischenka.

Wenn Katja seinen vollen Namen sagt, lächelt sie:

„Michail“ — jetzt ist das nicht nur ein Name.

Es ist ein Symbol für einen Neuanfang, Stärke, Liebe und den Glauben daran, dass nach dem dunkelsten Winter immer der Frühling kommt.