Jetzt wusste sie genau: Glück zu wählen bedeutet, den Schatten der Bequemlichkeit hinter sich zu lassen.

— Vielleicht fährst du eine Woche zu deiner Mutter? — Anatoli vermied sorgfältig Nataschas Blick und tat so, als wäre er ganz in die Nachrichten auf seinem Handy vertieft. — Tante Sweta kommt mit Lenka, du weißt ja, wie sie ist … pingelig.

Natascha erstarrte am Herd, wo sie seine Lieblings-Quarkpfannkuchen zubereitete.

Das war bereits das dritte Mal in zwei Jahren, dass Tolik sie bat, während des Besuchs seiner Verwandten „zu verschwinden“. Etwas in ihr brach, als würde dünnes Glas zerspringen.

— Gut, — ihre Stimme klang ungewohnt dumpf. — Ich fahre.

„Zum letzten Mal“, blitzte ein klarer Gedanke auf.

Sie wendete mechanisch die Pfannkuchen und sah, wie die goldene Kruste Farbe annahm. Zwei Jahre.

Zwei Jahre voller Hoffnungen, Anspielungen, des Wartens auf einen Antrag.

Zwei Jahre, in denen sie das brave Mädchen war — kochte, putzte, wartete. Kindermädchen, Haushälterin, bequeme Frau, aber weder Geliebte noch Ehefrau.

Tolik löste endlich den Blick vom Handy:

— Warum bist du so sauer? Ich schicke dich doch nicht für immer weg. Eine Woche — und das war’s.

Sie stellte ihm den Teller mit dem Frühstück hin:

— Natürlich. Eine Woche — und das war’s.

Dieses „das war’s“ dröhnte wie eine Glocke in ihrem Kopf.

Als sich die Tür hinter Tolik schloss, setzte sich Natascha in die Küche und ließ sich zum ersten Mal seit zwei Jahren wirklich denken.

Sie ließ die Gedanken nicht entgleiten, unterdrückte sie nicht mit dem Gewohnten „Er ist einfach noch nicht bereit“, „Man muss warten“, „Bei allen ist es so“.

Mit zweiunddreißig muss man der Wahrheit ins Gesicht sehen können.

Besonders wenn die Wahrheit dich am Morgen zu deiner Mutter schickt, damit du den „wichtigen“ Verwandten nicht im Weg stehst.

Das Handy in ihrer Hand schien plötzlich unglaublich schwer. Die Freizeichen zogen sich endlos hin.

— Mama, — ihre Stimme zitterte verräterisch. — Kann ich zu dir kommen?

— Natascha? — Polina Jegorownas Stimme klang sofort besorgt. — Was ist passiert?

— Nichts, Mama. Einfach … darf ich kommen? Für immer.

Eine Pause entstand. Natascha konnte sich fast vorstellen, wie ihre Mutter vorsichtig die Worte wählte.

— Natürlich, mein Mädchen. Brauchst du Hilfe? Ich kann …

— Nicht nötig, Mama. Ich schaffe es allein. Morgen bin ich da.

Es stellte sich überraschend leicht heraus, ihre Sachen zu packen.

Zwei Jahre Leben passten in einen Koffer und eine Sporttasche. Kosmetik, Kleidung, ein paar Bücher.

Das Meiste hatte sie selbst gekauft — Tolik verwöhnte sie nicht mit Geschenken, sondern zog es vor, „in die Zukunft zu investieren“.

In ihre gemeinsame Zukunft, die, wie sich herausstellte, nie existierte.

Ihre Hände arbeiteten automatisch, während Bruchstücke von Erinnerungen durch ihren Kopf wirbelten.

Wie glücklich sie war, als er vorschlug, zusammenzuziehen.

Wie sie auf eine Hochzeit anspielte. Wie sie zu jedem Feiertag, jedem Geburtstag auf einen Ring hoffte. Wie geschickt Tolik es vermied, darüber zu sprechen.

„Aber immerhin ist die Wohnung seine, nicht gemietet“, sagte sie zu ihren Freundinnen.

„Aber immerhin stabile Beziehung“, redete sie sich ein. „Aber immerhin nicht allein“, flüsterte sie nachts, während sie Tränen schluckte.

Einen Zettel zu hinterlassen beschloss sie nicht. Was sollte sie schreiben?

„Es tut mir leid, ich bin es leid, bequem zu sein“? „Such mich nicht, akzeptiere einfach, dass ich nur vorübergehend war“? All das klang kläglich und melodramatisch.

Sie legte die Schlüssel auf das Regal im Flur. Prüfte, ob der Herd aus und die Fenster geschlossen waren — Gewohnheit ist Gewohnheit. Sie blickte ein letztes Mal in die Wohnung.

Seltsam, aber es gab weder Tränen noch Reue. Nur Müdigkeit und ein neues, unbekanntes Gefühl. Erleichterung?

Der Koffer rollte gehorsam über den Asphalt.

Der Frühling in Petersburg war ungewöhnlich warm, als wollte die Natur sie in ihrer Entscheidung unterstützen, ein neues Leben zu beginnen.

Ihre Heimatstadt Jaroslawl empfing sie mit blühender Traubenkirsche und kühlem Wind. Mama wartete am Bahnsteig — völlig ergraut, so vertraut. Umarmte sie wortlos, fest.

— Komm nach Hause, Tochter.

Zu Hause tranken sie Tee mit Zitrone, und Natascha erzählte. Von zwei Jahren Hoffnung.

Von den „Fahrten zur Mama“. Davon, wie sie schließlich begriff, dass Bequemlichkeit nicht dasselbe ist wie Liebe.

— Erinnerst du dich, — die Mutter strich vorsichtig über ihre Hand, — wie du als Kind immer das brave Mädchen sein wolltest? Allen gefallen, allen recht machen?

— Ich erinnere mich. Ich bin erwachsen geworden, aber die Gewohnheit ist geblieben.

— Macht nichts, — Polina Jegorowna goss noch Tee ein. — Wichtig ist, dass du es verstanden hast. Der Rest kommt von selbst.

Das Telefon klingelte gegen Abend. Tolik. Natascha sah auf das Display, bis der Anruf endete. Dann kam eine Nachricht: „Wo bist du? Warum sind deine Sachen weg?“

Sie antwortete nicht. Weder auf diese Nachricht noch auf die nächsten.

Das Telefon klingelte unaufhörlich — Tolik hatte mit so einer Wendung offenbar nicht gerechnet.

Ein paar Stunden später kam eine lange Nachricht mit Entschuldigungen und Versprechungen, „alles zu ändern“.

„Früher hättest du etwas ändern müssen“, dachte Natascha und schlief zum ersten Mal seit Langem ruhig ein.

Am Morgen wachte sie als ein anderer Mensch auf. Als hätte sie einen schweren Rucksack abgeworfen, den sie zwei Jahre lang getragen hatte.

Sie rief in ihrer alten Firma an — dort wurde gerade ein Buchhalter gesucht. Sie vereinbarte ein Vorstellungsgespräch.

— Nataschka! — Mascha stürmte wie ein kleiner Wirbelwind ins Büro. — Wann bist du zurückgekommen? Warum hast du nicht angerufen?

Maria Sinizyna, ihre ehemalige Kollegin und beste Freundin, hatte sich in diesen zwei Jahren überhaupt nicht verändert — genauso lebhaft, laut, bereit, alle und jeden zu retten.

— Gestern zurückgekommen, — Natascha lächelte. — Ich wollte fragen, ob ihr Buchhalter braucht.

— Brauchen wir! — Mascha klatschte in die Hände. — Oh, wie toll! Hör zu, was ist passiert? Dein Tolik …

— Ex-Tolik, — sagte Natascha fest. — Ich bin gegangen.

Mascha pfiff anerkennend:

— Endlich! Ich habe mich schon gefragt, wann du aufwachst.

— Du hast doch nichts gesagt.

— Hättest du zugehört? — Mascha schnaubte. — Egal, abgehakt. Hauptsache — du bist hier. Und weißt du was? Wir haben hier so einen Architekten im Projekt … Sascha Melnikow. Klug, gutaussehend, vor allem — frei!

— Mascha, — Natascha schüttelte den Kopf. — Dafür ist es jetzt noch zu früh.

— Ich rede doch nicht von sofort! — die Freundin zwinkerte verschwörerisch. — Aber hinschauen schadet nicht.

Sascha Melnikow entpuppte sich als großer, dunkelhaariger Mann von etwa fünfunddreißig, mit aufmerksamen Augen und einem unerwartet sanften Lächeln. Er leitete den architektonischen Teil des neuen Projekts der Firma, und Natascha, als Buchhalterin, traf oft auf ihn.

— Sind Sie neu in der Firma? — fragte er einmal, als er mit neuen Kostenvoranschlägen zu ihr kam.

— Vor kurzem zurückgekehrt, — verbesserte Natascha. — Früher habe ich hier gearbeitet.

— Warum sind Sie gegangen?

— Liebe, — sie lächelte traurig. — Dachte, es wäre Liebe.

Er schwieg einen Moment, sah sie mit einem neuen Interesse an:

— Und jetzt?

— Jetzt arbeite ich.

Nach diesem Gespräch kam er öfter vorbei. Manchmal mit Arbeit, manchmal einfach so. Er erzählte von seinen Projekten, fragte nach ihrer Meinung. Eines Tages brachte er Kaffee mit:

— Ich habe gesehen, dass du immer löslichen trinkst. Das ist ein Verbrechen gegen den Geschmack.

Der Kaffee roch göttlich. Natascha nahm einen Schluck und schloss genüsslich die Augen:

— Danke. Du hast recht, der ist unglaublich lecker.

— Sascha, — er lächelte. — Lass uns „du“ sagen?

Sie nickte, verbarg ihr Lächeln hinter der Tasse:

— Natascha.

Jetzt brachte er jeden Morgen Kaffee mit. Mascha zwinkerte vielsagend, aber schwieg — offenbar hatte sie ihre Lektion gelernt.

Drei Monate vergingen. Natascha zuckte kaum noch zusammen, wenn das Telefon klingelte — Tolik hatte schließlich aufgehört, zu versuchen, „alles zurückzudrehen“.

Die Arbeit lief gut, Mama freute sich, dass die Tochter wieder zu Hause war. Und morgens stand ein Becher mit perfektem Kaffee auf ihrem Tisch.

— Natascha, — Sascha setzte sich auf den Rand ihres Schreibtischs. — Es gibt eine Ausstellung, eine architektonische. Gehen wir hin?

Sie hob den Blick vom Monitor. In seinem Blick lag etwas mehr als nur eine Einladung eines Kollegen.

— Ist das ein Date? — fragte sie direkt.

— Ja, — er wich nicht aus. — Wenn du bereit bist.

Sie schwieg einen Moment. Drei Monate — genug Zeit, um zu verstehen: Sie war wirklich bereit.

— Bereit.

Die Ausstellung war interessant. Sascha erzählte von Projekten, zeigte Details, die ein Laie nie bemerken würde.

Danach spazierten sie durch die Abendstadt, und er hielt ihre Hand — einfach und natürlich, als wäre es schon immer so gewesen.

— Ich war zwei Jahre verheiratet, — sagte er plötzlich. — Es hat nicht geklappt. Danach hatte ich Angst, neu anzufangen.

— Und jetzt? — sie wiederholte wie ein Echo.

— Jetzt habe ich keine Angst.

Er küsste sie — vorsichtig, als würde er um Erlaubnis bitten. Und sie erwiderte den Kuss und spürte, wie Wärme in ihr aufstieg — echte, keine Ersatzgefühle.

Tolik tauchte plötzlich auf — stand einfach im Eingang der Firma mit einem Rosenstrauß:

— Reden wir?

Natascha fror. Zwei Jahre Gewohnheit, bequem zu sein, zwei Jahre Angst, allein zu bleiben — all das stürzte auf sie ein und drohte, ihr neues, gerade erst entstehendes Leben zu begraben.

— Es gibt nichts zu besprechen, — hörte sie überrascht, wie fest ihre Stimme klang.

— Ach komm schon, Natasch, — er trat näher. — Ich hab damals überreagiert. Passiert doch jedem. Komm zurück. Alles wird anders.

— Wirklich? — sie sah ihn an und erkannte ihn nicht wieder. Wie hatte sie dieses herablassende Grinsen für ein Lächeln halten können? Diese besitzergreifende Haltung für Fürsorge? — Und wie genau wird alles anders?

— Na ja … — er stammelte. — Wir könnten verreisen. Oder …

— Heiraten? — sie sprach das Wort aus, das er zwei Jahre lang sorgfältig vermied.

Er verzog das Gesicht:

— Natasch, jetzt fang nicht damit an. Uns ging es doch gut.

— Dir ging es bequem, — sie korrigierte ihn erneut. — Mir tat es weh. Geh, Tolik. Das ist das Ende.

— Was ist hier los? — erklang eine ruhige Stimme hinter Tolik.

Sascha stand in der Tür, groß, gefasst. Natascha spürte, wie die Panik wich. Vor zwei Jahren war sie allein gewesen. Jetzt nicht.

— Und du bist wer? — Tolik drehte sich um und grinste unangenehm.

— Alexander. — Sascha trat vor und stellte sich neben Natascha. — Nataschas Partner. Und ich glaube, sie hat dich gebeten zu gehen.

— Ach ja? — Tolik pfiff spöttisch. — Schnell bist du, Nataschka. Und ich dachte …

— Nein, — unterbrach ihn Natascha. — Du hast nicht gedacht. Weder an mich noch an unsere Beziehung. Denn die gab es nicht — es gab nur deine Bedingungen und mein stilles Einverständnis. Es ist vorbei, Tolik. Ich stimme nicht mehr zu.

Sie erkannte ihre eigene Stimme nicht wieder — so viel ruhige Gewissheit lag darin. Tolik versuchte noch etwas zu sagen, aber seine Worte hatten keine Bedeutung mehr. Alles Wichtige war bereits gesagt.

Sascha nahm ihre Hand — einfach und sicher, zeigte ihr, dass er da war. Dass sie nicht allein war.

Der Strauß lag am Boden — Tolik hatte ihn im Gehen hingeworfen. Natascha sah auf die verstreuten Rosen und dachte, dass sie vor zwei Jahren für so einen Strauß alles vergeben hätte. Und jetzt …

— Wie geht’s dir? — fragte Sascha leise.

— Gut, — sie lächelte und wusste, dass es wahr war. — Wirklich gut.

Am Abend spazierten sie an der Uferpromenade. Es war Ende Mai, der Flieder duftete berauschend, und Natascha dachte, wie seltsam das Leben funktioniert — manchmal muss man alles verlieren, um etwas zu finden.

— Woran denkst du? — Sascha legte den Arm um ihre Schultern.

— Daran, wie ich Angst hatte, allein zu sein. So viele Jahre Angst, dass ich dich nicht getroffen hätte, wenn ich nicht aufgehört hätte, mich zu fürchten.

Er schwieg einen Moment, dann sagte er ernst:

— Ich hatte auch Angst. Nach der Scheidung dachte ich, dass nie wieder … Und dann bist du erschienen. So echt.

Sie schmiegte sich fester an ihn:

— Weißt du, ich habe plötzlich verstanden: Es ist egal, was kommt. Wichtig ist, dass ich nie wieder jemand anderes sein werde, nur um jemandem zu gefallen.

— Musst du auch nicht, — er lächelte. — Ich mag dich so, wie du bist.

Sie blieben auf der Brücke stehen und blickten auf den Sonnenuntergang. Vor ihnen lag so viel — Gutes und Schwieriges. Aber das Wichtigste hatte Natascha bereits getan — sie hatte gelernt, sich selbst zu respektieren. Alles andere würde sich ergeben.

Nach Hause ging sie mit einer seltsam leichten Stimmung. Mama begrüßte sie an der Tür, musterte sie aufmerksam:

— Alles gut?

— Ja, — Natascha umarmte sie. — Jetzt ist wirklich alles gut.

In der Nacht träumte sie einen seltsamen Traum: Sie stand an einer Weggabelung, und ein Schild zeigte „In die Vergangenheit“ und „In die Zukunft“. Sie wählte die Zukunft und wachte mit einem Lächeln auf.

Am Morgen erwartete sie im Büro ein Becher Kaffee. Auf dem Deckel stand: „Frühstücken wir?“

„Ja“, antwortete sie per Nachricht.

Sascha kam fünf Minuten später:

— Ich habe darüber nachgedacht … Vielleicht sollten wir eine Wohnung suchen? Ich meine, für uns.

Sie erstarrte. Vor zwei Jahren zog sie mit einem Mann in der Hoffnung auf ein „später“ zusammen. Jetzt war alles anders.

— Bist du sicher? — fragte sie direkt. — Das ist ein großer Schritt.

— Sicher, — er nahm ihre Hand. — Ich will nichts überstürzen, aber auch nicht auf der Stelle treten.

Wir wissen beide, was wir wollen. Und wir wissen beide, was wir nicht wollen.

Sie drückte seine Hand:

— Gut. Lass uns suchen.