— Ah, ces rideaux, Marinochko, on les enlève tout de suite, ils ne vont pas du tout ici, ils sont trop sombres, comme dans les cryptes — la voix de la belle-mère, Antonina Pavlovna, résonnait haut et fort dans la nouvelle cuisine, se reflétant sur les façades brillantes des meubles que Marina avait choisis pendant six mois.

— J’ai apporté les miens, en tulle, avec des volants.

Ils rendront la pièce plus chaleureuse. Et cette table en verre, on la jette, elle est froide et inconfortable. Ici, ma table en chêne extensible ira parfaitement.

Marina se tenait dans l’encadrement de la porte, serrant les sacs de courses si fort que les anses s’enfonçaient dans ses mains, laissant des traces rouges.

Elle venait de rentrer du travail — fatiguée, pressée comme un citron après le rapport trimestriel, rêvant seulement d’une douche chaude et de silence. Mais au lieu de silence, elle fut accueillie par le chaos.

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Famille
Au milieu du salon parfaitement propre, qu’elle et Dima avaient rénové il y a à peine un mois, traînaient des cartons. Vieux, usés, attachés avec une corde.

Sur le canapé — son cher canapé en velours couleur de mer profonde — se trouvaient des napperons au crochet, des piles de magazines « Santé » et des sacs de vêtements qui sentaient la naphtaline.

— Antonina Pavlovna — Marina prit une profonde inspiration, essayant de maîtriser le tremblement dans sa voix — que se passe-t-il ici ? D’où viennent toutes ces affaires ? Et où est Dima ?

La belle-mère se retourna. C’était une femme corpulente, avec des cheveux teints en rouge flamboyant, coiffés d’une manière inchangée depuis les années 80.

Elle portait un peignoir fleuri, que Marina ne voyait qu’à la datcha. Antonina Pavlovna regardait sa belle-fille avec un sourire condescendant, comme un adulte face à un enfant posant une question stupide.

— Oh, Marisza, tu es déjà rentrée ? Dima et moi avons décidé de te faire une surprise pendant que tu étais au travail — chantonna-t-elle en secouant la poussière invisible du plan de travail poli.

— Dimka est en bas, il aide les garçons à monter la commode. La vieille, tu te souviens ? Elle ira parfaitement dans la chambre, à la place de votre meuble en aggloméré.

— Quelle chambre ? — murmura Marina, sentant le sol se dérober sous ses pieds. — Antonina Pavlovna, de quoi parlez-vous ? C’est notre appartement. Nous n’avions pas prévu de changer les meubles.

— Oh, encore ce « notre, notre » — fronça la belle-mère et fit un geste de la main. — La famille est une, donc tout est commun. Dima a dit que vous n’aviez rien contre.

Mon appartement, je vais le louer, j’ai déjà trouvé des locataires, des gens sérieux, des étudiants. Et nous, avec Dima, avons besoin d’argent, tu sais, son entreprise ne va pas bien.

Donc, temporairement, je vais habiter chez vous. Il y a beaucoup de place, trois pièces, je ne vous dérangerai pas.

À ce moment, la porte d’entrée s’ouvrit avec fracas, et deux garçons entrèrent dans le hall en portant l’ancienne commode insupportable que Marina détestait de tout cœur.

Derrière eux, évitant le regard de sa femme, Dima se glissa de côté.

Son mari. L’homme avec qui elle avait passé cinq années de sa vie. L’homme qui hier encore, au dîner, discutait avec elle des projets de vacances.

Maintenant, il avait l’air pitoyable. Courbé, évitant le regard, ressemblant à un élève conduit par sa mère à la première classe.

— Dima — Marina posa les sacs par terre. Le bruit de la bouteille en verre frappant le carrelage résonna comme un coup de feu — explique-moi ce qui se passe ici.

Pourquoi ta mère emménage-t-elle chez nous ? Et pourquoi est-ce que je l’apprends seulement maintenant, alors que sa commode égratigne déjà notre parquet neuf ?

Dima sursauta, comme s’il venait de recevoir une gifle. Il jeta un coup d’œil rapide à sa mère, cherchant du soutien. Antonina Pavlovna redressa immédiatement les épaules, protégeant son fils de sa stature imposante.

— Ne crie pas sur ton mari, hystérique — coupa-t-elle d’une voix froide comme le métal. — Il est un homme, il a pris une décision. Maman est vieille, elle a besoin d’aide.

Et l’argent est nécessaire aussi. Et vous, vous vous goinfrez à deux dans trois pièces. Vous devriez avoir honte !

Marina les regardait. Cette scène surréaliste. La belle-mère, déjà en train de diriger sa maison.

Son mari, transformé en une amibe sans volonté. Et la commode, que les garçons venaient de jeter bruyamment sur son tapis moelleux.

— Dima, viens avec moi dans la cuisine — dit-elle sur un ton glacial. — Maintenant.

— On va parler ici ! — intervint la belle-mère, les bras croisés. — Nous n’avons pas de secrets devant maman !

— Moi j’en ai — Marina ne quittait pas son mari des yeux. — Dima. Soit on parle seuls maintenant, soit j’appelle la police et je signale une intrusion.

Dima pâlit. Il connaissait Marina. Il savait que sous son calme apparent se cachait un noyau d’acier qu’il valait mieux ne pas plier.

— Maman, attends une seconde — murmura-t-il, et sans tenir compte du grognement outré de sa mère, il suivit sa femme dans la cuisine.

Marina verrouilla la porte. Elle mit la hotte à pleine puissance, créant au moins une barrière sonore minimale.

— Dima, tu as exactement une minute — dit-elle, s’appuyant contre le frigo froid. Elle avait besoin d’un soutien, sinon elle serait tombée. — Mais qu’est-ce qui se passe ?

— Marin, ne commence pas — fit-il une grimace, et dans cette expression, elle vit sa faiblesse qu’elle avait ignorée pendant des années. — Maman a du mal toute seule.

Sa retraite est faible. Et son appartement peut être loué pour cinquante mille ! Imagine un revenu passif ! On paiera notre crédit plus vite. Je fais ça pour nous !

— Pour nous ? — Marina sourit avec ironie. — Tu ne m’as pas demandé, tu ne m’as pas consultée. Tu m’as mise devant le fait accompli, en traînant ici ta mère et ses affaires naftalinées.

Tu as oublié que je travaille à la maison ? J’ai besoin de silence.

Et ta mère est une radio ambulante, avec des conseils sans fin.

— Tu vas supporter ! — explosa Dima. La présence de sa mère derrière le mur lui donnait visiblement du courage. — Pourquoi tu penses toujours à ton confort ?

C’est ma mère ! Elle m’a élevé ! Et, de toute façon, je suis aussi le maître de cette maison. J’ai le droit d’amener qui je veux.

Marina le regarda comme un étranger. « Je suis aussi maîtresse de maison » — cette phrase résonna comme un coup.

— Toi, maître de maison ? — répéta-t-elle doucement. — Dima, rappelons les maths. Premier acompte — trois millions. D’où ça vient ? De la vente de l’appartement de ma grand-mère.

De ma grand-mère. Mensualité — soixante-dix mille. Qui paie ? Moi, avec mon salaire de comptable en chef.

Toi, ces six derniers mois, tu « te cherches », tu attrapes des petits boulots qui ne suffisent que pour l’essence et les cigarettes.

— Et maintenant tu vas me faire la morale avec ça ? — Dima rougit, son visage couvert de taches. — Oui, j’ai des difficultés temporaires. Mais je suis un homme ! Chef de famille !

Et l’appartement est commun, acheté pendant le mariage ! Donc légalement, je peux vivre ici avec ma mère, voire avec tout son cirque !

À ce moment-là, quelque chose se brisa en Marina. Click — et tout s’éteignit. L’amour, le respect, l’espoir d’un futur commun — tout se disloqua en une seconde. Il ne resta que le calcul froid et lucide. Elle est comptable. Elle sait compter et évaluer les risques.

— Légalement, tu dis ? — murmura-t-elle lentement.

— Oui ! — Dima sentit qu’il avait touché un point sensible et voulut continuer. — Et maman est déjà enregistrée ici. Je lui ai fait un enregistrement temporaire hier, via les e-Services.

Donc tu n’as pas le droit de la virer. Accepte, Marin. Nous allons vivre ensemble. Maman fera les soupes, ça te soulagera.

Marina resta silencieuse. Les chiffres, les dates, les clauses défilaient dans sa tête à toute vitesse. Hier. Enregistrement temporaire. Accord des propriétaires.

— Pour l’enregistrement, il faut l’accord de tous les propriétaires — dit-elle calmement. — Le mien, je ne l’ai pas donné.

— Eh bien moi, j’ai coché pour toi ! — sourit Dima, fier de son astuce. — J’ai accès à ton compte, tu n’as pas changé le mot de passe. Donc tout est légal.

Trahison. Double. Non seulement il a ramené sa mère. Il a pénétré dans ses données personnelles, falsifié son accord, utilisé sa confiance contre elle.

— Voilà. Tu te souviens de ce jour chez le notaire ? Tu t’étais énervé à cause de la longue file, tu es sorti fumer en disant : « Signe toi-même, j’ai confiance en toi. »

— Et alors ?

— Eh bien… l’appartement n’a pas été acheté simplement dans le cadre du mariage. Il a été acheté avec l’argent que j’avais reçu de la vente de mes biens avant le mariage — l’appartement de ma grand-mère.

Et ce jour-là, chez le notaire — peut-être que tu as oublié parce que tu jouais sur ton téléphone — nous avons signé le contrat de mariage.

Un silence pesant s’est installé dans le couloir. On n’entendait que le tic-tac de l’horloge sur le mur — un cadeau d’Antonina Pavlovna, apporté l’année dernière.

— Quel… contrat ? — la voix de ma belle-mère tremblait.

— Matrimonial, Antonina Pavlovna. Un document très utile. Où, noir sur blanc, au point 4.1, il est écrit :

« Les biens acquis pendant le mariage sont la propriété exclusive du conjoint au nom duquel ils sont enregistrés, si l’on peut prouver qu’ils ont été acquis avec ses fonds privés. »

Cet appartement est à mon nom. Tous les paiements ont été effectués depuis mon compte. Le premier versement — depuis mon compte, un virement issu de la vente de l’appartement de ma grand-mère. Légalement, Dima, ici, tu n’es… qu’un invité.

— Tu mens ! — cria Dima, mais on voyait la terreur dans ses yeux. Il ne s’en souvenait vraiment pas.

Il signait alors une tonne de papiers sans regarder, juste pour finir plus vite et aller avec ses amis au bar célébrer l’achat. Il avait toujours considéré Marina comme une fille naïve, qui ne partirait nulle part.

— Je peux te montrer le scan, je l’ai dans mon téléphone — sortit son smartphone. — Et concernant l’enregistrement… Dima, l’accès aux e-services sans autorisation est un crime.

Accès non autorisé à des informations informatiques. Je pense que la police sera intéressée de voir comment tu t’es enregistré sans mon accord.

Pas à pas, elle s’avança vers les ouvriers qui observaient le drame familial avec un intérêt évident.

— Emportez vos affaires.

— Ne ris pas ! — Antonina Pavlovna pâlit. Elle se prit la poitrine, roulant les yeux de manière théâtrale. — Oh, je me sens mal ! Mon cœur ! Meurtrière ! Tu laisses ton fils sans appartement ! Tu jettes ta mère à la rue !

— Spectacle terminé — Marina passa devant elle jusqu’à la cuisine, versa un verre d’eau et revint.

— Voilà, de l’eau. Bois. Et si vous ne partez pas seuls dans cinq minutes, j’appelle l’ambulance. Juste pour info : je dirai aux médecins qu’il s’agit d’une hystérie due à une tentative illégale de prise de possession de l’appartement.

— Dima ! Fais quelque chose ! — cria la belle-mère, oubliant son « attaque cardiaque ». — Es-tu un homme ou un gamin ?! Frappe-la ! Prends les clés !

Dima resta là, serrant les poings. Pendant un instant, Marina crut qu’il allait agir. Elle vit dans ses yeux la colère — celle d’un homme faible, poussé dans un coin et dépouillé de ses illusions de grandeur.

Mais il regarda les ouvriers robustes, qui le dévisageaient mécontents, et baissa la tête.

— Marin, parlons calmement — balbutia-t-il, changeant de tactique. — Quel contrat ? Nous sommes une famille. Où va aller maman maintenant, la nuit ? Les locataires sont déjà installés…

— À l’hôtel — répondit Marina avec indifférence. — Ou chez les locataires. Qu’ils se débrouillent. Ou au terrain, dans la même cabane non chauffée que vous appelez « résidence d’été ». Cela ne m’intéresse pas.

— Tu vas regretter ! — souffla Antonina Pavlovna, comprenant que la bataille était perdue. — Tu vas rester seule ! Qui va te vouloir, divorcée, à trente ans ?

— Je n’ai besoin que de moi — répondit Marina. Et soudain, elle sourit. Pour la première fois de la nuit. — Je viens de comprendre quelque chose. Je ne reste pas seule.

Je reste sans fardeau. Sans enfant adulte à nourrir et habiller. Et sans belle-mère qui compte mon argent. Ce n’est pas de la solitude, Antonina Pavlovna. C’est la liberté.

— Emballez, les gars — fit signe aux ouvriers.

Ils prirent la commode. Dima fit un geste pour aider, mais Marina lui barra le chemin.

— Les clés — tendit-elle la main.

— Quoi ? — le regardait-il, hébété.

— Les clés de l’appartement. De la voiture. Je te rappelle, la voiture est aussi à mon nom. Tu n’as pas mis un centime, tout a été « investi dans le développement ».

— Tu ne peux pas me mettre dehors comme ça, en chaussons ! — il faillit pleurer.

— Je peux. Et je le fais. Tu récupéreras tes affaires demain, en ma présence. Tu viendras avec la police si tu as peur. Maintenant — dehors. Tous les deux.

Elle lui prit les clés — il les tenait faiblement, perdu.

— Allez, maman — marmonna Dima, comprenant qu’il ne gagnerait rien ici. — Elle est scandaleuse. Nous gagnerons au tribunal. Nous aurons la moitié !

— Essayez donc — Marina ouvrit grand la porte. — Mon avocat se fera un plaisir de s’exercer. Et d’ailleurs, Dima, en sortant — prends les poubelles.

Le sac près de la porte. Au moins, laisse quelque chose derrière toi.

Antonina Pavlovna sortit la tête haute, comme une reine en exil, pestant. Dima la suivait, encore plus voûté.

Il ne regarda même pas Marina. Il pensait à comment expliquer à ses amis pourquoi il vivait à nouveau avec sa mère.

La porte claqua. Le verrou grinça. Marina appuya son front contre le métal froid.

Dans l’appartement régna le silence. La voix de la belle-mère avait disparu, les plaintes du mari aussi. Il ne restait que l’odeur de parfum étranger et de naphtaline, facile à aérer.

Marina se dirigea vers le salon. Les cartons avec les affaires de la belle-mère avaient disparu — les ouvriers avaient agi efficacement. Il ne restait que la trace de la commode sur le tapis. Rien, les fibres se redresseront.

Elle s’approcha de la fenêtre. Dixième étage. La ville s’étendait comme une mer de lumières. En bas, près de l’entrée, elle voyait une silhouette en peignoir coloré et un homme essayant de faire rentrer la grande commode dans un taxi, clairement inadapté.

Le téléphone sonna. Notification de la banque : « Paiement des services des ouvriers ». Cher. Mais c’était la dépense la plus agréable depuis cinq ans.

Elle compose un numéro.

— Allô, Len ? Salut. Oui, les plans changent. Non, demain nous n’allons pas au terrain des beaux-parents.

Je divorce. Oui. Maintenant. Écoute, ta proposition pour un week-end à Saint-Pétersbourg est toujours valable ? Parfait. Achète les billets. Je paie.

Marina posa le téléphone sur la table. Le même, en verre, que la belle-mère voulait jeter. Il était beau, léger et moderne. Et il était à elle. Comme toute cette vie qui commençait maintenant.

Elle alla à la cuisine, ouvrit une bouteille de vin gardée pour une occasion spéciale. Remplit un verre. Le leva, portant un toast à son reflet dans la vitre sombre.

— À mon nouvel appartement — dit-elle à voix haute. — Un vrai nouvel appartement.

Quelque part en bas, le taxi partit enfin, emportant le passé. Et Marina resta au centre de son appartement, une chaleur douce et euphorique dans la poitrine. Elle avait réussi.

Elle ne s’était pas laissée faire. Et demain, pour la première fois depuis longtemps, elle serait entièrement à elle.

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