Le samedi matin commençait comme une punition. Larisa était allongée sur le vieux canapé de son ancienne chambre d’enfant, craignant le moindre mouvement.

Chaque geste lui transperçait les lombaires comme si quelqu’un y enfonçait une barre brûlante — l’ostéochondrose, conséquence de douze années passées devant l’ordinateur, avait décidé ce mois-ci de la terrasser définitivement.

Ses pieds touchaient l’armoire, le canapé était trop court pour sa taille, et dans la chambre voisine — la chambre avec des fenêtres panoramiques et, surtout, le matelas orthopédique « Askona » à quatre-vingt mille roubles, acheté spécialement pour son dos malade — Tamara Fiodorovna ronflait à présent.

— J’ai besoin d’espace, je suis une personne âgée, il fait étouffant ici, avait déclaré sa belle-mère un mois plus tôt en déballant ses valises. Larisa, élevée dans l’esprit de « respecter les aînés », s’était soumise.

La porte s’ouvrit sans frapper. Tamara Fiodorovna se tenait dans l’encadrement.

— Larisa ! Combien de temps encore tu vas rester la tête dans l’oreiller ? Il est déjà dix heures !

Larisa tenta de se redresser — tout devint noir devant ses yeux, une crampe lui remonta jusqu’à la nuque.

— Tamara Fiodorovna… murmura-t-elle en massant sa tempe. — Aujourd’hui c’est mon jour de repos… j’ai remis le projet à trois heures du matin, j’ai une migraine terrible…

Sa belle-mère la toisa avec dédain et posa sa main sur sa poitrine de façon théâtrale.

— Les migraines, ça, c’est pour les petites filles de bonnes familles ! Chez nous, les sols collent. J’ai déjà versé l’eau dans le seau, mais je ne peux pas me pencher — ma tension monte ! Cent quatre-vingts sur cent !

Lève-toi vite et réchauffe le petit-déjeuner de Kostka, il s’est réveillé, il a faim.

Larisa se leva et se traîna jusqu’à la cuisine. Le « garçon » avait trente-deux ans et dormait jusqu’à midi, tandis que sa femme, qui gagnait trois fois plus que lui, se traînait avec un chiffon sur le parquet.

Elle lavait le sol dans l’appartement acheté par ses parents — à la main, car sa belle-mère affirmait : « La serpillière, c’est pour les paresseux, ça ne fait que étaler la saleté. »

Et tandis que Larisa, mordant sa lèvre de douleur, tordait le chiffon, Tamara Fiodorovna se prélassait sur son matelas orthopédique en riant bruyamment aux blagues de la télévision.

C’était le premier signal d’alerte, mais Larisa — comme beaucoup d’entre nous — préférait l’ignorer. On excuse facilement les parasites : « C’est juste maman », « Elle a du mal ».

Et c’est exactement ce dont ils se nourrissent.

Après trois mois, l’enfer était devenu quotidien, mais le corps ne peut pas être trompé.

Dimanche, à la pharmacie. Larisa se tenait au comptoir, serrant l’ordonnance.

Le neurologue avait été catégorique la veille : « Soit vous commencez immédiatement la série d’injections, soit dans une semaine, vous finirez hospitalisée pour un nerf comprimé. »

Le paquet de « Chondrogard » coûtait cinq mille roubles — cher, mais son dos brûlait, chaque pas envoyait une douleur sourde dans la jambe. Son téléphone vibra dans sa poche. À l’écran : « Chéri ».

— Lar, tu es au magasin ? — la voix de Konstantin était autoritaire et pressante. — Écoute, il y a un truc. Maman a son jubilé la semaine prochaine, elle veut organiser une vraie fête, inviter ses amies.

— Je me souviens, répondit Larisa, épuisée. — Je ferai le gâteau.

— Quel gâteau ? — son mari fit un petit bruit d’agacement. — Maman veut une table « somptueuse », qu’on ne soit pas ridicule devant tante Gala.

Note ça : trois bocaux de caviar rouge, truite ou saumon, bons fromages — ceux avec de la moisissure — et du cognac. Maman dit qu’un « Ararat » cinq étoiles suffit, ou un français.

Larisa se figea, calculant rapidement : caviar, poissons, alcool cher pour le groupe de retraitées… minimum vingt mille roubles.

— Kostia, je n’ai pas d’argent disponible. Je suis à la pharmacie, je dois acheter les médicaments, mon dos me lâche, je marche à peine…

— Lar, tu recommences ? — sa voix se fit dure, une note de manipulation apparut. — Tu es égoïste ? Maman nous aide, tient la maison, cuisine, fait le ménage, pendant que toi tu es au travail ! Et tu regrettes de lui donner de l’argent ?

— Non, je ne regrette pas. Ça fait juste mal.

— Tu commenceras le traitement à l’avance ! Une semaine, tu tiendras, tu ne t’effondreras pas. Le jubilé est une fête. Ne me fais pas honte devant ma mère avec une table vide. Je suis le chef de famille et je dis que la fête doit avoir lieu !

Le « chef de famille », qui gagnait quatre-vingt mille et dépensait pour ses caprices et son essence, exigeait un banquet au détriment de sa santé.

Larisa regarda la boîte de fioles, puis son reflet dans la vitrine — visage gris, cernes, manteau en duvet porté pour la quatrième saison.

Une boule se forma dans sa gorge, mais l’habitude d’être « la fille obéissante » fonctionna automatiquement. Elle reposa le médicament.

Une heure plus tard, elle était à la caisse du supermarché.

Bocal de caviar — 1500 roubles, trois pièces.

Cognac « Ararat » — 3200.

Steaks de bœuf marbré, car Kostia aime la viande — 2800.

Fromages, charcuteries, delicatessen.

Et enfin — ibuprofène, 150 roubles.

— Total à payer : vingt-deux mille quatre cents, dit la caissière d’un ton indifférent.

Larisa approcha sa carte. Elle venait d’échanger sa chance de marcher sans douleur contre la possibilité que sa belle-mère s’étale devant ses amies.

Le jubilé « fut un succès ». Tamara Fiodorovna rayonnait dans sa nouvelle robe — achetée, bien sûr, avec la carte du fils, qui avait « emprunté » l’argent à Larisa jusqu’au salaire.

Larisa, surdosée à l’ibuprofène, courait entre la cuisine et le salon, changeant les assiettes.

— Oh, Tamarochka ! s’exclama tante Gala en étalant le caviar en couche épaisse sur son pain. — Comme vous vivez merveilleusement ! Un appartement digne d’un palais ! À toi ?

Un silence tomba dans la pièce. Larisa resta figée dans l’encadrement de la porte, portant un plateau de vaisselle sale. Tamara Fiodorovna, rosie par le cognac, annonça haut et fort pour que tous entendent :

— Bien sûr, c’est celui de Kostia ! Il entretient, c’est l’homme, le maître de maison ! Nous habitons ici, je l’aide à tenir la maison.

— Et la belle-fille ? demanda Gala en jetant un regard à Larisa.

Tamara fit un geste de la main.

— Larisa… habite avec nous, jusqu’à ce qu’elle ait des enfants. Elle a un caractère difficile, solitaire, toujours l’air renfrogné, mais je l’élève patiemment. Une femme doit être douce, et elle…

« Elle habite avec nous ».

Dans l’appartement acheté par ses parents, où c’était elle qui payait les factures, la nourriture et ce fichu cognac, on la traitait de parasite au caractère difficile.

Larisa se détourna en silence et retourna à la cuisine. Le plateau tomba bruyamment sur la table. Sa patience venait de céder.

Le réveil ne fut pas immédiat.

Un mois après le jubilé, Larisa cherchait son passeport. Sa belle-mère avait la mauvaise habitude de « mettre de l’ordre » dans ses papiers, en déplaçant tout à sa guise.

Dans un tiroir de la commode, sous une pile de serviettes, elle tomba sur un dossier. À l’intérieur, des impressions — des articles tirés de forums juridiques :

« Comment radier un ancien membre de la famille du logement du propriétaire. »

« Contester un acte de donation. »

« Un retraité a-t-il le droit de participer à l’enregistrement de domicile ? »

« Comment déclarer une belle-fille comme ayant perdu son droit sur le logement. »

Un frisson glacé la parcourut. Ce n’était pas de l’audace ordinaire. Ils vivaient à ses frais et planifiaient de s’emparer de l’appartement.

Cette même nuit, Larisa ne dormit pas. Elle resta allongée dans l’obscurité, serrant les feuilles, et écoutait. Sa belle-mère parlait au téléphone dans la cuisine — sur haut-parleur, sûre que « Lariska dort, elle a avalé des comprimés ».

— …Gala, tout est arrangé ! — la voix de Tamara résonnait triomphante.

— Je suis allée chez l’avocat, le plus important est que ses parents transfèrent l’appartement. J’ai déjà manipulé Kostka — je lui ai dit : « Fiston, tu es un homme, qu’ils te le passent à toi, ce sera plus sûr ».

— Dès qu’ils auront transféré — divorce. Pas d’enfants, la radiation comme ex-femme sera une formalité. Ses parents sont en Espagne, avant qu’ils ne s’en rendent compte, il sera trop tard, on changera les serrures.

— Et Kostia ? Il pourra la faire sortir ? — la voix d’une amie grésilla dans le haut-parleur.

— Il s’en sortira, je l’ai déjà manipulé. Je lui ai dit : « Elle ne te respecte pas, elle te reproche toujours l’argent, elle ne te traite pas comme un homme ».

Il est déjà en colère, il marche furieux. L’appartement sera à nous, Galia ! Trois pièces en centre-ville, nous y vivrons comme des reines !

Et Lariska… qu’elle se débrouille, elle a un bon salaire, elle peut se louer un coin. Idiote, elle croit mériter l’amour, m’achète du caviar… On la tondra tant qu’elle donne !

Larisa prit son téléphone et appuya sur « enregistrer ».

La vengeance ne se sert pas seulement froide, mais avec un supplément d’espoirs brisés et d’obligations financières.

Le matin, Larisa passa à l’action. Elle entra dans la cuisine, où Kostia et Tamara prenaient leur petit-déjeuner. Elle avait l’air fraîche, souriait.

— Kostia, Tamara Fiodorovna — commença-t-elle doucement. — Maman a appelé d’Espagne.

Tous deux se tendirent.

— Et alors ? — demanda Kostia.

— Ils veulent transférer l’appartement. Ils disent qu’il est difficile de gérer les impôts et… l’âge…

Les yeux de sa belle-mère brillèrent d’un éclat prédateur.

— Mais il y a un détail — soupira Larisa en se servant de l’eau. — Maman hésite pour Kostia, elle dit que les jeunes sont incertains, divorcent facilement et ensuite il faut partager le patrimoine.

Kostia fronça les sourcils, mais Larisa continua, regardant directement sa belle-mère dans les yeux :

— Maman a dit : « J’aurais transféré à Tamara Fiodorovna, elle est intelligente, plus âgée dans la famille, responsable, j’ai confiance en elle ».

Tamara s’étouffa avec son sandwich.

— À moi ?!

— Oui, maman pense que ce sera juste, après tout, c’est toi qui diriges ici.

Sa belle-mère s’illumina, choisissant déjà mentalement le papier peint du salon.

— Mais… — Larisa fit une pause — maman a ajouté : « L’appartement est négligé, les tuyaux sont vieux, les fenêtres fuient, j’ai honte de confier un bien pareil à une personne respectable.

Si Tamara veut être propriétaire, elle doit prouver qu’elle est prête à investir dans la maison, pas seulement à y habiter ».

— En quel sens ? — s’inquiéta Tamara.

— Maman a posé une condition : si maintenant, avant leur arrivée, vous remplacez toutes les fenêtres par de bonnes fenêtres allemandes en plastique et faites la rénovation de la salle de bain, nouvelle robinetterie, cabine de douche… alors elle signera immédiatement l’acte de donation à l’aéroport.

— Mais… c’est cher ! — gémit Kostia.

Tamara frappa sur la table, la cupidité lui coupant tout sens de prudence. L’appartement valant dix-huit millions allait tomber entre ses mains.

— Silence, Kostia ! Les parents ont raison ! Le propriétaire doit prendre soin de la maison ! Je vais le faire !

— Tamara Fiodorovna, mais ce sont six cent mille, au minimum… — hésita Larisa.

— Je prendrai un crédit ! Je l’aurais, j’ai un bon historique ! Et ensuite… tout sera à nous !

Le mois suivant passa au bruit de la perceuse — une musique pour les oreilles de Larisa.

Tamara Fiodorovna courait dans l’appartement comme un ouragan, contracta un crédit de six cent cinquante mille roubles à des taux astronomiques. « Je rembourserai quand on aura expulsé Larisa et loué une chambre » — chuchotait-elle à son fils.

L’appartement fut doté de fenêtres luxueuses à triple vitrage, la salle de bain brillait avec du carrelage neuf et une cabine de douche coûteuse avec hydromassage. Tamara donnait des ordres aux ouvriers, choisissait des poignées dorées pour les portes.

— Regarde, Kostia, tout est à moi ! — disait-elle en caressant les toilettes à trente mille. — Maintenant, j’ai le pouvoir ici !

Larisa observait en silence comment sa belle-mère tombait dans le piège financier, améliorant la propriété d’autrui.

Le dénouement eut lieu un vendredi soir. Les parents de Larisa devaient arriver samedi matin. Tamara était convaincue qu’ils apporteraient la donation.

Elle organisa un festin, invita ses amies fidèles, la table croulait sous la nourriture — cette fois-ci à crédit.

Tamara se leva, levant son verre de champagne.

— Mesdames ! Toast ! À moi ! À la nouvelle propriétaire légitime de cet appartement de luxe en centre-ville ! J’ai changé les fenêtres, refait la salle de bain ! Je le mérite !

Les amies applaudirent, Kostia était satisfait, planifiant d’acheter une nouvelle voiture grâce à l’appartement « de maman ».

Tamara se tourna vers Larisa, qui se tenait près du mur.

— Larisa, que fais-tu là ? Apporte vite le gâteau, les invités veulent du sucré.

Larisa hocha la tête, alla à la cuisine, prit le gâteau et le téléphone.

Elle revint, posa le gâteau au centre de la table, connecta le téléphone au haut-parleur.

— Tamara Fiodorovna — la voix de Larisa était claire, calme, sans l’ombre de la fille qui nettoyait les sols il y a un mois. — Écoutons le toast que tu as prononcé il y a deux mois.

Elle appuya sur « play ».

Le silence fut brisé par la voix arrogante de Tamara :

« …on la radiera comme ex-femme… clic et c’est fait… L’appartement sera à nous, Galia ! Trois pièces en centre-ville ! Et Lariska… qu’elle se débrouille…

Idiote. Elle croit mériter l’amour, m’achète du caviar… On la tond tant qu’elle donne ! »

Les sourires disparurent des visages des invités. Tamara resta bouche bée, haletante comme un poisson hors de l’eau, puis cria :

— C’est… un montage ! C’est de l’intelligence artificielle ! Tu mens !

Larisa arrêta l’enregistrement.

— Je ne mens pas. Tamara Fiodorovna, ma mère a entendu ça, je lui envoyais des enregistrements tous les jours.

— Tu n’oserais pas ! — hurla la belle-mère, rougissant. — J’ai investi de l’argent, changé les fenêtres ! Crédit six cent cinquante mille, rénovation !

Larisa sourit.

— Merci pour les fenêtres, Tamara Fiodorovna, elles sont magnifiques, excellente isolation phonique.

— Rends l’argent ! — la belle-mère se précipita vers elle.

— Les améliorations sur une propriété louée, effectuées sans l’accord écrit du propriétaire, ne sont pas remboursables. Tu as investi volontairement dans un appartement qui n’était pas à toi, personne ne t’a forcée à prendre un crédit — dit Larisa fermement.

— Quoi ?! — Tamara s’effondra sur une chaise.

— Les fenêtres restent à moi, et considère le crédit comme un loyer de huit mois.

Le téléphone sur la table sonna, haut-parleur. La voix de la mère de Larisa :

— Tamara Fiodorovna, mon mari et moi venons demain, mais pas pour la donation, seulement pour changer les serrures. Vous avez vingt-quatre heures pour quitter l’appartement. Mon cabinet a déjà préparé une plainte à la police pour tentative de fraude.

— Kostia ! — cria Tamara, regardant son fils. — Fais quelque chose ! Ta femme nous vole !

Kostia regarda sa mère avec haine.

— C’est ta faute ! — cria-t-il. — C’est toi qui voulais te le faire passer à toi ! « Moi je suis propriétaire, moi je suis intelligente ! » Tu m’as déçu, je me retrouve sans appartement !

— Moi ?! J’ai pris soin de nous ! Toi, lâche, tu n’as pas su remettre ta femme à sa place !

— Toi, vieille avare !

Ils hurlaient l’un sur l’autre, oubliant les invités ; les amies ramassèrent rapidement leurs sacs et s’enfuirent. Larisa prit son sac et enfila son manteau.

— Les clés sur la table — dit-elle calmement, mais on l’entendit malgré les cris. — Je dors à l’hôtel. Demain à 12 heures, le nettoyage arrive, et papa avec la police, pour que vous ne soyez plus là.

Elle sortit, derrière elle résonna les hurlements de la belle-mère et de la mère de son mari.

Épilogue.

Un mois plus tard, Larisa était assise dans la même cuisine, désormais parfumée de café frais et de fleurs. Les nouvelles fenêtres, installées grâce à la cupidité de Tamara, étaient vraiment luxueuses, et le bruit de la rue ne pénétrait plus du tout.

Son dos ne la faisait plus souffrir, elle avait suivi un traitement complet, acheté un nouveau matelas et s’était inscrite à la natation.

Tamara Fiodorovna emménagea avec son fils dans un studio en périphérie, ils vivent ensemble, car Kostia n’avait nulle part où aller, et Tamara n’a pas les moyens de rembourser le crédit.

La moitié de sa pension va à la banque pour les fenêtres que Larisa admire maintenant.

Ils se détestent. Les voisins disent que leurs cris se font entendre tous les jours : la mère accuse son fils de trahison, le fils accuse sa mère de stupidité.

Konstantin a essayé d’appeler, d’écrire : « Laro, enfin nous sommes une famille, maman s’est trompée, repartons à zéro ».

La fondation d’aide aux parasites fut définitivement fermée.

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