Mais elle avait invité les spectateurs gratuitement.

« Warya, enlève cette tête.

On a un livestream dans une heure, et tu as l’air d’avoir trait une vache », dit Artyom en redressant son poignet parfaitement blanc et en grimaçant en regardant mon reflet dans le miroir du couloir.

J’ajustai silencieusement le col de mon chemisier.

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Je n’avais pas trait une « vache » depuis environ quinze ans, depuis que j’avais quitté mon village natal pour étudier la philologie, mais pour Artyom et sa « bande », je serais à jamais la « fille du grenier à foin ».

À la télévision, il incarne Artyom Korkin, la conscience de la nation, le défenseur des humiliés et des offensés dans son talk-show.

Chez lui, c’est un homme qui vérifie les reçus du supermarché à la loupe et me punit pour la soupe salée.

« Papa, tout va bien avec le visage de maman », dit Polina doucement, sans quitter son épais livre des yeux.

« On appelle ça la pigmentation naturelle.

Mais tu peux voir le maquillage sur ton cou. »

Artyom sursauta, bondit vers le miroir et jura.

Polya, à onze ans, était mon petit partisan à l’arrière de l’ennemi.

Elle dévorait des encyclopédies, et sa voix calme avait souvent le même effet sur son père que l’échographie d’un chien.

La sonnette retentit.

C’est ce qui a commencé.

L’« entourage » était arrivé.

Lidiya Arkadyevna entra dans l’appartement comme s’il s’agissait de la scène du Théâtre Bolchoï et elle était la prima ballerine daignant se produire devant les figurantes.

Derrière elle, Gennady Pavlovitch entrait en titubant avec l’expression de quelqu’un qui n’avait que porté des sacs, et Veronica, qui sentait quelque chose de sucré et de cher.

« Oh, Artyomushka ! » ma belle-mère bondit sur son fils et faillit me renverser.

« Comment tu as perdu du poids !

Elle ne te nourrit pas ?

Bien sûr, comment pourrait-elle comprendre quoi que ce soit à une alimentation équilibrée, puisque tout est frit dans du saindoux. »

« Bonjour, Lidiya Arkadyevna, » souris-je avec exactement le sourire que j’avais formé lors des conférences d’enseignants.

« Nous n’avons plus de saindre, nous sommes passés aux huîtres.

Mais ils poussent des cris quand tu les manges, et Artyom devient nerveux à ce sujet. »

Lidiya Arkadyevna se figea, cligna des yeux et assimila l’information, mais décida ensuite d’ignorer le sarcasme.

Elle était en pleine forme.

Ce soir fut leur triomphe.

Le producteur Mark avait imaginé le thème : « Artyom Korkin entouré de sa famille aimante ».

L’obsession de ma belle-mère était de montrer à tout le pays comment la noble famille Korkin a raffiné la « petite simple » et comment cette petite simple n’atteint toujours pas son niveau.

« Warya, ma fille », commença Veronika en s’affalant sur le canapé, croisant une jambe sur l’autre.

« Tu pourrais me faire un café.

Je suis tellement stressé, j’ai eu un client qui était tout simplement terrible.

Je lui dis : « Cette teinte ne rentre pas énergétiquement dans ton budget », et elle a fait un scandale.

Les gens sont tellement ingrats. »

« Veronika, » regardai-je calmement ma belle-sœur, sans bouger de place.

« Selon la loi de conservation de l’énergie, si quelque chose diminue quelque part, cela augmente ailleurs.

Si vous avez perdu de l’énergie, quelqu’un a gagné de l’argent quelque part.

À en juger par votre nouveau bracelet, le stress a été efficacement monétisé.

La machine à café est dans la cuisine, le bouton à droite. »

Veronika ouvrit la bouche pour être indignée, mais s’étouffa avec ses propres mots.

Son visage devint rouge.

« Je… Je suis une invitée ici, au fait ! » hurla-t-elle.

« Et je suis la maîtresse de la maison, pas une serveuse », répliquai-je.

« Vas-y, Veronika.

Le mouvement, c’est la vie.

Comme un poulet qui court encore même si sa tête est déjà dans la soupe. »

Ma belle-sœur a reniflé et a fait un bruit d’entrée dans la cuisine avec ses talons.

« Varvara ! » me réprimanda ma belle-mère d’un ton glacial.

« Où est ton respect ?

Au fait, nous sommes venus sauver la réputation de votre mari.

Mark a dit qu’il nous fallait des quotas.

Le spectateur adore le drame.

Mais nous montrerons de la classe.

Je vais vous donner un petit cours magistral d’étiquette directement dans l’émission.

Les gens devraient voir que nous vous enseignons, que nous vous attirons vers la lumière, pour ainsi dire. »

« À la lumière ? » demanda Polina en tournant une page.

« Grand-mère, tu veux dire luminescence ou illumination spirituelle ?

Parce que si vous parlez de la seconde option, vous devriez commencer par le rejet de l’arrogance.

Dante Alighieri a mis les hautains au purgatoire, où d’énormes pierres étaient suspendues autour de leur cou pour qu’ils puissent regarder la terre. »

Gennady Pavlovitch, qui mâchait silencieusement un cure-dent jusque-là, décida d’intervenir.

« Eh bien, petite-fille, ne sois pas si maligne.

Il faut écouter les plus âgés.

À mon époque, j’ai dirigé tout un trust d’une main de fer.

La discipline est la base !

On ne peut pas construire une maison sans ciment, pour ainsi dire. »

« Gennady Pavlovitch », ai-je remarqué doucement en ajustant un oreiller, « ta confiance s’est effondrée en quatre-vingt-dix-huit, non pas par manque de ciment, mais parce que tu comptais une fondation de sable comme du granit.

C’est ce qu’on appelle le détournement de fonds à une échelle particulièrement importante, selon l’article 160 du Code pénal de la Fédération de Russie.

Le délai de prescription est expiré, mais le souvenir est encore frais. »

Mon beau-père s’est étouffé avec l’air, a toussé et ressemblait à un poisson-globe gonflé que quelqu’un aurait soudainement piqué avec une aiguille.

« Quoi… De quoi parles-tu ? » croassa-t-il.

« La vérité historique », souris-je.

À ce moment-là, Mark et le caméraman sont entrés.

Lumière, caméras, chaotique.

Artyom changea instantanément.

Ses épaules se redressèrent, et dans ses yeux apparut exactement cette lueur humide de « compréhension et de soin » pour laquelle les ménagères de tout le pays l’aimaient.

« Et s’il te plaît ! » ordonna Mark.

« Bonsoir, chers amis ! », le baryton velouté d’Artjum emplit le salon.

« Aujourd’hui, je vous ai laissé entrer dans le saint des saints – ma maison.

Il n’y a pas de masques ici, il n’y a que de l’amour et de la vérité.

Permettez-moi de vous présenter : ma famille… »

La caméra glissait sur les visages.

Ma belle-mère a pris la pose d’une reine anglaise, Veronica a ramené son ventre, mon beau-père a affiché un visage intelligent.

« Et ça, » Artyom me désigna du doigt avec un léger, à peine perceptible, « c’est ma femme Varvara.

Le gardien du foyer.

Il est vrai que parfois notre poêle fume, mais nous travaillons là-dessus.

N’est-ce pas, Maman ? »

C’était le signal.

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Lidiya Arkadyevna soupira théâtralement et se tourna vers moi, regardant directement la caméra.

« Oui, Artyomushka.

Vous savez, chers téléspectateurs, quand Warya est venue chez nous, elle ne savait même pas comment tenir correctement une fourchette à poisson.

Mais nous, en tant que personnes instruites, comprenons : l’origine n’est pas un jugement.

Warya, ma chère, dis-nous quel livre tu as lu en dernier.

Mais honnêtement, n’aie pas honte de ta simplicité. »

Un silence régna dans la pièce.

Artyom sourit malicieusement du coin de la bouche.

Veronika gloussa.

Ils attendaient que je commence à bégayer, rougir ou nommer un roman féminin.

C’était son « plan » : me présenter comme une provinciale stupide sur fond de son « aristocratie ».

J’ai regardé dans la caméra.

Directement dans l’objectif.

« Lidiya Arkadyevna, vous êtes incroyablement perspicace », commençai-je d’un ton calme, digne d’un professeur.

« Le dernier livre venait exactement de ton domaine.

« Psychologie de la manipulation et du gaslighting dans les systèmes familiaux ».

Très révélateur.

Il décrit un schéma classique : une mère narcissique projette ses ambitions inassouvées sur son fils, le transformant en tyran dépendant, tandis que la belle-fille devient un bouc émissaire pour maintenir l’illusion de sa propre exception. »

Le sourire a disparu du visage de ma belle-mère comme un papier peint mal collé.

« De quoi tu parles ? » siffla Artyom en oubliant son micro.

« Et puis, » poursuivis-je, sans changer de ton, « j’ai relu le Code de la Famille de la Fédération de Russie.

En particulier, le chapitre sur le régime des biens matrimoniaux des biens conjoints des conjoints.

Chers spectateurs, vous pensez probablement que cette belle maison est le mérite de mon mari.

Mais peu de gens savent qu’Artyom est malheureusement sujet à des investissements risqués… dans la nature.

Et cette maison a été achetée avec l’argent provenant de la vente des terres de mes parents dans ce même ‘village’ et a été enregistrée à mon nom par un contrat de mariage afin que les huissiers ne la prennent pas à cause des dettes de votre fils ingénieux. »

La pièce est devenue si silencieuse qu’on pouvait entendre le bourdonnement du ventilateur dans la caméra.

Mark, le producteur, n’a pas arrêté l’enregistrement.

Au contraire, il fit signe au caméraman : « Gros plan ! »

« Tu mens ! » cria Veronika.

« Artyom est une étoile !

Il nous divertit tous ! »

« Polina, » me tournai-je vers ma fille, « explique à tante Veronika ce qu’est la dissonance cognitive. »

Polina ajusta ses lunettes et dit clairement :

« La dissonance cognitive est un état d’inconfort psychologique causé par le choc d’idées contradictoires dans la conscience.

Par exemple, la croyance en la richesse de son frère et la réalité dans laquelle il demande de l’argent à sa femme pour de l’essence. »

Lidiya Arkadyevna serra son cœur.

Théâtral, mais avec une touche d’horreur authentique.

« Éteins l’appareil photo ! » rugit Artyom, le visage rougissant, l’image parfaite se brisant.

« Mark, efface tout ! »

« Non », répondit Mark, les yeux pétillants de prédateur.

« C’est de l’or, Tjoma.

C’est une bombe.

« La confession de l’épouse d’un tyran ».

Les audiences vont exploser.

Nous diffuserons l’intégralité. »

« Je vais porter plainte ! » rugit mon beau-père.

« Sur quelle base ? » Je le regardai avec intérêt.

« Article 152.1 du Code civil ?

Publication de la photo d’un citoyen ?

Vous avez vous-même signé la déclaration de consentement pour les enregistrements avant d’entrer, je l’ai vue.

Et quant aux faits… J’ai des documents.

Tous les reçus, relevés bancaires, contrats.

Je suis, comme tu dis, une ‘femme intelligente du village’, je garde tout. »

Artyom s’affaissa dans sa chaise.

Il comprenait : si je sortais maintenant les dossiers contenant les documents, sa carrière de « juge honnête du destin des autres » serait terminée.

Il deviendrait la risée de ses fils.

« Que veux-tu ? » demanda-t-il doucement.

Pour la première fois depuis des années sans cette note autoritaire.

« Je veux que ce cirque cesse », je laissai mon regard errer sur ses proches.

« Lidiya Arkadyevna, tes leçons d’étiquette sont terminées.

Veronika, le café au coin de la rue coûte deux cents roubles, tu peux te le permettre.

Gennady Pavlovich, les fondations de votre séjour ici se sont fissurées.

Et toi, Artyom… Nous parlerons du divorce.

Civilisé.

Sans spectacle. »

Ma belle-mère a essayé de dire quelque chose, a pris une inspiration pour faire son habituel « Comment oses-tu, parasite… » Mais ensuite elle a regardé la lumière rouge de la caméra, mon visage calme, le regard moqueur de sa petite-fille…

« Personne scandaleuse », lâcha-t-elle, pressa les lèvres et se dirigea vers la sortie.

Son dos était droit comme un bâton, mais sa démarche était instable.

Veronika et mon beau-père la suivaient comme des canetons après leurs canetons, mais très tristes et plumés.

Quand la porte claqua, Mark m’a fait un pouce levé.

« Warya, tu es tout simplement du feu.

Si tu divorces, je t’offrirai ton propre spectacle.

‘La Revanche des Simples’. »

« Je vais y réfléchir », hochai-je la tête.

« Maman », dit Polina en s’approchant de moi et en me serrant dans ses bras.

« Tu les as achevés comme Socrate le Sophiste. »

« Comment ? » Artyom ne comprenait pas, qui était toujours assis sur la chaise.

« Bien disputé, papa », répondit la fille.

« Le savoir, c’est le pouvoir.

Et l’ignorance est une raison d’inviter des invités et de se ridiculiser. »

J’ai regardé mon mari.

Le tyran n’était plus là.

Là, un homme d’âge moyen fatigué et effrayé était assis, qui avait soudain réalisé que les décors s’étaient effondrés et qu’derrière se trouvait un mur de briques que j’avais construit.

Et ce mur était la seule chose qui soutenait le toit au-dessus de sa tête.

« On boit un thé ? » demandai-je.

« Avec mes gâteaux.

Malheureusement, les huîtres n’ont pas été livrées. »

Artyom hocha la tête en silence.

Le schéma était compris.

Le stratagème ne fonctionnait plus.