« Sors de chez moi ! Je ne suis pas la bonne de ta sœur insolente ! » lança Elena. Le sourire de son mari s’effaça lorsque la psychiatre entra dans la cour en voiture.

Le portail grinca familièrement lorsque Elena le poussa de l’épaule. Le verrou métallique résista un instant, comme s’il refusait lui aussi de laisser entrer cette journée de plus.

Automobiles et véhicules
Elle entra dans la cour lentement, sentant le poids de son sac médical lui broyer l’épaule. La douleur pulsait sous la sangle, mais après des années passées dans une unité d’urgence, elle avait appris à l’ignorer. La douleur n’était qu’un bruit de fond. La vie, elle, était toujours un bruit de fond.

La journée avait été de celles qui ne se terminent jamais. Interventions, cris, odeur de désinfectant, larmes dans les couloirs de l’hôpital. Tout ce qu’elle voulait, c’était du silence, son fauteuil en osier sur la véranda, quelques minutes où personne ne lui demanderait rien.

Mais elle s’arrêta net.

Quelque chose clochait.

Voir plus
Portes et fenêtres
porte
famille
Son fauteuil préféré avait été déplacé au milieu de la terrasse, comme si quelqu’un avait voulu marquer son territoire. Et dedans, une femme était installée. Une trentaine d’années, cheveux blonds en bataille, tombant en mèches désordonnées sur ses épaules. Elle portait un peignoir en soie couleur rose poussiéreux.

Elena sentit une tension froide lui serrer l’estomac. Elle reconnaissait ce peignoir. Elle l’avait acheté après deux ans sans repos, avec son premier bonus conséquent. Il était resté intact dans l’armoire, comme une promesse de repos qui n’était jamais venue.

Et maintenant, quelqu’un d’autre le portait.

La femme mangeait une pomme, comme si elle était chez elle. Elle ne leva même pas les yeux immédiatement, occupée à faire défiler son téléphone avec une désinvolture irritante. À côté d’elle, sur les planches de la terrasse, des sandales d’enfant étaient jetées, sales, comme retirées dans la précipitation.

Elena ne dit rien.

Elle posa son sac médical sur les graviers avec un bruit sec. Ce n’est qu’à ce moment-là que la femme la remarqua.

Elena sortit son téléphone.

— Police ? dit-elle calmement. Trop calmement. Veuillez noter l’adresse : rue des Bois, numéro douze. Des personnes non autorisées se trouvent dans mon domicile. Je suis devant la maison et je n’entre pas, la situation peut être dangereuse.

Un silence tomba.

La femme en peignoir se redressa d’un bond.

— Qu’est-ce que tu fais ?! hurla-t-elle. Le peignoir s’ouvrit, révélant un short usé. — Quelle police ? Dima ! Dima, viens tout de suite !

La porte de la maison s’ouvrit violemment.

Portes et fenêtres
Dmitri apparut sur la véranda. Sa chemise était froissée, ses lunettes de travers, et il tenait un torchon de cuisine comme s’il avait été arraché à une autre réalité. En voyant Elena, il se figea.

Pendant une seconde, il ne dit rien.

Puis son visage prit cette expression qu’elle avait autrefois confondue avec de la bonté : un calme supérieur, presque moralisateur.

— Lena… vraiment ? dit-il doucement. Annule l’appel. C’est Róza, ma sœur. Je t’en ai parlé. Elle a des problèmes chez elle, trois enfants, elle n’a nulle part où aller.

Elena le regarda sans émotion. Puis elle regarda sa montre.

17 h 42.

— La plainte est enregistrée, dit-elle froidement. Cette femme se trouve dans ma maison sans mon accord.

— Elena, s’il te plaît… dit Dmitri en descendant une marche. N’exagère pas. Ce n’est que pour quelques jours. Peut-être une semaine. Nous avons de la place. La chambre d’amis est vide. Tu ne l’utilises même pas. On est une famille, il faut s’entraider.

Róza laissa échapper un rire méprisant.

— Dima, je t’avais dit qu’elle ferait une scène… lança-t-elle. Voilà, la médecin est rentrée et appelle déjà la police.

Elena tourna lentement la tête vers elle.

Son regard s’attarda une seconde de trop.

Puis elle dit, très calmement :

— Sortez de ma maison.

Dmitri soupira, comme s’il s’adressait à quelqu’un de difficile.

— Ce n’est pas “ta” maison, Elena. C’est notre maison. Tu es juste fatiguée. Ton travail te monte à la tête.

Le mot “fatiguée” frappa plus fort que tout le reste.

Elena resserra la prise sur son téléphone.

— Je ne suis pas fatiguée, dit-elle lentement. Je suis la propriétaire de cette maison. Et je n’ai pas donné mon accord.

Róza roula des yeux.