Ma future belle-mère est venue me rencontrer et a immédiatement tenté de profiter de moi, en exigeant une « petite faveur »…

— Toi, Lena, tu n’es qu’une parasite ! — Oleg lança sa cuillère dans l’évier, éclaboussant le bortsch sur les carreaux fraîchement lavés.

— Je bosse comme un forçat, et toi, tu restes à la maison avec trois enfants à te laisser dépérir. Parasite !

Lena resta figée. Dans une main, elle tenait un chiffon mouillé, dans l’autre la petite Macha de six mois. Les aînés, des jumeaux, étaient silencieux dans la chambre, effrayés par le cri de leur père.

— Parasite ? — murmura-t-elle, sentant une colère glaciale monter en elle. — Moi, avec trois enfants, sans nourrices ni grands-parents ?

— Qui d’autre alors ? — rétorqua Oleg, les mains sur les hanches, emporté par sa rage. — Cet appartement, c’est clair, il est à toi grâce à mon défunt père, mais c’est moi qui vous fais vivre !

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— Je suis fatigué, Lena. Je veux de l’espace, pas cette garderie permanente.

Il s’attendait à des larmes. À ce que sa femme, épuisée par des nuits blanches, se mette à se justifier, à courir nerveusement, à servir le thé.

Mais Lena posa calmement le chiffon. Son regard était devenu lourd comme une poêle en fonte.

— De l’espace, tu dis ? — dit-elle en ouvrant grand la porte. — Alors pars. Maintenant. Et tes affaires, je les jetterai par la fenêtre plus tard.

Oleg sourit, incrédule. En vain. Une heure plus tard, il se tenait dans la cage d’escalier avec sa valise, entendant les verrous se fermer. Pour toujours.

Trois ans passèrent. Lena s’épanouit. Les enfants grandirent, allèrent à l’école et à la maternelle, elle retourna travailler et fit carrière dans la logistique. Puis soudain, Vitia apparut.

Vitia était entraîneur de musculation. Épaules larges, sourire hollywoodien, toujours à parler d’alimentation saine et de « l’énergie qi ».

Il la couvrait de compliments, portait les enfants dans ses bras (deux à la fois), réparait les robinets. On aurait dit que tout était simple : il fallait juste vivre et profiter.

Ils vécurent en harmonie pendant un an. Puis, au dîner, en triturant son steak vapeur avec sa fourchette, Vitia lâcha distraitement :

— Lena, écoute, j’ai besoin pour le travail de monter de catégorie, de déposer des documents… Tu peux m’enregistrer chez toi ? Temporairement, bien sûr. Je viens d’une autre ville, c’est compliqué de faire la navette.

Lena posa son couteau. Un interrupteur invisible se déclencha dans sa tête. Elle savait que Vitia avait son propre appartement, il le louait juste pour payer son crédit pour sa voiture coûteuse.

— Vitia — commença-t-elle doucement — pourquoi veux-tu t’enregistrer chez moi si tu as ton appartement à quarante minutes d’ici ?

— Quoi, tu commences à chipoter ? — fronça-t-il les sourcils. — Tu es jalouse ? On est presque famille. Le tampon dans le passeport, c’est la confiance. Et toi, tu ne me fais pas confiance ?

Lena se souvint d’Oleg et de la difficulté à expulser les « anciens membres de la famille » lorsqu’ils décident de s’accrocher.

— Nous avons confiance l’un en l’autre, Vitia. Mais dans mon appartement, je n’enregistre que mes propres enfants. C’est la règle.

Vitia se vexa, marcha une semaine comme un nuage orageux, puis fit une scène, cassant de la vaisselle et criant sur « les femmes matérialistes ».

Lena lui montra calmement la porte, sans hésitation. L’expérience est la meilleure enseignante.

Cinq ans passèrent. Lena eut quarante ans. Elle ne cherchait plus l’amour — il était venu à elle : André.

Intelligent, voix douce, directeur de banque. Il ne demandait rien, ne se disputait pas, il était simplement là. Les enfants étaient gâtés de cadeaux, et André emmenait Lena en week-end dans des hôtels à la campagne.

C’était une vraie, mature, bonheur.

— Épousons-nous — dit-il au bout de six mois. — Et tu rencontreras mes parents. Ce sont des gens d’ancienne école, simples mais chaleureux.

Ils décidèrent de faire la rencontre chez Lena. Elle prépara la table : rôti de canard, salades, vaisselle mise en place. L’appartement brillait de propreté et de chaleur.

Les parents d’André, Galina Petrovna et Nikolaï Ivanovitch, arrivèrent avec dignité. La mère en lurex et coiffure sophistiquée, le père silencieux et un peu soumis.

Ils observèrent attentivement l’appartement. Galina Petrovna passa son doigt sur le rebord de la fenêtre — pas de poussière, elle serra les lèvres, déçue.

Ils s’assirent à table, André versa le vin, les enfants se saluèrent poliment et allèrent jouer. Les toasts furent doux : « Aux jeunes mariés », « À la maison chaleureuse ».

Lorsque le thé et les gâteaux furent servis, Galina Petrovna posa sa tasse, essuya sa bouche et fixa Lena :

— Tu as bien, Lena. Spacieux, quatre pièces, centre-ville. Bien. Mon mari et moi avons discuté… puisque vous allez vous marier avec André, il y a une affaire à régler.

Lena se tendit. André se concentra soudain sur le motif de la nappe.

— Quelle affaire ? — demanda-t-elle poliment.

— Nous avons un oncle, mon cousin, oncle Kola — commença, un peu en détours, la belle-mère. — Il vit maintenant à la campagne, et là-bas, les services de santé… pas top.

Il faut lui obtenir une pension urbaine et l’inscrire dans une bonne clinique. Nous voulons que tu l’enregistres chez toi.

Un silence tomba dans la pièce. On entendait le tic-tac de l’horloge dans le couloir.

— Pardon ? — pensa Lena. — Enregistrer un oncle ? Une personne étrangère ?

— Étrangère ? — s’étonna Galina Petrovna. — Vous allez être une famille avec André. Oncle Kola est déjà votre famille. Il n’a pas besoin de vivre ici, juste d’être enregistré.

— André a son propre appartement ? — demanda Lena en regardant son fiancé.

— Oui, un studio — répondit vite la mère. — Mais à quoi bon ? Trop petit, et peut-être que nous le vendrons pour finir la maison de vacances.

Et chez toi, il y a assez de place. Dans une famille, il faut avoir le cœur ouvert. Nous ne vivons pas seulement pour nous-mêmes — dit la belle-mère, d’un ton ferme.

Lena regarda André. — Toi aussi, tu penses ça ?

André leva les yeux, pleins de soumission et de crainte envers sa mère : — Lena, ce n’est qu’une formalité… maman demande.

À ce moment-là, Lena ressentit non pas de la douleur, mais un incroyable soulagement. Comme un abcès mûri pendant six mois qui éclate enfin.

— Formalité ? — se leva-t-elle. — Pour que la vie ne paraisse pas un conte de fées ?

Elle s’approcha du buffet, prit le dossier de documents, le fit tourner un instant, puis le reposa.

— Galina Petrovna, pour l’oncle Kolia, j’ai une excellente proposition. Qu’il s’enregistre à la campagne, l’air y est frais. Et vous, chers invités… — sourit Lena de son plus beau sourire, André frissonna — … partez d’ici.

— Quoi ?! — Galina Petrovna fut stupéfaite. — Comment ça… Nous de tout cœur ! Scélérat !

— D’ici — répéta Lena, calmement mais assez fort pour que le verre de la vitrine tremble. — Prenez votre oncle et votre fils sans colonne vertébrale. Ce n’est pas un bureau d’enregistrement ni un refuge pour les parents éloignés. C’est ma maison. À moi et à mes enfants.

André tenta de murmurer quelque chose sur le compromis, mais Lena ouvrait déjà la porte.

Deux ans plus tard, Lena était dans un café avec son amie de longue date Tamara, notaire.

— Tu as entendu parler de ton « raté » ? — sourit Tamara en mélangeant son latte.

— André ? Non, depuis que je l’ai mis dehors, il n’est pas revenu.

— Oh, là-bas, c’était toute Santa Barbara ! — ses yeux brillaient. — Sa mère l’a retrouvé, a fait en sorte qu’une femme tombe amoureuse et l’a convaincu de l’enregistrement pour l’oncle Kolia.

— Et alors ?

— Eh bien ! L’oncle Kola ne s’est pas révélé être un ange sage, mais un ancien détenu avec du caractère. Dès qu’il eut le tampon, il emménagea chez cette femme.

« J’ai des droits légaux » — dit-il. Maintenant là-bas, c’est l’enfer : il fume dans la cuisine, invite des amis, écoute du chanson jusqu’au matin.

Ils ne peuvent pas le faire partir — il est reconnu invalide, le tribunal le protège.

La femme d’André est partie, vend l’appartement à prix réduit avec l’oncle, et Galina Petrovna a eu des soucis de santé à cause de son fils.

Lena regarda par la fenêtre. Le soleil brillait, ses enfants — presque adultes — revenaient de l’école en riant.

— Tu sais, Tamara — sourit-elle — ma belle-mère avait raison.

— En quoi ?

— Pour que la vie ne ressemble pas à un conte de fées, parfois il faut simplement fermer la porte aux étrangers.

Lena termina son café. Doux, délicieux. Et sa vie était exactement ainsi — féerique, paisible, sans oncles étrangers.

La justice ne consiste pas à punir. Elle consiste à ne pas laisser les gens gâcher leur propre vie.

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