— Upp och ställ dig vid spisen, gästerna har vaknat och vill ha något varmt! — en grov knuff i sidan slet mig ur en söt, kort sömn.

— Klockan är redan åtta och du har inte gjort någonting.

 

Folk väntar på soljanka, man måste bota baksmällan!

Jag klistrade med möda upp ögonen.

Huvudet var tungt som en gjutjärnsgryta.

I går lade jag mig klockan fyra på morgonen efter att ha diskat ett berg av porslin efter nyårsfesten.

Över mig stod Igor.

Min man.

Han såg skrynklig ut, ansiktet var svullet efter gårdagen.

Han stod i bara kalsonger, kliade sig på den håriga magen och tittade på mig med öppet irritation.

— Igor, har du sett vad klockan är? — kraxade jag och drog täcket över huvudet.

— Åtta på morgonen.

Andra januari.

Vilka gäster?

Vilken soljanka?

Du lovade att vi skulle vila i dag.

Du lovade att du skulle göra allt själv om dina vänner blev kvar.

— Lovade, inte lovade… — muttrade han och ryckte av mig täcket.

Den kalla luften i rummet brände mot huden.

— Omständigheterna har ändrats.

Grabbarna har vaknat, struparna brinner.

De behöver något att äta.

Och jag då, är jag en kvinna som ska stå vid spisen?

Det är ditt jobb.

Kom igen, upp med dig, skäm inte ut mig inför folk.

Och ta ut kall öl ur kylen medan du lagar mat.

Han vände sig om och gick ut ur sovrummet, lämnade dörren på vid gavel.

Från hallen hördes hans vänners höga skratt, flaskornas klirr och stanken av alkohol, blandad med doften av mandariner och gran.

Den lukten fick mig att må illa.

—

Jag satt på sängkanten, stoppade fötterna i tofflorna och försökte förstå vad som pågick.

Jag är allmänläkare.

Hela december jobbade jag tills jag stupade, tog emot massor av hostande och nysande patienter.

Jag drömde om att få sova ut under helgerna.

Bara ligga, se filmer och äta sallader.

Igor har inte jobbat på tre månader.

Han blev sparkad från ännu ett jobb ”på grund av chefens orättvisa” (läs: på grund av fylla och skolk).

Sedan dess ligger han på soffan, spelar tv-spel och pratar om hur orättvis världen är mot talanger.

Hela den här festen betalade jag för.

Jag köpte maten, jag dukade, jag städade efter hans snyltarvänner som dök upp den 31:a utan inbjudan och utan presenter.

”Lenusja, men det är ju mina brorsor!

Var inte så sur!” — övertalade Igor mig när jag såg tre stora karlar med sina fruar i dörröppningen.

Och jag stod ut.

För högtiden.

För ”familjefreden”.

Jag gick ut i köket.

Och stannade i dörren.

Det var inte ett kök.

Det var en övningsplats efter en bombning.

Ett berg av smutsig disk i diskhon reste sig som ett farligt torn.

På bordet: intorkade brödkanter, pölar av utspillt vin, fimpar i tallrikar med halvätet Olivier-sallad.

På golvet låg tomma flaskor, konfetti och nedtrampade skarpsillar.

Vid bordet satt tre av Igors vänner.

De såg lika tilltufsade ut som min man.

— Åh, husmor! — skrek en av dem, skallig med en tatuering på halsen.

— Äntligen!

Lenka, fram med soljankan!

Själva själen brinner!

— Och ta fram saltgurka! — lade den andre till och petade med gaffeln i en burk svamp.

— De här är slut.

Igor satt vid bordets kortända och lutade sig bakåt i stolen.

— Hör du?

Skynda på.

Karlar gillar inte att vänta.

Jag gick fram till spisen.

Där stod en stor gryta som jag i går kokade kholodets i.

Tom.

De hade ätit upp allt.

Fem liter kholodets på en natt.

Något klickade till inom mig.

Tyst, men tydligt.

Jag tittade på mina händer.

Röda, nariga av ständigt handtvättande på jobbet och disk hemma.

Utan manikyr, för att ”det är dyrt, bättre köpa öl åt grabbarna”.

— Soljanka alltså? — frågade jag tyst.

— Ja! — skällde Igor.

— Varför står du där?

Det finns vatten i kranen, kött i kylen.

Kör!

Och då hände det som blev den sista droppen.

En av gästerna, en tjockis med flottigt hår, sträckte sig efter cigaretterna.

Med armbågen råkade han slå till min favoritvas med blommor, som jag fått av en tacksam patient.

Vasen föll i golvet.

Kraset av glas skar i öronen.

Vattnet spred sig över linoleumet och blandade sig med smuts och fimpar.

— Hoppsan! — skrattade gästen.

— Det betyder tur!

Lenka, städa upp, så vi inte skär oss.

Och skynda med soppan, annars spyr jag nu.

Igor tittade inte ens på skärvorna.

Han stirrade på mig utmanande.

— Nå?

Varför står du som fastfrusen?

Ta trasan och städa!

Raseri.

Det steg i mig som en het våg och sköljde bort trötthet, rädsla och vanan att stå ut.

Jag gick till diskhon.

Tog en smutsig, fet stekpanna med rester av bränt kött.

Vände mig mot bordet.

— Vill ni ha mat? — frågade jag högt.

— Ja! — svarade karlarna i kör.

— Varsågoda!

Jag slängde stekpannan med full kraft mitt på bordet.

Rakt ner i salladsresterna.

Fett, köttbitar och majonnäs flög åt alla håll och stänkte ner deras ansikten, tröjor och bordet.

— Är du sjuk i huvudet?! — tjöt Igor och for upp.

— Vad håller du på med?!

— Jag matar gästerna! — skrek jag.

— Ni ville ha varmt?

Här har ni!

Jag grep tag i soptunnan som stod under diskhon och var överfull.

— Och det här är efterrätten!

Jag tippade allt ur den rakt på bordet.

Skal, tomma förpackningar och matrester rasade ner i knäna på dem.

— A-a-a! — skrek gästerna och hoppade upp och borstade av sig.

— Igor, din kärring är galen!

— Ut härifrån! — röt jag och tog moppen.

— Ni har en minut!

Den som inte gömmer sig får skylla sig själv!

— Lenka, du kommer ångra dig! — skrek Igor och försökte få bort potatisskalen från sig.

— Jag ska minsann fixa dig!

— Jag har redan fixat dig!

Ut!

Jag började vifta med moppen som en bärsärk med en yxa.

Igors vänner, knuffandes och svärandes, rusade ut i hallen.

De tog inte ens på sig skorna, de ryckte åt sig jackorna och flög ut på trappavsatsen i strumpor.

Igor blev ensam kvar.

Han stod mitt i köket, smutsig, ynklig, i kalsonger och linne.

— Du… du körde ut allihop! — väste han.

— Du har förnedrat mig!

— Jag gör dig hemlös också, ska du se! — lovade jag.

Jag sprang in i sovrummet.

Slet åt mig hans saker som låg på stolen.

Jeans, tröja.

Jag kom tillbaka ut i hallen.

Öppnade ytterdörren.

Slängde ut kläderna på trappan.

— Stick efter dem!

— Du har ingen rätt!

Det här är min lägenhet!

— Det här är min mammas lägenhet!

Du är inte ens skriven här!

Du är en parasit!

En snyltare!

— Jag ringer polisen!

— Ring!

Jag visar dem hur du slår sönder möbler!

Och hur du hotade mig!

Jag har ett blåmärke på armen efter att du knuffade mig i går!

Jag tar intyg, och du åker in!

Han blev rädd.

Backade.

— Len, men vad gör du… låt oss prata…

— Samtalet är slut!

Nycklarna!

— Va?

— Nycklarna till lägenheten!

Hit!

Fort!

Han försökte smita förbi mig in i rummet.

Jag stoppade honom med moppen.

— Antingen nycklarna, eller så ringer jag din (före detta) chef och berättar hur du stal från hans lager!

Du skröt ju om det när du var full!

Det var ett slag under bältet, men det fungerade.

Igor visste att han verkligen hade smuts under naglarna.

Han blev kritvit.

Med darrande händer letade han i fickan på jeansen som låg på golvet (han hann få tag i dem).

Tog fram nyckelknippan.

Kastade den vid mina fötter.

— Sätt den i halsen!

Kärring!

— Ut! — jag tryckte moppen mot hans bröst.

Han sprang ut på trappavsatsen, barfota, med jackan uppknäppt.

— Jag kommer tillbaka!

Jag ska krossa dina fönster! — skrek han, medan han drog på sig byxorna i trappan.

— Försök du!

Jag ringer 112 direkt!

Jag slog igen dörren.

Låste alla lås.

Satte på kedjan.

Benen vek sig.

Jag sjönk ner på golvet.

Hjärtat slog så hårt att det svartnade för ögonen.

I lägenheten blev det tyst.

Man hörde bara hur vatten droppade från kranen i köket.

Jag satt på golvet bland utspridda saker, i en smutsig morgonrock.

Och log.

Jag reste mig.

Gick till köket.

Skrapade ner allt från bordet i en stor svart sopsäck.

Disk, mat, skräp.

Allt de hade rört vid.

Jag bryr mig inte om tallrikarna.

Jag köper nya.

Jag öppnade fönstret.

Den frostiga luften vällde in i lägenheten och blåste ut stanken av sprit och svek.

Sedan gick jag in i badrummet.

Sköljde av mig smuts, svett och trötthet.

Tog på mig en ren pyjamas.

Jag beställde hemkörning.

Den dyraste sushisetet och en flaska vin.

Jag ringde en låssmed.

— Akut.

Dubbel taxa.

På kvällen, när låsen var nya och lägenheten glänste av renlighet (jag hade beställt städning också — ska det göras, ska det göras ordentligt), satt jag i köket.

Julgranen blinkade med sina lampor.

Jag åt sushi, drack vin och tittade på min favoritserie.

Telefonen pep.

Ett sms från Igor: ”Lenusik, släpp in mig, det är kallt.

Jag förlåter allt.”

Jag skrattade högt.

”Jag förlåter allt.”

Vilken fräckhet.

Jag blockerade hans nummer.

Och numren till alla hans kompisar.

I morgon är det jobb igen.

Men jag går dit med lätt hjärta.

För hemma väntar tystnad, lugn och renlighet.

Och aldrig mer soljanka åt främmande karlar.