Le lendemain, je lui ai donné une leçon.
Ma belle-mère, Tamara Ivanovna, a prononcé cette phrase hier soir.
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Sie sagte ihn laut, mit Nachdruck, als würde sie einen Toast ausbringen.
Wir saßen in der Küche und tranken Tee mit ihren Freundinnen.
Ich spülte am Waschbecken, mit dem Rücken zum Tisch.
Das Gespräch ging um irgendetwas, um den Garten, ich hörte nicht einmal
richtig zu.
Und dann, in einer Pause, extra wartend, bis es still wurde, ließ sie es raus, an
alle gerichtet, aber auf meinen Rücken starrend:
— Na, was soll man von ihr erwarten?
Sie frisst nur und schläft.
Das ist ihre ganze Arbeit.
Ich hatte einen Teller in der Hand.
Ich spürte, wie meine Finger kalt und rutschig wurden.
Sehr langsam, sehr vorsichtig stellte ich ihn auf das Abtropfgestell.
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Dann trocknete ich mir die Hände am Handtuch ab.
Ich drehte mich um.
Drei Augenpaare — die der Schwiegermutter und die ihrer zwei Freundinnen
— sahten mich mit demselben Ausdruck an.
Nicht einmal mit Schadenfreude.
Eher mit einer geschäftsmäßigen, feststellenden Neugier.
So nach dem Motto: Na ja, da ist sie, die nackte Wahrheit.
Mein Mann, Sergej, ging in diesem Moment auf den Balkon, um zu rauchen.
Als hätte er gespürt, dass es gleich peinlich wird, und wäre abgehauen.
Ich sagte nichts.
Ich sah die Schwiegermutter nur an, nickte, als würde ich einer
Wettervorhersage zustimmen, und ging aus der Küche.
Die ganze Nacht schlief ich nicht.
Ich lag neben dem schnarchenden Sergej und starrte an die Decke.
Der Satz „frisst und schläft“ drehte sich in meinem Kopf wie eine
hängengebliebene Platte.
Jedes Wort war ein eigenes kleines Messer.
Wir leben in ihrer Wohnung.
Das ist wichtig.
Nicht in unserer, nicht zur Miete, sondern in ihrer, einer DreizimmerChruschtschowka.
Wir sind vor drei Jahren eingezogen, als unser Sohn Aljoscha geboren wurde.
Damals hatten Sergej und ich eine kleine Einzimmerwohnung am Stadtrand,
auf Kredit.
Tamara Iwanowna selbst schlug vor: „Zieht zu mir, ich helfe mit dem Kind, und
ihr zahlt den Kredit, dann seid ihr schneller fertig.“
Das klang wie Rettung.
Damals.
Die Hilfe der Schwiegermutter bestand darin, dass sie manchmal mit Aljoscha
spielt, wenn sie gute Laune hat.
Aber die Kontrolle über mein Leben machte sie total.
Was ich koche, wie ich putze, womit ich den Sohn anziehe, wie viel ich für
Lebensmittel ausgebe, wann ich schlafen gehe.
Sergej winkte ab: „Mama ist bei uns alt, sie ist gewohnt zu kommandieren,
achte nicht drauf.“
Und ich achtete nicht drauf.
Ich hielt durch.
Ich versuchte bequem zu sein.
Ich schwieg, wenn ihre Kommentare mich am Lebendigen schnitten.
Ich lächelte.
Das war der Modus „ich verstand alles, aber ich hielt durch“.
Ich verstand, dass wir hier Gäste sind.
Dass das ihr Gebiet ist.
Dass man es aushalten muss, bis wir den Kredit abbezahlt haben und
ausziehen.
Aber der Satz „frisst und schläft“ strich alles durch.
Das war schon keine Bemerkung zum Haushalt mehr.
Das war eine öffentliche Bewertung von mir als Mensch.
Als Mutter.
Als Ehefrau ihres Sohnes.
Ich arbeite remote als Buchhalterin, mein Arbeitstag beginnt um sechs Uhr
morgens, wenn Aljoscha noch schläft, und endet weit nach Mitternacht, wenn
ich nach den Hausarbeiten noch die Berichte fertig mache.
„Frisst“.
Ich frühstücke um acht, wenn Aljoscha schon nach Cartoons verlangt, und
meistens ist das ein Sandwich, im Gehen gegessen.
Mittag esse ich um zwei, schnell, während er schläft.
Abendessen gibt’s, wenn alle schon gegessen haben.
„Schläft“.
Ich gehe um ein Uhr nachts ins Bett und stehe um halb sechs auf.
Jeden Tag.
Drei Jahre lang.
Am Morgen stand ich wie immer um halb sechs auf.
Ich machte mir Kaffee.
Ich setzte mich an den Computer.
Aber ich arbeitete nicht.
Ich begann nachzudenken.
Kalt, ohne Emotionen.
Ich ging in Gedanken all ihre Gewohnheiten durch, all ihre Schwachstellen.
Und blieb bei einer stehen.
Bei der wichtigsten.
Tamara Iwanowna liebt ihr Sofa.
Das ist nicht einfach ein Möbelstück.
Das ist ihr Thron, ihr Kommandoposten.
Alt, persischfarben, mit hoher Rückenlehne.
Stundenlang sitzt sie darauf: Sie schaut fern, liest, schläft nach dem
Mittagessen.
Sie deckt es mit einer speziellen Serviette ab, damit es nicht einstaubt.
Jeden Morgen richtet sie als Erstes die Kissen darauf.
Das ist ihr heiliges Ritual.
Um acht wachte Aljoscha auf.
Ich fütterte ihn, machte ihn fertig für den Kindergarten.
Sergej ging zur Arbeit.
Die Schwiegermutter steht normalerweise erst gegen zehn auf.
Ich hatte Zeit.
Ich ging in ihr Zimmer.
Ich trat ans Sofa.
Und nahm vorsichtig, sehr vorsichtig alle Kissen, die Decke, diese Serviette ab.
Ich stapelte alles auf ihren Sessel.
Dann ging ich in die Küche, nahm den größten Topf, füllte ihn mit Wasser und
stellte ihn auf den Herd.
Als das Wasser kochte, goss ich es in eine Schüssel.
Ich gab eine Packung des billigsten Buchweizens aus dem Vorrat dazu.
Nicht eine halbe Packung, sondern die ganze.
Fünfhundert Gramm.
Ich rührte um.
Der Buchweizen begann aufzuquellen, das Wasser wurde trüb.
Ich nahm diese warme Schüssel und trug sie ins Zimmer der
Schwiegermutter.
Ich stellte sie auf den Boden.
Dann nahm ich einen großen Löffel und begann vorsichtig, gleichmäßig den
aufgeweichten Buchweizen auf die Sitzfläche ihres Sofas zu legen.
Ich bedeckte die ganze Mitte.
Mit einer dicken, feuchten, klebrigen Schicht.
Das dauerte etwa zehn Minuten.
Der Buchweizen klebte fest, verlief.
Der Anblick war heftig.
Es roch nach Kantine.
Ich stellte die Schüssel mit dem Rest neben das Sofa.
Ich legte den Löffel oben drauf.
Ich wischte mir die Hände ab.
Ich ging zurück in die Küche, setzte mich an den Computer und tat so, als
würde ich arbeiten.
Punkt zehn Uhr null-null kam Tamara Iwanowna aus ihrem Schlafzimmer.
Wie immer im Bademantel, mit der Nachtfrisur.
Sie ging in die Küche, nickte mir zu, goss sich Tee ein.
Dann ging sie, wie immer, in ihr Zimmer — um die Kissen auf dem Sofa zu
richten.
Ich ging nicht hinterher.
Ich saß da und hörte zu.
Zuerst war Stille.
Lange, etwa fünfzehn Sekunden.
Dann kam ein Geräusch, das man mit nichts verwechselt.
Irgendetwas zwischen Schluchzen, Husten und dem Schrei einer Möwe.
Dann ein Krachen — wahrscheinlich fiel die Schüssel um.
Dann das Trampeln nackter Füße.
Sie schoss in den Flur.
Ihr Gesicht war weiß, die Augen traten fast aus den Höhlen.
Sie starrte mich an und zeigte mit dem Finger in Richtung Zimmer.
— Das… das was ist das?!
Warst du das?!
Ihre Stimme brach in Kreischen aus.
Ich schob mich langsam vom Tisch zurück.
Ich schaute sie ruhig an.
— Was ist passiert, Tamara Iwanowna?
— Auf dem Sofa!
Auf meinem Sofa!
Was ist das?!
— Ach so, sagte ich, als hätte ich mich erinnert.
— Das ist Buchweizen.
Ich habe einfach beschlossen, dort zu frühstücken.
Da ist es bequem.
Nur fressen und schlafen, wie du gestern gesagt hast.
Ich fresse.
Auf deinem Sofa.
Wie bequem.
Sie erstarrte mit offenem Mund.
Es wirkte, als verstünde sie die Worte nicht.
Sie sah nur mein ruhiges Gesicht und hörte die gleichmäßige Stimme.
— Du bist verrückt geworden!
krächzte sie schließlich.
— Das ist doch ein Sofa!
Es ist ruiniert!
Du hast es ruiniert!
— Ruiniert?
Ich machte große erstaunte Augen.
— Nein.
Man kann es reinigen.
Ich denke, etwa drei Stunden, wenn man sich richtig anstrengt.
Mit einem Lappen, Wasser, vielleicht mit einem Mittel.
Man muss sich einfach hinsetzen und es machen.
So eine Arbeit.
Ich betonte das letzte Wort.
Wir sahen uns über den Flur hinweg an.
In ihren Augen war erst Wut, dann Panik, dann Verwirrung.
Sie begriff.
Sie begriff alles.
Sie begriff, dass das kein Anfall war, kein Zusammenbruch.
Das war eine Antwort.
Kalt, berechnend, materiell.
So wie ihre Worte von gestern.
— Mach es weg!
Sofort!
Ihre Stimme schrie nicht mehr, sie zitterte.
— Ich mache es weg, nickte ich.
— Natürlich.
Aber nicht jetzt.
Jetzt arbeite ich.
Ich kann ja nicht den ganzen Tag nur fressen und schlafen, stimmt’s?
Man muss Geld verdienen.
Für den Kredit.
Damit wir schneller ausziehen.
Und du, wenn du willst, kannst mit dem Putzen anfangen.
Oder warten, bis ich frei bin.
Tagsüber, eher gegen Abend.
Ich drehte mich um und setzte mich wieder an den Computer.
Ich fing an zu tippen, obwohl auf dem Bildschirm nur ein News-Feed offen
war.
Ich hörte, wie sie noch eine Minute stand, dann vor sich hin murmelnd zurück
ins Zimmer schlurfte.
Die Tür knallte zu.
Ich räumte den Buchweizen bis zum Abend nicht weg.
Ich arbeitete ruhig.
Dann holte ich Aljoscha aus dem Kindergarten ab, fütterte ihn, spielte mit ihm.
Die Schwiegermutter kam nicht aus dem Zimmer.
Sergej kam von der Arbeit zurück.
Er hörte die Geschichte von seiner Mutter, die zu ihm herauskam, ganz in
Tränen.
Er kam zu mir in die Küche, finster.
— Was war das denn?
Mama ist geschockt.
Das Sofa stinkt nach Getreide!
Ich sah ihn an.
Genauso ruhig, wie ich am Morgen seine Mutter angesehen hatte.
— Und was war gestern Abend, als sie vor Gästen sagte, ich würde nur fressen
und schlafen?
Warst du da auch geschockt?
Oder war es dir nur peinlich, und du bist lieber auf den Balkon abgehauen?
Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber er fand keine Worte.
Er senkte den Blick.
— Na ja… sie ist doch alt… nicht böse gemeint…
— Ob böse oder nicht — ist egal, unterbrach ich ihn.
— Wichtig ist, dass ich es gehört habe.
Und geantwortet habe.
In einer Sprache, die sie versteht.
Wenn du willst, kannst du ihr helfen, ihren Thron sauber zu schrubben.
Und ich gehe jetzt putzen, ich habe es versprochen.
Ich stand auf, nahm Eimer, Lappen, Gummihandschuhe.
Ich ging ins Zimmer.
Tamara Iwanowna saß auf dem Stuhl am Fenster, den Kopf abgewandt.
Das Sofa klaffte mit einem schrecklichen klebrigen Fleck.
Schweigend machte ich mich an die Arbeit.
Es war schwer, ekelhaft, der Buchweizen steckte in jeder Falte des Stoffes.
Ich schrubbte zweieinhalb Stunden.
Auf den Knien, mit einer Bürste.
In völliger Stille.
Als ich fertig war und den Eimer mit dem schmutzigen Wasser hinaustrug,
war das Sofa sauber.
Feucht, aber sauber.
Der Fleck und der Geruch waren weg.
Seitdem ist eine Woche vergangen.
Tamara Iwanowna redet fast nicht mit mir.
Aber sie macht auch keine Bemerkungen mehr.
Sie kommentiert mein Leben nicht.
Sie geht einfach schweigend durch die Wohnung und hält Abstand zu mir.
Als wäre ich nicht die Schwiegertochter, sondern ein stilles, aber
unberechenbares Naturphänomen wie Hagel.
Gestern Abend hörte ich, wie sie am Telefon mit einer der Freundinnen sprach.
Sie sprach leise, aber ich verstand den Satz:
— …na, ihr Charakter ist offenbar aus Eisen…
Sie lässt sich nichts gefallen…
Ich sagte nichts.
Ich saß einfach in der Küche, trank Tee und schaute aus dem Fenster.
Bald zahlen wir den Kredit ab.
Bald ziehen wir aus.
Und bis dahin ist es hier ruhig.
Und das ist das Wichtigste.
Ich halte nicht mehr durch.
Ich warte einfach.
Und ich schlafe nachts.
Fest.
Ende