Elle ne savait pas qu’un seul appel à mon aidant coûterait son doctorat à son
mari.
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La cendre grise flottait encore dans l’air lorsque le téléphone d’Igor sonna.
— Hallo? — seine Stimme zitterte.
Ich saß in der Küche und rührte in meinem Kaffee.
Die Asche von gestern lag als Häufchen auf dem Tisch — ich hatte sie
absichtlich nicht weggeräumt.
Soll er sie ansehen.
— Ja, ich bin’s… Was?
Welche Verstöße?
Igor wurde blass und ließ sich auf den Stuhl mir gegenüber sinken.
Ich hob den Blick von der Tasse und sah ihn ruhig an.
— Nein, ich verstehe nicht… Welche Daten?
Woher?
Jetzt verstehst du, dachte ich und nahm einen Schluck Kaffee.
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— Lena, hat das etwas mit dir zu tun?
Ich zuckte mit den Schultern.
— Womit genau?
— Gerade hat mich der Dissertationsausschuss angerufen.
Sie sagen, in meiner Doktorarbeit seien Datenfälschungen entdeckt worden.
Sie verlangen, dass ich sofort zu einer Sitzung komme.
— Ach so ist das, — ich stellte die Tasse sorgfältig ab.
— Und was sagt deine Frau dazu?
Igor schwieg.
Dann drehte er sich langsam zum Flur, aus dem Wasserrauschen zu hören war
— Swetka duschte.
— Du weißt etwas darüber.
— Ja.
— Und was weißt du?
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Im Hof spielten Kinder.
Ein ganz gewöhnlicher Samstagmorgen.
Nur gestern Abend war alles anders.
Gestern, 19:30 Uhr.
Ich kam müde von der Arbeit nach Hause.
In meinen Händen waren Einkaufstüten, in meinem Kopf Pläne fürs
Wochenende.
Ich wollte etwas Leckeres kochen, vielleicht Freunde einladen.
Die Wohnungstür stand einen Spalt offen.
Seltsam, dachte ich.
Igor sollte bei der Arbeit sein, und Swetka…
— Lena, bist du das? — rief ihre Stimme aus dem Arbeitszimmer.
Ich ging hinein und erstarrte.
Auf dem Boden lagen meine Diplome.
Der Bachelor, der Master, Bescheinigungen über Fortbildungen.
Swetka stand darüber, ein Feuerzeug in der Hand.
— Was machst du da?
— Ich räume den Müll weg, — sie sah zu mir auf.
— Wie lange soll dieser Papierkram noch Platz wegnehmen?
Ich stellte die Tüten ab und trat näher.
— Das sind meine Dokumente.
— Dokumente? — Swetka lachte.
— Ach komm, Lena.
Wir wissen doch alle, wie du die bekommen hast.
Etwas Heißes stieg mir in die Brust.
— Was willst du damit sagen?
— Dass richtige Leute jahrelang lernen, und solche wie du werden einfach
durchgewinkt.
Für schöne Augen oder… — sie sah mich vielsagend an.
— Na, du verstehst schon.
Ich sah schweigend zu, wie sie mein Diplom mit dem roten Einband hochhob.
Genau das, für das ich vier Jahre lang Nächte durchgemacht, Hausarbeiten
geschrieben, Prüfungen abgelegt hatte.
— Die sind sowieso gefälscht! — Swetka klickte das Feuerzeug an.
Das Papier fing Feuer.
Ich stand da und sah zu, wie die Flammen meinen Nachnamen fraßen, meine
Noten, die Unterschrift des Rektors.
Wie sie vier Jahre meines Lebens in graue Asche verwandelten.
— Was machst du da?! — Igor stürmte ins Zimmer.
— Sweta, hör auf!
Aber es war zu spät.
Das Diplom war schon verbrannt.
— Ist doch nichts Schlimmes, — Swetka klopfte sich die Asche von den
Händen.
— Ich mache nur Platz für deine Auszeichnungen.
Und dieser Kram sammelt nur Staub.
Igor sah mich ratlos an.
— Lena, verzeih ihr.
Sie hat nicht nachgedacht…
— Ich habe sehr gut nachgedacht, — Swetka stand auf und wischte sich die
Hände an einem Handtuch ab.
— In diesem Haus sollen nur echte Leistungen hängen.
Und keine falschen Zettel.
Sie ging aus dem Arbeitszimmer.
Ich ging auf die Knie und sammelte die Asche in meine Handflächen.
Die grauen Flocken klebten an meinen Fingern.
— Lena… — Igor hockte sich neben mich.
— Lass das.
— Wir können die Diplome wiederbeschaffen…
— Lass das, — wiederholte ich und stand auf.
In meinem Kopf war es ganz still.
Als wären alle Geräusche verschwunden und nur ein gleichmäßiges Dröhnen
geblieben.
Igor redete irgendetwas, aber ich hörte nicht zu.
Ich dachte an etwas anderes.
Daran, wie Swetka mich vor drei Jahren gebeten hatte, Igor bei der
Dissertation zu helfen.
Wie ich Tag und Nacht Literatur wälzte, Daten suchte, Rechnungen
überprüfte.
„Lena, du bist doch klug, und Igor hat keine Zeit, Kinder, Arbeit…“
Daran, wie ich für ihn die Hälfte der Kapitel schrieb.
Wie ich Versuchsergebnisse fälschte, die er nie durchgeführt hatte.
Wie ich fremde Studien unter seinem Namen laufen ließ.
„Das prüft sowieso niemand, und er braucht den Titel so dringend für die
Karriere…“
Daran, wie ich schwieg, als er verteidigte und befördert wurde.
Wie er mit seinem Doktortitel vor Freunden prahlte.
Wie Swetka stolz auf ihren „Wissenschaftler“-Mann war.
Und meine Diplome, die ich ehrlich erworben hatte, waren „gefälscht“.
— Lena, sag irgendwas, — Igor rüttelte mich an der Schulter.
Ich sah ihn an und lächelte.
— Alles gut.
— Wie „alles gut“?
Sie hat deine Dokumente verbrannt!
— Macht nichts.
Papier ist eben Papier.
Igor runzelte die Stirn.
— Du benimmst dich komisch.
— Ich bin nur müde.
Ich gehe Abendessen kochen.
Ich verließ das Arbeitszimmer, die Asche in meinen Händen.
In der Küche schüttete ich sie in ein kleines Schälchen und stellte es auf den
Tisch.
Dann nahm ich mein Telefon.
— Guten Tag, Herr Michail Petrowitsch?
Hier ist Jelena Korshunowa… Ja, natürlich erinnere ich mich.
Hören Sie, ich habe Informationen, die Sie interessieren könnten…
Ich sprach leise, damit man es in der Dusche nicht hörte.
Michail Petrowitsch — mein Betreuer im Masterstudium — leitete inzwischen
den Dissertationsrat, bei dem Igor verteidigt hatte.
— Es geht um die Dissertation von Morgunow, Igor Wiktorowitsch… Ja, genau
der.
Ich habe Beweise für eine Datenfälschung.
Die Asche im Schälchen war schon kalt.
— Morgen?
Natürlich, ich bringe alle Unterlagen.
Ich legte auf und fing an, Kartoffeln für Borschtsch zu schneiden.
Meine Hände bewegten sich wie von selbst, und in meinem Kopf blieb es
genauso still und ruhig.
Swetka kam eine halbe Stunde später aus der Dusche.
— Was war das für Rauch? — fragte sie und band ihren Bademantel zu.
— Ich habe den Müll weggeräumt, — antwortete ich, ohne vom Herd
aufzusehen.
— Sehr gut.
Ihr habt das ganze Haus mit euren Zetteln zugemüllt.
Ich rührte im Borschtsch und dachte daran, wie Michail Petrowitsch morgen
früh den Ordner öffnen würde, den ich ihm bringe.
Wie er dort Kopien aller Kapitel von Igors Dissertation sehen würde, mit
meinen Korrekturen.
Meine Entwürfe seiner „Forschungen“.
Die Korrespondenz, in der ich ihm erklärte, wie man Versuchsergebnisse
fälscht.
— Lena, warum bist du so nachdenklich? — Swetka setzte sich an den Tisch.
— Ach, so.
Ich plane den morgigen Tag.
— Und was ist morgen?
— Ein wichtiges Treffen.
Igor kam spät zurück.
Beim Abendessen erzählte er von Problemen auf der Arbeit, von einem neuen
Projekt, das man ihm dank des Doktortitels übertragen hatte.
— Übrigens, Michail Petrowitsch hat dir Grüße ausrichten lassen, — sagte er zu
mir.
— Ich habe ihn heute im Flur getroffen.
Ich nickte.
— Grüß ihn auch.
Swetka redete über eine Renovierung im Schlafzimmer, über neue Vorhänge.
Ich hörte zu und sah auf die Asche im Schälchen.
Die grauen Flocken bewegten sich kaum noch.
Nach dem Essen ging Igor Nachrichten schauen, und Swetka lackierte sich die
Nägel.
Ich räumte den Tisch ab und ließ nur das Schälchen stehen.
Ich ging um halb zwölf ins Bett.
Ich schlief sofort ein und schlief ohne Träume.
Samstagmorgen.
— Lena, antworte mir, — Igor sah mich ernst an.
— Was weißt du über meine Dissertation?
Ich setzte mich wieder an den Tisch.
— Alles.
— Was heißt „alles“?
— Erinnerst du dich, wie du mich vor drei Jahren gebeten hast, dir beim
Material zu helfen?
Wie ich nachts saß, dir Kapitel schrieb, Daten suchte?
Igor schwieg.
— Erinnerst du dich, wie du keine Experimente machen konntest, weil du
keine Zeit hattest?
Und wie ich vorgeschlagen habe… die Ergebnisse zu „korrigieren“?
— Lena…
— Erinnerst du dich an die Nachrichten, in denen wir besprochen haben, wie
man die Protokolle am besten fälscht?
Ich habe alles gespeichert.
Igor wurde noch blasser.
— Das konntest du nicht…
— Gestern um sieben Uhr morgens habe ich alle Unterlagen zu Michail
Petrowitsch gebracht.
Er leitet jetzt den Dissertationsrat, bei dem du verteidigt hast.
— LENA! — Igor sprang auf.
— Weißt du, was du getan hast?
Ich trank meinen Kaffee ruhig aus.
— Ja.
— Das ist das Ende meiner Karriere!
Sie feuern mich!
Man nimmt mir den Titel weg!
— Wahrscheinlich.
— WIE „WAHRSCHEINLICH“?!
Aus dem Flur kamen Schritte.
Swetka kam aus dem Schlafzimmer.
— Was ist das für ein Geschrei so früh am Morgen? — sie gähnte und streckte
sich.
Igor drehte sich zu ihr.
— Deine Schwägerin hat beschlossen, sich zu rächen.
Wegen der Diplome.
— Welche Diplome? — Swetka verstand nicht.
— Die, die du gestern verbrannt hast, — ich stand auf und ging zum Schälchen
mit der Asche.
— Erinnerst du dich?
Gefälschte Zettel.
Swetka sah auf die Asche, dann auf mich, dann auf Igor.
— Und was passiert jetzt?
— Jetzt erfahren alle, wessen Dissertation wirklich gefälscht ist, — ich nahm
das Schälchen und kippte die Asche in den Mülleimer.
— Meine Diplome waren offenbar echt.
Aber der Doktortitel deines Mannes…
Das Telefon klingelte снова.
Igor sah auf das Display und ging nicht ran.
— Die werden den ganzen Tag anrufen, — sagte ich.
— Nimm besser ab.
— Lena, wir können das alles regeln, — Swetka trat zu mir.
— Lass uns ruhig reden…
— Reden? — ich lächelte.
— Worüber?
Darüber, wie du mir вчера erklärt hast, dass echte Leute jahrelang studieren?
Oder darüber, dass ich meine Diplome für schöne Augen bekommen habe?
Swetka öffnete den Mund, sagte aber nichts.
— Weißt du, Sweta, du hattest recht.
In diesem Haus sollten действительно nur echte Leistungen sein.
Ich nahm meine Tasche und ging zur Tür.
— Lena, wohin gehst du? — fragte Igor.
— Zur Uni.
Dokumente einreichen, um meine Diplome wiederherstellen zu lassen.
Echte Diplome.
— Und wir?
Ich blieb in der Tür stehen.
— Lebt ihr mit dem, was übrig ist.
Hinter mir hörte ich gedämpfte Stimmen, aber ich hörte nicht mehr hin.
Ich ging die Treppe hinunter und trat auf die Straße.
Draußen schien die Sonne.
Die Kinder spielten noch im Hof.
Ein ganz normaler Samstag.
Nur dass ich jetzt in meiner Tasche eine Quittung von Michail Petrowitsch
hatte, dass die Unterlagen zur Prüfung angenommen wurden.
Und zu Hause im Mülleimer lag die Asche meiner Diplome.
Echter Diplome.
Ende