« Rends-moi les clés de notre appartement immédiatement ! »
« Je ne suis pas là pour te faire un spectacle tous les matins ! »
« Mon mari et moi avons droit à la vie privée et non à tes visites soudaines à sept heures du matin avec une patrouille ! » hurla la belle-fille en s’enroulant convulsivement dans la couverture, car la belle-mère avait une fois de plus ouvert la porte avec sa propre clé sans sonner et était entrée directement dans la chambre du couple alors qu’ils dormaient encore, sous prétexte de leur avoir apporté des pancakes frais.
Le clic sec de l’interrupteur brisa le silence matinal, et le lustre à cinq bras au plafond s’illumina d’une lumière chirurgicale impitoyable.
Nastya plissa les yeux face à la douleur lancinante, et sentit son cœur, après un battement, commencer à battre quelque part dans sa gorge à une vitesse dégoûtante.
Les restes de sommeil disparurent instantanément, remplacés par une sensation collante et humiliante d’impuissance totale.
C’était comme un interrogatoire où l’on braque un projecteur sur le visage d’une prisonnière, sauf qu’au milieu de sa chambre se tenait Larisa Dmitrievna au lieu d’une enquêteuse.
Elle resta là, monumentale, les jambes écartées, et n’avait même pas pris la peine d’enlever ses chaussures de ville.
Les bottes sales et lourdes laissaient une chaîne de traces noires et humides sur le léger stratifié, qui allait du seuil jusqu’au pied du lit conjugal.
Elle portait le même manteau beige qu’elle avait toute l’année et un béret tiré bas sur son front.
Dans ses mains, la belle-mère tenait un bol émaillé profond recouvert d’une serviette gaufrier.
Une vapeur épaisse et lourde s’éleva du bol, et l’odeur de l’huile de tournesol surchauffée emplit immédiatement la petite pièce, remplaçant l’air chaud et endormi.
Cette odeur était agressive, dense, elle s’installait dans le nez et ne causait pas d’appétit, mais une crampe à l’estomac.
« Pourquoi hurles-tu comme un cochon poignardé ? » demanda calmement Larisa Dmitrievna, même avec une pointe de dégoût, couvrant le cri de Nastya par sa voix grave et grave.
« Il est sept heures du matin, les gens normaux sont debout depuis longtemps et font leurs affaires. »
« Et toi, tu es toujours là, à pourrir vivant. »
Elle fit un pas en avant et posa le bol sur la commode avec un fracas, directement sur l’ordinateur portable fermé de Nastya et une pile de documents de travail.
La serviette glissa sur le côté, révélant un tas de crêpes grasses et brillantes.
« Larisa Dmitrievna, sors d’ici ! » Nastya se redressa dans son lit et tira la couverture jusqu’à son menton.
Elle frissonnait non pas de froid, mais de colère qui bouillonnait en elle comme de la lave.
« Tu es encore dans ton état normal ? »
« On dort ! »
« C’est samedi ! »
« Qu’est-ce que tu peux penser à débarquer dans notre chambre ? »
La belle-mère ignora manifestement sa question.
Lentement, elle laissa son regard errer dans la pièce et s’arrêta sur le jean d’Artyom, posé sur un fauteuil, et sur la lingerie en dentelle de Nastya, qu’elle n’avait pas rangée dans le tiroir la veille.
Le visage de Larissa Dmitrievna se tordit en une grimace de dégoût, comme si elle avait vu un tas d’ordures.
« Tu ne peux pas respirer ici », dit-elle, inspirant bruyamment l’air par le nez.
« Les fenêtres sont fermées, il fait étouffant, il y a un air si lourd ici… »
« Tu remarques tout de suite ce que tu fais ici la moitié de la nuit au lieu de garder un vrai rythme quotidien. »
« Ça sent la débauche et non la famille. »
« Tu dois ventiler, Nastya, tu dois ventiler. »
« Bien que, comment peux-tu savoir quoi que ce soit sur l’hygiène quand tes soutiens-gorge sont suspendus sur les chaises comme des drapeaux ? »
À côté de Nastya, le plafond bougea.
Artyom, qui jusqu’à ce moment avait fait semblant d’être mort, espérant simplement rester à l’écart de la tempête, comprit enfin que cela ne se réglerait pas tout seul.
Il se redressa, cligna des yeux à la lumière et passa ses mains sur son visage.
Il avait l’air pitoyable : cheveux en bataille, yeux rouges, une empreinte du pli de l’oreiller sur sa joue.
« Maman… » croassa-t-il, sans regarder Larisa Dmitrievna.
« Vraiment… »
« Pourquoi si tôt ? »
« Nous vous avons demandé. »
« Ils ont demandé », ricana la belle-mère en se dirigeant vers la fenêtre.
« Je suis ta mère, Artyom. »
« Je me suis levé à cinq heures, j’ai fait la pâte et je suis resté devant la cuisinière pour vous apporter quelque chose de chaud, ingrats. »
« Je pensais te rendre heureuse. »
« Et me voilà, reçu comme un voleur. »
« ‘Rends les clés’, écoute ça ! »
D’un mouvement sec, elle déchira le lourd rideau.
La lumière grise du matin se mêlait à la lumière électrique, rendant la scène encore plus désagréable et surréaliste.
Nastya se pressa instinctivement contre la tête de lit du lit.
Il lui semblait qu’on l’avait exposée nue sur la place du marché.
« Je ne t’ai pas demandé de faire des pancakes ! » dit Nastya d’un ton haché, sentant quelque chose se déchirer en elle pour de bon.
Il n’y avait plus aucun désir d’être poli, de chercher un compromis ou d’aplanir les choses d’une quelconque manière.
« Je t’ai demandé de ne pas venir sans appeler. »
« C’est la troisième fois ce mois-ci ! »
« Tu t’introduis dans nos vies, tu piétines notre sol avec tes bottes sales et tu m’insultes chez moi ! »
Larisa Dmitrievna tourna tout son corps vers elle.
Sa silhouette massive dans son manteau dominait le lit comme un rocher.
« Chez toi ? » répéta-t-elle doucement avec un sourire venimeux.
« Fille, tu n’as pas tout changé ? »
« Cette maison appartient à mon fils. »
« Alors c’est aussi à moi. »
« J’ai apporté quelque chose à la première avance. »
« Alors tu ne vas pas me dire quand je viens ni dans quelles chaussures je marche. »
« Je ne suis pas moins maîtresse ici que toi. »
« Peut-être encore plus si tu regardes la couche de poussière sur le rebord de la fenêtre. »
Elle passa son doigt sur le rebord de la fenêtre et projeta de façon démonstrative de la poussière invisible sur le sol.
« Artyom ! » Nastya se tourna vers son mari et lui donna une petite tatouille sur l’épaule.
« Tu veux te taire ? »
« Elle se tient à un mètre de notre lit et me renverse de terre ! »
« Fais enfin quelque chose ! »
Artyom était assis, la tête baissée, et regardait ses mains.
Il ressemblait plus à un écolier réprimandé pour un cinq ans qu’à un homme de trente ans chez lui.
« Maman, va à la cuisine s’il te plaît », murmura-t-il, impuissant.
« On va s’habiller maintenant et on vient. »
« Donnez-nous cinq minutes. »
« Cinq minutes », l’imita Larissa Dmitrievna.
« Pour que tu te glisses sous les couvertures ? »
« Je connais tes cinq minutes. »
« Lève-toi immédiatement. »
« Les pancakes refroidissent, l’huile devient rance, et tu ne peux plus en manger. »
« Je vais mettre la bouilloire quand la belle-fille n’a pas assez de bon sens pour préparer le petit-déjeuner à son mari. »
« Le garçon est émacié, c’est horrible à regarder, il n’y a que des os et des articulations. »
Elle se retourna, traîna ses semelles sales sur le stratifié et se dirigea vers la porte, toute son apparence montrant que la conversation était terminée pour elle.
Pour elle, ce n’était pas un argument, mais un processus éducatif.
Elle était sincèrement convaincue qu’elle avait droit à ce contrôle, à cette intrusion, à cette impolitesse.
« Les clés ! » cria Nastya derrière elle, la voix presque brisée.
« Pose les clés sur la commode et pars ! »
« Je ne prendrai pas le thé avec toi ! »
Larisa Dmitrievna s’arrêta dans l’embrasure de la porte.
Elle se retourna par-dessus son épaule.
Il n’y avait pas la moindre étincelle de remords dans ses yeux, seulement un mépris froid et d’acier.
« Hystérique », lança-t-elle brièvement.
« Fais-toi soigner la tête, Nastya. »
« Et les clés sont là où elles doivent être. »
« Dans ma poche. »
« Et ils restent là. »
Elle sortit dans le couloir.
Une seconde plus tard, le bruit d’un robinet s’ouvrit dans la cuisine et le tintement de la vaisselle se fit entendre.
La belle-mère commença à gérer l’entreprise.
Nastya s’assit et fixa le cadre de porte vide.
Ses tempes battaient.
Elle tourna son regard vers Artyom.
Il releva enfin la tête et la regarda avec le regard coupable et harassé d’un chien battu.
« Eh bien, ne commence pas maintenant, n’est-ce pas ? » supplia-t-il pitoyablement.
« Elle ne veut que le bien… »
« Une vieille personne, elle s’ennuie… »
Nastya jeta la couverture en silence et n’avait même plus honte d’être nue devant son mari.
La honte était brûlée.
Il ne restait plus qu’une rage glaciale et cristalline.
Elle sortit du lit, enfila rapidement un pantalon de maison et le premier T-shirt qu’elle croisa, sans lancer un regard à son mari.
« Elle s’ennuie ? » demanda Nastya doucement en attachant ses cheveux en une queue de cheval serrée.
« Non, Artyom. »
« Elle ne s’ennuie pas. »
« Elle aime le pouvoir. »
« Mais aujourd’hui, ce cirque s’arrête. »
« Soit elle rend les clés, soit je fais mes valises. »
« Et crois-moi, je ne plaisante pas. »
Elle se retourna brusquement et courut pieds nus dans la cuisine, d’où provenaient déjà l’odeur de gaz et le tintement des tasses converties.
La bataille ne faisait que commencer.
Un tumulte s’installa dans la cuisine, ce qui fit se crisper la mâchoire de Nastya.
Larissa Dmitrievna se sentait comme une générale sur un territoire conquis.
Elle avait déjà déplacé le pot à sucre de sa place habituelle sur le rebord de la fenêtre, déplacé le bloc de couteaux dans un coin qu’elle jugeait plus « ergonomique », et inspectait maintenant le contenu des placards murs avec un grondement sonore.
Porte après porte claquait comme un coup de feu.
Nastya s’arrêta dans l’embrasure de la porte et croisa les bras devant sa poitrine.
Elle voulait crier, elle voulait attraper cette femme lourde par les épaules et la jeter dans le couloir, mais elle comprenait que la force physique ne l’aiderait pas ici.
Larisa Dmitrievna n’était pas seulement un être humain, elle était une force de la nature, convaincue de sa propre infaillibilité.
« Thé vert, camomille, un mélange pour perdre du poids… », murmura la belle-mère en fouillant dans les cartons et en les mettant de côté, dégoûtée.
« Mon Dieu, y a-t-il du thé normal dans cette maison ? »
« Noir, fort, humain ? »
« Ou tu ne te nourris que d’herbes comme les chèvres ici ? »
Elle se tourna vers sa belle-fille et tenait un paquet de céréales ouvert dans sa main comme s’il s’agissait d’une preuve dans une affaire pénale.
« Eh bien, explique-moi : cet homme travaille douze heures par jour, il a besoin d’énergie. »
« Et tu lui donnes quoi à manger ? »
« Avec de l’avoine ? »
« Autant lui avoir jeté du foin dans la crèche. »
« Pas étonnant que sa gastrite se soit aggravée. »
« Je vois bien comment il grimace après le dîner. »
« Artyom n’a pas de gastrite », répondit Nastya d’un ton glacial et fit un pas dans la cuisine.
« Et il achète ce muesli lui-même. »
« Larisa Dmitrievna, remets tout à sa place. »
« Immédiatement. »
« Ils n’ont pas le droit de toucher à notre nourriture. »
La belle-mère ignora ses paroles comme un bruit agaçant.
Elle remit le paquet dans le placard et alla résolument au frigo.
La porte blanche s’ouvrit brusquement, et Larisa Dmitrievna s’enfonça dans les étagères, penchée en avant si profondément que son volumineux manteau beige, qu’elle n’avait pas encore enlevé, bloquait la moitié du passage.
« Le vide… », commenta-t-elle avec une satisfaction sombre.
« Un demi-citron, du fromage séché et… Qu’est-ce que c’est ? »
« Livraison encore ? »
« Tu as encore commandé des sushis ? »
Elle sortit un récipient en plastique contenant les restes du dîner d’hier et le renifla avec une expression de dégoût total.
« Ça sent le vinaigre de loin. »
« Le riz est cru. »
« Tu comprends vraiment que tu t’empoisonnes pour ton propre argent ? »
« Quand je suis allé te voir, je me suis dit : ‘Eh bien, peut-être que la belle-fille réussira au moins à cuisiner une soupe le week-end.’ »
« Mais il y a ici un vide béant. »
« Si je n’avais pas apporté mes pancakes, Artyom serait soit allé travailler le ventre affamé, soit s’étoufferait avec ton pain sec. »
Nastya s’approcha d’elle et claqua violemment la porte du réfrigérateur juste devant le nez de sa belle-mère.
Larisa Dmitrievna recula, non pas par peur, mais par indignation.
« Ne t’avise pas de taper comme ça ! » rugit-elle, et pour la première fois sa voix prit un ton strident.
« Tu détruis toujours la technologie ! »
« Au fait, c’est un Bosch, ça coûte de l’argent et pas tes sous ! »
« Ça. »
« C’est. »
« Mon. »
« Frigo », dit Nastya lentement et clairement, la regardant droit dans les yeux.
Ses pupilles étaient dilatées par l’adrénaline.
« Je l’ai acheté avec ma prime. »
« Et Artyom et moi achetons la nourriture ensemble. »
« Et nous décidons nous-mêmes ce que nous mangeons – sushi, avoine ou clous. »
« Ça ne te regarde pas. »
Larisa Dmitrievna sourit moqueusement et tira sur le col de son manteau.
Il y avait tellement de condescendance dans ce sourire que Nastya aurait aimé la frapper.
« Si on t’écoute, tout ici t’appartient. »
« Seuls les documents de l’appartement sont au nom de mon fils. »
« Et on a rénové alors que tu n’existais même pas comme idée. »
« Tu as enfilé quelque chose de prêt, ma fille. »
« Tu as pris ton slip dans ta valise et tu as décidé que tu étais la maîtresse ici ? »
« Non. »
« La maîtresse est celle qui fait tourner la cuisinière, qui nourrit l’homme, qui est propre et ordonnée, et non celle à qui on a fait poser un tampon dans son passeport. »
Elle se tourna de façon démonstrative vers l’évier, où se trouvait une tasse sale qu’Artyom avait laissée de la soirée.
Elle remplit l’eau, et les éclaboussures s’éclaboussèrent dans toutes les directions.
« Regarde ça », dit-elle contre le bruit de l’eau en attrapant l’éponge.
« La coupe est encore là depuis le soir. »
« Déjà séché. »
« Ça a été si difficile de les rincer ? »
« Deux secondes de travail. »
« Non, il vaut mieux faire élever des bactéries. »
« Tu attends les cafards ? »
« Tu les auras quand même. »
« Je vais tout laver maintenant si tes mains ne poussent pas au bon endroit. »
Nastya alla à l’évier et ferma le robinet d’un geste rapide.
L’eau cessa instantanément, et dans le silence soudain, on entendit la respiration lourde des deux femmes.
« Tu n’es pas obligée de laver quoi que ce soit », dit Nastya doucement.
« Je n’ai pas besoin de ton aide. »
« Je n’ai pas besoin de tes pancakes. »
« Je n’ai pas besoin de tes inspections. »
« J’ai besoin de mes clés. »
Elle tendit la main, paume vers le haut, s’attendant à ce que ce geste mette fin à tout cela.
Mais Larisa Dmitrievna ne fit que s’essuyer les mains mouillées sur son manteau, laissant des traces sombres sur le tissu beige, puis elle regarda la main tendue comme s’il n’y avait rien.
« Ne me donne pas d’ultimatums », dit-elle calmement, mais il y avait une menace dans ce calme.
« Mon fils m’a donné les clés. »
« En cas d’incendie, d’inondation ou si quelque chose vous arrive, bande d’imbéciles. »
« Et lui seul peut les emporter. »
« Et toi… Tu es là aujourd’hui et demain – qui sait ? »
« Peut-être qu’Artyom reprendra enfin ses esprits et trouvera une femme normale. »
« Quelqu’un qui sait non seulement faire des scènes hystériques, mais aussi cuisiner du bortsch. »
« Artyom ! » s’écria Nastya, sans quitter les yeux le visage de sa belle-mère.
« Viens ici ! »
Larisa Dmitrievna renifla avec mépris, attrapa un chiffon et commença à frotter un endroit complètement propre sur le plan de travail avec colère.
« Appelle doucement, appelle. »
« Râler. »
« Alors il devrait voir à quel point tu es un psychopathe. »
« Tu fais tout un scandale ici à cause d’une tasse non lavée. »
« Je lui dis depuis longtemps que quelque chose ne va pas avec tes nerfs. »
« Tu devrais prendre un sédatif, encore mieux – va chez le médecin et fais-toi examiner. »
« Et puis tu veux avoir des enfants, et tu rends l’enfant malade mentalement. »
Nastya sentit le sol céder sous ses pieds.
Ce n’était plus seulement une violation des limites, c’était une destruction systématique de sa personnalité.
La belle-mère n’était pas venue sans qu’on le lui demande — elle était venue montrer à Nastya sa place.
La place d’une femme de chambre qui accomplit mal ses devoirs dans une maison qui ne lui appartient pas.
« Donc tu ne rends pas les clés volontairement ? » demanda Nastya, sentant sa voix trembler de façon traîtresse, puis se raffermissant.
« Les clés sont dans ma poche », dit soudainement Larisa Dmitrievna, continuant à frotter la table avec une rage féroce.
« Et je n’ai pas l’intention de les faire sortir. »
« Il manque toujours que je me justifie auprès de n’importe quelle poupée. »
« Je suis la mère. »
« Je connais cette maison mieux que toi. »
« J’ai glissé chaque recoin ici pendant la rénovation. »
« Alors reste immobile et attends que ton mari arrive. »
« Ou allume la bouilloire à nouveau, il est devenu froid pendant que tu faisais tes concerts ici. »
Nastya regarda silencieusement le large dos de sa belle-mère, qui s’étirait sous le tissu beige.
Une seule pensée tournait dans sa tête : si Artyom n’intervient pas maintenant, s’il reste silencieux à nouveau ou essaie de cacher cela avec une blague, alors ce mariage n’existera plus.
Il ne reste plus que cette cuisine, l’odeur d’huile surchauffée et une étrange femme qui se prend pour la maîtresse ici.
Artyom se tenait dans l’embrasure de la porte de la cuisine.
Il avait réussi à enfiler un jean et un T-shirt froissé, mais il avait l’air de sortir d’une grosse gueule de bois, même s’il n’y avait pas eu d’alcool du tout la veille.
Son visage était gris, ses mâchoires serrées si fort que les muscles jouaient sur ses pommettes.
Il ne se frotta pas les yeux, ne bâilla pas, ne se fit pas petit.
Il y avait une nouvelle dureté troublante dans son attitude, que Nastya n’avait jamais vue chez lui auparavant.
C’était l’attitude d’un homme qui a enduré trop longtemps et qui a maintenant atteint le point de non-retour.
Un silence régna dans la cuisine, seulement brisé par le doux sifflement de la bouilloire qui refroidit.
Lorsque Larisa Dmitrievna remarqua son fils, elle changea immédiatement le rôle de dame hautaine de la maison pour l’image d’une mère attentionnée mais stricte.
Elle essaya même de sourire, mais le sourire devint de travers et de tension.
« Oh, te voilà », grogna-t-elle, secouant les miettes de la nappe de cire.
« Assieds-toi tant qu’il est encore chaud. »
« Ta femme est trop fière et fronce le nez devant la nourriture maison. »
« Mais toi, mange. »
« Tu as besoin de force, l’hypothèque pèse sur toi, pas sur elle. »
Artyom ne bougea pas.
Il regarda sa mère avec un regard lourd et impassible, comme s’il la voyait pour la première fois.
« Vas-y », dit-il doucement.
Larisa Dmitrievna se figea avec le chiffon dans sa main.
Elle s’attendait à ce que son fils repousse à nouveau, s’excuse pour le comportement de sa femme, ou essaie d’arranger les choses comme il l’avait toujours fait.
Mais ce mot – court, sec, comme un coup – l’a déstabilisée.
« Qu’as-tu dit ? » demanda-t-elle avec une surprise feinte.
« Tu chasses ta mère ? »
« Pourquoi ? »
« Parce que je voulais voir si tu habites encore ici ? »
« Ou parce que ton hystérique a mis un théâtre sans prévenir ? »
« J’ai dit—pars », répéta Artyom plus fort.
Il fit un pas dans la cuisine, et l’espace autour de lui sembla se rétrécir.
« Tu as franchi toutes les lignes. »
« Tu es entrée par effraction dans notre chambre. »
« Tu as insulté ma femme. »
« Tu fouilles dans mes placards. »
« Ce n’est pas de la soin, maman. »
« C’est ça, le métier. »
« Profession ? » hurla Larisa Dmitrievna en jetant le chiffon dans l’évier.
Des éclaboussures d’eau sale s’envolèrent sur son manteau, mais elle ne s’en rendit même pas compte.
« Fais attention à la façon dont tu parles ! »
« Je t’ai aidé à acheter cet appartement ! »
« J’ai donné ma permission de mort pour que tu aies un toit au-dessus de ta tête ! »
« Et maintenant tu m’appelles occupant ? »
« Si ce n’était pas pour moi, tu serais encore en train de passer de location en location et de manger des nouilles instantanées ! »
Artyom s’approcha d’elle.
Nastya, qui se tenait près du réfrigérateur, se pressa involontairement contre l’émail blanc.
Elle vit les mains de son mari trembler—non pas de peur, mais de l’envie contenue de frapper le mur du poing.
« Tu as donné de l’argent pour le dépôt », dit Artyom en insistant sur chaque mot.
« Et je t’ai remboursé. »
« Jusqu’au dernier kopeck. »
« J’ai travaillé deux ans sans jour de congé, juste pour te rendre cette dette. »
« Tu as oublié ça ? »
« Je t’ai acheté le droit de vivre en paix. »
« Mais pour une raison quelconque, tu as décidé que tu m’avais acheté avec les mètres carrés tout de suite. »
« Il a remboursé l’argent… », ricana la mère en croisant les bras sur sa poitrine comme si elle voulait se protéger de sa pression par ce geste.
« Et la gratitude ? »
« Et le respect ? »
« Je n’ai pas pris les clés pour te surveiller, idiot. »
« Mais pour aider ! »
« Et si un tuyau éclate ? »
« Et si tu oublies le fer ? »
« Vous êtes comme des enfants, il faut toujours penser à vous ! »
« Les clés », dit Artyom en tendant la main.
Sa paume était ouverte, ses doigts tendus.
Le geste était exigeant et définitif.
« Donne-moi les clés. »
« Immédiatement. »
Larisa Dmitrievna regarda d’abord sa main puis son visage.
Une vraie peur brilla dans ses yeux – elle comprit que ses manipulations habituelles ne fonctionnaient plus.
Le levier de pression était cassé.
« Non », coupa-t-elle en reculant d’un pas vers la fenêtre.
« Je ne les donne pas. »
« Tu n’es plus avec toi-même maintenant. »
« Celle-ci… » elle hocha la tête en direction de Nastya, « t’a réveillée. »
« Tu vas te calmer, puis on continuera à parler. »
« Je n’ai pas l’intention de céder à tes caprices. »
« Les clés restent avec moi. »
« Pour ton bien. »
Artyom n’en dit plus.
Il a agi rapidement et de manière effrayante en silence.
Il fit un pas vers sa mère et réduisit la distance au minimum.
Larisa Dmitrievna poussa un cri effrayé et tenta de couvrir la poche de son manteau de la main, mais Artyom fut plus rapide.
Il lui saisit le poignet brutalement.
« Ne me touche pas ! » hurla-t-elle en essayant de se détacher.
« Was tust du da ?! »
« Tu vas me casser la main ! »
« J’appellerai la police ! »
Artyom ne répondit pas à ses pleurs.
Il ne lui tordit pas le bras, il le tint simplement d’une poigne de fer et l’empêcha de bloquer l’accès au sac.
De l’autre main, il plongea la main brusquement, sans la moindre révérence, dans la poche profonde de son manteau beige.
C’était une scène dégoûtante.
Un fils qui cherche sa mère.
Nastya détourna le regard et sentit la nausée.
Il n’y avait pas de victoire là-dedans, seulement une nécessité humiliante et sale.
La respiration lourde de Larissa Dmitrievna et le bruit de la muqueuse déchirée se faisaient entendre.
« Lâche-moi ! »
« Voleur ! » cria la belle-mère en essayant de donner un coup de pied à la jambe de son fils avec la lourde botte.
Artyom sentit le bouquet de clés.
Il leva la main et sortit les clés ainsi qu’un reçu et un mouchoir en papier.
Le bouquet de clés tintait et clignotait métalliquement à la lumière de la lampe de cuisine.
Il lâcha la main de sa mère.
Larisa Dmitrievna recula en titubant et se frotta le poignet.
Son visage se fit rouge, ses lèvres tremblaient.
« Tu seras maudit », siffla-t-elle, le regardant avec haine comme si un meurtrier se tenait devant elle.
« J’ai élevé mon propre fils… à mon malheur. »
« Tu vas t’en prendre à ta mère avec tes mains ? »
Artyom pressa les touches si fort dans son poing que leurs bords perçaient sa peau.
La douleur l’aida à devenir un peu plus sobre.
Il regarda la femme qui l’avait mis au monde et ne ressentit que vide et dégoût.
« C’est toi qui l’as causé », dit-il d’un ton terne.
« Tu m’as forcé à le faire toi-même. »
« Je t’ai demandé de façon amicale. »
« Tu n’écoutais pas. »
Il alla à la porte d’entrée, la grand-ouverte et resta dans l’embrasure, pointant de la main vers la cage d’escalier.
« Sors », dit-il.
« Et que je ne reverrai jamais tes pieds ici sans mon invitation personnelle. »
« Et il n’y aura pas d’invitation avant très longtemps. »
Larisa Dmitrievna ajusta son béret glissé.
Elle lissa son manteau et tenta de retrouver un peu de dignité, bien que dans sa colère elle ne paraît, plus que pathétique et ridicule.
Elle passa devant Nastya et la mesura d’un regard plein de poison.
« Tu es satisfaite maintenant ? » lança-t-elle à sa belle-fille.
« As-tu accompli ce que tu voulais ? »
« As-tu détruit la famille ? »
« Réjouis-toi juste. »
« Mais souviens-toi d’une chose, ma chère : c’est un traître. »
« Aujourd’hui il a mis sa mère dehors, demain il te mettra dehors. »
« La pomme ne tombe pas loin de l’arbre. »
Nastya resta silencieuse.
Elle n’avait rien à répondre à cela.
Elle ne regarda qu’Artyom, qui se tenait à la porte, pâle comme le mur, tenant les clés maudites dans sa main.
Larisa Dmitrievna sortit dans la cage d’escalier.
Mais elle ne voulait pas partir discrètement.
Elle se retourna de nouveau sur le seuil pour cracher la dernière et la plus douloureuse chose.
« Il m’a pris les clés… » rit-elle, et ce rire résonna étouffé sur les murs en béton de la cage d’escalier.
« Alors étouffe-toi avec eux ! »
« Vis ici dans ta saleté ! »
« Mais si tu viens ramper me demander de l’argent ou pour pleurer à cause de la difficulté pour toi, alors la porte restera verrouillée ! »
« Tu entends, Artyom ? »
« Il n’y a plus de foyer pour toi avec moi ! »
« Tu n’es plus mon fils ! »
Artyom la regarda sans cligner des yeux.
« Bien, » dit-il simplement.
« Au revoir. »
Et il lui claqua la porte au nez de toutes ses forces.
Le fracas du métal résonna dans toute la maison et créa une tache grosse et laide.
Il tourna la clé deux fois dans la serrure puis secoua de nouveau la poignée pour en être sûr.
Un silence assourdissant régnait dans l’appartement.
Tout ce qu’on entendait, c’était le bourdonnement du réfrigérateur et la respiration lourde d’Artyom alors qu’il appuyait son front contre la porte froide.
La bataille était gagnée, mais le champ de bataille semblait avoir eu lieu ici sans survivants.
Artyom se détacha lentement de la porte.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait violemment, comme s’il venait de courir un marathon, mais son visage restait terriblement immobile, immobile, impassible.
Il ouvrit le poing, et le bouquet de clés tomba au sol dans un bruit sourd et désagréable.
Le métal heurta le stratifié, sauta une fois et s’arrêta à côté du pied sale de Nastya – elle n’avait toujours pas mis de chaussures et était sortie pieds nus de la chambre dans le couloir.
Ce son aurait dû être un symbole de victoire, le dernier accord de libération.
Mais au lieu de cela, cela ressemblait au bruit d’un vase brisé.
Nastya regarda les clés puis son mari.
Elle s’attendait à ce qu’il la serre dans ses bras, qu’il dise que tout était fini, qu’ils y étaient arrivés.
Mais Artyom ne la voyait pas comme une alliée, mais comme la cause de la catastrophe.
Il y avait une froide et sombre distance dans ses yeux.
« Et alors ? » demanda Nastya, et sa voix sonna bien trop tranchante, presque stridente, dans le couloir vide.
« Tu veux bien te taire ? »
« Ou peut-être que tu le prends ? »
« Après tout, c’est ton trophée. »
Artyom passa devant elle et la poussa violemment de l’épaule, comme s’il ne l’avait pas remarquée dans le passage étroit.
« Ne me touche pas, » grogna-t-il entre ses dents et retourna à la cuisine.
« Ne me touche pas maintenant. »
Nastya sentit à nouveau une vague d’insulte et d’adrénaline la submerger.
Elle se pencha, saisit les clés — elles étaient encore chaudes de la main de son mari et collantes de sueur — et les jeta sur le petit placard.
Les clés volèrent dans tout le couloir et heurtèrent le miroir, laissant une égratignure dans la vitre avant de tomber sur l’étagère.
« Ne pas te toucher ? » hurla-t-elle en le poursuivant en trombe.
« Artyom, sérieusement ? »
« Tu veux jouer la victime maintenant ? »
« Je devrais être offensé ! »
« Ta mère a forcé mon lit ! »
« Elle m’a traitée de sale et de pauvre avaleuse ! »
« Et tu es resté silencieux pendant dix minutes avant de finalement te sentir à l’aise pour ouvrir la bouche ! »
Elle se précipita dans la cuisine.
Artyom se tenait à table, fixant les pancakes qui refroidissaient.
Les cercles de pâte grasse et jaunâtre étaient tristement tas sur l’assiette.
L’odeur de l’huile avait depuis longtemps cessé d’être appétissante – elle était dégoûtante, pénétrante, comme l’odeur d’une maladie.
« J’ai chassé ma mère de la maison », dit Artyom d’un ton terne, sans se retourner.
Il posa ses deux mains sur le plan de travail, les jointures blanches.
« J’ai utilisé la violence contre elle. »
« Je l’ai fouillée comme une criminelle. »
« Tu comprends seulement ce que tu as fait ? »
« Tu es satisfait maintenant ? »
« Tu as tes foutues clés, mais à quel prix ? »
« À quel prix ? » Nastya haleta d’indignation.
Elle s’approcha de la table et avala l’assiette de pancakes d’un geste saccadé.
La vaisselle a volé dans la poubelle avec un fracas, ne s’est même pas cassée, mais est tombée sur le sac plastique avec un bruit sourd.
Les pancakes gras étaient étalés sur les pelures de pommes de terre.
« Au prix de ton confort ? »
« Pauvre petit Artyom, il a insulté Maman ! »
« Et le fait que ça nous ait rongés pendant des années, ça ne compte pas ? »
« Tu es un homme, Artyom ! »
« Ou tu es un gant de toilette ? »
« Pourquoi ai-je dû faire une crise hystérique pour que tu agisses enfin en homme ? »
Artyom se retourna brusquement.
Son visage se déforma.
Ce n’était plus de la fatigue, c’était de la haine pure et sans dissimulation.
« Parce que tu ne peux pas attendre ! » hurla-t-il au visage d’elle, crachant de la salive.
« Parce que tu dois tout avoir immédiatement ! »
« Tu aurais pu lui parler normalement, d’une femme à l’autre ! »
« Tu aurais pu trouver une approche ! »
« Mais non, il fallait que tu commences la guerre ! »
« Tu as dû l’humilier, lui mettre le nez dans le dos et montrer ta puissance ! »
« Tu es comme elle, Nastya ! »
« Tu n’es pas mieux ! »
« Vous êtes deux serpents égoïstes qui me divisent comme un morceau de viande ! »
« Oh, donc je suis un serpent ? » rit Nastya, et ce rire sonnait terrible, aboiant.
« Je suis un serpent parce que je veux dormir chez moi, sans spectateurs ? »
« Parce que je ne veux pas que les gens parlent de mes sous-vêtements ? »
« Tu es pathétique, Artyom. »
« Simplement pathétique. »
« Tu n’es pas en colère contre moi, tu es en colère contre toi-même. »
« Parce que tu sais que j’ai raison. »
« Tu sais que tu as permis cela. »
« Tu lui as donné ces clés ! »
« Tu étais silencieux quand elle est arrivée ! »
« C’est ta faute ! »
« Tais-toi ! » rugit-il en frappant la table du poing.
Une tasse de thé froid bondit et bascula, une flaque sombre s’étala sur la nappe et dégoulina sur le sol.
« Tais-toi avant que je dise quelque chose que je regretterai. »
« Alors dis-le ! » Nastya s’approcha de lui et leva les yeux vers lui depuis le bas.
Il n’y avait aucune peur dans ses yeux, seulement du mépris.
« Les ! »
« Dis que tu regrettes de m’avoir épousé ! »
« Dis que maman avait raison ! »
« Allez, courez après elle ! »
« Peut-être que ce n’est pas encore loin ! »
« Rends-lui les clés, mets-toi à genoux et excuse-toi ! »
« Sois un bon garçon ! »
Artyom la regarda quelques secondes, respirant lourdement.
Quelque chose dans son regard s’éteignit.
Le feu de la colère céda la place au vide glacial.
Soudain, il ne vit plus la femme qu’il aimait, mais une étrangère hostile avec qui il n’avait rien en commun à part un prêt hypothécaire et un tampon sur son passeport.
« Tu me dégoûtes », dit-il doucement, presque à voix basse.
« Je ne peux plus te regarder. »
« Toute cette saleté… »
„Du badest darin.“
« Tu aimes ça. »
« Scandales, cris, disputes… »
« Tu es une vampire, Nastya. »
« Tu as tout aspiré de moi. »
Il la poussa sur le côté—pas avec force, mais assez clairement pour montrer son mépris—et sortit de la cuisine.
Nastya s’arrêta au milieu du chaos.
Le thé dégoulina sur le sol : plop, plop, plop.
L’odeur de l’huile rance était comme un mur épais dans l’air.
« Où vas-tu ? » lança-t-elle derrière lui, mais sa voix n’était plus aussi tranchante qu’avant.
Seulement de la fatigue et de l’amertume.
« Nous n’avons pas fini ! »
« Je vais dormir dans le salon », sa voix vint du couloir, sèche et sans vie.
« Ne me suis pas. »
« Je ne veux pas te voir. »
« Et n’entends ni l’un ni l’autre. »
La porte du salon claqua.
Une serrure cliqua — pas celle de la porte d’entrée, mais celle de la porte de la chambre, et pourtant ce bruit sonna plus fort pour Nastya qu’un coup de canon.
Elle fut laissée seule dans la cuisine, qu’elle avait si férocement défendue.
Nastya regarda autour d’elle.
De la vaisselle sale dans l’évier, une flaque de thé sur la table, une poubelle pleine de pancakes qu’une femme étrange avait préparée à cinq heures du matin.
La victoire était remportée.
Le territoire a été purifié.
Les clés étaient sur le placard.
La belle-mère était partie.
Après elle, quelque chose d’autre quitta l’appartement.
Avec elle, quelque chose d’autre avait disparu de l’appartement.
Le sentiment de « nous » avait disparu.
Il ne restait que deux personnes, enfermées dans une boîte en béton, remplie d’insultes mutuelles et de reproches muets.
Nastya s’assit sur un tabouret et fixa le mur.
Elle n’a pas pleuré.
Il n’y eut pas de larmes.
Il n’y avait que la compréhension claire et sobre que la serrure avait été changée, mais que la maison n’était pas devenue plus sûre à cause de cela.
Maintenant, l’ennemi n’était plus dehors, mais à l’intérieur, derrière le mur mince de la pièce voisine.
Et aucune clé appropriée n’a pu être trouvée pour ce problème.
