«Je ne suis pas là pour vous faire un spectacle tous les matins!»

« Mon mari et moi avons droit à la vie privée et non à vos visites impromptues à sept heures du matin pour des inspections ! » s’écria la belle-fille en s’enveloppant étroitement dans la couverture, car la belle-mère avait une fois de plus ouvert la porte avec sa propre clé sans sonner et était entrée directement dans la chambre du couple alors qu’ils dormaient encore, sous prétexte de leur avoir apporté des crêpes fraîches

Le clic sec de l’interrupteur brisa le calme matinal, et le lustre à cinq bras au plafond s’illumina d’une lumière impitoyable et chirurgicale.

Nastja ferma les yeux très fort pour se protéger de la douleur lancinante et sentit son cœur, après avoir raté un battement, se remettre à palpiter quelque part dans sa gorge à une vitesse répugnante.

Les derniers vestiges du sommeil s’évanouirent instantanément et furent remplacés par une sensation collante et humiliante de vulnérabilité absolue.

C’était comme un interrogatoire où un projecteur est braqué sur le visage d’un prisonnier, sauf qu’au lieu d’un enquêteur, c’était Larissa Dmitrievna qui se tenait au milieu de sa chambre.

Elle se tenait là, imposante, les jambes écartées, sans même avoir pris la peine d’enlever ses chaussures de ville.

Les bottes sales et lourdes ont laissé une traînée de traces noires et humides sur le parquet stratifié clair, s’étendant du seuil jusqu’au pied du lit double.

Elle portait le même manteau beige qu’elle portait toute l’année, et un béret rabattu sur son front.

La belle-mère tenait entre ses mains un grand bol émaillé, recouvert d’une serviette à motif gaufré.

Une épaisse vapeur s’échappait du bol, et l’odeur d’huile de tournesol surchauffée emplit aussitôt la petite pièce, chassant l’air chaud et endormi.

Cette odeur était agressive, dense, elle s’installait dans le nez et n’éveillait pas l’appétit, mais provoquait plutôt des crampes d’estomac.

« Pourquoi hurles-tu comme un cochon qu’on égorge ? » demanda calmement Larissa Dmitrievna, avec même une pointe de dégoût, couvrant le cri de Nastya de sa voix grave et profonde.

« Il est sept heures du matin, les gens normaux sont déjà levés et vaquent à leurs occupations. »

« Et tu es toujours là, en train de pourrir vivant. »

Elle fit un pas en avant et posa le bol avec un bruit sourd sur la commode, directement sur l’ordinateur portable fermé de Nastya et une pile de documents de travail.

La serviette glissa sur le côté, révélant une pile de crêpes grasses et brillantes.

« Larissa Dmitrievna, sors d’ici ! » Nastya se redressa dans son lit et remonta la couverture jusqu’à son menton.

Elle ne tremblait pas de froid, mais de colère qui bouillonnait en elle comme de la lave.

« Êtes-vous complètement fou ? »

«Nous dormons !»

« C’est samedi ! »

« Mais qu’est-ce que tu crois faire, à débarquer comme ça dans notre chambre ? »

La belle-mère a ostensiblement ignoré sa question.

Elle laissa lentement son regard errer dans la pièce, s’attardant sur le jean d’Artyom posé sur un fauteuil et sur la lingerie en dentelle de Nastya, qu’elle n’avait pas rangée dans le tiroir la veille.

Le visage de Larissa Dmitrievna se crispa en une grimace de dégoût, comme si elle avait vu un tas d’ordures.

« Vous ne pouvez pas respirer ici », a-t-elle déclaré en inspirant bruyamment par le nez.

« Les fenêtres sont fermées, il fait étouffant, l’air est tellement lourd ici… »

« Il est immédiatement évident que vous avez passé la moitié de la nuit ici au lieu de suivre une routine quotidienne normale. »

« Ça sent la débauche, pas la famille. »

« Il faut qu’on en parle, Nastja, il faut qu’on en parle. »

« Mais comment voulez-vous que vous connaissiez quoi que ce soit à l’hygiène quand vos soutiens-gorge pendent aux chaises comme des drapeaux ? »

Le plafond a bougé à côté de Nastja.

Artyom, qui jusqu’à ce moment avait fait semblant d’être mort, espérant simplement laisser passer l’orage, réalisa finalement qu’il ne se résoudrait pas d’ lui-même.

Il se redressa, cligna des yeux à la lumière et passa ses mains sur son visage.

Il avait l’air pitoyable : cheveux en désordre, yeux rouges et une marque d’oreiller sur la joue.

« Maman… », croassa-t-il sans regarder Larissa Dmitrievna.

“Sérieusement…”

« Pourquoi si tôt ? »

«Nous vous l’avons demandé.»

« Ils ont demandé », a grogné la belle-mère avant de se diriger vers la fenêtre.

« Je suis ta mère, Artyom. »

« Je me suis levé à cinq heures, j’ai préparé la pâte et je me suis tenu devant le fourneau pour pouvoir vous apporter, à vous, ingrats, quelque chose de chaud. »

«Je pensais te rendre heureux.»

« Et me voilà reçu comme un voleur. »

« Rendez les clés ! Écoutez ça ! »

D’un geste brusque, elle déchira le lourd rideau.

La lumière grise du matin se mêlait à la lumière électrique, rendant la scène encore plus désagréable et surréaliste.

Nastja se plaqua instinctivement contre la tête de lit.

Elle avait l’impression d’être exposée nue sur la place publique.

« Je ne t’ai pas demandé de faire des crêpes ! » lança Nastya d’un ton sec, sentant quelque chose en elle se briser enfin.

Il n’y avait plus aucune envie d’être poli, de chercher des compromis, ni d’aplanir les difficultés de quelque manière que ce soit.

« Je vous avais demandé de ne pas venir sans avoir prévenu. »

« C’est la troisième fois ce mois-ci ! »

« Ils font irruption dans nos vies, piétinent nos sols avec leurs bottes sales et m’insultent chez moi ! »

Larissa Dmitrievna tourna tout son corps vers elle.

Sa silhouette massive, enveloppée dans le manteau, dominait le lit comme un rocher.

« Chez vous ? » répéta-t-elle doucement avec un sourire venimeux.

«Ma fille, tu ne te trompes pas ?»

«Cette maison appartient à mon fils.»

“Donc, ça m’appartient aussi.”

« J’ai contribué au versement initial. »

«Alors tu ne me diras pas quand je viens et quelles chaussures je porterai.»

« Je n’ai pas moins d’autorité ici que vous. »

« Et peut-être encore plus si vous regardez la couche de poussière sur le rebord de la fenêtre. »

Elle passa son doigt le long du rebord de la fenêtre et projeta ostensiblement de la poussière invisible sur le sol.

« Artyom ! » Nastya se tourna vers son mari et le heurta à l’épaule.

« Voulez-vous rester silencieux ? »

«Elle se tient à un mètre de notre lit et me recouvre de saletés!”

“Enfin, faites quelque chose !”

Artyom était assis, la tête baissée, les yeux fixés sur ses mains.

Il ressemblait davantage à un écolier réprimandé pour une mauvaise note qu’à un homme de trente ans chez lui.

« Maman, va dans la cuisine, s’il te plaît », murmura-t-il faiblement.

« On s’habille et on arrive. »

“Donnez-nous cinq minutes.”

« Cinq minutes », imita Larissa Dmitrievna.

« Alors tu vas retourner te glisser sous les couvertures ? »

“Je connais vos cinq minutes.”

“Levez-vous immédiatement.”

« Les crêpes refroidissent, l’huile rancit, et on ne peut plus les manger. »

« Je mettrai la bouilloire en marche si ma belle-fille n’a pas la présence d’esprit de préparer le petit-déjeuner pour son mari. »

« Le garçon est émacié, c’est une vision horrible, il n’a plus que des os et des articulations. »

Elle se retourna, traîna les pieds sur le sol stratifié avec ses semelles sales et se dirigea vers la porte, toute son attitude indiquant que la conversation était terminée pour elle.

Pour elle, il ne s’agissait pas d’un conflit, mais d’un processus d’apprentissage.

Elle était sincèrement convaincue d’avoir le droit à ce contrôle, à cette intrusion, à cette impolitesse.

« Les clés ! » cria Nastja derrière elle, la voix presque brisée.

« Posez les clés sur la commode et partez ! »

«Je ne boirai pas de thé avec vous !»

Larissa Dmitrievna s’arrêta sur le seuil.

Elle se retourna.

Dans ses yeux, il n’y avait pas la moindre étincelle de remords, mais seulement un mépris froid et implacable.

« Hystérique », a-t-elle lâché.

“Fais-toi soigner la tête, Nastya.”

« Et les clés sont à leur place. »

« Dans mon sac. »

« Et ils resteront là. »

Elle sortit dans le couloir.

Une seconde plus tard, on entendit le bruit d’un robinet qui coulait dans la cuisine et le cliquetis de la vaisselle.

La belle-mère a commencé à gérer ses finances.

Nastja resta assise là, fixant l’encadrement de porte vide.

Ses tempes palpitaient.

Elle tourna son regard vers Artyom.

Il finit par lever la tête et la regarda avec le regard coupable et traqué d’un chien battu.

« Nastja, s’il te plaît, ne commence pas maintenant, d’accord ? » supplia-t-il misérablement.

«Elle n’a que de bonnes intentions…»

« Une vieille personne, elle s’ennuie… »

Nastja rejeta silencieusement la couverture et n’avait même plus honte de sa nudité devant son mari.

La honte a disparu sous les flammes.

Il ne restait plus qu’une rage glaciale et limpide.

Elle se leva du lit, enfila rapidement un pantalon d’intérieur et le premier t-shirt qui lui tomba sous la main, sans même jeter un regard à son mari.

« Tu t’ennuies ? » demanda doucement Nastja en attachant ses cheveux en une queue de cheval serrée.

« Non, Artyom. »

«Elle ne s’ennuie pas.»

«Elle adore le pouvoir.»

« Mais aujourd’hui, ce cirque prend fin. »

« Soit elle me rend les clés, soit je fais mes valises. »

« Et croyez-moi, je ne plaisante pas. »

Elle se retourna brusquement et courut pieds nus dans la cuisine, d’où émanaient déjà une odeur de gaz et le cliquetis des tasses déplacées.

La bataille ne faisait que commencer.

Une agitation soudaine régnait dans la cuisine, ce qui fit crisper la mâchoire de Nastja.

Larissa Dmitrievna se sentait comme une générale en territoire conquis.

Elle avait déjà déplacé le sucrier de son emplacement habituel sur le rebord de la fenêtre, déplacé le bloc à couteaux dans un coin qu’elle jugeait plus « ergonomique », et inspectait maintenant le contenu des placards muraux dans un vacarme assourdissant.

Les portes claquaient les unes après les autres comme des coups de feu.

Nastja s’arrêta sur le seuil et croisa les bras sur sa poitrine.

Elle avait envie de crier, d’attraper cette femme corpulente par les épaules et de la jeter dans le couloir, mais elle comprenait que la force physique ne lui serait d’aucune utilité ici.

Larissa Dmitrievna n’était pas simplement un être humain, c’était une force de la nature, convaincue de sa propre infaillibilité.

« Du thé vert, de la camomille, une sorte de mélange pour maigrir… », marmonna la belle-mère en parcourant les boîtes et en les mettant de côté avec dégoût.

«Mon Dieu, y a-t-il seulement du thé normal dans cette maison?»

« Noir, fort, humain ? »

« Ou bien vous ne mangez que des herbes ici, comme les chèvres ? »

Elle se tourna vers sa belle-fille, tenant à la main un paquet de muesli à moitié entamé comme s’il s’agissait d’une pièce à conviction dans une affaire criminelle.

« Nastja, explique-moi : cet homme travaille douze heures par jour, il a besoin d’énergie. »

« Et que lui donnez-vous à manger ? »

“Avec de l’avoine ?”

« Autant jeter du foin dans sa mangeoire. »

« Pas étonnant que sa gastrite se soit aggravée. »

« Je vois bien la grimace qu’il fait après avoir mangé. »

« Artjom n’a pas de gastrite », répondit Nastja d’un ton glacial avant de se diriger vers la cuisine.

« Et il achète lui-même son muesli. »

« Larissa Dmitrievna, remettez tout à sa place. »

“Immédiatement.”

« Ils n’ont pas le droit de toucher à notre nourriture. »

La belle-mère ignora ses paroles comme un bruit agaçant.

Elle remit le paquet dans le placard et se dirigea résolument vers le réfrigérateur.

La porte blanche s’ouvrit brusquement et Larissa Dmitrievna se plongea dans les rayons, se penchant tellement en avant que son volumineux manteau beige, qu’elle n’avait toujours pas enlevé, bloquait la moitié du passage.

« Le vide… », commenta-t-elle avec une satisfaction sinistre.

« Un demi-citron, du fromage desséché et… qu’est-ce que c’est que ça ? »

« Encore une livraison ? »

«Vous avez encore commandé des sushis?»

Elle sortit un récipient en plastique contenant les restes du dîner de la veille et le renifla avec une expression de dégoût absolu.

« De loin, ça sent fortement le vinaigre. »

«Le riz est cru.»

«Vous vous rendez compte que vous vous empoisonnez pour votre propre argent ?»

« En venant vous rendre visite, je me suis dit : “Bon, peut-être que ma belle-fille réussira au moins à préparer une soupe ce week-end.” »

« Mais il n’y a ici que le vide abyssal. »

« Si je n’avais pas apporté mes crêpes, Artyom serait soit allé travailler affamé, soit se serait étouffé avec ton pain sec. »

Nastja s’approcha d’elle et claqua violemment la porte du réfrigérateur juste sous le nez de sa belle-mère.

Larissa Dmitrievna recula, non par peur, mais par indignation.

« N’ose même pas faire un tel vacarme ! » rugit-elle, et pour la première fois sa voix prit des intonations stridentes.

«Vous allez faire planter la technologie !»

« Au fait, c’est un Bosch, ça coûte cher, pas vos sous ! »

“Le.”

“Est.”

“Mon.”

« Réfrigérateur », dit Nastja lentement et clairement, en la regardant droit dans les yeux.

Ses pupilles étaient dilatées par l’adrénaline.

« Je l’ai acheté avec ma prime. »

« Et Artyom et moi, on fait les courses ensemble. »

« Et nous décidons nous-mêmes de ce que nous mangeons : sushis, flocons d’avoine ou ongles. »

“Ça ne vous concerne pas.”

Larissa Dmitrievna sourit d’un air moqueur et tira sur le col de son manteau.

Il y avait tellement de condescendance dans ce sourire que Nastja aurait eu envie de la frapper.

«Si les gens vous écoutent, tout ici vous appartiendra.»

« Le seul problème, c’est que les papiers de l’appartement sont au nom de mon fils. »

« Et nous avons rénové avant même que vous n’existiez en tant qu’idée. »

“Tu es tombée sur quelque chose de déjà terminé, ma fille.”

« Tu as emporté tes sous-vêtements dans ta valise et tu as décidé que c’était toi le chef ici ? »

“Non.”

« La maîtresse de maison, c’est celle qui fait tourner le fourneau, qui nourrit son mari, dont la maison est propre et rangée, pas celle qui a un tampon dans son passeport. »

Elle se tourna ostensiblement vers l’évier, où se trouvait une tasse sale qu’Artyom avait laissée traîner de la soirée.

Elle a ouvert le robinet à pleine puissance, et les éclaboussures ont fusé dans toutes les directions.

« Regarde ça », dit-elle en couvrant le bruit de l’eau, et elle prit l’éponge.

« La tasse est toujours là depuis hier soir. »

“Déjà partiellement séché.”

« Était-ce si difficile de les rincer ? »

“Deux secondes de travail.”

«Non, il vaut mieux cultiver des bactéries.»

«Vous attendez les cafards?»

«Vous les aurez un jour.»

« Je vais tout laver maintenant, puisque tes mains ne poussent pas au bon endroit. »

Nastja s’approcha de l’évier et ferma le robinet d’un geste rapide.

L’eau se tut instantanément, et dans ce silence soudain, on put entendre la respiration lourde des deux femmes.

« Tu n’as rien à laver », dit Nastya doucement.

«Je n’ai pas besoin de votre aide.»

«Je n’ai pas besoin de tes crêpes.»

«Je n’ai pas besoin de vos inspections.»

« J’ai besoin de mes clés. »

Elle tendit la main, la paume tournée vers le haut, s’attendant à ce que ce geste mette fin à tout.

Mais Larissa Dmitrievna s’est contentée d’essuyer ses mains mouillées sur son manteau, laissant des traces sombres sur le tissu beige, puis a regardé la main tendue comme s’il n’y avait rien du tout.

« Ne me donnez pas d’ultimatums », dit-elle calmement, mais il y avait une menace dans ce calme.

« Mon fils m’a donné les clés. »

“En cas d’incendie, d’inondation, ou si quelque chose vous arrive, bande d’idiots.”

« Et lui seul peut nous l’enlever. »

« Et vous… vous êtes là aujourd’hui et demain – qui sait ? »

« Peut-être qu’Artyom finira par retrouver la raison et trouver une femme normale. »

« Quelqu’un qui sait non seulement faire des scènes hystériques, mais aussi cuisiner du bortsch. »

« Artyom ! » s’écria Nastya sans quitter des yeux le visage de sa belle-mère.

“Venez ici!”

Larissa Dmitrievna renifla avec mépris, attrapa un chiffon et se mit à frotter avec colère un endroit parfaitement propre sur le comptoir.

“Allez-y, appelez, appelez.”

“Se plaindre.”

«Alors il verra quel psychopathe tu es.»

« Tu fais tout un plat pour une tasse non lavée. »

« Je lui dis depuis longtemps qu’il y a un problème avec ses nerfs. »

«Vous devriez prendre un sédatif, ou mieux encore, aller chez le médecin et vous faire examiner.»

« Et puis vous voulez avoir des enfants, et vous finissez par rendre l’enfant malade mental. »

Nastja sentit le sol se dérober sous ses pieds.

Il ne s’agissait plus seulement d’une violation des limites ; c’était une destruction systématique de sa personnalité.

La belle-mère n’était pas venue sans y être invitée – elle était venue remettre Nastya à sa place.

La place d’une servante qui remplit mal ses fonctions dans une maison qui n’est pas la sienne.

« Vous ne rendez donc pas les clés volontairement ? » demanda Nastja, sentant sa voix trembler de façon traîtresse, avant de se stabiliser.

« Les clés sont dans mon sac », dit sèchement Larissa Dmitrievna, tout en continuant de frotter la table avec une colère amère.

« Et je n’ai pas l’intention de les retirer. »

« Comme si je ne le faisais pas déjà, il faudrait que je me justifie auprès de petites poupées. »

“Je suis la mère.”

« Je connais cette maison mieux que vous. »

« J’ai soigné chaque recoin ici pendant les travaux de rénovation. »

« Reste donc immobile et attends que ton mari vienne. »

« Ou plutôt, rallumez la bouilloire ; elle a refroidi pendant que vous donniez vos concerts ici. »

Nastja contemplait en silence le large dos de sa belle-mère, tendu sous le tissu beige.

Une seule pensée lui traversait l’esprit : si Artyom n’intervient pas maintenant, s’il reste silencieux à nouveau ou tente de dissimuler la vérité par une plaisanterie, alors ce mariage sera terminé.

Il ne reste alors que cette cuisine, l’odeur d’huile brûlée et une étrange femme qui se prend pour la maîtresse des lieux.

Artyom se tenait sur le seuil de la cuisine.

Il avait réussi à enfiler un jean et un t-shirt froissé, mais il avait l’air d’avoir une terrible gueule de bois, même s’il n’avait pas bu d’alcool la veille.

Son visage était gris, ses mâchoires si serrées que les muscles de ses pommettes se contractaient.

Il ne se frotta pas les yeux, il ne bâilla pas et il ne se fit pas tout petit.

Il y avait dans son comportement une dureté nouvelle et inquiétante que Nastja ne lui avait jamais vue auparavant.

C’était l’attitude d’une personne qui avait enduré trop longtemps et qui avait maintenant atteint le point de non-retour.

Un silence s’installa dans la cuisine, seulement interrompu par le doux sifflement de la bouilloire qui refroidissait.

Lorsque Larissa Dmitrievna aperçut son fils, elle passa immédiatement du rôle de maîtresse de maison hautaine à celui de mère attentionnée mais stricte.

Elle a même essayé de sourire, mais son sourire était tordu et forcé.

« Ah, te voilà », grommela-t-elle en secouant les miettes de la nappe cirée.

“Asseyez-vous pendant que c’est encore chaud.”

«Votre femme est trop fière et fait la fine bouche devant la nourriture faite maison.»

“Mais vous mangez.”

« Tu as besoin de force ; le fardeau repose sur toi, pas sur elle. »

Artyom n’a pas bougé d’un pouce.

Il regarda sa mère d’un regard lourd et immobile, comme s’il la voyait pour la première fois.

«Va-t’en», dit-il doucement.

Larissa Dmitrievna se figea, le chiffon serré dans sa main.

Elle s’attendait à ce que son fils tergiverse encore, s’excuse pour le comportement de sa femme ou tente d’apaiser les tensions, comme il l’avait toujours fait.

Mais ce mot – bref, sec, comme un coup de feu – la déstabilisa.

« Qu’avez-vous dit ? » demanda-t-elle avec une surprise feinte.

« Tu es en train de faire fuir ta mère ? »

“Pourquoi?”

« Parce que je voulais voir si tu étais encore en vie ici ? »

« Ou parce que votre fille hystérique a monté une scène sortie de nulle part ? »

« J’ai dit : vas-y », répéta Artyom plus fort.

Il entra dans la cuisine, et l’espace autour de lui sembla se rétrécir.

«Vous avez franchi toutes les limites.»

«Vous avez pénétré par effraction dans notre chambre.»

«Vous avez insulté ma femme.»

« Tu fouilles dans mes placards. »

« Ce n’est pas faire preuve d’attention, maman. »

“Ceci est une occupation.”

« L’équipage ? » hurla Larissa Dmitrievna en jetant le chiffon dans l’évier.

Des éclaboussures d’eau sale ont éclaboussé son manteau, mais elle ne s’en est même pas aperçue.

« Fais attention à ta façon de parler ! »

« Je vous ai aidé à acheter cet appartement ! »

« J’ai donné mon capital décès pour que tu aies un toit au-dessus de ta tête ! »

« Et maintenant, vous me traitez d’occupant ? »

« Sans moi, tu serais encore en train de déménager d’un appartement en location à l’autre, à manger des nouilles instantanées ! »

Artyom s’approcha d’elle.

Nastja, qui se tenait près du réfrigérateur, se pressa involontairement contre l’émail blanc.

Elle vit les mains de son mari trembler – non pas de peur, mais sous l’effet d’une envie refoulée de frapper le mur du poing.

« Vous avez versé l’acompte », a déclaré Artyom en insistant sur chaque mot.

« Et je t’ai remboursé. »

“Jusqu’au dernier kopek.”

« J’ai travaillé pendant deux ans sans un seul jour de congé, juste pour vous rembourser cette dette. »

« Tu as oublié ça ? »

« Je vous ai racheté le droit de vivre en paix. »

« Mais pour une raison ou une autre, vous avez décidé de m’acheter en même temps que la superficie. »

« Il a remboursé… », grogna la mère en croisant les bras sur sa poitrine, comme pour se protéger de ses pressions par ce geste.

« Et la gratitude ? »

« Et le respect ? »

« Je n’ai pas pris les clés pour te surveiller, imbécile ! »

« Mais pour aider ! »

« Et si une canalisation éclate ? »

« Et si vous oubliez le fer à repasser ? »

«Vous êtes comme des petits enfants, vous avez besoin d’être constamment surveillés !»

« Les clés », dit Artyom en tendant la main.

Sa paume était ouverte, ses doigts étendus.

Le geste était exigeant et définitif.

“Donnez-moi les clés.”

“Immédiatement.”

Larissa Dmitrievna regarda d’abord sa main, puis son visage.

Une peur réelle a traversé son regard – elle s’est rendu compte que ses manipulations habituelles ne fonctionnaient plus.

Le levier de pression était cassé.

« Non », coupa-t-elle en reculant d’un pas vers la fenêtre.

«Je ne leur donnerai pas.»

“Vous n’êtes pas maître de vos pensées en ce moment.”

« Celle-ci… », dit-elle en désignant Nastya d’un signe de tête, « t’a agacée. »

«Vous allez vous calmer, et ensuite nous pourrons continuer à parler.»

«Je n’ai aucune intention de céder à vos caprices.»

«Les clés restent en ma possession.»

« Pour votre propre bien. »

Artyom n’a rien ajouté.

Il a agi rapidement et dans un silence effrayant.

Il fit un pas vers sa mère, réduisant la distance au minimum.

Larissa Dmitrievna laissa échapper un cri de surprise et tenta de couvrir la poche de son manteau avec sa main, mais Artyom fut plus rapide.

Il lui a saisi brutalement le poignet.

« Ne me touchez pas ! » cria-t-elle en essayant de se libérer.

“Que fais-tu?!”

« Tu vas me casser la main ! »

« J’appelle la police ! »

Artyom n’a pas répondu à ses cris.

Il ne lui a pas tordu le bras, il l’a simplement maintenu fermement d’une poigne de fer, l’empêchant de bloquer l’accès au sac.

De l’autre main, il plongea brusquement, sans la moindre révérence, la main dans la profonde poche plaquée de son manteau beige.

C’était une scène répugnante.

Un fils à la recherche de sa mère.

Nastja détourna le regard et eut la nausée.

Il n’y avait là aucune victoire, seulement une nécessité humiliante et sordide.

On pouvait entendre la respiration haletante de Larissa Dmitrievna et le bruit d’un tissu de doublure qui se déchirait.

“Lâcher!”

« Au voleur ! » cria la belle-mère en essayant de donner un coup de pied à son fils dans la jambe avec sa grosse botte.

Artyom chercha le porte-clés.

Il leva la main et sortit les clés, ainsi qu’une sorte de reçu et un mouchoir en papier.

Le porte-clés tinta et étincela métalliquement à la lumière de la lampe de cuisine.

Il lâcha la main de sa mère.

Larissa Dmitrievna recula en titubant et se frotta le poignet.

Son visage se couvrit de taches rouges, ses lèvres tremblèrent.

« Que tu sois maudit », siffla-t-elle en le regardant avec une haine telle qu’on aurait dit qu’un meurtrier se tenait devant elle.

« J’ai élevé mon propre fils… à mon grand malheur. »

« Tu agresses ta mère à mains nues ? »

Artyom serra les touches si fort dans son poing que leurs bords s’enfoncèrent dans sa peau.

La douleur l’a aidé à devenir un peu plus sobre.

Il regarda la femme qui lui avait donné naissance et ne ressentit que vide et dégoût.

« Tu l’as bien cherché », dit-il d’un ton morne.

« Tu m’as obligé à le faire moi-même. »

«Je vous l’ai demandé de manière amicale.»

« Tu n’écoutais pas. »

Il se dirigea vers la porte d’entrée, l’ouvrit en grand et se tint sur le seuil, désignant de la main la cage d’escalier.

«Sortez», dit-il.

« Et que je ne reverrai plus jamais vos pieds ici sans mon invitation personnelle. »

« Et il n’y aura pas d’invitation avant très longtemps. »

Larissa Dmitrievna a ajusté son béret qui avait glissé.

Elle lissa son manteau, essayant de retrouver un semblant de dignité, même si, dans sa colère, elle paraissait désormais pathétique et ridicule.

Elle passa devant Nastya et la jaugea d’un regard venimeux.

« Es-tu satisfaite maintenant ? » demanda-t-elle à sa belle-fille.

« Avez-vous atteint vos objectifs ? »

« As-tu détruit la famille ? »

« Amusez-vous simplement. »

« Mais souviens-toi d’une chose, mon amour : c’est un traître. »

« Aujourd’hui, il a mis sa mère à la porte, demain il te mettra à la porte. »

« La pomme ne tombe jamais loin de l’arbre. »

Nastja resta silencieuse.

Elle n’avait rien à répondre.

Elle ne regarda qu’Artyom, qui se tenait près de la porte, pâle comme un linge, tenant les clés maudites à la main.

Larissa Dmitrievna sortit dans la cage d’escalier.

Mais elle ne voulait pas partir sans faire de bruit.

Elle se retourna une dernière fois sur le seuil pour cracher la dernière chose, la plus douloureuse.

« Il a pris mes clés… », dit-elle en riant, et ce rire résonna sourdement contre les murs de béton de la cage d’escalier.

“Alors étouffez-vous avec !”

«Vivez ici dans votre crasse !»

« Mais si vous venez ramper jusqu’à moi en réclamant de l’argent ou en vous plaignant de vos difficultés, alors la porte restera fermée ! »

« Tu m’entends, Artyom ? »

« Tu n’as plus de place ici ! »

«Tu n’es plus mon fils !»

Artyom la regarda sans ciller.

« Bien », dit-il simplement.

“Au revoir.”

Et il lui a claqué la porte au nez de toutes ses forces.

Le fracas du métal résonna dans toute la maison, ajoutant une touche grossière et déplaisante.

Il tourna la clé deux fois dans la serrure, puis secoua la poignée une dernière fois pour s’en assurer.

Un silence assourdissant s’abattit sur l’appartement.

On n’entendait que le bourdonnement du réfrigérateur et la respiration lourde d’Artyom, le front appuyé contre la porte froide.

La bataille était gagnée, mais le champ de bataille ressemblait aux vestiges d’une guerre qui n’avait laissé aucun survivant.

Artyom s’éloigna lentement de la porte.

Sa poitrine se soulevait et s’abaissait violemment, comme s’il venait de courir un marathon, mais son visage restait étrangement immobile, impassible.

Il ouvrit le poing, et le trousseau de clés tomba au sol avec un bruit métallique et désagréable.

Le métal a heurté le stratifié, a rebondi une fois et s’est immobilisé près du pied sale de Nastya – elle n’avait toujours pas mis ses chaussures et s’était précipitée pieds nus de la chambre dans le couloir.

Ce son aurait dû être un symbole de victoire, l’accord final de la libération.

Mais au contraire, cela ressemblait au bruit d’un vase brisé.

Nastja regarda les clés puis son mari.

Elle s’attendait à ce qu’il la prenne dans ses bras, qu’il lui dise que tout était fini, qu’ils avaient réussi.

Mais Artyom ne la considérait pas comme une alliée, mais comme la cause de la catastrophe.

Son regard exprimait une froideur et une tristesse profondes.

« Et alors ? » demanda Nastja, et sa voix semblait bien trop stridente, presque perçante, dans le couloir vide.

«Veux-tu te taire ?»

«Ou bien vous les ramassez peut-être ?»

“Au moins, ça, c’est ton trophée.”

Artyom passa devant elle et la heurta brutalement de l’épaule, comme s’il ne l’avait même pas remarquée dans l’étroit passage.

« Ne me touchez pas », grogna-t-il entre ses dents avant de retourner dans la cuisine.

«Ne me touchez pas maintenant.»

Nastja sentit une vague de douleur et d’adrénaline la submerger à nouveau.

Elle se baissa, attrapa les clés – encore chaudes de la main de son mari et collantes de sueur – et les jeta sur le petit meuble.

Les clés ont volé dans tout le couloir et ont heurté le miroir, y laissant une rayure, avant de tomber sur l’étagère.

« Ne me touchez pas ! » cria-t-elle en se précipitant après lui.

« Artyom, tu es sérieux ? »

« Tu veux jouer la victime maintenant ? »

« Je devrais être offensé ! »

« Ta mère a envahi mon lit ! »

«Elle m’a traitée de sale pute et de pauvre misérable !»

« Et tu as gardé la bouche fermée pendant dix minutes avant de finalement l’ouvrir ! »

Elle a fait irruption dans la cuisine.

Artyom se tenait debout à table et fixait les crêpes qui refroidissaient.

Les disques de pâte gras et jaunâtres gisaient en un triste tas sur l’assiette.

L’odeur de l’huile n’était plus appétissante – elle était dégoûtante, âcre, comme l’odeur d’une maladie.

« J’ai chassé ma mère de la maison », dit Artyom d’un ton morne, sans se retourner.

Il posa les deux mains sur le plan de travail, ses jointures blanchissant.

« J’ai eu recours à la violence contre elle. »

«Je l’ai fouillée comme une criminelle.»

« Te rends-tu compte de ce que tu as fait ? »

«Êtes-vous satisfait maintenant ?»

« Tu as récupéré tes foutues clés, mais à quel prix ? »

« À quel prix ? » s’exclama Nastja, haletante d’indignation.

Elle s’est approchée de la table et a balayé l’assiette de crêpes d’un geste saccadé.

La vaisselle a volé dans la poubelle avec fracas, ne s’est même pas cassée, mais a atterri avec un bruit sourd sur le sac en plastique.

Les crêpes grasses s’étalent sur les peaux de pommes de terre.

« Au détriment de votre confort ? »

«Pauvre petit Artyom, il a insulté maman !»

« Et le fait qu’elle nous ait dévorés pendant des années, ça ne compte pas ? »

« Tu es un homme, Artyom ! »

“Ou alors tu es une mauviette ?”

« Pourquoi ai-je dû faire une crise d’hystérie avant que tu te comportes enfin comme un homme ? »

Artyom se retourna brusquement.

Son visage se crispa.

Ce n’était plus de la fatigue, c’était de la haine pure et simple.

“Parce que tu ne peux pas attendre !” lui cria-t-il au visage en crachant de la salive.

« Parce que vous avez besoin de tout immédiatement ! »

« Tu aurais pu lui parler normalement, de femme à femme ! »

«Vous auriez pu trouver un moyen d’entrer !»

« Mais non, il fallait que vous déclenchiez une guerre ! »

« Tu devais l’humilier, lui enfoncer le nez et lui montrer ta puissance ! »

« Tu es exactement comme elle, Nastja ! »

« Tu n’es pas meilleur ! »

«Vous êtes tous les deux des serpents égoïstes qui vont me découper comme un morceau de viande !»

« Oh, alors je suis un serpent ? » rit Nastya, et ce rire sonnait terriblement comme un aboiement.

« Je suis un serpent parce que je veux dormir chez moi sans public ? »

« Parce que je ne veux pas que les gens parlent de mes sous-vêtements ? »

« Tu es pathétique, Artyom. »

«Tout simplement pathétique.»

« Tu n’es pas en colère contre moi, tu es en colère contre toi-même. »

“Parce que tu sais que j’ai raison.”

«Vous savez que vous avez permis que cela se produise.»

« C’est toi qui lui as donné ces clés ! »

« Tu es resté silencieux quand elle est arrivée ! »

« C’est de ta faute ! »

« Ferme ta gueule ! » hurla-t-il en frappant du poing sur la table.

Une tasse de thé froid a bondi et s’est renversée, une flaque sombre s’est répandue sur la nappe et a dégouliné sur le sol.

« Tais-toi avant que je ne dise quelque chose que je regretterai. »

« Alors dis-le ! » Nastja s’approcha de lui et leva les yeux vers lui.

Dans leurs yeux, il n’y avait pas de peur, seulement du mépris.

“Aller!”

« Dis que tu regrettes de m’avoir épousé ! »

« Dis-moi que maman avait raison ! »

“Allez, suivez-la !”

« Elle n’est peut-être pas loin ! »

« Rends-lui les clés, mets-toi à genoux et excuse-toi ! »

« Sois un bon garçon ! »

Artyom la fixa du regard pendant plusieurs secondes, la respiration haletante.

Quelque chose s’est estompé dans son regard.

Le feu de la rage a cédé la place à un vide glacial.

Soudain, il ne voyait plus sa femme bien-aimée, mais une personne étrange et hostile avec laquelle il n’avait rien en commun, si ce n’est un prêt hypothécaire et un tampon dans son passeport.

« Tu me dégoûtes », dit-il doucement, presque en chuchotant.

«Je ne peux plus te regarder.»

« Toute cette saleté… »

“Vous vous baignez dedans.”

“Vous l’aimez.”

Scandales, cris, disputes…

“Tu es une vampire, Nastja.”

« Tu m’as tout pompé. »

Il la poussa pour l’écarter – pas avec force, mais suffisamment clairement pour montrer son mépris – et quitta la cuisine.

Nastja s’arrêta au milieu du chaos.

Le thé tomba goutte à goutte sur le sol : plop, plop, plop.

L’odeur d’huile rance planait dans l’air comme un mur épais.

« Où vas-tu ? » lui cria-t-elle, mais sa voix n’avait plus sa vigueur d’antan.

Seulement de la fatigue et de l’amertume.

«Nous n’avons pas encore terminé !»

« Je vais dormir dans le salon », dit sa voix depuis le couloir, sèche et sans vie.

“Ne me suivez pas.”

«Je ne veux pas te voir.»

“Et n’écoutez pas non plus.”

La porte du salon claqua.

Un verrou claqua – pas celui de la porte d’entrée, mais celui de la porte de la chambre – et pourtant, pour Nastja, ce bruit était plus fort qu’un coup de canon.

Elle se retrouva seule dans la cuisine qu’elle avait défendue avec tant de véhémence.

Nastja regarda autour d’elle.

De la vaisselle sale dans l’évier, une flaque de thé sur la table, une poubelle pleine de crêpes qu’une inconnue avait faites cuire à cinq heures du matin.

La victoire a été remportée.

Le territoire avait été défriché.

Les clés étaient posées sur le petit meuble.

La belle-mère était partie.

Mais il ne s’agit pas de l’appartement.

Quelque chose d’autre avait également disparu de l’appartement avec elle.

Le sentiment d’appartenance à un « nous » avait disparu.

Il ne restait plus que deux personnes, enfermées dans une cellule de béton, emplies de ressentiment mutuel et d’accusations non dites.

Nastja s’assit sur un tabouret et fixa le mur.

Elle n’a pas pleuré.

Il n’y a pas eu de larmes.

Il n’y avait que la constatation claire et lucide que, même si la serrure avait été changée, la maison n’était pas devenue plus sûre pour autant.

L’ennemi n’était plus à l’extérieur, mais à l’intérieur, derrière la fine cloison de la pièce voisine.

Et aucune solution adéquate n’a pu être trouvée à ce problème.