— Larisa Gennadyevna, n’iras-tu pas enfin au diable – avec ton petit fils ?
D’où as-tu l’audace de croire que je vais vivre avec lui ?
« Katyusha, attends, nous ne sommes pas des étrangères, laisse au moins un mot à une mère dont le cœur saigne de douleur ! »
Cette voix, douce comme un melon pourri, fit geler Katja avec la puce de l’interphone dans sa main.
Elle s’apprêtait à tenir le cercle en plastique contre le panneau, mais son chemin fut bloqué par une silhouette massive vêtue d’un immense manteau de laine avec un col de fourrure, qui sembla étrangler son propriétaire.
Larisa Gennadyevna émergea du crépuscule de la cour hivernale telle un prédateur en gueude de proies au point d’eau.
Elle dégageait l’odeur lourde de « parfums féminins dans la fleur de l’âge » et d’oignons frits – un parfum que Katja avait détesté à l’extrême pendant les trois années passées avec Igor.
« Je n’ai pas le temps de parler, Larissa Gennadyevna », coupa froidement Katya en essayant de passer devant la femme.
« Je suis rentré du travail, je suis fatigué, et surtout j’ai envie de parler de ton cœur qui saigne dans le vent. »
Mais l’ancienne belle-mère – bien que, quelle belle-mère, il n’y avait jamais eu de tampon dans son passeport – n’a même pas pensé à céder.
Avec une maniabilité surprenante pour sa stature, elle s’écarta et se redressa de manière à bloquer la porte d’entrée en fer avec son corps.
Son visage lourdement poudré devint rouge de froid et d’excitation, et ses petits yeux parcoururent l’apparence de Katya : la nouvelle fourrure, les gants de cuir, l’expression calme.
Tout cela plaisait évidemment à Larisa Gennadyevna, mais elle gardait le masque de la souffrance.
« Regarde-la, comme elle est devenue lisse », gémit-elle en attrapant Katja par la manche.
« Et mon Igor est en train de mourir !
Il est devenu très mauvais, Katja.
Il ne mange pas, il ne dort pas, il est devenu tout noir.
Et celui-ci qu’il a amené dans la maison par stupidité… Elle l’a mis dehors !
Éventré et mis dehors, imagine ça !
Il est maintenant comme un chien battu, incapable de trouver sa place.
Tu dois le sauver, Katya.
Il t’aime, l’idiot.
Un homme vient de prendre un mauvais tournant, qui ne fait pas ça ?
Mais vous êtes une femme intelligente, vous devez comprendre :
Un homme doit être guidé, réchauffé, lavé. »
Katja arracha son bras avec dégoût et libéra la manche des doigts accrochés avec le vernis de manucure ébréché.
Elle s’émerveillait de cette certitude sacrée et impénétrable de certaines mères que le monde entier était obligé de servir leurs fils adultes d’échec.
« Sauvetage ? »
Katya répéta le mot, et il y avait de l’acier dans sa voix.
« Tu t’es trompé dans l’adresse.
Le sauveteur est à 112.
Et je suis dégoûté. »
« Qu’est-ce qui te dégoûte ?! »
Larisa Gennadyevna éleva la voix, et la douceur du miel commença à s’écailler d’elle comme de vieux raffinements.
« Es-tu dégoûté par ton bonheur ?
Mon Igor est un homme séduisant, doué avec ses mains !
Eh bien, il a triché, et alors ?
C’est ça, la nature, Katya, la nature masculine !
Et tu t’en sors de l’arrogance ici.
Comme si tu étais quelqu’un de spécial ! »
— Larisa Gennadyevna, n’iras-tu pas enfin au diable – avec ton petit fils ?
Où as-tu eu l’audace de croire que je vais encore vivre avec lui après tout ce qui s’est passé après qu’il ait amené une prostituée de rue dans notre lit ?!
« Comment oses-tu ?!
Du…“
« As-tu oublié comment j’ai jeté le linge après ?
Comment ai-je remplacé le matelas ?
Ou penses-tu que ma mémoire ressemble à celle d’un poisson rouge ? »
Les mots tombèrent lourdement et tonitruant dans l’air glacé.
Le masque de la mère vertueuse tomba enfin.
Larisa Gennadyevna devint cramoisie, ses narines se dilatèrent et sa bouche se tordit en une grimace malveillante.
« Espèce de ! »
Elle poussa un cri si strident qu’un homme avec un chien, qui passait, accéléra le pas.
« Il a amené une prostituée de rue…
Si tu avais été une femme normale, il n’aurait regardé personne !
Tu l’as forcé à le faire toi-même !
Froid comme un poisson !
Inutile !
Elle ne lui a pas donné d’enfants, elle ne cuisinait pas du bortsch, elle était juste occupée par sa carrière !
Tu as ruiné sa vie, espèce de garce, et maintenant tu te boudres ?! »
Elle s’en prenait à Katja, s’imposait sur elle, crachait en parlant.
Ce n’était plus une demande – c’était une attaque.
Larisa Gennadyevna avait l’habitude de gagner avec sa gorge, habituée à sa pression, poussant les gens à se replier et à s’excuser.
« Écartez-vous de mon chemin, » prévint doucement Katja en serrant plus fort la poignée de son sac.
« Je ne vais pas partir ! »
rugit Larisa Gennadyevna.
« Viens avec moi tout de suite et prends Igor !
Il est debout au coin de la rue dans la voiture, il attend, figé !
Tu lui dois ça !
Tu lui as aspiré sa force pendant trois ans, maintenant tu te venges !
Sinon, je te ferai une si belle vie, j’écrirai à ton travail, je dirai à tout le monde quel genre de personne tu es… »
Elle n’a pas fini sa phrase.
Apparemment, elle décida que les mots n’étaient pas assez lourds, et lança soudain son bras en avant pour attraper Katja par les cheveux qui dépassaient de sous sa casquette.
C’était le mouvement d’une femme du marché qui clarifie les différends à la main.
Mais Katja l’attendait.
La vie avec Igor lui avait appris que dans cette famille, il n’y a qu’un pas entre l’hystérie et la bagarre.
Elle se déplaça brusquement vers la gauche, laissa passer sa main et mit toute sa colère, toute sa colère refoulée dans une poussée forte, les deux mains contre le côté de l’agresseur.
« Attends, Katja, ne fais pas semblant d’être devenue aveugle.
Il faut qu’on parle, et cette fois tu m’écoutes, que ça te plaise ou non. »
Larisa Gennadyevna bloquait la porte d’entrée avec son corps massif, attaché dans une vieille fourrure de nutria qui sentait la bouillie et l’humidité.
Elle resta là, jambes écartées dans des chaussures d’hiver usées, comme une gardienne avant un penalty.
Il faisait moite dehors, une soirée grise de février pesait sur les épaules, et un mélange sale de sel de route et de neige qui fondait clapotait sous ses pieds.
Katja s’arrêta et sentit l’irritation monter en elle.
La journée de travail avait été difficile, sa tête lui faisait mal, et le moins elle voulait voir la mère de son ex, qui lui avait aspiré plus de sang ces six derniers mois que tout le bureau des impôts réuni.
« Laisse-moi passer », dit Katja, fatiguée mais ferme, en essayant de franchir l’obstacle.
« Je n’ai rien à discuter avec toi.
Tout avait déjà été dit il y a un mois, quand ton fils a sorti ses boîtes. »
« Et tu ne décides pas si tout est dit ou non ! »
Larisa Gennadyevna fit un pas sur le côté – en synchronie avec Katya – et bloqua à nouveau l’accès à l’interphone.
Son visage, rouge à cause du froid et des veines éclatées de son nez, se tordit en une expression censée représenter la souffrance, mais ressemblait davantage à un mal de dents.
« Igor est en train de mourir.
Tu comprends ça, âme insensible ?
Pour la troisième semaine, il n’est plus lui-même.
Il ne mange pas, il a été viré du travail, il reste là à fixer le vide. »
Elle baissa la voix en un murmure complice, et Katya fut frappée par une vague de souffle vicié mêlée à l’odeur des pilules pour le cœur.
« Il t’aime, espèce d’idiote.
Le garçon avait tort, qui ne fait pas ça ?
Eh bien, le diable l’a chevauché, il s’est emmêlé dans son pantalon.
Mais tu es une femme !
Il faut être plus intelligent.
Qui, sinon toi, le sort de là ?
Je suis vieux, ma tension, je ne peux plus la porter sur mes épaules.
Et tu as un grand appartement, un bon salaire.
Ramène-le, lave-le, nourris-le.
Il hurle pour toi comme un chien battu. »
Katya regarda cette femme sans en croire ses oreilles.
Devant elle se tenait une mère qui ne voulait pas protéger son fils, mais voulait simplement le remettre sur le cou de quelqu’un d’autre, car il lui coûtait trop cher de porter ce fardeau.
« Larissa Gennadyevna », Katya tira la sangle du lourd sac sur son épaule.
« Ton Igor ne pleure pas.
Son Igor boit parce qu’il est trop paresseux pour chercher du travail.
Et il ne m’aime pas, il aime mon frigo et le fait que je paie l’hypothèque seule. »
« Comment peux-tu parler comme ça ?! »
La belle-mère poussa un cri, et le masque de deuil glissa, dévoilant l’impudence habituelle.
« C’est un garçon talentueux !
Il a simplement besoin de soutien !
Et toi ?
Tu es un égoïste !
Tu as mis cet homme dans le froid à cause d’une broutille !
Et alors, il vient de coucher avec quelqu’un !
Un homme est un chasseur, il a besoin de variété !
Et tu es probablement comme un bloc de bois dans son lit, alors il est sorti chercher de la chaleur ! »
Ces mots ont été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase.
Katya revit cette soirée devant elle : comment elle était revenue d’un voyage d’affaires plus tôt que prévu et avait trouvé dans son lit, sur son linge, une fille avec un tatouage dans le bas du dos – et Igor à côté d’elle, qui n’avait même pas pris la peine de cacher les bouteilles de bière sous le lit.
— Larisa Gennadyevna, n’iras-tu pas enfin au diable – avec ton petit fils ?
D’où as-tu l’audace de croire que je vivrai encore avec lui après tout ce qui s’est passé, après qu’il ait amené une prostituée de rue dans notre lit ?
Quand Larissa Gennadyevna entendit cela, elle devint rouge foncé.
Ses yeux se plissèrent en fentes féroces.
Soudain, elle se précipita, attrapa la manche du manteau de Katja et visa sa seconde main vers ses cheveux, manifestement déterminée à secouer correctement la « gamine ingrate ».
„Du Straßenhure!“
Elle rugissait partout dans le jardin, giclant de la salive.
« C’est ta faute !
Tu l’as forcé à le faire !
Tu l’as cassé !
Tu me paieras pour tout !
Je ne te laisserai pas en paix tant que tu n’auras pas repris Igor !
Tu dois le sauver, tu entends ?!
Tu dois ! »
Ses doigts, comme des saucisses à la peinture écaillée, faillirent attraper la capuche de Katja.
Mais Katja n’attendit pas.
Les réflexes furent plus rapides que les pensées.
Elle se dégagea du côté, échappa à l’emprise et repoussa de toutes ses forces la silhouette massive de la belle-mère – malgré tout le dégoût refoulé de ce mouvement.
Larissa Gennadyevna ne s’attendait pas à aucune résistance.
Elle agita les bras pour garder l’équilibre, mais la semelle lisse de ses vieilles bottes glissa traîtresse sur une croûte de glace.
Elle bascula en arrière avec un bruit sourd et claque, atterrissant avec un bruit sourd et fracassant directement sur un tas de neige sale et comprimée que le concierge avait assemblé au bord des marches.
La neige sale éclaboussait dans toutes les directions.
La fourrure absorba immédiatement le bouillon gris.
Larissa Gennadyevna donna des coups de pied dans le tas de neige comme un scarabée à l’envers, cherchant un soutien, mais ses mains s’enfoncèrent dans la boue mouillée.
« Toi… Tu m’as battu ! »
Elle haletait d’indignation et fixa Katja d’en bas.
Le bonnet lui avait glissé dans les yeux et la faisait ressembler à un champignon fou.
« Je vais te poursuivre en justice !
Je vais t’achever ! »
« Faites soigner votre tête, Larissa Gennadyevna », lança Katya, sortit la puce et la tendit au lecteur.
Ses mains tremblaient, mais sa voix sonnait froide et en colère.
« Et emmène ton fils loser dans ton appartement.
Je ne fais plus de charité.
Et si tu t’approches trop de moi encore – alors je ne te pousserai pas dans la neige, mais dans les escaliers. »
Elle a tenu la puce sur l’aimant.
L’interphone bipa et la porte s’ouvrit.
Katja entra dans la chaleur réconfortante de la cage d’escalier, sans se retourner face aux cris et aux jurons qui la poursuivaient de l’extérieur.
Elle espérait que le cauchemar du soir était terminé, et elle ne voulait qu’une seule chose : verrouiller la porte de l’appartement derrière elle sur toutes les serrures et prendre une douche chaude pour laver cette sensation collante de saleté.
Mais elle n’avait aucune idée que la surprise principale l’attendait sur le sol.
La lourde porte métallique de l’entrée claqua brusquement, coupant le bruit de la rue et les jurons stridents de l’ancienne belle-mère.
Katja s’appuya contre le mur rugueux et muré de feutre près des boîtes aux lettres et prit une profonde inspiration.
Son cœur battait quelque part dans sa gorge et battait sourdement dans ses tempes.
Il lui semblait que le pire était derrière elle : elle avait riposté, marqué un point, défendu son territoire physiquement.
Naïf.
Elle ignorait que ce n’était que l’avant-garde, une attaque d’essai, et que les forces principales ennemies avaient déjà pris position juste devant les portes de sa forteresse personnelle.
L’ascenseur descendit lentement et péniblement.
Katya fixait les chiffres tachés de jauge sur l’affichage, ne rêvant que de s’enfermer, de verser un verre de vin et d’effacer cette soirée de sa mémoire.
Enfin, les portes s’ouvrirent, et elle entra dans la cabane, qui sentait le vieux plastique et l’haleine alcoolisée de quelqu’un.
Elle appuya sur le bouton du septième étage.
Quand la cabane s’arrêta et que les portes s’ouvrirent, Katja fit un pas en avant et trébucha immédiatement – elle faillit laisser tomber le sac.
Juste devant leur porte, Igor s’accroupit sur ses talons, dans la pose d’un voleur de jardin.
À côté de lui, gonflé comme un boa nourri, reposait un énorme sac de sport, dont dépassait la manche d’une chemise à carreaux rassis.
Igor releva la tête.
Il avait l’air, pour le moins, mal : une barbe d’une semaine, des yeux rouges enflammés, et l’expression même que Katya détestait le plus — un mélange d’enfant offensé et de tsar espiègle qui est sûr qu’il va bien.
« Enfin, » grogna-t-il au lieu de saluer, se redressa lentement et desserra ses jambes raides.
« Je suis assis ici depuis une heure.
Où étais-tu ?
Pourquoi tu ne réponds pas au téléphone ?
Maman a appelé, elle a dit que tu étais à l’entrée. »
Katja le regarda, et une nouvelle vague monta en elle – plus de la colère, mais plutôt une émerveillement dégoûtant.
Ils travaillaient ensemble.
Il s’agissait d’une opération prévue pour prendre possession de l’appartement.
La mère était censée s’occuper de « l’objet » en bas – la plaindre ou l’intimider – et le fils attendait à l’étage, déjà avec les affaires, prêt à emménager dans l’appartement chaleureux.
« Que fais-tu ici, Igor ? »
Le ton de Katya était glacial, et elle ne fit aucun effort pour aller vers la porte.
« Tu as rendu les clés il y a un mois.
La seule raison pour laquelle je n’ai pas changé les serrures, c’est parce que je pensais que tu avais au moins une pointe de fierté.
Je me suis trompé. »
« Katja, ne commence pas, hein ? »
Il grimaça comme s’il avait mal aux dents et fit un pas vers elle pour réduire la distance.
Il sentait la sueur ancienne et les cigarettes bon marché.
« Eh bien, on vient de chauffer, il arrive quelque chose comme ça.
Je n’ai pas d’endroit où vivre, tu sais ?
Lenka, cette garce, m’a jetée dehors.
Il a dit que je n’étais pas un homme de l’avenir.
Imagine ça.
J’ai percé une étagère pour elle, et elle m’a jeté dehors dans le froid.
Je ne peux pas aller voir maman, papa boit encore, tu ne peux plus respirer.
Laisse-moi juste passer la nuit, je t’en supplie humainement.
Je ne suis pas un étranger. »
« Pas un étranger ? »
Katja tordit la bouche en un sourire moqueur.
« Tu n’es personne pour moi, Igor.
Tu es un ex-colocataire qui m’a trompé dans mon propre lit.
Vas-y. »
« Allez, arrête de décorer ! »
La voix d’Igor devint plus forte, plus aiguë.
« Où suis-je censé aller avec le sac au milieu de la nuit ?
Je n’ai même pas d’argent pour une auberge !
Tu es douée, Katyusha.
Nous avons vécu ensemble pendant trois ans, je t’ai aidé à rénover…
Eh bien, on a collé du papier peint ensemble !
C’est ça qui compte ! »
À ce moment-là, les portes de l’ascenseur derrière Katja s’ouvrirent de nouveau dans un bruit.
Elle n’eut même pas réussi à se retourner qu’un cri familier, passant à l’échographie, déchira le sol.
« La voilà !
Tiens-toi là et pose-toi !
Et la mère est allongée dans la neige ! »
Larissa Gennadyevna sortit en titubant de l’ascenseur, haletante et haletante.
Le spectacle était à la fois épique et pitoyable.
Son pelage, autrefois si « fin » maintenant, ressemblait à un chat mouillé et en lambeaux : le tas pendait en touffes, une énorme tache sombre de terre collée sur le côté, la casquette était de travers.
Son visage rayonnait d’une colère « juste », et dans sa main elle tenait une boucle de bouton déchirée.
« Regarde-les, Igorchen ! »
Elle rugit et planta un doigt sale à Katya.
« Je viens vers elle avec l’âme ouverte, et elle me pousse dans la neige !
Dans la terre !
Une vieille femme !
J’écris une annonce !
J’ai des blessures enregistrées !
Tu as abîmé ma fourrure, ça coûte autant que ton rein ! »
Igor changea immédiatement de sujet en voyant sa mère.
Il avait maintenant une raison « légale » d’être agressive.
Il poussa sa poitrine en avant, sentant le soutien de l’artillerie lourde dans son dos.
« Tu as vraiment poussé ma mère ? »
Il se poussa vers Katja et la plaqua contre le mur.
« Tu les as encore tous ?
C’est vieux !
Et si elle se casse le cou fémoral ?! »
« Si elle n’avait pas levé les mains contre moi, elle serait encore debout aujourd’hui », siffla Katja en serrant le sac contre elle, où reposaient ses clés.
« Éloigne-toi de ma porte.
Les deux.
Immédiatement. »
« On ne va nulle part ! »
Larisa Gennadyevna a failli le faire.
Ça sentait la fourrure mouillée et la neige sale de la route.
« Tu ouvres la porte maintenant, laisse entrer Igor, et ensuite on parlera différemment !
Il faut compenser les dommages moraux !
Et le ménage !
Et de toute façon – laisse le garçon se laver et manger, il te regarde avec des yeux affamés, et toi, serpent, tu restes là à grimacer ! »
La situation s’intensifiait à chaque seconde.
Le sol était étroit, et tous deux – le massif et négligé Igor et sa mère en colère et sale – bloquaient littéralement Katja dans un coin.
Ils formaient un mur vivant et pressaient psychologiquement et physiquement.
« Ouvre la porte, j’ai dit ! »
Igor tendit la main et tira l’épaule de Katya.
« Arrêtez le théâtre.
Je suis fatigué, j’ai envie de manger.
Tu dois avoir du bortsch ou des pelmeni.
Ne fais pas ça.
Je reste juste pour la nuit… eh bien, peut-être une semaine avant que je trouve du travail.
Qu’est-ce qu’il y a dedans ?
L’appartement est deux, je ne vous dérangerai pas.
Je dors sur le canapé. »
« Sur quel canapé ?! »
Larisa Gennadyevna poussa un cri aigu et secoua des flocons de terre de sa manche sur le sol propre du couloir.
« Tu l’as laissé entrer dans la chambre !
C’est un homme, il a besoin de réconfort !
Et vous pouvez vous entendre en cuisine si vous êtes si fiers !
Regarde, elle l’a mis dehors !
De qui as-tu besoin, à part mon Igor ?
Tu es déjà vieux, vingt-sept ans, pas un homme, pas d’enfants !
Du solltest froh sein, dass er zurück ist!“
„Gib die Schlüssel“, befahl Igor und hielt die offene Hand hin, in deren Linien Dreck saß.
„Wenn du nicht öffnen kannst – gib her, ich öffne.
Die Hände zittern dir doch, hm?
Das Gewissen beißt.“
Katja starrte auf diese Hand und spürte, wie in ihr die letzte Sicherung durchbrannte.
Sie baten nicht.
Sie entschuldigten sich nicht.
Sie waren gekommen, um zu nehmen, überzeugt, dass sie ein Recht darauf hatten, allein weil sie existierten.
Ihre Dreistigkeit war so absolut, dass sie fast karikaturenhaft wirkte, aber der Gestank des nassen Pelzes und Igors schwerer Atem waren viel zu real.
„Nimm die Hand weg“, sagte Katja leise, und kalte Wut füllte ihren Kopf, machte den Blick scharf und die Gedanken klar.
„Was hast du gesagt?“
Igor beugte sich zu ihrem Gesicht, grinste.
„Mach keinen Blödsinn, Katja.
Mutter ist durchgefroren, die muss trocknen.
Mach auf, solange wir noch freundlich bitten.
Sonst kann ich auch die Tür eintreten.
Ich war hier gemeldet… na ja, fast.
Also habe ich Rechte.“
Er trat demonstrativ gegen Katjas Wohnungstür und hinterließ einen schmutzigen Abdruck auf dem hellen Holz.
Das war der Punkt ohne Rückkehr.
Katja verstand, dass weiteres Streiten im Treppenhaus sinnlos und sogar gefährlich war.
Diese beiden, angeheizt durch ihre eigene Frechheit und das Gefühl der Straflosigkeit, waren bereit, direkt hier eine Prügelei anzufangen.
Die einzige Chance war, die Tür zu öffnen, hineinzuschlüpfen und sie vor ihrer Nase zuzuschlagen.
Riskant – aber in der Ecke gegen die Wand gedrückt zu stehen war noch schlimmer.
Sie steckte schweigend den Schlüssel ins Schloss.
Ihre Hände bewegten sich kalt und mechanisch.
Zwei Umdrehungen.
Klick.
Sie riss das schwere Türblatt zu sich, um in den rettenden Halbschatten des Flurs zu schlüpfen.
Doch Igor hatte seine Reaktion trotz seines zerbeulten Zustands nicht weggesoffen.
Sobald sich ein Spalt öffnete, stellte er mit überraschender Schnelligkeit seinen dreckigen, ausgelatschten Stiefel – Größe 45 – in den Türrahmen.
„So, so, nicht so schnell, Liebes“, sickerte Selbstzufriedenheit aus seiner Stimme.
„Gäste begrüßt man, man versteckt sich nicht.“
Er drückte die Schulter gegen die Tür.
Katja stemmte die Füße in den Boden und versuchte, ihn hinauszuschieben, doch die Gewichtsklassen waren zu unterschiedlich.
Außerdem drückte Larissa Gennadjewna von hinten mit, gab zu seiner Masse noch ihre hundert-und-etwas Kilo lebendiges Gewicht und nasses Nutria dazu.
Die Tür kroch unaufhaltsam nach innen, die Scharniere ächzten.
„Nimm den Fuß weg!“
Katja zischte, während ihre Finger vor Anspannung taub wurden.
„Denk gar nicht dran!“
Igor brüllte und stieß die Tür noch stärker auf.
Katja wurde gegen die Garderobe geschleudert.
Sie stieß sich den Ellbogen schmerzhaft am Spiegel, blieb aber stehen.
In ihren blitzsauberen, nach Lavendel duftenden Flur wankte diese dreckige, lärmende Paarung hinein.
Mit ihnen brach der Geruch von Feuchtigkeit, billigem Tabak, Muff und diesem unbeschreiblichen Amalgam herein, das in überfüllten Bussen im Winter hängt.
Igor zog keuchend seine baulartige Tasche herein und ließ sie mit dumpfem Schlag direkt auf den hellen Teppich fallen.
Aus dem Taschenboden floss sofort eine schmutzige Pfütze.
„Na bitte, geht doch“, sah er sich um wie ein Hausherr, der von einer langen Dienstreise zurück ist.
„Warm, hell.
Du hast uns da draußen fast eingefroren, Schlampe.“
Larissa Gennadjewna quetschte sich hinterher und begann sofort, ihren nassen Pelz auszuziehen.
Vom Fell spritzte dreckiges Wasser, traf Tapete, Spiegel, Katjas Mantel.
„Ach, du hast mich fertiggemacht, Parasitin“, keuchte sie und hing ihre feuchte, stinkende Haut dreist über Katjas Kleidung.
„Na, was stehst du da?
Stell den Wasserkocher an!
Und zauber was zu essen.
Ich und Igorjunja hatten seit Mittag keinen Bissen im Mund.“
Katja sah sie an und spürte, wie die letzten Reste Erziehung in ihr starben.
Keine Mitleid.
Kein Mitgefühl.
Nur Ekel.
Sie sah Igor an, der schon die Jacke öffnete, und erkannte nicht mehr den Mann, mit dem sie drei Jahre gelebt hatte, sondern ein Insekt, einen Parasiten, der nach einem neuen Wirt sucht.
„Ihr werdet hier nicht wohnen“, sagte sie leise, aber deutlich.
„Raus mit euch beiden.
Jetzt.“
„Ach, hör endlich auf!“
Igor winkte ab, ging tiefer in den Flur und spähte ins Bad.
„‘Raus, raus’…
Wie ein Papagei.
Ich will mich waschen.
Bei Lenka haben sie warmes Wasser abgestellt, wegen Schulden, stell dir vor.
Dumm wie Brot, kann nicht mal die Nebenkosten zahlen.
Bei dir ist immer kochend heiß, wie immer.“
Er drehte sich zu Katja um, und auf seinem Gesicht erschien ein schiefes Grinsen.
„Hör mal, Katja, gib ein sauberes Handtuch.
Und meine Unterhosen, die blauen, sind die noch da?
Ich lauf in diesen hier schon drei Tage herum.“
Von dieser Selbstverständlichkeit, dieser animalischen Ungetrübtheit wurde Katja beinahe schlecht.
Er erzählte ihr von Hygieneproblemen seiner Geliebten und verlangte hier Bedienung.
„Bist du völlig bescheuert, Igor?“
Katja sah ihm direkt in die trüben Augen.
„Du kommst in das Haus einer Frau, die du betrogen hast, und verlangst Unterhosen?“
„Und was ist dabei?“
Larissa Gennadjewna mischte sich ein.
Sie war offenbar bereits in der Küche gewesen – das Geräusch eines geöffneten Kühlschranks verriet es – und kam zurück, kaute auf einem Stück Käse, das sie ohne zu fragen genommen hatte.
„Das ist doch Alltag.
Na gut, es hat bei ihm nicht geklappt mit dieser Schlampe, wem passiert das nicht?
Sie hat ihn, den Armen, wie Dreck behandelt.
Hat genörgelt, gesägt.
Und er ist ein Mann mit feiner seelischer Organisation!
Er braucht Ruhe.
Und du hast eine große, leere Wohnung.
Tut dir eine Ecke für einen nahestehenden Menschen weh?
Du verlierst doch nichts!“
Sie schluckte den Käse und wischte die fettigen Finger an ihren riesigen Hüften ab, die in Strickhosen steckten.
„Du, Katja, solltest überhaupt Danke sagen, dass wir zu dir gekommen sind.
Das heißt, wir sind dir nicht böse wegen deines miesen Charakters.
Igorchen lebt hier ein, zwei Monate, bis er wieder auf die Beine kommt, eine ordentliche Arbeit findet.
Und ich komme vorbei, kontrolliere, dass du ihn nicht wieder fertig machst.“
„Kontrollieren?“
Katja wiederholte das Wort und spürte, wie ihre Finger sich zu Fäusten ballten.
„Natürlich!“
Die Schwiegermutter bellte und rückte näher.
„Du hast ihn ausgenutzt!
Drei Jahre hast du den Mann benutzt, solange er noch Saft hatte, solange er dir Renovierung gemacht hat!
Und sobald Schwierigkeiten kamen – zack, vor die Tür?
Nein, Liebchen, so läuft das nicht.
Wir holen uns hier, was uns zusteht.
Die Wohnung mag auf dich eingetragen sein, aber die Aura hier ist von Igor!
Er kennt hier jeden Nagel!“
„Den Nagel hab ich reingeschlagen!“
Igor rief das aus dem Bad, wo das Wasser schon rauschte.
Er schloss nicht einmal die Tür, demonstrierte völlige Verachtung für Grenzen.
„Katja, wo ist ein normales Shampoo?
Hier steht nur dein Weiberzeug, riecht nach Veilchen!“
Katja sah auf die schmutzige Pfütze auf dem Teppich.
Auf den Pelz, der die Luft mit seinem Gestank vergiftete.
Auf Larissa Gennadjewna, die ihren Käse kaute.
Auf Igor, der in ihrem Bad die Hose auszog.
Das war nicht nur Eindringen.
Das war Schändung.
Sie machten aus ihrer sauberen, gemütlichen Welt einen Stall, in dem sie selbst zu Hause waren.
Sie sahen in ihr keinen Menschen, nur eine Funktion: gib her, bring, sorge, ertrage.
„Hörst du überhaupt, was ich sage?“
Larissa Gennadjewna stieß Katja mit dem Finger in die Schulter – hart, schmerzhaft.
„Gib dem Mann ein Handtuch!
Und renn in die Küche, mach Abendessen.
Steh nicht wie ein Pfahl.
Igorchen ist müde, er hat Stress.
Und du stehst da, schmollst.
Sei einfacher, dann werden die Leute zu dir ziehen.“
„Fassen Sie mich nicht an“, sagte Katja leise und schüttelte ihre Hand ab.
„Was?!“
Die Schwiegermutter empörte sich.
„So redet man mit Älteren?
Ich reiße dir gleich die Ohren ab, du Freche!
Ganz ohne männliche Hand hast du den Respekt verloren?
Nichts, Igorchen wäscht sich gleich, der stellt dich schnell stramm.
Der ist bei mir ein heißer Mann, wenn man ihn reizt.“
Sie machte einen Schritt auf Katja zu, um sie zu stoßen oder wieder zu packen, um ihren Willen durchzudrücken, um diesen Aufstand zu brechen.
In ihren Augen lag der Wunsch, zu zertreten, zu demütigen, die Wohnungsbesitzerin zur Dienerin zu machen.
Doch sie bemerkte nicht, wie sich Katjas Blick verändert hatte.
Die Müdigkeit war verschwunden.
Die Angst war verschwunden.
Übrig blieb nur ein kaltes, berechnendes Glänzen.
Katja sah langsam zu dem Eimer mit schmutzigem Wasser, den sie morgens im Flur stehen gelassen hatte, als sie vor der Arbeit den Boden gewischt und ihn nicht mehr ausgegossen hatte.
Das Wasser war trüb, mit Schlieren von Putzmittel und Sand von den Schuhen.
Eine perfekte Waffe für diesen Moment.
„Also, er will sich waschen?“
Katja fragte es in einem seltsam gleichmäßigen Ton.
„Und essen?
Na schön.
Dann bekommt ihr Bad und Abendessen.“
Sie machte einen Schritt auf den Eimer zu.
Die Schale der Geduld war nicht nur übergelaufen – sie war geplatzt, und die Splitter flogen in alle Richtungen.
„Worauf starrst du?“
Larissa Gennadjewna brüllte und trat auf Katja zu.
„Bist du taub?
Ich hab gesagt: ab in die Küche!“
In diesem Moment zog sich die Zeit für Katja zusammen wie eine gespannte Feder.
Im Kopf klingelte eine eisklare, schneidende Klarheit.
Sie sah vor sich nicht eine ältere Frau, sondern eine freche, breitgelaufene Marktschreierin, die in ihr Haus gekommen war, um daraus eine Müllkippe zu machen.
Katjas Blick glitt zum Eimer.
Die Entscheidung fiel sofort, auf Instinktebene.
„Ihr wollt ein Bad?“
Katja sagte es leise, mit einem erschreckenden Lächeln.
„Dann machen wir eins.
All inclusive.“
Sie packte ruckartig den kalten Metallbügel des Eimers mit beiden Händen und schleuderte, mit der Kraft der Drehung, den gesamten Inhalt – gut sieben Liter trübe, graue, eiskalte Brühe mit Sand und Chemie – der verblüfften Schwiegermutter direkt ins Gesicht und auf die Brust.
„A-a-a-a!“
Larissa Gennadjewnas Schrei war vermutlich bis ins Erdgeschoss zu hören.
Das schmutzige Wasser lief ihr in die Augen, in den offenen Mund und floss in dreckigen Bächen über Pullover und Hose, tränkte den Stoff sofort.
Sie war geblendet, verschluckte sich und fuchtelte wild mit den Armen, spritzte Dreck an die Wände.
„Was machst du da, du Schlampe?!“
Igor stürzte aus dem Bad, die Hose halb in der Hand.
Er war bis zur Taille nass, der Kopf eingeschäumt, sah lächerlich und erbärmlich aus – aber in seinen Augen brannte Wut.
Katja wartete nicht, bis er sich sammelte.
Adrenalin kochte in ihr und machte sie furchtlos.
Sie spürte keinen Schrecken, nur berauschende Befreiung.
Sie griff die schwere Tasche, die immer noch auf dem Teppich lag, riss den Reißverschluss auf.
Die Tasche war bis obenhin mit irgendwem Kram vollgestopft.
„Was ich mache?“
Katja brüllte über Larissas Kreischen hinweg.
„Ich bring den Müll raus!
War längst überfällig!“
Sie schleuderte die offene Tasche hinaus zur offenen Haustür.
Der Beutel flog über die Etage und knallte dumpf gegen das Treppengeländer.
Aus ihm quollen wie Gedärme dreckige T-Shirts, Socken, Kabel, Dosen.
„Meine Sachen!“
Igor heulte auf und sprang auf Katja zu, die Faust erhoben.
Doch er rutschte aus.
Der Flurboden war jetzt eine glitschige Bahn aus Seifenwasser und Schmutz.
Igors Beine fuhren auseinander, und er krachte auf die Knie, schlug hart auf die Fliesen.
Katja verlor keine Sekunde.
Sie griff nach dem Besen mit den harten Borsten.
Jetzt war das ihr Speer.
„Raus!“
Sie stieß die nasse, dreckige Bürste Igor direkt in den nackten Bauch.
„Raus hier, beide!“
„Ich bring dich um!“
Er röchelte und versuchte aufzustehen.
Doch Katja drückte, das ganze Körpergewicht hineinlegend, die Bürste gegen seine Brust und trieb ihn auf allen Vieren Richtung Tür.
Larissa Gennadjewna, die endlich die Augen wischte, sah den Sohn und stürzte los, die Finger gespreizt wie Krallen.
„Fass meinen Jungen nicht an!“
Sie heulte, rutschte in ihrer eigenen Lache.
Katja drehte sich scharf um, packte den Besen wie einen Schläger und schlug den nassen Pelz, der an der Garderobe hing, herunter – direkt vor Larissas Füße.
Larissa Gennadjewna verhedderte sich im schweren Fell und sackte plump auf den Boden, mitten in den Dreck.
„Raus!“
Katja packte Igor am nassen Kragen seiner halb angezogenen Jacke und zog ihn zum Ausgang.
Er sträubte sich, rutschte, fluchte – aber Katjas Wut gab ihr Kraft.
Sie schleifte ihn buchstäblich auf die Etage hinaus.
Die Nachbarn begannen schon, Türen zu öffnen.
Neugierige Gesichter tauchten auf: die alte Valja aus dem fünften Stock, ein Teenager aus dem achten.
Katja störte das nicht.
Im Gegenteil: sie brauchte Publikum.
Sie stieß Igor über die Schwelle, und er polterte den Treppenabsatz hinunter, riss dabei seine verstreuten Sachen mit.
Larissa Gennadjewna begriff, dass die Kräfte ungleich waren, und kroch auf allen Vieren Richtung Ausgang, jaulend und den ganzen Hausflur-Schmutz aufsaugend.
„Dass ich euch hier nie wieder sehe!“
Katja rief es, im Türrahmen stehend.
Ihre Brust hob und senkte sich, die Haare waren zerzaust, doch ihre Augen glänzten.
Igor zischte von unten, versuchte sich mit den Armen zu bedecken.
„Wer braucht dich denn, Psychopathin!
Du bist frigid!
Du bist ein Holzklotz!
Ich hab dich auf Händen getragen, und du…“
Und da setzte Katja den letzten Schlag.
Nicht mit dem Besen.
Mit Worten.
Mit denen, die mehr wehtun als jeder Borstenstich.
„Auf Händen getragen?“
Katja lachte laut, damit das ganze Treppenhaus es hörte.
„Igor, bring die Leute nicht zum Lachen!
Soll das ganze Haus wissen, warum dich auch die andere rausgeworfen hat?
Weil du im Bett – ‘halb sechs’ bist!
Zwei Minuten Schande, und dann schnarchst du!
Ich hab drei Jahre geschwiegen, dein männliches Ego geschont, dachte, der Junge hat Stress.
Aber du bist einfach impotent und ein Versager, der nicht mal eine Frau zufriedenstellen kann!“
Die Stille im Treppenhaus wurde klingend.
Die Nachbarn erstarrten.
Igor lief so rot an, als würden ihm gleich die Adern in den Augen platzen.
Das war totale, vollständige Vernichtung.
Seine Mutter schnappte nach Luft und wollte irgendwas von „Verleumdung“ krächzen, doch ihre Stimme ging im Schamgefühl unter.
„Und du“, Katja wandte sich zu Larissa Gennadjewna, die versuchte, ihren nassen, dreckigen Pelz vom Boden zu heben.
„Nimm deinen Schatz mit.
Soll er dir jetzt seine ‘Talente’ vorführen.
Und sei froh, dass ich nach eurem Besuch nicht den санитарный Dienst gerufen habe.“
„Sei verflucht!“
Larissa Gennadjewna kreischte, wich zur Treppe zurück und stützte den Sohn, der aussah, als wäre er von einer Walze überrollt worden.
„Du wirst allein verrecken!“
„Lieber allein als im Dreck mit euch!“
Katja schnitt es ab.
Sie sah, wie Igor – erniedrigt, nass, halb nackt – versuchte, seine dreckigen Unterhosen von den Stufen zu sammeln, während der Teenager-Nachbar kicherte.
Das war ein vollständiger Sieg.
Grausam, dreckig, aber endgültig.
Katja trat zurück in die Wohnung.
Sie knallte die Metalltür zu.
Das Krachen der Schlösser klang wie ein Schuss, der die Vergangenheit abschnitt.
Sie lehnte die Stirn gegen das kalte Metall und rutschte am Türblatt hinunter, direkt in die schmutzige Pfütze im Flur.
Es war ihr egal.
Sie sah auf den leeren Flur, auf den hingeworfenen Besen, auf die Schmutzstreifen an den Wänden.
Es würde eine große Reinigung werden.
Alles musste mit Chlor gewaschen werden.
Der Teppich musste weg.
Vielleicht sogar die Tapeten.
Aber das war ihr Dreck.
Und ihre Wohnung.
Die Luft war schwer, aber sie roch nicht mehr nach Ausweglosigkeit.
Sie roch nach Freiheit.
Katja lächelte zum ersten Mal an diesem Abend – böse, aber glücklich.
Sie stand auf, stieg über die Pfütze und ging, um das obere Schloss zu verriegeln.
Zwei Umdrehungen.
Für immer.
