Tu fais tes valises tout de suite et on conduit, ou je te fourre dans le coffre, et tu viendras avec nous de toute façon.

— Pourquoi portes-tu encore le peignoir ?

 

La voix d’Oleg lui transperça les oreilles comme le grincement du métal rouillé sur le verre.

— Maman a appelé il y a cinq minutes.

Les bocaux sont déjà stérilisés, les tomates fanent.

On aurait dû partir il y a une demi-heure.

Sveta ne se retourna pas.

Elle s’assit à la table de la cuisine et hypnotisa la surface noire du café refroidi.

Dans la lumière du matin qui traversait les stores, les grains de poussière dansaient leur valse chaotique, et ce spectacle lui semblait bien plus significatif que l’agitation de son mari.

Oleg se tenait dans l’embrasure de la porte, déjà entièrement équipé pour la « mission de travail » : vieux jean aux genoux usés, un T-shirt délavé et cette expression que Sveta appelait « mode chef de chantier ».

Il fit tinter les clés de la voiture, les fit rouler d’avant en arrière dans sa paume moite, et ce bruit la tapa sur les nerfs plus qu’une perceuse de dentiste.

« Je ne vais nulle part, Oleg », dit Sveta, doucement mais distinctement.

Elle leva enfin la tête et vit son mari juste entre les sourcils.

— Je reste à la maison.

Oleg se figea.

Les clés cessèrent de tinter à la légère.

Pendant une seconde, son visage afficha une incompréhension sincère, comme si un grille-pain venait soudainement de parler chinois.

Dans leur système de coordonnées bien rodé, où il était le capitaine et elle le mousse muet, de tels ratés ne se produisaient pas.

— Quoi ? — demanda-t-il en entrant dans la cuisine.

— Tu t’es cogné la tête ou quoi ?

Que signifie « chez soi » ?

Il y a trois boîtes de tomates, maman ne peut pas le faire toute seule.

Lève-toi et habille-toi.

Immédiatement.

— Ta mère n’est pas seule, — Sveta prit une gorgée du café froid et grimaça devant l’amertume.

— Elle a un mari.

Elle a une fille.

Elle s’appelle Lenka, n’est-ce pas ?

Alors Lenka devrait y aller et faire bouillir ces fichues tomates.

C’est en boîte pour eux.

Et pour son mari, qui n’a pas acheté un seul bocal depuis cinq ans, mais qui mange tes concombres comme s’il n’y avait pas de lendemain.

Le visage d’Oleg commença à devenir d’un rouge sombre malsain.

Il détestait quand Sveta mentionnait sa sœur dans un tel contexte.

Lenka était une vache sacrée dans sa famille : toujours fatiguée, toujours dans le besoin, toujours avec deux enfants qu’elle utilisait comme bouclier contre chaque devoir.

— Tais-toi, — siffla Oleg en s’approchant de la table.

Ça sentait le déodorant bon marché et la gueule de bois d’hier.

— Lenka s’occupe des enfants.

Elle n’a pas le temps de s’éloigner dans le jardin.

Et toi — tu es un cheval en bonne santé, on n’a pas d’enfants, tu es assis dans le bureau à aplatir tes fesses.

Est-ce si difficile d’aider ma mère ?

Une fois par an, Sveta !

Une fois par an !

— Une fois par an ? — Sveta renifla, et ça sonnait maléfique, piquant.

— En mai, nous avons planté des pommes de terre.

En juin, j’ai désherbé des fraises pendant que ta Lenka bronzait sur le fauteuil car elle avait une « tension ».

En juillet, nous avons cueilli des cassis.

Maintenant, c’est août, et bonjour, tomates.

Je ne travaille pas comme journalier sur la plantation de tes parents, Oleg.

Je veux juste m’allonger mon jour de repos.

Je veux fixer le plafond.

Je veux que tout le monde me laisse tranquille.

Oleg frappa la table du poing.

La tasse rebondit et éclaboussa une flaque sombre sur la nappe de cire.

— T’es fou ?! — rugit-il et cracha en le faisant.

— Tu vis dans cette maison !

Mes parents nous ont aidés avec notre première participation !

Tu veux écrire des factures maintenant ?

J’ai dit : Lève-toi !

— Aidé ? — Sveta se leva et repoussa la chaise en poussant un grincement dégoûtant.

La peur qui la paralysait habituellement lors de ses accès de rage avait disparu quelque part aujourd’hui, laissant place à une fatigue froide et lourde.

— Ils en ont donné cent mille il y a cinq ans.

J’ai déjà travaillé ça dix fois à sa dacha.

Et ils ont acheté une voiture à Lenka.

Comme ça, tout simplement.

Parce que « Lenusetschka a tellement de mal à conduire les enfants à la maternelle ».

Ça suffit, Oleg.

Je ne conduis pas.

Conduis seul.

Tourne les verres toi-même.

Elle voulait quitter la cuisine, mais Oleg lui bloqua le passage.

Il était plus grand, plus lourd, et maintenant, gonflé de rage, il remplissait toute la pièce.

Ses yeux, habituellement gris humides, s’étaient assombris.

Il avait l’habitude que sa parole soit la loi.

Qu’on pouvait écraser toute résistance en criant.

Mais aujourd’hui, les cris n’ont pas fonctionné, et cela lui a tiré le tapis sous les pieds.

Il sentit son autorité s’effondrer et se tourna instinctivement vers le seul argument qui lui restait — la violence.

Il attrapa Sveta par l’avant-bras et serra brutalement.

— Ne m’avez-vous pas compris, moutons ? — grogna-t-il et la tira vers lui au point qu’elle faillit perdre l’équilibre.

— Tu crois que je plaisante ?

Maman attend.

Papa attend.

Je ne vais pas me ridiculiser devant eux en expliquant que ma femme a soudainement un oiseau.

— Lâche-moi, ça fait mal ! — cria Sveta en essayant de se dégager, mais sa prise était comme en fer.

— Ça ne fera pas mal tant que je ne commencerai pas à t’apprendre les bonnes manières, — Oleg pencha son visage très près du sien.

Sveta vit les pores de son nez, vit la folie pulser dans ses pupilles.

— Vas-y maintenant, habille-toi, monte dans la voiture et souris à ma mère.

Compris ?

— Non, — souffla-t-elle dans son visage.

Ce « non » était le retrait.

Oleg la repoussa contre la table, elle frappa le coin avec sa hanche, cria, mais ne pleura pas.

Dans les yeux de son mari, quelque chose d’animal, primitif vacilla.

Il fit un pas vers elle, la domina comme un rocher, et rugit de telle manière que les vitres du placard de la cuisine tremblèrent :

— Je m’en fiche que tu ne veuilles pas aller chez mes parents, Sveta !

Tu fais tes valises tout de suite et on conduira, ou je te fourre dans le coffre, et tu aideras quand même ma mère !

Il ne plaisantait pas.

Il n’y avait aucune ironie dans sa voix, aucune métaphore.

Il était vraiment prêt à le faire.

Sveta vit ses poings se serrer — de grands poings calleux qui réparaient autrefois les robinets et réparaient désormais leur « mauvais » comportement.

L’air dans la cuisine devint dense et visqueux, empreint la violence.

« Tu es malade… » murmura-t-elle, puis recula vers la porte.

— J’ai dit : immédiatement ! — Oleg a rugi et a été retiré sur des prises.

Ce n’était pas qu’une menace.

Il voulait frapper.

Sveta obéit à l’instinct de se sauver et courut dans le couloir, se baissant pour éviter le bras volant.

Elle avait besoin d’une cachette.

Immédiatement.

La seule pièce avec une serrure était la salle de bain.

Sveta fit irruption dans la salle de bain, faillit glisser sur les carreaux et claqua la porte.

Ses doigts devinrent soudain duveteux et maladroits, le clou s’enfonça, mais elle poussa quand même le boulon métallique branlant dans le plomb.

Au même moment, la porte trembla sous un violent coup venant de l’extérieur.

La plaque de carton bon marché se fissura affreusement, et de petites miettes blanches de peinture coulaient du cadre de la porte.

— Ouvre la porte, espèce de garce ! Le rugissement d’Oleg sonnait contre nature, animal, comme si ce n’était pas l’homme avec qui elle avait vécu pendant cinq ans qui hurlait, mais un être possédé par un démon.

— Tu penses que ce carton va te sauver ?

Je vais les arracher tout de suite, y compris le cadre !

Sveta chancela jusqu’au mur du fond et appuya son dos contre les carreaux froids.

Son souffle se coupa, un nœud glacé se forma dans sa poitrine qui bloquait chaque souffle.

Elle fixa la poignée de porte, qui était déchiquetée de haut en bas si sauvagement que le mécanisme pouvait s’envoler à tout moment.

— Oleg, calme-toi ! — cria-t-elle, essayant de rendre sa voix ferme, mais le tremblement trahissait sa panique.

— Tu es ivre ?

Qu’est-ce que tu fais ?!

— Je suis sobre comme du verre ! — répondit-il d’un autre coup, au cours duquel une fine ligne de fissure traversa la porte.

— Tu es ivre de ton impunité !

Tu crois que tu t’es caché ?

Je compte jusqu’à trois.

Si tu ne descends pas et ne commences pas à te préparer, je ne garantis rien.

Un !

Sweta a compris : Ce n’est pas un bluff.

Il défoncera la porte.

Et après ça…

Après cela, il y aura ce coffre, ou simplement le sol dans le couloir, et son visage en masse ensanglantée.

Il n’y avait plus rien d’humain dans sa voix, seulement la rage sourde et dévorante d’un petit homme offensé dont on osait remettre en question l’autorité.

Sa main glissa dans la poche du peignoir.

Le téléphone portable.

Dieu merci, elle l’avait mis dans la cuisine en lisant les infos.

L’écran s’illumina, illuminant la semi-obscurité de la salle de bain d’une lumière pâle et éteinte.

Ses doigts glissèrent sur la vitre, laissant des traces humides.

Lentilles.

« Artem ».

Appelle.

— Deux ! — sortit du couloir, accompagné du bruit sourd d’un pas.

La porte se plia vers l’intérieur, le verrou tinta, mais tenait toujours.

La tonalité de ligne s’éternisait.

Chaque sonnerie retentissait une éternité qui mesurait le temps jusqu’à la catastrophe.

Sveta s’accroupit au bord de la baignoire, les genoux ramenés contre sa poitrine.

Dans le miroir, elle vit son propre reflet : échevelé, avec des lèvres blanches et de grands yeux noirs de peur.

Une femme étrange.

Une victime traquée.

— Oui ? La voix d’Artyom sonnait si banale, si calme, que Sveta faillit pleurer devant le contraste avec l’enfer dans son appartement.

— Tjoma… — souffla-t-elle et essaya de noyer le bruit à la porte.

— Tjoma, vais-la.

Immédiatement.

— Swy ?

Qu’est-ce qui se passe ?

Que s’est-il passé ? — Le ton de son frère changea aussitôt, posé et dur.

— Oleg…

Il est devenu fou.

Il défonce la porte de la salle de bain.

— Sveta parla rapidement, avalant les fins.

— Il veut m’emmener de force chez ses parents.

Il menaça… avec le coffre.

Tjoma, j’ai peur.

Il est en train de me tuer.

Un silence s’installa une seconde à l’autre bout, puis la voix calme et glaciale de son frère retentit :

— Vous êtes-vous enfermé ?

— Oui.

Mais la porte est bon marché.

Il la met à la porte.

— Compris.

Je suis tout près, j’étais juste dans la boutique de la rue secondaire.

Trois minutes.

N’ouvre pas la porte.

Ne l’ouvre pas, tu entends ?

J’arrive maintenant.

Sveta ne parvint pas à répondre.

Dehors, il s’est écrasé si violemment que des bouteilles de shampoing et de crème sont tombées de l’étagère au-dessus de l’évier et ont s’écrasé dans la baignoire.

— À qui tu appelles, espèce de ?! — rugit Oleg.

Il avait entendu sa voix.

— Tu balances ?

Avec ta maman ?

Avec ton frère ?

Je m’en fous !

Qu’ils viennent voir à quel point tu es une garce !

Les coups sont venus comme de la grêle.

Il a enfoncé son épaule contre la glace, a donné des coups de pied, donné des coups de poing.

Le bois craqua, des échardes volèrent sur les carrelages.

Sveta vit comment l’espace entre la porte et le cadre s’agrandissait à chaque coup.

La plaque métallique de la serrure se pliait déjà, ne tenant qu’une vis à moitié déchirée et une pure coïncidence.

Elle glissa par terre, dans le coin le plus éloigné, entre la machine à laver et le mur.

Elle serra le téléphone portable si fort dans sa main que ses jointures blanchirent.

Elle voulait se boucher les oreilles, disparaître, disparaître dans les carreaux — pour ne plus entendre ce rugissement animal ni le fracas de la maison en ruine.

— Conduis quand même ! — cria Oleg, haletant, derrière la porte.

— Tu tournes les verres jusqu’à ce que tes mains tombent !

Je vais t’apprendre à respecter ton mari !

Je vais te casser la tête !

Le coup suivant fut décisif.

Un craquement sec et aigu, comme un coup de feu.

La charnière supérieure ne tenait plus et se déchirait « avec de la chair » du bois, suspendue de travers sur le cadre détruit.

La porte se bloqua, bascula sur la salle de bain et ouvrit un espace là où Oleg se tenait.

C’était terrifiant.

Son visage était rouge, ses cheveux en bataille, des gouttes de sueur sur le front.

Le T-shirt avait glissé, le ventre poilu était découvert.

Il respirait lourdement, les narines distendues, et regardait sa femme non pas comme un être humain, mais comme un objet brisé qui devait être réparé d’un coup de marteau.

— Alors, — il clignait et grimpa par-dessus les morceaux de bois.

— Maintenant tu l’as.

Sveta se plaqua contre le mur et leva les mains dans une tentative pitoyable de se protéger.

Elle vit ses yeux—vides, vitreux de rage.

Il n’y avait plus l’Oleg qu’elle connaissait.

Il y avait un ennemi.

— Ne t’approche pas ! — hurla-t-elle.

— Artem est en route !

— Va te faire foutre avec ton Artem ! — rugit l’homme et fit un pas vers elle, ses grandes mains attrapant ses cheveux.

À ce moment-là, Sveta comprit que l’aide pouvait arriver trop tard.

Trois minutes, c’est trop long s’ils veulent te tuer.

Elle ferma les yeux très fort, s’attendant à la douleur, attendant le coup, prête au fait qu’elle serait traînée dans le couloir comme un sac de pommes de terre — à travers le couloir même qu’elle avait autrefois rénové avec tant d’amour.

Le monde se réduisit à l’odeur de la sueur d’Oleg et au bruit de sa respiration lourde.

Oleg attira Sveta vers lui si violemment qu’elle ne put rester debout et s’écrasa douloureusement sur les carreaux avec ses genoux.

Son cri fut noyé dans le souffle de son souffle.

Il ne se contenta pas de la saisir—il la mordit avec ses doigts comme des pinces, sans se soucier des bleus.

Sa main enroula brutalement ses cheveux autour de son poing et força sa tête en arrière.

La douleur traversa son cou, des cernes colorés dansaient devant ses yeux.

— Lève-toi ! — rugit-il directement à son oreille et cracha.

— J’ai dit : vas-y !

Dans la voiture, espèce d’animal !

Sveta essaya de résister avec ses pieds, griffant le pied de la baignoire, le tapis de bain, l’air — mais sa résistance ne faisait que le renforcer davantage.

Oleg l’a tirée comme une poupée de chiffon.

Elle sentit le col du peignoir se déchirer.

Il la traîna à travers l’encadrement de la porte, la força à escalader la porte arrachée.

Des échardes perçaient ses pieds nus, mais l’adrénaline avalait la douleur.

Plus important encore, c’était la peur animale qu’il la traîne vraiment hors de l’appartement et la fourre dans la voiture.

— Lâchez-moi !

Tu vas me casser le bras ! — haleta Sveta et tenta de plier ses doigts, mais ils étaient durs comme la pierre.

— Je te casse le cou si tu ne fermes pas ta bouche ! — Oleg la poussa en avant, vers le couloir étroit du couloir.

— Alors tu sais te taire.

Tu pensais que je plaisantais.

Tu pensais que je pourrais supporter tes fax ?

Quand on arrive chez maman, tu rampes à genoux et tu demandes pardon pour ton retard !

Il la poussa de nouveau, et Sveta lui frappa l’épaule contre l’armoire.

Manteaux et vestes tombèrent au sol et les enterrèrent sous eux.

Oleg se pencha pour la relever brusquement, et leva la main en une vraie gifle pour « la ramener à la raison ».

À ce moment-là, la serrure de la porte de l’appartement claqua.

Le bruit était discret, banal, mais dans l’atmosphère brûlante, il ressemblait au coup de pistolet d’un coup de départ.

La porte s’ouvrit, laissant entrer une brise fraîche de la cage d’escalier vers l’appartement étouffant, qui sentait la sueur et la peur.

Sur le seuil se tenait Artem.

En veste légère, calme, concentré.

Son regard balaya le couloir dévasté, la sœur allongée par terre, protégeant sa tête de ses mains, et s’attarda sur Oleg.

Oleg se figea, la main levée, respirant lourdement, le visage déformé par la colère, qui se mêlait maintenant à une soudaine confusion.

— Tjoma… — sanglota Sveta, sans oser se lever.

Artem ne dit pas un mot.

Il n’a pas demandé : « Que se passe-t-il ici ? » ou « Pourquoi tu la frappes ? »

Tout était parfaitement clair.

Il entra simplement, refermant soigneusement la porte derrière lui pour ne pas attirer l’attention des voisins.

— Que voulez-vous ici ? — Oleg tenta de retrouver sa domination, se redressa et étira sa poitrine.

— Ce sont des affaires de famille !

Va te faire foutre avant que je…

Il n’a pas eu le temps de finir sa phrase.

Artem bougeait rapidement et avec parcimonie, sans mouvements de swing cinématographiques.

Il y était en deux étapes.

Son poing, dur et lourd, frappa Oleg en plein plexus solaire.

Le bruit était sourd et humide.

Oleg gémit, l’air siffla hors de ses poumons, ses yeux s’écarquillèrent.

Il s’effondra, haletant comme un poisson sur la terre ferme.

Artem ne lui laissa pas une seconde pour se reprendre.

Il attrapa le mari de sa sœur par le col, le tira vers le haut et lui enfonça un genou court et cruel au visage.

Le cartilage nasal se fissura.

Le sang éclaboussait comme des gouttes sombres, presque noires, sur le papier peint clair du couloir.

Oleg hurla, tapa dans ses mains devant son visage et tomba sur le tas de vêtements extérieurs qu’il avait lui-même arraché quelques minutes plus tôt.

Toute sa pompe, toute sa « domination masculine », fondée uniquement sur la peur d’une femme plus faible, s’évaporèrent en un instant.

Désormais, il n’y avait plus un tyran, mais un homme battu et geignard.

« Lève-toi, » dit doucement Artem.

Il n’y avait aucune colère dans sa voix, seulement un mépris glacial.

— À l’instant, tu étais le héros.

La porte a défoncé.

Une femme traînée par les cheveux.

Allez, montre-moi comment tu enseignes le respect.

Oleg essaya de ramper en arrière, le visage étalé de sang.

— Toi… Tu n’as pas le droit…

Je vais appeler la police… — ricana-t-il en crachant de la salive rouge visqueuse par terre.

« Appelle-la, » acquiesça Artem, et se pencha sur lui.

— Mais jusqu’à ce qu’ils arrivent, je vais remonter la deuxième narine à l’arrière de ta tête.

Tu as levé la main contre ma sœur, espèce de.

Tu pensais que personne ne se tiendrait devant elle ?

Artem intervint de nouveau.

Cette fois, le pied contre les côtes.

Pas de façon à briser quelque chose, mais de façon à faire recroqueviller Oleg et hurler.

Ce n’était pas un combat, c’était une mesure punitionnelle.

Artem lui expliqua méthodiquement que la force n’est pas un droit d’humilier, mais une responsabilité — et qu’Oleg ne l’avait jamais portée.

Sveta se redressa lentement et s’appuya contre le meuble à chaussures.

Elle tremblait, le peignoir était déchiré, un bleu rouge foncé suintait des doigts d’Oleg sur son bras.

Elle regarda Oleg, et quelque chose en elle mourut enfin.

La pitié, la peur, l’amour, l’habitude — tout brûlait et ne laissait que vide et dégoût.

Elle n’a pas vu son mari.

Elle voyait un étranger pathétique qui ne pouvait être fort que contre les plus faibles.

— Sveta, tout va bien ? — Artem se tourna vers elle un instant, sans quitter Oleg des yeux, qui se tordait au sol.

— Va, — sa voix sonnait étrange, rauque.

Elle passa ses doigts dans ses cheveux en bataille.

— Tjoma, ça suffit.

Ne te salis pas à cause de lui.

— Je n’ai pas encore fini, — Artem s’accroupit, attrapa Oleg par les cheveux et le força à regarder Sveta.

— Regarde-les.

Regarde bien.

Souviens-toi de ce moment, Oleg.

Parce que c’est la dernière fois que tu les verras dans ton appartement.

Encore une fois, tu t’approches d’elle, appelle-la ou écris — je reviendrai.

Et ensuite, on parle différemment.

Tu m’as compris ?

Oleg émit un son incompréhensible, ses yeux gonflés et humides allant d’un bout à l’autre.

Il hocha la tête car il était prêt à tout à ce moment-là, juste pour que ce cauchemar s’arrête.

La douleur l’avait ramené à la colère, ne laissant que des peurs collantes et honteuses.

Artem lâcha sa tête avec un dégoût visible, s’essuya la main sur le jean d’Oleg et se leva.

« Fais tes valises, Sveta », lança-t-il à sa sœur.

— Vous avez cinq minutes.

Prends la chose la plus importante.

On conduit.

Sveta acquiesça.

Elle enjamba l’homme gémissant sans baisser les yeux et entra dans la chambre.

Cela lui prit moins de cinq minutes.

Elle savait qu’elle ne prendrait que les documents et le sac.

Tout le reste — vêtements, vaisselle, des années de sa vie perdues avec cet homme et sa famille — devait rester ici.

Dans cette tombe avec la porte défoncée et l’odeur des bocaux de conservation qu’elle détestait tant.

C’était calme dans la chambre.

Ce silence semblait duveteux, contre nature après l’accident et le rugissement animal qui avait secoué l’appartement quelques minutes plus tôt.

Sveta se tenait au milieu de la pièce qu’ils avaient peintée ensemble trois ans plus tôt et ne la reconnaissait pas.

Ce n’était pas une chambre.

C’était le décor d’une pièce dans laquelle elle jouait le rôle d’une servante muette — et la pièce était terminée, le rideau déchiré et gisant dans la terre.

Ses mains ne tremblaient pas.

Au contraire, leurs mouvements devinrent terriblement clairs, automatiques.

Elle alla à la commode et ouvrit le tiroir du haut.

Je passe.

Numéro d’assurance.

Diplôme.

Un petit dossier contenant les papiers de la voiture qui lui appartenait officiellement, mais qu’Oleg avait toujours conduite.

Sveta fourra tout dans son sac à main.

Pas de vêtements.

Pas de pulls préférés, pas de cosmétiques, pas de sèche-cheveux.

Tout cela n’était plus que des ordures, imbibés du souffle empoisonné de cet appartement.

Son regard tomba sur la table de chevet.

Il y avait une bague en or avec un minuscule zircone cubique — le dernier cadeau d’anniversaire d’Oleg.

« Pour ta patience », avait-il dit à l’époque où il lui tendit la boîte en velours après la prochaine dispute avec sa mère.

Sveta regarda la bague comme un cafard mort et ne la toucha pas.

Qu’il reste.

Ce n’était pas une récompense pour l’amour, mais un acompte pour l’esclavage.

— Sveta, tu es prête ? La voix d’Artyom depuis la salle sonnait étouffée, mais calme.

« J’arrive », répondit-elle.

Sa voix était sèche comme du sable.

Elle est sortie.

La photo dans le couloir était à la fois pathétique et dégoûtante.

Oleg était assis par terre, le dos appuyé contre le meuble à chaussures.

Il porta un linge ensanglanté à son nez — c’était probablement sa chemise préférée, qu’il avait arrachée de l’armoire dans le chaos.

Ses yeux rouges et gonflés fixaient Sveta, pleins de haine, mêlée de peur animale.

Il ressemblait à un chien errant battu qui aboyait encore, même si sa colonne vertébrale était brisée depuis longtemps.

— Toi… Tu y vas vraiment ? — bredouilla-t-il, bougeant lourdement ses lèvres entrouvertes.

— À cause des lunettes ?

Tu détruis la famille à cause des putains de tomates ?

Sveta s’arrêta devant lui.

Elle baissa les yeux vers lui, et pour la première fois en cinq ans, elle ne se sentit pas petite.

« Je ne cherche pas des tomates, Oleg », dit-elle calmement.

— Je pars parce que tu voulais me fourrer dans le coffre.

Tu as oublié ça ?

Ou dois-je te rappeler comment tu as défoncé la porte pour me frapper ?

— Je me suis laissé emporter ! — hurla-t-il, et la voix bascula en un fausset pitoyable.

— Nerveux !

Maman m’a rendu fou !

Tu sais qu’elle a de la tension, tu dois l’aider !

Et tu fais semblant d’être têtu comme une chèvre !

Eh bien, on se serait crié dessus, puis on se serait retrouvés bien…

Où veux-tu aller ?

Qui veux-tu d’autre que moi ?

Trente, pas d’enfants, ni visage ni silhouette !

Artem tressaillit, serra les poings, prêt à ajouter un autre coup de pied « éducatif », mais Sveta l’arrêta d’un geste de la main.

Elle n’avait pas besoin que son frère achoute cet homme.

La mort verbale d’Oleg était la meilleure preuve qu’elle faisait ce qu’il fallait.

« Alors vis chez ta mère, Oleg », sourit Sveta, et ce sourire froid était pire que n’importe quel cri.

— Si elle doit avoir des enfants pour vous, elle doit cuisiner pour vous, éteindre vos verres.

Vous formez le couple parfait.

Deux égoïstes qui dévorent les gens autour d’eux.

J’en ai assez.

Jusqu’au bout.

À ce moment-là, le téléphone portable sonna dans la poche du jean d’Oleg.

Une mélodie joyeuse par défaut, qui ressemblait à une marche funèbre dans ce couloir en ruines avec des taches de sang sur le papier peint.

L’affichage disait : « Mutti ».

Oleg sursauta comme si une électricité l’avait frappé.

Il regarda son téléphone portable, puis Sveta, puis son téléphone à nouveau.

La panique déborda dans ses yeux.

Il devait répondre.

Il devait expliquer pourquoi ils n’étaient pas venus, pourquoi il n’y avait pas d’ouvrier, pourquoi « Lenusechka » reste sans outils de mise en conserve.

« Vas-y, » dit Artem sèchement.

— Dis à ta mère que tu t’es ridiculisée.

À tous points de vue.

Oleg fit glisser l’écran de sa main tremblante, tachée de sang séché, et porta le téléphone à son oreille.

— Bonjour… Maman… — croassa-t-il.

Du haut-parleur, à plein volume, s’échappa la voix stridente et exigeante de la belle-mère, que Sveta connaissait par cœur :

— Oleg !

Où es-tu ?!

Nous avons déjà posé les verres avec père !

Lena a appelé pour demander quand tu l’amènerais !

Pourquoi tu ne réponds pas au téléphone ?

Ta Sweta traîne encore ?

Donne-moi le téléphone, je vais lui remettre la tête en ordre !

Combien de temps faut-il attendre ?!

Oleg se rapetissa, ramena sa tête dans ses épaules.

Il jeta un rapide regard à Sveta, espérant qu’elle interviendrait comme d’habitude, s’excuserait, encaisserait le coup.

Mais Sveta resta immobile et ferma la fermeture éclair de son sac.

— Maman, on… nous ne viendrons pas,—Oleg s’éclipsa brusquement, et une larme furieuse et impuissante roula sur sa joue.

— Sveta… Elle y va.

— Où va-t-elle ?! — la voix hurla si fort que l’écho se répandit dans la cage d’escalier.

— Et les tomates ?!

Qui est censé faire bouillir les tomates ?!

Oleg, es-tu un homme ou un lâche ?!

Forcez-les !

Sveta alla à la porte de l’appartement.

Elle sortit le paquet de clés de sa poche — appartement, porte d’entrée, boîte aux lettres.

La ceinture avec ce stupide pendentif en forme de cœur.

Elle ouvrit les doigts, et les clés tombèrent en sonnant au sol, juste sous le nez d’Oleg.

Le métal tinta sur le stratifié et mit un gros point sous son histoire.

« Maintenant, c’est ton tour, Oleg », dit-elle doucement.

— Avec les tomates.

Et avec ta vie.

J’ai démissionné.

Sans délai de préavis.

Artem ouvrit la porte et laissa entrer sa sœur.

Sveta franchit le seuil sans se retourner.

Elle ne regarda pas la planche du sol détruite, ni l’armoire renversée, ni l’ex-mari, assis voûté sur le sol, entendant les cris de sa mère sur son téléphone portable et hurlant doucement de douleur et d’apitoiement.

Ils sont sortis sur le palier.

Artem referma la lourde porte métallique, coupant les bruits hystériques de l’appartement.

Le clic de la serrure ressonna comme une balle dans la tête de son ancienne vie.

La cage d’escalier sentait le tabac et l’humidité, mais pour Sweta, cet air semblait être le plus pur et doux du monde.

Elle descendit les marches et sentit une lourde assiette de plomb tomber de ses épaules à chaque pas.

Pas de larmes.

Aucune amertume.

Ne sonnant qu’un vide et un sentiment écrasant de liberté.

Ils sortirent.

Le soleil d’août était aveuglant.

— Où maintenant ? — demanda Artem en lui tenant la portière de la voiture.

« Je ne sais pas, » répondit Sveta honnêtement, et s’assit sur le siège passager.

Pour la première fois en cinq ans, elle ne savait pas ce qu’elle allait faire dans une heure, et c’était magnifique.

— Loin d’ici.

Et, Tjoma… Allons prendre un café.

Je ne l’ai pas fini ce matin.

Artem sourit, démarra le moteur.

La voiture se mit en marche, laissant derrière elle le bâtiment préfabriqué gris, au cinquième étage duquel un tyran raté était laissé seul — avec trois boîtes de tomates pourries et sa rage sans fin.