Et je retourne à l’ordinateur ! — dit Sergei en rencontrant sa femme à la porte, puis en courant immédiatement vers l’ordinateur.

— Je suis rentré à la maison après un service de douze heures, mes jambes tombent, et tu veux que je me mette maintenant devant la cuisinière et que je vous fasse frire des boulettes de viande, parce que tu ne veux pas manger la soupe d’hier ?

Et toi, orignal en bonne santé, tu es resté allongé sur le canapé toute la journée sans même rincer ta tasse derrière toi !

Je ne suis ni ta servante ni ton esclave, pour que je te serve au premier claquement de doigts ! — Olga était indignée et jeta le lourd sac de son épaule, qui atterrit avec un bruit sourd sur le linoléum poussiéreux du couloir.

Le sac glissa le long du mur, dépassant du bord d’une combinaison médicale bleue qui avait capté l’odeur de l’hôpital—chlore, alcool et maladies étrangères.

Olga se tenait dans l’embrasure de la porte, adossée au cadre de la porte, sentant le sang pulser à ses tempes.

Ses jambes dans ses bottes d’hiver étaient si gonflées qu’elles ressemblaient à des blocs de fonte, et une douleur sourde et lancinante pulsait dans le bas de son dos, qu’elle s’était déchiré aujourd’hui en transférant un patient lourd en unité de soins intensifs.

Des profondeurs de l’appartement, qui reposait dans la semi-obscurité des fenêtres fermées, pas un mot de sympathie ne vint.

Au lieu d’un salut, seuls des clics furieux de la souris et des murmures incompréhensibles se faisaient entendre.

L’air dans le couloir était étouffant et lourd, comme une vieille couverture rembourrée.

Elle sentait le linge brut, les oignons frits qui avaient rongé le papier peint, et cette odeur acidulée particulière qui règne dans les grottes des hommes où une fenêtre est rarement ouverte.

— Olya, arrête de râler juste à la porte, d’accord ? — Sergei tira paresseusement, sans même détourner la tête du moniteur.

Sa voix semblait étouffée à cause des écouteurs qu’il portait dans une oreille.

— Tu me rappelles une tronçonneuse « Druzhba ».

Dès que tu entres, tu commences à scier.

Je t’ai dit en russe : je ne mange pas ce bortsch.

Elle est vide, seulement de l’eau et du chou.

Un homme a besoin de viande, de protéines, pour avoir de l’énergie, et non de cet aliment en silot.

Olga, sans enlever ses chaussures, fit quelques pas à travers le couloir.

La saleté des semelles de ses bottes restait sur le sol sous forme de taches noires et humides, mais elle s’en fichait.

Elle entra dans le salon, que son mari appelait fièrement « bureau », bien qu’en réalité ce fût une écurie.

La seule source de lumière ici était un énorme moniteur courbé qui projetait des reflets bleutés sur le visage gonflé de Sergei.

Il était installé sur une chaise d’ordinateur, dont la couverture avait depuis longtemps perdu sa couleur et était frottée jusqu’à la mousse jaune par endroits.

Il portait un pantalon de survêtement gris ample aux genoux saillants et un sous-vêtement orné d’une vieille tache de ketchup brun rouille sur le ventre.

Autour de lui, comme un mur de forteresse, s’empilaient des tasses vides avec des bords de goudron séché, des sachets de frites froissés et des assiettes avec des restes de repas séchés.

— Énergie ? — demanda Olga et sentit à quel point au fond d’elle, quelque part dans la zone du plexus solaire, une colère sombre et dense commençait à bouillonner.

— Pourquoi as-tu besoin d’énergie, Sersh ?

Pour cliquer avec la souris ?

Tu as levé les fesses de la chaise ne serait-ce qu’une seule fois aujourd’hui ?

Tu as au moins sorti les poubelles ?

— Je suis occupé avec quelque chose, — siffla-t-il en retour en continuant de fixer l’écran, où un réservoir tiré roulait.

— Je développe des stratégies, je dirige un clan.

Au fait, c’est aussi du travail.

Travail intellectuel.

Et en général, je surveille le marché du travail en même temps.

Tu crois que j’aime rester à la maison ?

C’est tout simplement une crise dans le pays, les travailleurs qualifiés ordinaires ne sont pas appréciés, partout ils veulent que vous travailliez comme un esclave pour quelques centimes.

« Je travaille dur », dit doucement Olga, regardant son cou gras, recouvert d’une maigre barbe de quelques jours.

— J’ai été debout douze heures aujourd’hui.

J’ai arraché des gens à la mort.

Je n’ai même pas eu le temps de manger car nous avons eu une urgence après l’autre.

Et tu me parles de crise ?

Tu t’assois sur mon dos depuis un an, Sergey.

Depuis un an !

Et tu as aussi l’audace de demander des boulettes fraîches ?

Sergei daigna finalement s’arracher au match.

Il appuya sur pause, se retourna avec la chaise, qui grinça misérablement sous son poids, et regarda sa femme.

Il n’y avait ni culpabilité ni embarras dans son regard.

Il n’y avait que l’irritabilité d’un gentleman distrait d’un repas important par des mouches agaçantes.

— Super, c’est reparti, — il leva les yeux au ciel et se gratta le ventre de façon démonstrative sous sa chemise.

— Tendre du pain à quelqu’un, c’est vraiment odieux, Olya.

Je pensais que tu étais au-dessus de ce genre de choses.

La famille, c’est le soutien et non la comptabilité.

Aujourd’hui tu travailles, demain je ramène des millions à la maison.

Mais en ce moment, tu ne me soutiens pas, tu détruis juste mon cerveau.

Et de toute façon, tu es une femme, la convivialité est ton devoir.

Tu viens du travail — change de cap, crée une atmosphère.

Et toi, tu es là avec des bottes sales et tu sens le médicament.

— Je pue les médicaments parce que je gagne l’argent pour ces jetons que tu te mets ! — La voix d’Olga se mit à hurler, puis retomba aussitôt dans un murmure rauque.

— Et pour Internet et pour l’électricité que vous brûlez jour et nuit.

— Arrête d’hysterie, — grimaça Sergei.

— Tu ferais mieux de t’occuper de la maison plutôt que de compter l’argent.

Regardez la télévision — vous pouvez peindre la poussière avec votre doigt.

Et dans la salle de bain, les serviettes ne sont plus fraîches.

Je suis allé me laver aujourd’hui — c’était dégoûtant de me sécher dessus.

Tu as laissé la maison se détériorer complètement, Olga.

Elle se tue à la tâche …

Tout le monde travaille, mais les femmes normales parviennent quand même à satisfaire l’homme et à passer la serpillière.

Il attrapa le paquet de cigarettes posé sur le clavier, en secoua une et l’alluma sans se lever, directement dans la pièce, jetant les cendres dans une canette de soda.

La fumée bleutée monta immédiatement jusqu’au plafond et se mêla à l’odeur de la sueur.

— Y aura-t-il des boulettes de viande ou dois-je me faire livrer de la nourriture de votre menu ? — demanda-t-il d’un ton professionnel, soufflant un nuage de fumée en direction de sa femme.

— J’ai un combat dans vingt minutes, un combat de clan.

Je dois me renforcer, sinon la réaction n’est pas la même.

Et dépêche-toi, j’ai vraiment faim, je n’ai rien mangé de raisonnable depuis midi, juste du pain sec.

Olga le regarda et ne le reconnut pas.

Où était l’homme qu’elle avait épousé ?

Où était celui qui avait offert des fleurs et promis de les porter sur ses mains ?

Devant elle était assis un être qui avait atteint les besoins les plus simples : manger, dormir et jouer.

Il ne comprenait même plus ce qu’il disait.

Pour lui, ce n’était qu’une fonction, un appareil domestique qui avait soudainement commencé à tomber en panne.

« Je vais à la cuisine maintenant », dit lentement Olga, sentant sa fatigue remplacée par une détermination froide et calculatrice.

— J’espère sincèrement, Sergey, qu’au moins l’évier est vide.

Que tu aies au moins lavé la montagne de vaisselle derrière toi, qui est là depuis ce matin.

— Oh, vas-y, espèce de « Revizorro » à moitié fini, — ricana-t-il, se tourna de nouveau vers l’écran et mit ses écouteurs.

— Elle va vérifier la vaisselle …

Tu ferais mieux de prendre soin de toi, tu ressembles à un papillon pâle.

Un homme a besoin d’une jolie femme à ses côtés, pas d’un cheval poursuivi jusqu’à la mort.

Fais frire les boulettes, tu entends ?

Avec de la croûte !

Olga ne répondit pas.

Elle fit volte-face, laissant des traînées sales de neige fondue sur le sol, et se dirigea vers la cuisine.

Son cœur battait quelque part dans sa gorge, et ses mains, habituées à insérer des cathéters et à injecter, se serrèrent involontairement en poings.

Elle savait ce qu’elle verrait dans la cuisine.

Elle le savait aussi sûrement qu’elle connaissait les diagnostics de ses patients.

Et cette connaissance les brûlait de l’intérieur, plus fort que n’importe quel feu.

La cuisine accueillait Olga non pas avec le confort d’une cuisinière domestique, mais avec l’odeur d’une poubelle fermentée que personne n’avait sortie depuis au moins trois jours.

Elle appuya sur l’interrupteur, et la lumière jaune d’une ampoule bon marché illumina sans pitié l’ampleur de la catastrophe.

Ce n’était pas seulement de la vaisselle non lavée — c’était un monument à la paresse humaine et aux porcs.

L’évier était bouché à ras bord.

Sur les assiettes sales, couvertes de graisse séchée et de ketchup, se tenait une casserole de nouilles, sur les parois dont des restes de pâte avaient bien séché.

Le drain était bouché de feuilles de thé et de quelques bols, si bien que l’eau trouble couleur rouille avec des morceaux de pain trempés flottant dans le bassin.

Olga s’approcha du plan de travail, espérant simplement se verser un verre d’eau.

La soif la tourmentait depuis deux heures de son service, mais il n’y avait même pas eu le temps d’une gorgée.

Cependant, trouver un verre propre s’avéra une tâche impossible.

Toutes les tasses étaient là : dans certaines, il y avait de la moisissure sur le sol, dans d’autres, des mégots flottaient dans le café non bu.

La table était collante.

Sur la nappe de cire pendaient des miettes, des taches de thé sucré et des cercles de tasses chaudes.

Au milieu de cette nature morte.

Olga franchit le seuil de la cuisine et s’arrêta, sentant une boule nauséeuse lui monter à la gorge.

S’il y avait eu simplement du désordre dans la pièce, il y avait un vrai désastre domestique ici.

L’évier semblait s’effondrer à tout moment sous le poids de la vaisselle empilée en une montagne.

Des assiettes sales aux bords séchés, des poêles grasses, une casserole de nouilles collées — tout cela empilé en une pyramide chancelante, dont le sommet couronnait une tasse de kéfir non bu qui commençait déjà à se séparer en couches.

Du drain sont sorties de la moisissure et de la pourriture.

Sur la table, recouverte d’une nappe de cire bon marché à motif floral, il n’y avait pas une seule tache libre : des miettes, des taches de thé sucré qui s’accrochaient à la main si vous osiez vous y appuyer, et une boîte ouverte de sprats qui dégageait une forte odeur de poisson.

Le sol sous ses pieds fit un claquement collant.

Olga baissa les yeux : juste à l’entrée, une flaque de quelque chose de brun s’était déjà étendue et séchée — peut-être du café, peut-être du coca.

— Alors pourquoi es-tu figé ? La voix de Sergei résonna directement à son oreille.

Il l’avait suivi en chaussons usés et avait apparemment décidé de contrôler le processus de cuisson.

— Un peu plus de vitesse, Olya.

Le temps, c’est de l’argent et, dans mon cas, de l’expérience dans le jeu.

Olga tourna lentement la tête.

Son mari se tenait là, l’épaule appuyée contre le réfrigérateur, fouillant avec un cure-dent dans la bouche pour sortir les restes de son encas de la journée.

Son attitude exprimait un maximum de détente et d’attente.

Il ne regardait pas sa femme comme une personne rentrée du travail forcé, mais comme un distributeur automatique cassé.

— Tu penses que c’est normal ? — demanda-t-elle doucement en pointant de la main la pièce de la cuisine.

— Sersha, tu es restée ici toute la journée.

Tu es venu ici pour boire de l’eau, pour te faire du pain.

Était-ce si difficile de rincer au moins sa tasse ?

Ou de mettre le pain dans le sac pour qu’il ne sèche pas ?

— Tu recommences, — Sergej grimaça, insatisfait, sortit le cure-dent de sa bouche et le lança en direction de la poubelle débordante.

Le cure-dent n’atteignit pas sa cible et tomba sur le sol collant.

— Je vous ai déjà expliqué : La maison n’est pas pour moi.

J’ai une façon de penser différente, stratégique.

Je ne peux pas me gaspiller en chiffons et éponges, ça me contrarie.

Tu es une femme, tu devrais avoir ça génétiquement — construction de nid, chaleur, etc.

Et qu’avons-nous là ?

Tu entres dans la cuisine et tu penses que tu es tombé dans une cabane pour sans-abri.

Et qui est responsable de cela ?

La femme au foyer.

— La femme au foyer ? — Olga alla à la table et sentit ses mains trembler.

Elle voulait boire, mais la seule tasse propre était sur l’étagère du haut, et elle n’avait aucune force pour se frayer un chemin à travers les montagnes de vaisselle sale.

— Je ne suis pas la femme au foyer ici, Sergey.

Je suis le parrain de ce banquet.

Je paie pour la nourriture que tu détruis, je paie pour l’eau que tu fais, et je suis censé éliminer les conséquences de ton existence ?

Tu es devenu un cochon.

— Fais attention à ce que tu dis ! — rugit-il et se détacha du réfrigérateur.

Son visage était couvert de taches rouges.

— Je suis ton mari et non un voisin ivre.

J’ai des difficultés temporaires, une crise créative, et au lieu de me soutenir, tu me rabaisses.

Tu crois que c’est facile pour moi ?

Assis sur quatre murs en riant avec de jeunes médecins ?

Peut-être que c’est pour ça que tu rentres si tard, parce que tu ne travailles pas du tout là, mais tu remues la queue ?

Et puis tu rentres chez toi et tu décharges ta colère sur ton mari parce que tu n’as pas de conscience.

Olga le regarda, les yeux grands ouverts.

La fatigue accumulée pendant le service se transforma soudain en un calme glacial.

C’est précisément à ce moment-là que l’absurdité de l’événement atteint son apogée et que les émotions s’éteignent pour laisser place à une logique froide.

« Je ne rigole pas », dit-elle lentement, prononçant chaque mot clairement.

— Je lave les patients alités, Sergey.

Je change les couches des hommes adultes qui ne peuvent pas se lever.

Et puis je rentre à la maison et je vois un autre homme adulte qui peut se lever, mais ne veut pas.

Et qui, pour être honnête, devrait aussi changer ses couches parce qu’il chie tout autour de lui.

— Toi… Vous êtes probablement en train de confondre les limites ici ! Sergey s’approcha de la table et se leva au-dessus d’elle.

Ça sentait la sueur aigre et le déodorant bon marché.

— Tu me compares à des personnes handicapées ?

Je suis un homme en bonne santé !

Je suis le chef de famille !

Ce n’est qu’une phase !

Et toi… Tu n’es qu’une femme paresseuse qui laisse la maison se détériorer.

Regardez ce tableau !

De la terre, des miettes !

Ça ne te dégoûte, toi aussi ?

Il passa son doigt sur la nappe de cire collante, grimaça de dégoût et essuya de façon démonstrative l’ourlet de la blouse médicale d’Olga, qui pendait au-dessus d’un dossier de chaise.

— Tu vois ?

Tout colle !

Parce que tu ne fais pas le ménage !

Tu rentres à la maison et tu tombes juste dans ton lit.

Et je suis censé manger dans cette porcherie ?

Olga regarda silencieusement la tache sale sur sa blouse blanche.

Ce n’était pas que de la terre.

C’était une gifle.

Une gifle pour son travail, pour sa profession, pour ses tentatives de maintenir au moins un semblant de famille.

Son regard tomba sur l’assiette de pain posée au bord de la table.

Le pain était coupé de façon inégale, déjà un peu séché, mais encore comestible.

« Range le pain », grogna Sergey, qui avait suivi son regard.

— C’est sec.

Je ne mange rien de ce genre.

Achetez une miche fraîche, douce et vraie au beurre, car cette pâte à tartiner ne descendra pas dans ma gorge.

Et de toute façon, dépêche-toi avec les boulettes.

Mon estomac se serre déjà.

« Le pain est correct », dit Olga d’un ton terne.

— Mange celui-ci.

— J’ai dit — Je ne le mangerai pas ! — cria Sergei.

D’un mouvement brusque du dos de la main, il frappa l’assiette.

L’assiette a sauté avec un fracas, a basculé, mais malheureusement ne s’est pas brisée, se contentant de tourner en cliquetant sur le sol.

Les morceaux de pain volèrent à travers toute la cuisine et atterrirent dans la terre, dans la poussière, dans cette flaque collante à l’entrée.

Un morceau frappé directement sur la pointe de la botte d’Olga.

— Alors ! — dit Sergei triomphalement, regardant son travail.

— Moi, je ne le mange certainement pas.

C’est n’importe quoi.

Ramasse-le et jette-le.

Et dans dix minutes, il y aura un vrai dîner sur la table, non ?

Apprends à être une épouse tant que je suis encore bonne.

Il se retourna pour partir, convaincu de sa victoire totale et inconditionnelle.

Il avait l’habitude qu’Olga reste silencieuse.

Il avait l’habitude qu’elle soupire, ramasse ce qui était éparpillé et fasse ce qu’il disait, juste pour qu’elle n’entende pas ses gémissements.

Mais cette fois, le silence derrière lui était différent.

Elle était dense, chargée électriquement comme l’air avant un orage, quand les poils des bras se dressent.

Olga regarda le morceau de pain sur sa botte.

Quelque chose cliqua dans sa tête avec un son clair, comme si une corde trop tendue venait de casser.

Elle leva lentement les yeux vers la casserole sur le poêle.

Exactement celui avec le « bortsch d’hier », qui était censé être du « gaspillage ».

Le couvercle de la casserole était de travers.

« Arrête », dit-elle.

Sa voix ne tremblait pas.

Elle était morte.

Sergei s’arrêta dans l’embrasure de la porte, mais ne se retourna pas.

— Quoi d’autre ?

Cherche la viande hachée dans le congélateur, je ne sais pas où elle est.

« Je l’ai trouvé », dit Olga.

— J’ai tout trouvé.

Elle attrapa les poignées de la casserole.

Ils étaient froids, gras et collants.

La marmite était lourde, environ trois litres, pleine d’une soupe dense et forte qu’elle avait cuisinée la veille au soir, à moitié morte de fatigue pour que son mari bien-aimé ait quelque chose à manger.

Olga le souleva sans sentir le poids.

Ce n’était plus de la nourriture.

C’était un argument.

Le dernier et le plus lourd.

Le poids du pot émaillé de trois litres tirait agréablement sur ses bras.

Olga ne ressentait pas la douleur dans son dos déchiré ni le rugissement dans ses jambes enflées.

Toutes les sensations corporelles avaient été atténuées et avaient laissé place à une étrange clarté sonore dans la tête.

Elle regarda la pellicule trouble, rouge-grasse à la surface de la soupe froide, dans laquelle des îles de graisse de porc blanche s’étaient solidifiées, et ne ressentit ni pitié ni doute.

Cela ressemblait à un état d’affectation, mais s’étirait dans le temps, froid et calculateur.

Olga quitta lentement la cuisine.

Il faisait sombre dans le couloir, seule la lueur bleutée de la chambre de son mari arrachait des morceaux de papier peint déchiré et le morceau de pain posé sur le sol, qu’il avait fait tomber de la table, hors de la semi-obscurité.

Elle l’a escaladée sans regarder.

Ses pas étaient lourds et sûrs, comme ceux d’un bourreau en route vers l’échafaudage, et le liquide dans la marmite frappa les murs avec un bruit sourd et lourd.

Sergei ne se retourna même pas quand elle entra dans la pièce.

Il était sûr de son dressage.

Si la femme était allée dans la cuisine et avait fait bruire la vaisselle, alors le processus avait commencé.

Puis il y aurait bientôt quelque chose de chaud, du thé, de la propreté.

Il avait déjà mis ses énormes écouteurs de jeu avec micro et parlait maintenant avec animation avec ses compagnons invisibles dans la bataille virtuelle.

— Allez, vas-y, appuie au milieu ! — rugit-il dans le micro et cracha de la salive sur le moniteur.

— Lecha, couvre le flanc droit, pourquoi es-tu si nul, honnêtement !

Je la termine tout de suite, je dois juste me charger d’énergie, la femme apporte de la nourriture.

Il était assis dos à elle, affalé dans son fauteuil, jambes écartées.

Ses doigts couraient à une vitesse incroyable sur le clavier — un clavier mécanique coûteux avec un éclairage multicolore, qu’il avait acheté sur la carte de crédit d’Olga trois mois auparavant, sous prétexte qu’il s’agissait « d’un investissement dans l’e-sport ».

Les touches cliquetaient rythmiquement et bruyamment comme une mitrailleuse.

Ce son avait été la bande-son de leur vie familiale l’année dernière.

Olga s’en est approchée très près.

Sergej dégageait une vague d’odeur corporelle non lavée et de douce odeur de vape.

Elle vit l’arrière de sa tête, les poils clairsemés qui collaient à la peau moite, les rides dans son cou.

Il était complètement absorbé par le jeu, totalement sans défense dans sa certitude espiègle que le monde entier tournait autour de ses désirs.

— Sersha, — appela-t-elle doucement.

Il ne les entendit pas.

Ou simplement fait semblant.

Il continua à appuyer sur les touches et fit une courbe avec son tank marqué.

— J’ai faim, je n’en peux plus ! — aboya-t-il dans le chat en riant.

— Ma femme traîne comme une tortue.

Rien, on va les éduquer.

C’était le signal.

Olga souleva le pot au-dessus de sa tête et déplaça légèrement le centre de gravité vers l’avant.

Elle ne lui versa pas la soupe sur la tête — cela aurait été trop banal, et il aurait fallu nettoyer trop longtemps.

Son objectif était pire et plus douloureux pour lui.

Elle visait la chose la plus chère qu’il possédait.

À ce qu’il aimait plus que sa femme, plus que son respect de soi, plus que la vie elle-même.

Olga renversa brusquement la marmite.

Une avalanche dense et foncée de bortsch froid qui était restée au réfrigérateur depuis trois jours s’aversa à flots.

Le flot épanoui, dans lequel des morceaux de betterave bouillie, de pommes de terre et de fibres de viande tourbillonnaient, s’écrasa avec un bruit de claquement directement sur le clavier lumineux, sur le pavé de la souris et, rebondissant, sur le pantalon large de Sergei, sur la zone de son entrejambe.

Le bruit était écrasant.

D’abord vint un éclaboussure humide, comme si une énorme méduse était tombée sur l’asphalte.

Puis un sifflement lorsque le liquide pénétra dans l’appareil coûteux.

La lumière du clavier vacilla, se couvrit de taches rouges comme dans l’agonie de la mort et s’éteignit.

Le bouillon gras remplissait instantanément les espaces entre les touches, inondait le micro et coulait en jets bruns sur la table, dégoulinant sur les genoux du « tank player ».

Pendant une seconde, un silence régna dans la pièce.

Sergej se figea et regarda le jus de betterave couler sur ses mains, posées sur le clavier.

Son cerveau refusait de traiter l’information.

L’image sur le moniteur bougeait toujours, le réservoir bougeait, mais le contrôle était perdu.

La réalité avait brusquement et impitoyablement pénétré dans son monde virtuel.

Puis il hurla.

Ce n’était pas un cri humain, mais le rugissement d’un animal blessé dont la queue avait été pincée.

Sergei se leva d’un bond de la chaise, arracha les écouteurs de sa tête, qui tombèrent directement dans la piscine de bortsch sur la table.

— A-a-a-a !

Qu’est-ce que tu as fait ?! — rugit-il, recula de la table et secoua ses mains, d’où jaillirent de grosses éclaboussures.

— Qu’est-ce que tu as fait, espèce de garce ?!

C’est un « Razer » !

Ça coûte vingt mille !

Il regarda sa table, horrifié.

Le film était apocalyptique.

Le bortsch était partout.

Kohl était accroché à l’écran, un morceau de viande reposait sur la barre d’espace, et un film de graisse recouvrait tout d’une couche uniforme.

Le liquide dégoulinait déjà sur le bloc système sous la table.

Olga se tenait là, le pot vide dans les mains, regardant le travail de ses mains.

C’était vide et silencieux dedans, comme une steppe brûlée.

Aucune peur, aucun regret.

Seulement du dégoût.

« Tu voulais du bortsch », dit-elle d’une voix calme et posée, qui couvrait ses cris hystériques.

— Tu as dit que tu avais besoin d’énergie.

Iss.

— Tu es malade ?!

Tu es fou ?! — Sergei courut autour de la table, ne sachant pas quoi atteindre.

Il essaya de saisir le clavier, de le retourner, de secouer le liquide, mais seuls des filets de bouillon de betterave en manquèrent.

— Tu as aspergé mon ordinateur !

Tu te rends compte du prix que ça coûte ?!

Tu m’as gâché tout le jeu !

Il se tourna vers elle, le visage déformé par la colère, les yeux débordant de leurs orbites.

Une énorme tache sombre s’étendait sur son pantalon gris, le faisant ressembler à un bébé surdimensionné qui s’était pissé dessus.

— Je vais te tuer ! — il cria et cracha de la salive.

— Remplace-moi tout ça !

Chaque kopek !

Donne-moi un chiffon !

Donne-moi un chiffon tout de suite, idiot !

— Le lieu de repas est fermé, Sersha, — Olga baissa la marmite, qui heurta le sol avec un bruit sourd.

— Pas de chiffons.

Pas de boulettes de viande.

Et pas de nouveau clavier.

Elle vit comment il serrait les poings, comment son visage se remplissait de sang.

Il était prêt à frapper.

Pour la première fois de tout son mariage, elle vit en lui une véritable agressivité sans dissimulation, non pas des murmures paresseux, mais un désir de détruire.

Mais elle s’en fichait.

Elle était trop fatiguée pour avoir peur.

Elle était trop fatiguée pour être un meuble confortable.

— Dégage d’ici, — siffla-t-il en faisant un pas vers elle.

— Nettoie cette merde avant que je te mette ce pot sur la tête !

Tout de suite !

— Non, — Olga ne recula pas d’un pas.

Elle releva le menton et plongea son regard dans ses yeux vacillants et affolés.

— Vous fuyez maintenant d’ici.

Immédiatement.

La façon dont tu te tiens.

Avec ton bortsch.

— Vous avez complètement perdu la tête, espèce de moutons ?! — rugit Sergeï, essayant de secouer les morceaux de chou bouilli qui collaient à son t-shirt et glissaient maintenant, laissant de grosses traînées bordeaux.

— C’est un jeu mécanique !

Un « Razer » !

Est-ce que tu comprends seulement ce que tu as fait ?

Tu me transfères de l’argent en ce moment pour en acheter un autre, comme ça, tu entends ?!

Il attrapa le clavier sur la table, d’où coulait du bouillon brun, et le secoua en l’air.

De l’intérieur de l’appareil s’échappa un rire pitoyable.

Des gouttes de bouillon gras volaient dans l’air en forme d’éventail, frappant le papier peint, le moniteur et le visage de Sergei.

Il avait l’air pathétique et terrifiant à la fois : son visage déformé par la colère, ses lèvres tremblantes, et ses yeux pleins de panique—non pas à propos de la famille qui se défaisait, mais du fait que son jouet préféré était mort.

— Je ne te transférerai rien, — la voix d’Olga sonnait de façon anormale, le métal s’entrechoquant.

Elle sentit une vague de rage primitive monter en elle, balayant toutes les barrières de l’éducation et de la décence.

— Je t’ai nourri pendant un an.

Je t’ai attiré.

J’ai payé pour cet internet où tu t’asseyais à plat.

Et maintenant tu me demandes de l’argent parce que j’ai cassé ta tétine ?

— Tais-toi ! — Sergei jeta le clavier mouillé sur la table.

Des éclaboussures ont volé dans toutes les directions.

— Vous êtes obligé de le faire !

Nous sommes une famille !

On a un budget commun, donc le tien tant que je ne travaille pas !

Vous n’avez pas le droit de me mettre dehors, je suis inscrit ici…

eh bien, j’habite ici !

C’est de l’arbitraire !

Il essaya de parler au diplomate, mais cela lui semblait pathétique.

Son regard parcourut la pièce à la recherche de soutien, mais ne trouva que de la terre, des chaussettes éparpillées et des rires de bortsch.

Il avait l’habitude d’extorquer la pitié, de manipuler avec la culpabilité, mais maintenant il s’était heurté à un mur.

Olga se tenait au milieu de la pièce, le pot vide à la main comme l’arme d’un prolétariat, et il n’y avait aucun doute dans son attitude.

— Dehors — la jeta brièvement au sol.

— Que signifie « dehors » ? — il cligna des yeux, bêtement.

— Où dois-je aller ?

C’est la nuit !

Tu es fou ?

Olya, eh bien, tu as paniqué, ça arrive.

Descendons.

J’essuie tout.

Eh bien, si tu veux, je lave même le sol.

À plus.

Demain.

Il fit un pas vers elle, ses mains sales étendues, paumes vers le haut, comme s’il voulait représenter la réconciliation.

Ça sentait la sueur, la vape et maintenant aussi la soupe aigre.

Cette odeur frappa Olga en plein nez et la fit finalement reprendre la survie.

— J’ai dit : Dégage d’ici ! — rugit-elle si fort que Sergeï recula et trébucha sur le pied de la chaise.

Olga n’attendit pas qu’un nouvel argument lui vienne.

Elle s’avança et le saisit par le col.

Le tissu de son t-shirt était mouillé et dégoûtant au toucher, imbibé de bouillon gras, mais le dégoût était éteint.

Olga réveilla exactement la force avec laquelle elle pouvait traiter des patients de cent kilos en unité de soins intensifs.

Elle attira son mari contre elle et le déséquilibra.

— Qu’est-ce que tu fais, folle ?! — cria-t-il et essaya de se soutenir avec ses pieds sur le sol, mais ses pantoufles usées glissaient sur le linoléum.

— Enlevez vos mains !

Je vais y aller tout de suite !

— Essaie ! — elle lui donna un coup de coude en plein visage.

— Essaie juste, espèce de parasite !

Je vais te réduire en poussière !

Elle le traîna vers la sortie de la pièce comme un sac poubelle.

Sergei, complètement surpris par cette véhémence, se défendit faiblement, tendit la main vers les encadrements de porte et tenta de ne pas tomber.

Il était grand et doux, mais totalement inutile lors d’une rencontre physique avec une femme en panique qui n’avait plus rien à perdre.

Ils titubèrent dans le couloir.

Sergeï s’est coincé l’épaule sur le porte-manteau et a arraché des vestes.

— Laisse-moi au moins faire mes valises ! — pleura-t-il, réalisant maintenant qu’elle était en train de le jeter dehors.

— Mon portable !

Mon passeport !

Donne-moi ma veste, il fait un froid de canard !

Tu veux ma mort ?

— J’ai payé ton téléphone portable, qui reste ici comme compensation pour les charges ! — Olga l’a coupé.

— Et tu n’as pas besoin de ton passeport, tu ne travailles nulle part de toute façon !

Elle le traîna jusqu’à la porte d’entrée.

Sergej se s’appuya contre cela, griffa les murs et laissa des traces grasses sur le papier peint.

Il gémit, jura, menaça, mais Olga était implacable.

Elle sentit l’adrénaline brûler les derniers vestiges de fatigue.

C’était facile.

Elle se moquait de ce que les voisins penseraient de ce que les voisins pourraient penser, peu importe ce que demain lui réserverait.

Le plus important était de nettoyer leur maison de cette saleté.

Tout de suite.

— Olya, ne fais pas de bêtises ! — hurla-t-il alors qu’elle ouvrait la serrure et déchirait la lourde porte métallique.

— Où devrais-je aller en survêtement ?

Je vais tomber malade !

Ma mère va me tuer quand elle l’apprendra !

— Alors va voir ta mère ! — pleura Olga.

— Qu’elle te fasse frire des boulettes de viande et t’essuie les fesses !

Mon service est terminé !

De toute sa force, elle le poussa dans le dos.

Sergey, qui ne s’attendait pas à un coup aussi fort, s’envola sur le palier.

Il chancela de quelques mètres, rama avec ses bras pour garder l’équilibre, et s’écrasa contre le mur opposé dans un bruit sourd, manquant de peu de tomber sur le sol en béton.

Ses chaussons s’envolèrent, et il resta debout sur les carreaux froids du couloir en chaussettes.

Il avait l’air grotesque : en pantalon usé avec une tache à l’entrejambe, en sous-vêtement couvert de betteraves et de chou, ébouriffé et rouge.

La voisine du palier supérieur, qui sortait les poubelles, s’arrêta avec le seau à la main et fixa cette apparition.

— Tu vas le regretter ! — rugit Sergei et se tourna vers elle.

Ses lèvres tremblaient de douleur et de froid.

— Tu viendras ramper vers moi !

Tu meurs seul avec tes chats !

Personne n’a besoin de toi, vieux hystérique !

Je demande le divorce !

Je porte plainte pour la moitié de l’appartement !

« Alors riche, » dit calmement Olga.

— Mais d’abord gagner l’argent pour un avocat, espèce de « joueur de tank ».

— Donne-moi ma veste ! — cria-t-il et fit un pas vers la porte.

— Espèce de garce !

Donne-moi ma veste !

Olga le regarda une dernière fois.

Il n’y avait aucune haine dans ce regard, seulement un mépris froid et sans bornes, avec lequel on regarde un cafard piétiné.

— La station d’alimentation est fermée pour toujours, Sergey.

Partie terminée.

Elle claqua la porte juste devant lui avec toute sa force.

La serrure tinta quand elle la tourna deux fois.

Puis le verrou claqua.

De l’extérieur, on pouvait encore entendre des coups sourds de poings et des jurons choisis, mêlés à des supplications pitoyables pour l’ouvrir, mais ces bruits n’avaient plus aucun sens.

Olga s’appuya contre la porte et glissa lentement jusqu’au sol.

Elle était assise dans le couloir à moitié sombre, les jambes étendues, directement sur le linoléum sale.

Le silence régnait dans l’appartement, seulement interrompu par le bourdonnement du vieux réfrigérateur dans la cuisine.

Elle sentait le bortsch et la liberté enfouie sur le sol.

Ses mains tremblaient—déjà à cause de l’après-coup.

Mais c’était un tremblement agréable.

Elle baissa les yeux vers ses mains, qui sentaient encore le chlore et maintenant un peu de betterave.

Pour la première fois depuis un an, elle avait l’impression que cette maison lui appartenait.

Qu’elle n’ait pas à courir vers la cuisinière.

Qu’elle n’ait plus à entendre de plaintes.

Qu’elle n’avait plus à être serveuse.

Un bruit s’éleva de la pièce — quelque chose tomba de la table, probablement le clavier renversé avait finalement glissé au sol sous son propre poids.

Olga sourit.

Demain, elle appellerait un service de nettoyage.

Et aujourd’hui, elle allait juste prendre une douche, se laver de cette journée, de cette saleté et de cette vie.

Et pour la première fois depuis longtemps, elle dormait en diagonale, sur le lit, et personne ne ronflerait à son oreille ni ne demanderait de l’eau.

Elle se leva, enjamba la veste de son mari, qui était tombée de l’armoire, donna un coup de pied dans le coin et alla aux toilettes.

Le scandale était terminé.

La vie ne faisait que commencer…