Zainab n’avait jamais vu le monde, mais elle en ressentait la dureté à chaque instant. Elle était née aveugle dans une  famille où la beauté était la plus haute valeur, et tout ce qui s’en écartait était considéré comme un fardeau.

Ils n’étaient pas vraiment aimés ; ils étaient plus susceptibles d’être tolérés comme des êtres silencieux. Alors que ses sœurs étaient admirées par le peuple et que chaque petit geste était loué,

Zainab était cachée du monde, exclue de la vie familiale. Les paroles de son père étaient souvent dures et tranchantes, comme si chaque phrase enfonçait un autre couteau dans son âme.

Après la mort de sa mère, la froideur de son père l’a complètement dominée. Il ne la voyait plus comme son enfant, mais comme quelque chose à endurer, à entretenir.

À vingt ans, Zainab avait compris que le monde n’était pas fait pour elle, et que l’amour qu’elle désirait pourrait ne jamais venir.

Mais un jour, alors qu’elle avait vingt et un ans, son père apporta un nouveau tournant, presque impitoyable, dans sa vie : il l’épousa sans son consentement.

Un matin, son père annonça froidement : « Demain, tu te marieras. » Le marié ? Un pauvre mendiant de la mosquée. Pour lui, c’était le choix le plus approprié — un cruel jeu du destin.

Zainab n’avait ni mot à dire ni choix.

Le mariage fut court et silencieux. Dans la petite salle poussiéreuse où les invités chuchotaient, les regards étaient moqueurs et suspicieux. Chacun de leurs gestes était mesuré, comme s’ils voulaient le prouver

qu’elle appartenait vraiment à ce monde.

Après cela, Zainab emménagea avec son mari Yusa dans une petite cabane modeste. Les circonstances étaient dures et incertaines, mais le destin, à l’insu de Zainab, commença à lui offrir un cadeau inattendu.

Yusa ne l’a jamais traitée comme les autres hommes, ses « épouses silencieuses » ou ses servantes. Sa gentillesse n’était pas un spectacle. D’un ton doux, il lui décrivit le monde,

la couleur du ciel, le jeu des oiseaux, la lumière du soleil, que Zainab n’avait jamais vues.

Enfin, quelqu’un la vit vraiment—non pas à cause de son apparence, mais à cause de qui elle était : une âme sensible, réfléchie et indépendante.

La confiance s’est enracinée dans son cœur, et avec le temps, l’amour s’est développé.

Un jour, après une rencontre désagréable avec sa sœur au marché, Zainab était pleine de doutes. Un sentiment oppressant de tension l’envahit,

et elle sentait que tout ce en quoi elle avait cru était peut-être un mensonge.

D’une voix tremblante mais déterminée, elle demanda à Yusa : « Dis-moi la vérité… Qui es-tu vraiment ? »

Après un court silence, Yusa soupira résigné et révéla quelque chose qui changea tout : il n’était pas le pauvre mendiant, mais le fils de l’Émir.

Il expliqua qu’il vivait déguisé parce qu’il cherchait quelqu’un qui l’aimerait pour lui-même, pas pour son titre ou sa richesse.

Il avait entendu parler de l’histoire de  Zainab, de son âme d’enfance refoulée et de son cœur pur, et croyait qu’elle était la femme digne de son amour.

Zainab fut surprise. Son cœur battait violemment, la confusion mêlée à l’excitation. Elle écouta et sentit que son honnêteté et la façon dont il s’était occupé d’elle jusqu’à présent dissipaient tout doute.

Bientôt, elle reçut une invitation à l’accompagner au palais – la porte d’entrée vers une nouvelle vie dont elle n’avait que rêvé jusqu’alors.

Dans les immenses couloirs étincelants du palais avec ses lustres dorés, Zainab se sentait une parfaite étrangère.